La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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sábado, 31 de enero de 2009

Faro II






Sombra en la luz del atardecer.
En la espera de los muelles.
En los silencios del agua y su murmullo.
En la lejana silueta de los pájaros.
En el reflejo ahumado del horizonte.
Entre los barcos, sin hombres, sin manos.
En las maderas repintadas del azul de la siembra.
En el fuego de voces de la cantina.
En las rocas húmedas del tiempo.
En la mirada antigua y elevada del campanario.
En la cadencia perfecta del faro.




Volver a Lisboa





De nuevo un viaje literario con mi querida Ariadna...gracias guapa siempre es un placer viajar contigo.




Faro I






Habito una isla de miradas perdidas,
el lugar donde el silencio habla de la nieve
y las caricias tienen el dolor de la brisa...

Todavía puedo sentir tus besos,
la luz de tus ojos llega lejos,
y en mi piel camina tu boca
rehaciendo senderos
donde gime la ansiedad de mi deseo.

Soy un faro girando en la noche,
nadie sabe cuantas veces te nombro,
en lo escondido de mis palabras
el Morse de la luz clama a tu llama.




Publicados en el Cronista de la Red


viernes, 30 de enero de 2009

Nota a los micro relatos


Para todos los que los leéis y para que no haya posibles errores, la firma del autor aparece debajo...salvo como el otro día en el de Pacal que me olvidé y algunos pensasteis que era mío...bueno pues ya está subsanado era de Rafael Lobarte...abrazos.


Lapsus



LAPSUS



Hoy es mi cumpleaños, sin embargo, en mi carnet de identidad, dice que nací mañana. Mi madre asegura a ciencia cierta que fue ese día y no otro, pero alguien confundió la fecha. Claro que este hecho no tiene para mi ninguna importancia, yo no tengo dudas al respecto. Pero cada vez que alguien me pregunta por esa fecha tengo que pararme a pensar, por unas milésimas de segundos, si la información es para alguna formalidad o no, y luego respondo. A veces, alguien se da cuenta de mi pequeño lapsus, aunque tengo que decir, que el paso de los años y el aumento de la burocracia ha limado bastante esa aparente indecisión. A menudo me pregunto si este hecho habrá marcado de alguna manera mi carácter. El caso es que oficialmente nunca he celebrado mi cumpleaños, aunque ¿qué entienden los papeles de estas cosas, no?


Doberka



F



jueves, 29 de enero de 2009

Sembrada en los labios





Sembrada en los labios

la pequeña muerte secunda las palabras,

¡que dulce es el tiempo prendido a la tormenta!



Acércate, ven…

Tengo mis brazos anudados a tu espera.

Mi pecho tiene el nombre de las olas

y respiro el silencio,

la marea que traes

es el descanso incierto de la vida.



Ven…

Duerme en mí la hora del deleite,

hay un fuego que siempre va conmigo

trae en mi pecho el amor y el deseo.

Tú tienes el dolor de los bosques

y en tus dedos están los números perdidos,

dame el lamento de la lluvia

y la humedad dulce como las uvas

que traes entre los labios.






BOB DYLAN - Blowing in the wind

miércoles, 28 de enero de 2009

Silvio Rodriguez - Esta Canción










F



Pacal






“ἔσσεται ἦμαρ ὅτ᾽ ἄν ποτ᾽ ὀλώληι Ἴλιος ἱρὴ
καὶ Πρίαμος καὶ λαὸς ἐϋμμελίω Πριάμοιο.”

Ὅμηρος, Ἰλιάδος Ζ (448-49)


“Día vendrá en que perezca la sagrada Ilión
y Príamo y el pueblo de Príamo el de la lanza de fresno”.
Homero, Ilíada, canto VI (448-49)




El rey Pacal reinó sobre Palenque en el siglo VII de nuestra era. Fue un gran monarca, así lo proclama al menos la magnificencia de su enterramiento. En el Templo-Pirámide de las Inscripciones se hallaron, además de numerosas ofrendas votivas, máscaras de arcilla y de jade (la piedra de la inmortalidad entre los mayas), que nos permiten conocer el aspecto que tuvo el teócrata. Pero la pieza más valiosa es sin duda el hermoso sarcófago. En su cubierta aparece reflejada la firme pretensión de Pacal de ser considerado la base sobre la que se asienta el árbol de la vida, el vínculo que une lo celeste y lo infernal. Asimismo rindió con él un respetuoso homenaje a sus ancestros.

Es indudable que mediante tan excelente obra, que iba acompañada de preciosos glifos que con su pétreo y regular parloteo nos informan de los hechos más importantes de aquel largo reinado, el rey y su corte se negaron a aceptar la más íntima y firme de todas nuestras certidumbres: que un día el cosmos, el mundo ordenado de los griegos, se irá enfriando y encogiendo como un animal herido y ni rastro quedará a la postre de su lenta agonía.


Rafael Lobarte


F


martes, 27 de enero de 2009

Entrégame el dolor de tu cauce




Entrégame el dolor de tu cauce,
el firme propósito de tus pechos,
lo dulce, peregrino, sabroso y duro.
Floreces en mis labios
y te haces rojo resplandor,
carnoso clavel,
humedad de bosque,
reflejo de lo cierto,
lo que me hace callar
mientras te amo.


lunes, 26 de enero de 2009

El tren nocturno





Si no estuviéramos en ese tren nocturno
que nos incita a recorrernos
como si fuéramos la vieja Europa,
la llanura germano polaca
no estuviera entre tus caderas
y yo no supiera buscar el Rhin
o desembarcar en Viena
oyendo de lejos el Danubio azul.
Si no fueras Venecia o esa estación de invierno
en el que la lluvia se deja arrinconar por la tristeza
y al amarte sin sentido cobrásemos el poder
o el dolor de la fatiga invencible del Coliseo.
Si nada que no estuviera entre el Rodano y París
fuera una centella de calles, de bulevares,
una ciudad de luces y sombras pérdidas en nuestra cama,
de pie junto al Sena o en las orillas del Loira,
o solamente cerrando los ojos
la plaza roja de Moscu
tuviera una bandada de palomas
dispuesta a zurear para nosotros.
Si apenas al tocar tu cuerpo no corrieras en pos de una cometa
y me llevarás tan lejos como la noche puede en las alas de un halcón,
para hacer de Dublín, de Oslo o Copenhague
una nueva estación sin tiempo,
la pequeña luz de la memoria
que todavía se enciende al contacto de tu mano.
¿Si esto no pasará, qué sería de nosotros
y nuestro tren de medianoche?


