La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

Contribuyentes

viernes, 29 de febrero de 2008

Y gracias a Antón

Nuevamente ha puesto un poema mío y ha hecho publicidad de mi próximo libro...gracias Antón

Gracias ...muchas gracias








La verdad es que pocas veces escribo dirigiéndome directamente a las personas que se dejan un rato en mi blog. Sé que much@s sienten la empatía necesaria con mis palabras que les hacen volver y además comentar. Llevo ya más de dieciocho meses con vosotr@s y no puedo dejar de agradeceros todo lo que me dais. Ya sé que no lo sentiréis así y que como poco lo haréis reciproco entre vosotr@s y yo…pero estáis equivocados, desde el principio, en el otro blog me habéis sustentado, animado, casi exigido que pusiera mis poemas con el aliento que siempre me habéis dado.
No, no penséis que esto va a ser una despedida, suena así verdad? Es simplemente que hay momentos en cada uno de nosotros en que hay que reflexionar sobre las cosas, el sendero impensable, las adicciones afectivas…esta lo es…vosotros lo sois sin duda…Algunos nombres son inevitables, pero no los voy a decir aunque ell@s saben a quienes me refiero, los que todos los días entran, los que comentan con tesón y sin freno, los que vienen a oleadas y dejan de repente un sinfín de comentarios… Cada uno de vosotr@s significáis un puente tendido, cada uno de vosotr@s - incluso os conozco a bastantes-, significáis una mirada a la otra orilla, a ese lado que a veces nos es tan costoso llegar por desidia, desgana o miedo…pero que yo mojándome siempre he conseguido alcanzar, ya que no hay mayor suerte que hacer amig@s y despertar la emoción en los demás, siendo que lo que nos rodea deja mucho que desear…gracias, mil gracias.


Nos fuimos en la lluvia





Nos fuimos en la lluvia,
en las póstumas palabras
que encerraron nuestros labios.
Y nada quedó del clarín de las arenas,
del viaje exhausto por las dunas.
Sin tiempo, sin dolor,
sólo el deseo envolviéndolo todo
y el aroma al azahar
que la noche te entregaba.



Fotografía aquí

jueves, 28 de febrero de 2008

Basta ya!!!!! Salir corriendo (Amaral)




Ni una muerte más de genero....

miércoles, 27 de febrero de 2008

La noche





La noche nunca es una hembra indocumentada,
más bien atesora el sabor de los días
y en su boca se desgrana la dulce impaciencia
que todos los amantes rescatan del deseo.
Podríamos habitarla como ciegos de un sueño inconcluso,
resquebrajar sus paredes,
quitar el negro que cubren los astros de que se alimenta
y sin temor a las palabras que da valor al silencio
amarnos en el fuego,
entre las brasas de un cuerpo a cuerpo,
allí donde nada está escrito,
y sólo un húmedo sendero
puede silenciar los labios.




Para Sonia



Fotografía aquí

Que....






Que en el reflejo del atardecer no vuelvas a ser el crepúsculo que me eternizaba.

Aunque no esté de moda - SILVIO RODRIGUEZ




Hoy de mí hacia tí,
hoy de tí hacia mí
quiero hacerte un regalo viejo
desempolvemos algo,
las pasiones lejanas
algo de aquellos sueños sin ventana
Vivamos de corrido, sin hacer poesía,
aprendamos palabras de la vida.

Desnudémonos, pues,
como viejos amantes
que lo mismo de siempre
nos quede delante.
Desnudémonos, pues,
como viejos amantes
que se apague la luz
y que el sol se levante.

Te quiero salvar de tu desnudez
en pleno centro de la soledad.
Me quiero salvar haciendo revolución
desde tu cuerpo de cristal.

Algo nos está pasando,
ayer te leí una mano
y cada dibujo al verme me interrogó.
algo nos está pasando,
ayer apreté el interruptor
de encender la luz
y encendí el sol.

Hoy de tí hacia mí,
hoy de mí hacia tí
vamos a hablar en voz muy baja
dime lo que te pasa, déjame levantarte,
déjame darte un beso y curarte
vivamos de corrido, sin hacer poesía
aunque no esté de moda en estos días.

Aunque no esté de moda te pido una mano,
mis entrañas no entienden de estética y cambios
aunque no esté de moda
repite conmigo
quiero amor, quiero amor,
quiero amor compartido.

Te quiero salvar de tu desnudez
en pleno centro de la soledad.
Me quiero salvar haciendo revolución
desde tu cuerpo por variar.