F








Las escondí





Las escondí todas en su momento, cada una en su lugar y su tiempo y a veces, pobres, se rebelan; no saben que su destino ya pasó y se quedaron sin finalidad para siempre. Ya no podré pronunciarlas.
Algunos días siento melancolía y quiero recuperarlas en mi memoria, pero ellas se reesconden al oírme llegar y vengan su frustración congelándose allá donde estén. Y yo noto frío. Viene de dentro.



Lula May







El cronista de la red




Ya ha salido El cronista de la red con un gran número de maravillas...entre ellas unos humildes poemas de FAROS míos...espero os guste la revista que tan bien dirige Luisa Miñana.


domingo, 25 de enero de 2009

Poesía para Perdidos






Poesía para Perdidos es poesía en vivo y en directo. La Asociación Aragonesa de Escritores cree firmemente en el valor de la palabra como instrumento creativo y de comunicación. Y cree en los hombres y mujeres que tienen palabras. En los hombres y mujeres que escuchan las palabras. La palabra y la belleza son lugar para la vida, la compañía y el entendimiento.

Poesía para Perdidos es un ciclo de representaciones poéticas organizado por la Asociación Aragonesa de Escritores, con el patrocinio del Departamento de Educación, Cultura y Deportes del Gobierno de Aragón.

Poesía para Perdidos nos reunirá dos sábados al mes, a las 22 horas, en La Campana de los Perdidos, c/ Prudencio, 7 (Tlfno: 976398085) durante toda su temporada de programación.

Programación para febrero y marzo:



FEBRERO 2009

Sábado, 7 ( 22 h):

* Rosendo Tello

Sábado, 28 (22 h):

* Brenda Ascoz
* Almudena Vidorre



MARZO 2009

Sábado, 14 (22 h):

* Ángel Guinda

Sábado, 28 (22 h):

* Mariano Castro
* Alfredo Saldaña


En los amaneceres






En los amaneceres las cantinas de las estaciones tienen el poder de un demiurgo, ese sabor perfecto del desanimo, la lluvia a flor de piel de todos los silencios y el olor a cazallas, revueltos y cafés con leche.
La radio suena imperceptible, pero si es lunes, tiene una gota a gota de persuasión, nada eras ayer pero estabas vivo, hoy es otra historia.
Caminas recto y tus pasos son torcidos aunque estés rodeado por unos amigos y cierta parte triste de la noche, esos cuerpos que tienen el olor de los bares de alterne o del affter shave de aquellos que todavía piensan en el mañana como un destino posible que sale por la vía cinco dentro de diez minutos.


El Alhaquín






sábado, 24 de enero de 2009

LLueve sobre París // Après la Pluie (Jerez-Texas)




Llueve sobre París y no es septiembre,
ni siquiera es otoño con sus hojas caídas
y esa sensación de ternura que tienen sus crepúsculos.
Llueve sobre París y yo estoy solo
en lo apenas vivido de este invierno
cuando cruzo despacio los semáforos
y miro lejos
entre los bulevares
y los iluminados escaparates,
como si todo siguiera siendo una fiesta
con el glamour a precio de saldo y pagos a plazos.











Ayer estuve viendo a parte de este grupo tocar en la Campana de los perdidos...me impresionaron gratamente.


viernes, 23 de enero de 2009

Eric Clapton & BB King - Come Rain or Come Shine





Tengo el sabor de tu piel y de tu boca en la mía,
no es extraño que al nombrar a los pájaros
salgas volando de mis labios
y me recorras habitando
cada parte diminuta de mi vida.



EL PENITENTE






Tan cruentos fueron mis pecados que opté por la contínua penitencia para obtener así la redención. Disciplinas, abrojos y cilicios fueron desde entonces el sustento de mi empeño, la esperanza hiriente de mi salvación. Durante años porté con arrobo el capirote de los disciplinantes y flagelé mi espalda con una furia que ningún otro asceta compartía. Mi arrepentimiento exigía la perpetua mortificación, la laceración de un cuerpo necesitado de dolor, que se extasiaba cada vez más en el martirio. LLegué a ser sólo llaga y piel, el reflejo de una contrición sangrienta que todos despreciaron. Y al fin, tras lustros de dolor, la austeridad de mis costumbres fue la causa de mi muerte.
Había ganado el paraíso ya en la tierra y ascendí custodiado por los ángeles al cielo. Pero habituado a repudiar el gozo y regocijarme tanto tiempo en el dolor, hube de bajar por mi propia voluntad a los infiernos para ser allí mortificado eternamente.


Vicente Muñoz Álvarez.



F


jueves, 22 de enero de 2009

De El Alhaquín


Foto de Primo

Despacio, me dices, despacio
y yo te escucho lejos
hasta que clavas las agujas de tu dicha
como una pantera en mis costillas.


En estos días....




En estos días la lluvia trae los pájaros.
Secuencia de tiempo,
una mirada tuya
se reposa en los cristales
y desborda el miedo.
Se encienden las calles,
huellas amarillas en las aceras
y un fulgor de ocaso
me tienta
cuando el silencio
es una habitación más de la casa.








miércoles, 21 de enero de 2009

Mis breves palabras en la presentación




Foto de mi amigo J.A.Melendo...más fotos y reseñas en el blog El Alhaquín








Las palabras están vivas, cada una de ellas posee un campo semántico diferente y aunque tengan un bagaje común para todos nosotros, los que hablamos el mismo idioma, también, emocionalmente, las hay que para cada persona tienen algo especial, aquello que las ha forjado aparte y les ha dado su cuerpo y su naturaleza. Un alhaquín interior me hace jugar, enredar, desentrañar, buscar, tejer significados propios que para mi tienen ellas y que a lo mejor no tienen nada que ver con lo que sería para otras personas...esto es el libro, una búsqueda, un juego emocional entre las palabras que nombro y su sendero dentro del poema.
Hay también una acción de desnudar poco a poco los significados de estas palabras que me emocionan, quitarles a gajos los ropajes que las cubren para que suenen tal y como yo las veo, nítidas en cada verso, con la fuerza que tienen para mi….poder plasmarlo y que lleguen a los demás…ese es el trabajo de El Alhaquín…conseguir lograrlo ya es otra cosa.






Mañana más...









Sin Embargo y Contigo - Sabina & Serrat




Confusión




Todavía algunas veces huele a humo cuando giro el pomo de la puerta e introduzco la mirada entre la habitación vacía. Mi marido dice que tiene muebles en puro ébano, encajes por las cortinas, cristales de Murano haciendo lámparas y aquellos objetos caros para las envidias. Lo observo y callo mientras ausente corre la ternura.
Seco el ojo al llegar el humo de la nada que fugaz puede en este incendio apostar a cualquier número perdedor. Fantasma efímero, no tienta ni surca el camino de la vida, pues buscando el ocaso entre celos, paranoias y verdades de película, actúa.
Mientras maquillo el pómulo chamuscado tras los nudillos sueltos, procuro moverme despacio, para no incitarlo, también porque no puedo. Sujeto la costilla rota con una venda. Cepillo el cabello mesado a grandes mechones. Y resalto lo que ya no queda, burda estafa de la belleza.

Deglute la cena tras la sonrisa de dientes blancos, perfectos, mordaces de palabras gratas para los amigos y mirada asesina para su esposa –puta, a quien enseñas las piernas, ¡si es que vas provocando! Ya veras luego…Copa tras copa se va animando, el perfecto anfitrión, a quien a veces temo...
Humo busco para esconderme o volatilizarme que ya es de noche.

Sumergida todavía contra la neblina, apuro miedos, dolores y quizás confusiones neutras al vomitar palabras: Perdona amor mío. No me mates, que no te engaño




Estrellaysol



F



martes, 20 de enero de 2009

Un poema de "El Alhaquín"







Un bosque es un viaje de dudas.
En él siempre soy un pájaro
o el tigre que devora.


F





Más poemas del libro en Pandeoro


Más poemas míos por los blogs


Gracias a Antón y a MIZPAH por poner poemas míos.


El miércoles 21 de enero



Presentación de los premios de poesía Delegación del Gobierno en Aragón, el acto será a las 19h en la sede central de Cajalón (antiguo casino mercantil), en c/ Coso, nº 29 (Plaza de España). Y se presentarán los libros premiados de Francisco Javier Sanz Becerril, Fernando Sarría Abadía y Almudena Vidorreta .




lunes, 19 de enero de 2009

Nuevo blog...El Alhaquín empieza a andar


Para los pasos que pueda dar el libro...ya tiene su blog.


Sólo tendrás el dolor





Sólo tendrás el dolor de los sauces en la avenida,
la noche gira en su tumulto y tú eres poco más que nada.
Dos pasos hacia mi y te condenas a saciarte de mi cuerpo,
pero nunca deberías de haber venido
sólo para quebrarte en el silencio impertinente de un borracho.
Dos pasos hacía mí…
y quizás el vértigo sea eficaz cuando cierres los ojos,
sólo sientas el sabor de la ginebra de mi boca
y esta sensación de morirme ahogado
que todavía me persigue cuando me besas.



Sordera



Sordera (I)
Cuando fue perdiendo el oído y no podía escuchar desde el patio las noticias de la radio le pedía a su esposa que le contara lo que pasaba. Ella, entonces, con una sonrisa, inventaba catástrofes y accidentes, golpes de estado remotos y aumentos, aún mayores, de los índices del costo de la vida. Otras, según su estado de ánimo, le transmitía con aire abatido, noticias sobre salvamentos heroicos, actos de generosidad y altruismo sin límite, como si estuviera hablando de lo sucedido hacía mucho tiempo.

Sordera (II)
Según dicen la sordera trae consigo el aburrimiento.
Para el primer aniversario de la compra de mi audífono, la compañía Siemens me ha obsequiado un juego de cartas de baraja y un tapete de franela verde, al parecer preocupados de que no me aburra.
Me anuncian que con ellas podré jugar con los amigos al mus, la brisca, el bridge, el Remigio, la perejila, el cinquillo o el poker. Con los pocos que van quedando, preciso.
En caso extremo, también se pueden jugar solitarios.


Fernando Aínsa


F


domingo, 18 de enero de 2009

Ana Muñoz saca libro...(¡¡Bien!!)



A partir del próximo lunes, día 19, podréis encontrar en la Librería Antígona (libreria.antigona@gmail.com) de Zaragoza Sólo para la noche, el nuevo libro de poemas de Ana Muñoz, nº 30 de la colección "Libros de Berna" de Lola Editorial. Con este título Ana Muñoz da uno de sus primeros pasos maduros en el camino hacia su establecimiento singular dentro de la poesía aragonesa última y otro más hacia su consideración como una de las jovencísimas voces poéticas más seductoras y talentosas del panorama nacional.Sólo para la noche se ejercita a través de una sinceridad tan poco común que despereza cualquier ánimo, sobrecoge cualquier inadvertencia y delimita con contundencia las dimensiones del dolor, de la desnudez del ánima y de la indiferencia, asuntos en absoluto proclives a ser cultivados por las corrientes del bienestar y la complacencia asépticas de tantas escrituras recientes. Un libro que desmiente todo prejuicio sobre la revelación de la intimidad.