Algo nos está pasando,
un ruido como de pasos
viene en la oscuridad
y se vuelve a ir.
Algo nos está pasando,
desde que la gente está empeñada
en quererse amar
y en poder vivir.


letra y música de Silvio

martes, 26 de febrero de 2008

Un viaje en tren expreso





El tren expreso llevaba su horario habitual en aquella noche de noviembre, había dejado Venta de Baños atrás y un sinfín de conexiones de raíles que sonaban como un zarpazo en el vagón. Ella le miraba con una extraña sonrisa que dejaba ver la luz mortecina del compartimiento. En realidad no sabía para que habían bajado la fuerza de las bombillas, los dos estaban muy despiertos y las otras dos personas que estaban con ellos y también iban a Barcelona, al final del trayecto, eran ciegos, de origen gallego como bien habían contado, volviendo a la ciudad condal. Eran ciegos pero no mudos, hablaban por los codos y tanto la muchacha como él les respondían ya cansados de tantas palabras sin ningún fin. Se acomodaron bien, los cuatro se pudieron echar largos juntando los asientos y sin dejar pasillo en el centro, el sintió las piernas de ella y le gusto ese roce que enseguida dedujo intencionado y que le produjo una erección automática apenas disimulada aduciendo al frío reinante y colocando los gabanes suyo y de ella encima de los cuerpos. La noche quedó amortiguada por las idas y venidas de las manos de ambos y cuando el tren llegó a Zaragoza no había ni un milímetro que ambos no conocieran del otro…y aún quedaban varias horas de viaje.


Fotografía aquí

Calle Melancolía




Parece que la pedís...no vivo en el siete, ni esa ha sido nunca mi calle, aunque cuando era niño sí viví en el siete de la calle Vasconia...marcará esto?

Concurso fotográfico





Aquí las bases

lunes, 25 de febrero de 2008

La calle de la melancolía






La calle tiene una cintura que me extraña,
el sabor indefinido de un racimo de melancolía
que trae como un adiós de pájaros envuelto en las nubes.
No sé si está niebla de pesares apunta alto,
el cielo apenas tiene todavía un rastro de estrellas
y todas las personas caminan serenas,
expuestas al tacto umbroso de un atardecer sin historia.
Yo te echo de menos, pero no es esto lo que me desangra,
casi diría que vivir en tu demora me hace sobrevivir al vértigo.
No hay miedo sólo, toda mi respiración se va contigo,
el desnudo de mis manos tiene la marca de la espera
y unos surcos de lo inmediato,
el sudor en que las noches me remontan.
Ahora cierro los ojos. Entreabro la ventana.
Oigo el ruido de la calle, a lo lejos, siempre a lo lejos,
suenan los invariables tambores y me imagino en un puente,
una escena de vigor y de lucha entre tu palabra y mi silencio.




Fotografía aquí

domingo, 24 de febrero de 2008

El deseo






En los arrabales del deseo no hay matices,
sólo olas expandidas desde tus yemas de los dedos
al último pelo que cubre tu piel.
Mareas de sequedad en tu boca,
amplitud de tu respiración y de la sangre
que roja y definida como un relámpago
te abate el corazón y te deja con su puño herido el estómago.
Creces en el sudor y te relames
en la humedad del cuerpo a cuerpo
hasta la extenuación,
hasta el último énfasis en que tu memoria te traiciona…
ahora respiras, agotado reposas tu victoria,
ahora ella se conmueve
y en sus labios se asienta el poder de la caricia.



Fotografía aquí

Que....






Que no seas más el verbo, ni unas como un puente mi soledad y la dicha.

Silvio Rodriguez - ¿Dónde pongo lo hallado?



¿Dónde pongo lo hallado?
En las calles, los libros
La noche, los rostros
En que te he buscado

¿Dónde pongo lo hallado?
En la tierra, en tu nombre
En la Biblia, en el día
Que al fin te he encontrado

¿Qué le digo a la muerte tantas veces llamada a mi lado
Que al cabo se ha vuelto mi hermana?

¿Qué le digo a la gloria vacía de estar sano
Haciéndome el triste, haciéndome el lobo?

¿Qué le digo a los perros que se iban conmigo
En noches pérdidas de estar sin amigos?

¿Qué le digo a la luna que creí compañera
De noches y noches sin ser verdadera?