Epitafio


Que alguien llore:
murió como la noche,
nunca terminamos de conocerlo
y ahora hay un misterio suyo
en cada todo
que dejó vacío.



Río de lágrimas




Me he perdido en ti.
Un pájaro me trae tu llamada
o el ansía de ser tuyo.
Vivo en el río, oscuro y denso,
en un margen de silencios y de lágrimas.
Noches sin huidas
al lado de ese alcohol y de la música.
¿Qué me traes en la sangre
que me empapa?
Algo me dice
que tienes un fondo azul
entre tus labios,
algo para recordar en las cenizas.
Quizás mañana
el río sea menos duro
y tu voz sólo sea el horizonte,
sin márgenes de silencios y de lágrimas.


sábado, 17 de enero de 2009

Ficticio





Esta no es una historia corriente, es la historia de un hombre que intuye que hay vida ‘fuera’, mas sòlo ha de considerarla en algùn equìvoco sueño.
Se podrìa decir que la vida de este hombre, aunque algo infortunada,
guarda consigo singular belleza, eso es lo que me ha acercado a èl.
Y sus ojos glaucos.
Poco fue el tiempo que hemos compartido, mas aùn tengo recuerdos de algunas plàticas y el respeto que me inspiraba con esos silencios largos y hondos que me llevaban hasta mis propios abismos.
No llegamos a entablar una autèntica amistad, pero tuve el placer de experimentar que muchas veces es mejor intentar escuchar màs allà de las palabras y sobre esto no cabe ninguna discusiòn.

Solìa ausentarme de nuestras conversaciones -debo admitirlo- perdièndome en ciertas elucubraciones personales respecto de su vida, que se me antojaba ligeramente desgraciada, junto a una sensaciòn como de conocer ya todo de èl, hasta el punto de saber algunas cosas que hasta èl mismo ignoraba o parecìa ignorar.
Aunque de especial caràcter, se hacìa a mis ojos de una personalidad poco animada, sombrìo y hasta abrumadoramente metòdico.

Siempre hacìa el mismo recorrido que lo llevaba de su casa al trabajo,
de la tienda de compras hasta el estanco, y asì…
No salìa si no reservaba para el viaje diversos objetos para eventuales contrariedades, que nunca ocurrìan, de màs esta decirlo.

Parco al hablar, pude darme cuenta de que no le agradaban las preguntas y mucho menos dar respuesta a los interrogantes, a lo que de inmediato contestaba evadiendo y yo, por cariño -meramente- seguìa mi paso silente, àvida, si, pero notando alguna suya cierta enajenaciòn o exclusiòn del mundo.

Hubo una vez que con intenso gozo hube de cuestionarlo acerca de su vida personal, acerca de sus amores, para ser especìfica.
La caminata bajo el sol era propicia para su buen ànimo y yo -proclive a escandalizar- estaba dispuesta a ello.
Me contò –tìmidamente- acerca de la significaciòn de una mujer en su vida,
y no cualquier mujer, una mujer extra-ordinaria que le habìa procurado una tibia –a mi modo de ver- sensaciòn de estabilidad y sosiego, que rayaba con un extremado reposo de las emociones...

Se referìa a ella con palabras harto amables, pero sin embargo, como a
alguien ajena a si mismo, como si no hablara de su amada, por decirlo de alguna forma.
Incomprensiblemente afectada por una especie de tristeza, mi corazòn comenzò una carrera sin freno, como si la figura de esa mujer transfigurara en fantasma y me fuese obsequiada por toda la eternidad.

En aquellos tiempos ocurriò algo que no puedo arrancar de mi memoria.
Hablò, hablò -recuerdo- como defendiendo su ‘amor’ creo que intentaba un diàlogo consigo mismo al dejar escapar preguntas constantemente.
-Què sabe acerca del amor? Me dijo, increpàndome.
"Nada"…me dije en un silencio irrevocable.
Lo mirè largamente mientras reptaba mi rostro con esa mirada levemente triste.

Antes que exhalara una respuesta dijo en un tono que apenas podìa oìr:

-Regresè a ella despuès de un tiempo de andar solo,
fui al encuentro de un porvenir ignorado y probablemente tolerable…
asì fue que iniciè un nuevo camino ya hace tiempo a su lado, renunciando
a mis años jòvenes y sin rumbo, donde todo era aturdimiento.

Por un momento los imaginè presos del hartazgo torpemente disimulado
-y no pregunten por què- ...
Antes de emitir sonido susurrò:

-Anoche cenàbamos en repetido rito…mi vista no se apartaba de mi plato…cuando ella dijo:
-Te pasa algo?
A lo que segùn èl contestò:
-No, no pasa nada…
Ahì està el dilema…

Se oyò un ruido sordo y dramàtico.

La nada misma...

-Yo me sepultè en un profundo e interminable silencio…-




Uma

F


viernes, 16 de enero de 2009

Puede ser la vida en tus ojos azules un nuevo océano





Puede ser la vida en tus ojos azules un nuevo océano,
esas lágrimas apenas han dejado de escribirme,
porque tienen la pureza de lo imposible
y son como las largas despedidas
cuando irse o quedarse da lo mismo,
ninguno de los dos se escapará del otro.



F







Un poema de "El error de las hormigas" en otro blog


Un poema mío en otro blog..gracias Pura


jueves, 15 de enero de 2009

¿Qué hago yo aquí?





De repente pensé, ¿qué hago yo aquí?, dando vueltas por la cama revuelta…recordé la noche, a esa mujer la había deseado durante toda la velada en la fiesta, elegante, sensual, no la conocía, no sabía ni su nombre, quizás era mejor así, acostarse con una desconocida tiene su lado bueno, aunque no sea eso precisamente mi manera normal de actuar…después se va por la mañana y la vida sigue- me dije-…claro que la bebida y la música me había desinhibido del todo…ufff, pero hay que reconocer que era una maestra, ¡¡vaya hembra!!, me había hecho ascender a sitios increíbles…ya la echaba de menos.
El hotel era propicio para esto, habitaciones pagadas por la empresa, todo de lujo, vaya…había sido un buen año y estaban contentos con nosotros. Encendí la luz para despejarme un poco, me sorprendí al mirar hacía la mesilla, había una tarjeta que no estaba antes, del tamaño de las de visita, y mi cartera abierta al lado…No había duda de que era una profesional, sólo cogió lo suyo y me había dejado su teléfono por si quería repetir otro día.




F



miércoles, 14 de enero de 2009

Es la lluvia





Es la lluvia el sendero donde te encuentro,
a veces, sé de ti por las huellas de tus dedos
cuando soy una avenida expuesta a tus deseos.


F







martes, 13 de enero de 2009

FIEBRE DEL SÁBADO





¡Saturday night fever!, gritó como una loca al entrar al pub. De una visual, se aprendió todos los rostros que bailaban bajo la bola de espejuelos. Y la vi moverse frenéticamente al son de The Bee gees, hasta sentarnos en unos taburetes altos revestidos de eskay rojo, y colocar su bolso de flecos en la mesa diminuta. ¡Un gintónic!, pidió. Luego encendió uno de esos cigarrillos que huelen a vainilla. Yo la miraba. Ella no. Ella quería perderse entre los zapatos de la gente, el aire viciado y los espejos de las paredes. Encaramarse a la bola gigante y girar hasta esfumarse como una estela de humo barato y soñoliento. Quería sacudirse algo de encima. Temía que su corazón se trasparentase a través de la blusa almidonada de domingo y que contara la verdad que ocultaban los poros de su piel.

Luisa Fernández



F





Aquella tarde (Ismael Serrano)

Racimo de reflexiones





En la esgrima del amanecer no caben más preguntas, sólo desangrarse cuando las respuestas tienen billetes de cercanías y tú has aflojado la presión tanto que ya no sabes recomponer la figura.


He aprendido a perder una doscientas veces, es quizás un tiempo mesurado cuando son los años los que siempre acaban por vencerte y a lo peor por convencerte.


Es cierto que nunca he sido bueno mintiendo, me ruborizo o me encuentro con la mirada de ellas, por eso para decir te quiero uso el teléfono o a lo sumo pongo cara de borracho una noche cualquiera en un pub oscuro y con la música muy alta.


Si el hombre que posee mi estabilidad me dejará ser poeta todo el día es posible que ya me hubiera ido tan lejos que habría vuelto tres o cuatro veces después de dar la vuelta al mundo.


Nunca he reflexionado bien mis reflexiones, lo parece, pero no, en realidad pongo los dedos en la maquina y ella se encarga de sacar de mi lo que se le ocurre…Umm…esto debería darme que reflexionar.


F



lunes, 12 de enero de 2009

PARÁLISIS






Una mosca
una mosca se ha posado en mi brazo
es grande
grande y negra
quiero matarla
quiero aplastarla
pero no puedo
estoy paralizado
tengo todo el cuerpo paralizado
la mosca se mueve
yo no
la odio
la envidio
ella morirá pronto
yo no


Roberto Malo


F



domingo, 11 de enero de 2009

C´EST LA VIE




Cruzamos juntos los estertores de la noche,
es posible que en ese páramo no hubiera vencidos,
tan sólo tú y yo y nuestra victoria por la mínima,
pero en la soledad del amanecer
supe que era todo un maldito juego de ruleta,
y que el rojo era mi sangre derramada
y treinta y siete las veces que quise abrazarte…
sólo me quedaba una resaca,
una ropa oliendo al humo de los bares
y una cama vacía.



AGUA



¿Puedes pasarme el agua? Y lo dijo así, como quien en una comida de trabajo pide el agua al comensal sentado tres puestos más allá, como si no pasara nada, convencido de que, una vez más, se saldría con la suya. Apreté la servilleta que tenía sobre las rodillas y todavía me hacían daño las manos por lo del día anterior.
¿Puedes pasarme el agua, por favor?
La jarra estaba en el centro de la mesa; ni siquiera era la botella de agua mineral que había comprado el sábado. Después de pasar toda la noche en la cocina bebiendo tila no quedaba más que abrir el grifo para saciar su sed, o acaso para no darle más vino.
Te he dicho que me pases el agua.
Antes de marcharme, le tiré la jarra por encima.



Almudena Vidorreta


F

Ricardo Arjona - acompañame a estar solo

Los amantes de París






Ariadna y yo nos hemos ido a París...gracias guapa.


sábado, 10 de enero de 2009

viernes, 9 de enero de 2009

El necio Silvio Rodriguez

Historias de París





Envíame un relato, ¡ya!, decía el comentario de Fernando Sarría, en mi blog, hace dos o tres semanas. Yo pensé, vale, algo se me ocurrirá, algún cuento seré capaz de estructurar e ir narrando palabra a palabra. Han pasado los días y al repasar lo que tenía guardado en “mis documentos”, no me ha gustado nada de nada. No sé porqué guardo toda esa bazofia. Son como medicamentos caducados que en su día cumplieron con su misión de amortiguar un vacío espiritual, de calmar el dolor de un aburrimiento, de atacar el virus de alguna curiosidad malsana y repentina, de exacerbar el síndrome de estocolmo crónico que padezco conmigo mismo, o de anti inflamar frecuentes contracturas en las cervicales del alma, pero que ya han perdido toda su efectividad laxante.

Como Fernando es uno de los pocos tipos entrañables a los que adoro, una de esas personas con las que sin tener relación constante, ni coincidencia de personalidad, respetas, porque cuando lo ves, inspira confianza y se te gana a golpe de jovialidad, transparencia y autenticidad, me pongo a la faena procurando exprimir mis “gossos modos” a ver si sale algo armónico, profundo y, esmerado.