¿Qué hago ahora contigo?
Las palomas que van a dormir a los parques
Ya no hablan conmigo

¿Qué hago ahora contigo?
Ahora que eres la luna, los perros
Las noches, todos los amigos


Silvio Rodriguez

sábado, 23 de febrero de 2008

EL TIEMPO NO SABE DE TUS OJOS






El tiempo no sabe de tus ojos,
ni siquiera le importa tu mirada,
ni el acaso sutil de una caricia,
aquella que te debo o la que te desea.
El tiempo se resume en sus arenas,
un arbusto ardiendo en la noche,
sus brasas, sus cenizas,
el humo que en el viento se hace huella.
Por eso mis labios han buscado tu piel,
aquí, ahora, sin saber de las horas sus matices,
sin pensar en cuantos segundos de deshielo
ha de tardar el calor y la humedad de mi boca hasta tu sangre.
Hoy respiro y mis venas traen el sabor de tu lujuria,
cuando el tiempo venga no nos ha de encontrar en su recámara.


Poema de Fernando Sarría




Fotografía aquí


como va a ser el cumple de 39 escalones...felicidades y mira fijo que el hielo se derrite...

CENTÉSIMAS DE GALAXIAS





Sol iba a por Andromeda se tropezó con alguna Luna que se movía en grupo para llegar a la celeste cita.

En el baile cósmico se danza por la alfombra láctea, las estrellas relucientes con sus mejores galas de fiesta
ríen y maman
de las fuentes
de las galaxias.

Años por segundos
siglos por minutos.

El compas es el mismo,
el comando G lleva etiqueta, etiqueta con palabras
a un infinito que siempre escapa.

-Dejo el balcón abierto cariño,
esta noche dormirás como un niño.



Poema de Emilio Gil



Fotografía aquí

Amanecer





A veces hay tal sutileza en un amanecer que estremece una mirada.




Fotografía aquí

viernes, 22 de febrero de 2008

Que....






Que la noche no sea aciaga, ni valiente, ni tenga ningún adjetivo, que sólo sea noche sin ti, negra y sin luna.

EL ERRECINCO







Yo no tengo un Audi 100,
pero tuve un Renault 5 al que llamaba errecinco.
En realidad, el errecinco era de mi abuelo.
Casi era verano cuando el viento le voló la memoria
y nunca más recordaría ya ni el errecinco, ni mi nombre,
ni las estaciones, ni los rostros.
Mi madre guarda fotos del abuelo con preciosos coches ajenos.
Conducía aquellas cajas de música
como el que baila con la chica más linda,
y, minucioso, limpiaba los lujosos coches ajenos
de chapa negra y volante de cuero.
Mi abuelo también tuvo sus propios coches:
un Renault ocho, al que llamaba erreocho, y después un errecinco.
Los trataba como si fueran Maserattis.
Los conducía con la pericia del chofer discreto,
lo mismo que hacía con sus queridos coches ajenos.
Casi era verano cuando un día
el viento le voló lo ajeno y lo propio,
quedó ausente de memoria,
inhábil para recordar
que el último coche de su vida
fue un errecinco granate metalizado
que yo acabaría conduciendo.



Poema de Carmen Ruíz



Fotografía aquí

TREN EN MITAD DE LA NOCHE







A Eva y Rodolfo

Tendido en la litera
estrecha de este tren, como en un nicho,
atraviesas la noche ignorada de Francia.

Del paisaje de fuera nada sabes.
No sabes si te adentras en bosques que te acosan
con sus ramas o en playas que se entregan,
si cruzas por pantano o tierra fértil.
Y apenas si conoces un cúmulo de datos imprecisos
de la extraña ciudad inabarcable
a la que te diriges.

Temeroso ante tanta realidad
desconocida, el sueño
es meta que no alcanzas.

Sin embargo, tu sangre
va asimilando poco
a poco la andadura
del tren: sus balanceos
repentinos te muestran
con qué decisión pasa, atropellándolos,
sobre todos los miedos, dudas e incertidumbres
que en mitad de la noche
cruzan su corazón.

Pasa así tú también sobre tu angustia,
que tu latir sea el latir del tren,
a su ritmo resbala
en el limo del sueño,
y que mañana el alba
te sorprenda en París.
Con todos tus sentidos bien despiertos,
que te sorprenda el alba de París.



Poema de Lorenzo Oliván



Fotografía aquí

Ana Belén & Miguel Rios - España Camisa blanca 1988



Para MANOLO VILAS..con cariño.

jueves, 21 de febrero de 2008

Gracias y perdón

Como la canción...en estos días...me encuentro con mucho trabajo, cansado, y además está la feria que me encanta, por eso no puedo contestaros y por eso os visito poco.