Normalmente nos encontramos en presentaciones de libros y actos poéticos. Lugares por los que además de aficionados sinceros y sencillos a la poesía, desfilamos, deshechos de tienta, gente del hampa, actores secundarios, genios incomprendidos, pedantes de cuarta y, fantasmas onanistas.
Adivinen a cuál pertenezco yo.

Pues bien, en uno de esos encuentros, -y ésto lo juro por el azufre que respiraré eternamente cuando la palme- después de tomar unos vinos con otros fugitivos de la realidad, Fernando y yo, a lo que quisimos darnos cuenta, saliendo del enfrasque de una conversación más o menos irrelevante, una charla de barra salpicada por sus risotadas ante alguna de mis empanadas de perro viejo, miramos a nuestro alrededor y...

-Qué cabrones, se ha ido tododios. Pues yo, me voy también que estoy falto de sueño. Dijo Fernando.

-Vale, que te den. Dije yo.

-Cuídate, campeón, me deseó él, mientras se desabrochaba el cuello de la camisa y nos estrechábamos las manos.

No habían pasado ni dos minutos desde que me quedé sólo en Bodegas Dalmau, cuando una mujer de porte refinado, de unos treintaitantos, dirigiéndose a mi, decía algo a lo que no atendí porque mis ojos se clavaron en su escote, creyendo que la voz partía de allí, del esférico revestimiento de sus pulmones. Tenía una pinta estupenda; alta, media melena rubia, ojos grandes y azules y, labios altivos e indiscretos que dejaban ver una canana de blanquísimos dientes.

- Perdón, ¿decía, usted?.

-Decía, que si es amigo del señor que estaba con usted y que se acaba de ir.

-¿Lo conoce?.

-Yo a él, sí. Él a mi, también, pero ha pasado algún tiempo, estábamos muy borrachos y lo más seguro es que no se acuerde de nada.

-Pues vaya, ¿y?, ¿por qué no se ha acercado antes a saludarlo?.

-Era peligroso. Miedo. Me gustaría ser como una de sus hormigas, no cejar, no temer, insistir. Me conformo con recordar las horas que estuve con él. Fue en París. Coincidimos en una librería del Boulevard des Italiens con el mismo libro de Camus en las manos, era La Peste. Nos miramos nos reímos y me invitó a cenar en una de las barcazas de El Sena. Yo estaba y estoy casada y él también.

-Veo que le sigue la pista, me refiero a su mención de las hormigas.

-"…y me apoderé de tu piel y tu deseo,
derribando la humedad de tu cautela…"

-Tengo su libro, como ve. Entro en sus blogs aunque nunca comento nada, la entrevista que le hizo Antón Castro, la he visionado en Youtube miles de veces. Vivo en Santiago, he venido con mi cuñada a La Expo y, oh, casualidad. He estado intentando que no me viera, todo el rato.

-Y lo ha conseguido.

-Sí, pero, perdóneme, no he podido resistirme a preguntarle por él, tengo poco tiempo, ya le he dicho que estoy con mi cuñada, me inventaré algo para justificar esta conversación.

-Bien, lo entiendo, ¿quiere que le diga algo?.

-Que sepa que lo veo, que le leo, que no me importaron sus dificultades de erección, era comprensible por el alcohol, tampoco la peste de sus calcetines, (gracias a La Peste, de Camus, nos conocimos, ¡jeje!) ni la molesta raspadura de su barba entre mis piernas, ni que estuviera todo el tiempo recitándome poemas de amor, que he quedado petrificada al verlo, que soy una cobarde, que lamento la herida que le hice con mis dientes en el escroto, que es adorable, encantador, suave, delicioso y, sueño inalcanzable.

-Bien, ¿y cuando le haya dicho todo eso?, porque a lo mejor le gustaría saber lo que él opina de usted, si se acuerda.

-Seguro que se acordará, de hecho, lo tiene que hacer cada vez que se la coja para orinar o para cualquier otro menester. Ésto le inspirará un gran poema y lo escribirá, como sólo él sabe hacerlo. Yo lo leeré, y sabré que me lo dedica a mi. Con eso me basta, (por ahora). Me tengo que ir, encantada y un millón de gracias por su paciencia.

Y allí me quedé, viendo como salía del Dalmau, agarrada a su cuñada del brazo y me obsequiaba con una maliciosa y delicada sonrisa de complicidad.

¡Qué historia!.


Cómo no he visto a Fernando Sarría desde entonces y le debo un relato, qué mejor cuento que éste hecho, el cuál, juro por el incienso de mi sangre que ocurrió y, al que sólo falta ponerle, música de fondo, una fotografía de París y, otra de una pareja de amantes queriendo y no pudiendo quererse.


Pepe Montero



PD...Eres un cabrito Pepe (te quito años), pero te quiero mucho.


jueves, 8 de enero de 2009

Gracias a vosotras




Esto es un blog, una ventana al mundo, donde como en otros blogs otras personas, desnudo un poco mi intimidad, a veces mucho más de lo que yo quisiera hacerlo ya que al final hablar con vosotr@s pasa a ser una tarea diaria...no me importa que desde vuestras miradas tengáis una idea determinada de mi, me gusta eso, será mi egocentrismo militante y que no hay mejor manera de desarmaros que siendo yo mismo.
Sé que la gran mayoría de mis lectores son mujeres, no me sorprende, quizás sea verdad que la poesía en general puede llegar más a vosotras que a nosotros, o que sabéis verbalizar mejor las emociones...Entre todas las que visitais mi blog hay de todo, como debe de ser, desde escritoras, abogadas, periodistas, profesoras, secretarias, vendedoras, amas de casa...etc...lo cual me congratula y además de todas las edades...en fin, sois una amalgama social diversa y encantadora, porque lo que más me gusta es eso la diversidad tanto por lo que escribís en vuestros blogs desde poemas, música, crónicas de libros, literatura erótica o el pasar diario de la vida con lo bueno y lo malo que vamos acumulando a diario...
Por eso os doy las gracias ya que sois la inmensa mayoría...no doy premios, no me gustan, pero si mi reconocimiento...a ellos también claro, pero vosotras sois las significativas de mis blogs y casi seguro del de ellos.


miércoles, 7 de enero de 2009

El tiempo se redime ante nosotros



El tiempo se redime ante nosotros
y nos regala estas horas
en que tú y yo no existimos para nadie,
como héroes perdidos en un libro extinguido.



De " El error de las hormigas "



Disparo Certero





Él jamás pensó que actuara de ése modo. La vio salir de la librería un lunes lluvioso, y dejó que la lluvia le empapara hasta los huesos. La siguió con la mirada hasta que giró la esquina y la perdió, la dejo ir. Fue al mismo lugar, el resto de la semana quizás la viera, pero ella no estuvo allí.
Quizás la lluvia se la llevó consigo, pensó. Y quizás el próximo lunes, la vea saliendo de la librería, puede que ella, suela ir los lunes. Puede que el próximo lunes, ella sea para mí.

Mírala, ahí está, son las diez cero cinco de la mañana, y ella entra en la librería con un caminar seguro, suave y sencillo. Faltaban unos minutos para las once, cuando ella salió. Él apuntó el objetivo sin apenas respirar, no podía fallar, era una oportunidad única. La brisa era la correcta, respiró suavemente, y disparó una, dos, tres, imposible detenerse, era tan perfecto ése instante, era tal la excitación que sentía que se avergonzó por ello. Memorizó cada movimiento del cuerpo de ésa mujer en cada uno de sus disparos; y en sus labios apenas tres palabras, ya fue mía.

Ella le vio, le sonrió, y mientras miraba como él se le acercaba, ella le disparó una, dos, tres, imposible detenerse, era tan perfecto ése instante, era tal la excitación que sentía que se avergonzó por ello.
Heridos de placer, se subieron en el mismo taxi, y sus miradas arremetían como olas contra las rocas, esculpiendo en sus ojos imágenes de cuerpos desnudos, llenando de bravura y espuma un quebrar entre sabanas.

Entre los dos, ciento diecisiete fotografías. Apunta, dispara…




Sarbalap (Beatriz)

F


martes, 6 de enero de 2009

He llegado...




He llegado al centro de tu deseo
y tu gemido se ha oído
como un trueno en medio del bosque.



Del libro "El error de las hormigas"


lunes, 5 de enero de 2009

ESTAMOS EN EL FESTIVAL DE LOS MICRORELATOS TODAVÍA PUEDES MANDAR EL TUYO

EL PRIMER MARTES DEL PRIMER MES





Ella espera palpita aguarda mientras las horas desprovistas de sueño se arrastran movidas por el viento
que susurra
y cuenta historias

la luna sobre la noche es apenas un hilo de luz con el que teje la túnica que visten los lobos los perros vagabundos y todas las luciérnagas del mundo

ella espera la carne tibia descansa sobre el frío mármol y sus ojos leen el epitafio de la tumba sobre la que está sentada:


nunca tuvo que pedir prestado el nombre ni la voz


silencio sepulcral que grita piensa ella que espera palpita aguarda y él no viene

no viene pero no importa vendrá rito repetido año tras año la noche del primer martes del primer mes promesa irrompible vendrá no hay duda

todos pensarían locos y sonríe al hilo de sus pensamientos pero luego decide no no pensarían inercia de neuronas que no conocen la sinapsis sino tradición cultura abismo del alma vacía por eso no pensarían dirían sin más locos sin pensar no importa

ella espera palpita aguarda a él que todavía no viene pero llegará un año más viejo más cansado pero dispuesto a cumplir el rito repetido año tras año promesa irrompible vendrá con la carne preparada y el corazón encogido en un pañuelo como papel como llorando dispuesto a hacer el amor sobre la tumba de la amiga muerta que no pidió prestado el nombre ni la voz y dijo ya en el último momento antes de lo azul las manos envolviendo las nuestras prometedme haréis el amor sobre mi tumba prometemos

prometieron por eso ella espera palpita aguarda en el primer martes del primer mes a él que sin embargo se retrasa pero vendrá no te inquietes vendrá promesa irrompible a hacer el amor sobre la tumba a pesar del frío para quitarse el frío de la muerte del mármol de los huesos

ella espera la luna muy alta pero todavía faltan horas para que el sol vaticine la vida rutinaria hasta el primer martes del primer mes del año que viene en el que él vendrá como otros años este año seguro no hay duda

ella espera palpita aguarda las piernas encogidas se han dormido y se levanta camina un poco al azar entre las tumbas de tantos otros que no tuvieron tienen amigos que vengan a hacer el amor sobre sus tumbas y lee en voz alta carlos andrea maría felipe y calla de pronto calla su voz sus ojos su vida sólo un sepulcro habla bajito como sin querer arrepentido


perdona este primer martes del primer mes no podremos quitarnos el frío pero he venido





Eduardo Solano Lumbreras.


F


domingo, 4 de enero de 2009

joan manuel serrat - sinceramente tuyo

Mañana los microrelatos




Desde mañana el festival de microrelatos...sed felices.
Todavía espero más.


Sabara




Levantará la niebla, en su eco hay una oquedad que se reserva una palabra breve, como una llama incandescente cruza las calles, se gira en los lamentos de las sombras, en las marismas de los pasos perdidos, en las huellas que nos ha dejado el tiempo.
Clarividente y blanca atmosfera derramando su tributo húmedo sobre la ciudad, fantasma de invierno, calima de derroches, fuente de ingravidez, pesada carga para un corazón solitario.
Ella, la palabra, es azul como las emociones marinas, tiene un sabor de algas, un reguero de luz que se trasmite, una bocanada de espuma, la sensación del suave océano silencioso esperándote…pero nada que este alrededor de ti la conoce y por eso dudas en los momentos más duros…aún así, recogerás la sal, la arena, el fruto del mar y te saciarás entre los hombres y mujeres esperándola…ella, la palabra, no volverá a ti hasta que no sepas recorrer los senderos que han cubierto de flores y silencios todos los poetas muertos.



F


sábado, 3 de enero de 2009

Ella se llamaba Bombay y tenía los ojos azules






Miro desde aquí el mar, la terraza de este hotel tiene el ligero sabor de lo que fue pero el precio de lo que es ahora, una pequeña ruina que se conserva por las viejas hechuras, sin embargo la bahía de Cádiz tiene el valor de lo que aún desapareciendo para siempre tendrá un reguero de versos y miradas que la harían inmortal.
La brisa nocturna es calida, húmeda sí, pero calida, no sé por qué me recuerda a esas mujeres que pasan por tu vida y te dejan un repelús innombrable, te humedecen y te dejan caliente mientras las recuerdas…mi bombay azul tiene la distinción de ser toda la botella mía, sólo para mí, de tener un buen limón exprimido y de una cubitera llena de hielos de un tamaño casi de escarcha lo que me deja la posibilidad de emborracharme mientras duré la noche, tal vez al amanecer estaré durmiendo entre dos sillas aterido de frío sin saberlo porque pensaré en todos los sorbos que me robó la vida de este delicioso néctar que todavía tengo por consumir hoy…mientras tanto puedo ver pasar a las últimas mujeres hermosas de la noche…mmm…aquella rubia no estaba mal pero me recuerda a la exmujer de mi amigo Alfonso, ufff…jodida ella que bien se lo hacía con su vecino del segundo…mi amigo era un primo, no, mejor no pensar en la rubia, quizás la camarera, pero demasiado joven y es rumana, mal rollo nocturno…en fin me queda la puta botella azul, esta no miente, ja,ja,ja,ja…cuando se acaba no hay más y te deja una resaca inolvidable.




PD. por cierto no creáis que me dedico a emborracharme, prefiero las de ojos verdes, castaños, oscuros o azules de verdad...que mientan, lloren y se rían y todas las demás maldades que pueda poseer cada una de ellas como yo...


viernes, 2 de enero de 2009

Gracias

Hoy este blog ha superado las 100.000 entradas desde mayo del año 2007...muchas gracias a tod@s.

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Si todo lo que refleja mi vida fueran matemáticas estaría con un ábaco en el que las cosas buenas tendrían un gran peso y las malas el mismo, contraponiendo en la balanza el peso idóneo…soy injusto con la vida, lo sé, pero mi naturaleza razonable me pide a cada cosa más, a cada paso otro, no tengo el espíritu de los cristianos, no me conformo aunque eso sí, me pueden mis miedos y las alquimias de los viajes…seré siempre un inconformista.
Me dicen algun@s que cuento demasiado de mi mismo, y es cierto, quizás es de lo único que sé hablar, me doy tantas vueltas que casi me conozco un poco, materia tengo, soy grande, todavía me puedo doctorar… pero no es esto lo importante, quizás sea lo que se ve, pero en las cuentas de saldos, las que tienen su valor en los crepúsculos, en los silencios de selvas conocidas, en las huellas de las caricias dadas o soñadas, en las palabras creciendo como enredaderas por la piel más confundida, entre los peldaños que asciendo o bajo y que conducen a ti o a ti, en las peligrosas curvas de sendas oscuras, en este viaje sin fronteras donde estoy plagado de miradas y silencios, en este que trae un puñado de versos que sangran, adormecen o ensueñan…en estas cuentas mis números son muy gratificantes, tanto que me parece ser uno de los más ricos del mundo.


PD...casi debería escribir otro post, contar otra historia y desgranarme en pequeñas muertes que también me existen, me duelen y me matan tan a fondo que casi no puedo respirar..


Este trozo de muerte que en mi camina
como una soledad que me recorre,
se alarga siempre
para ser la sombra de un día de verano.
Es preciso que desvíe la mirada
amor mío, que mis ojos no te miren,
porque cada vez que la muerte se delata
y me pide un reflejo de la vida
pierdo el norte, miro al suelo,
al hilvanar de rincones macilentos,
la zona donde habitan los restos de un desierto,
la cima de un nevado monte,
el abismo de un océano silencioso.





Ismael Serrano - Dejate convencer

Entre tú y yo la distancia no tiene reglas racionales






Entre tú y yo la distancia no tiene reglas racionales,
si acaso por las proposiciones de una mirada
o el largo desfallecimiento de tus gemidos
cuando te recorro como un sendero de tierra fértil.

Hoy he pensado en ti,
tu nombre ha salido de mi boca
y se ha hecho dueño del frío,
con un vaho de música
que ha estremecido
a las pocas hojas secas del jardín.

Es posible que este invierno sea mortal,
es dura la nieve para el pájaro solitario
y en el contorno de sus huellas
siempre hay un presagio oscuro,
en el que tus labios dejan de besarme
y agonizan todas las palabras.


F



jueves, 1 de enero de 2009

Ismael Serrano - Eres

Empieza el festival de micro relatos




El día 5 empieza el festival de micro relatos...


Sumo, resto, divido, multiplico…






Sumo, resto, divido, multiplico…
Centímetro a centímetro te alcanzo
y sabes de mi por las palabras
que a veces no te digo.
Es difícil mantener una opinión
mirándote a los ojos,
nunca pude aguantar una lágrima,
aunque no la vea y sea interior como una sima,
ni siquiera cuando tus ojos son verdes,
ni siquiera cuando no me extrañas
y soy otro hombre entre tus brazos
mientras yo me imagino
que te abrasas en la selva de los días.
Hace frío,
la noche de invierno tiene su calma
y su silencio mutuo,
el que se pierde entre las sábanas
se hace gotas de soledad,
como un nuevo rocío
se expande por mi cuerpo
y crece en el vértigo posible
de un nuevo amanecer…
En el fondo de mi alma
siempre he odiado las matemáticas.



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