Gracias a tod@s

Que....






Que el ejército de mis manos no sepa donde volver a encontrarte aunque sea algo más que un deseo desesperado.

EL RÍO






La piedra cae
sobre la piedra.
Sobre la piedra blanca,
la piedra negra.

Suspiros… lágrimas…,
amores grises.
Sobre un fondo
digno de Leonardo,
el agua se derrumba
preñada de infinito.

Y acaba verde y quieta
sosteniendo la barca impasible
de un ceñudo Caronte.



Poema de Rafael Lobarte



Fotografía aquí

NO SERÉ YO






No seré yo
quien guíe tus senderos
por la vida
ni quien te enseñe
los múltiples
rincones y huidas.
No será mi voz
el abrazo suave de tu conciencia.
No seré yo quien consejo alguno
te ofrezca.
No serán mis curvas
la primera visión
que excite tus sueños
ni mis manos descubrirán
los sensores de tu cuerpo.
No seré yo
quien brindará con tus labios,
antes
de traspasar sus fronteras
ni quien de alguna manera
descubrirá tus secretos.
No seré yo
compañera fiel
del resto de tus días
ni quien verá menguar
la luz de tu vida.
Sin embargo,
cuando abra mi puerta,

estarás ahí.


Poema de Dolores Bernal




Fotografía aquí

Presentación del libro de Manuel Vilas.."ESPAÑA"











Fotografias de J.A.Melendo

Como yo no he leído el libro y sin embargo Pepe Montero sí, copio su critica aquí:

Hoy, lunes, mientras desayuno en El Gran Café Zaragozano de La Plaza de España, termino España, el libro de M. Vilas.

El último relato se llama, Misión imposible. Es un soliloquio de Jesucristo mientras está en la cruz, en pleno desamparo de su padre y muy señor suyo. Qué quieren que les diga, es un delirante desborde orgiástico, con la entrecortada impotencia de ese Jesús que somos todos, a flor de hiel.

Está lloviendo. ¡Por fin!. Un chirimiri sordo y rítmico. Está lloviendo, le repito a la señora que vende tabaco desde hace quinientos años en el tubo, mientras me da dos paquetes de winston. Por cierto, esa mujer podría haber estado perfectamente en el libro, con los nombres de Soledad Karenina o Virginia Puértolas o Carmen Martín Zafón.

-Toma el cambio y con los cuarenta céntimos, cómprate un arca y te metes con los cerdos, que a mi esta lluvia me jode el negocio, so mamón.

Es divertida, esta señora. Me alejo descojonándome. Me ha puesto de buen humor la dulzura socarrona de sus insultos.

Manuel Vilas tenía que haber esperado a publicar éste libro, al año 2049. Concretamente al día 12 de Octubre, fecha que según él mismo preconiza en su anticipadísima esquela, fallecerá.

Así, sus herederas podrían haber juntado los tres libros en uno. Me refiero a Magia, Zeta y España.

De esa manera hubiera quedado un gran tocho al estilo del 2666, de Roberto Bolaño.



Si toda narración es un sistema para descubrir aspectos ignorados de uno mismo, en éste caso, España, es un manual intemporal de busquedas . Su narración, nos lleva a reflexiones formales a partir de situaciones y figuras deformadas en una deconstrucción disparatada que cambia, mutila y destruye, hasta reducir a escombros
las formas de lo aprendido, de lo memorizado, para, con esos cascotes forzar una resurrección más ajustada, más digna, más auténtica y menos reprimida.


Manuel Vilas retuerce, cambia y embetuna los nombres y aspectos de las nuevas apariciones, a las que confiere facultades que no tuvieron, para hacer preguntas que no se atrevieron a hacer, faculta pensamientos que no llegaron a tener, e insufla valentías en antiguas trayectorias apocadas.

Ahora sabemos lo que la gente a lo largo de la historia, pensaba realmente de si misma y de los demás; gracias al Noevi, un procedimiento para resucitar la verdad.

Yo, que soy un fan de Oliverio Girondo, salvo distancias, pero diría que existe alguna coincidencia con Espantapájaros. Aunque también se puede emparentar con Ionesco. Sitios que cambian de lugar, de realidad, de estructura, de apellidos, de contexto y que provienen del riquísimo almacén cultural del autor.

Filosofía, historia, política, poesía, psicología y literatura; sobre todo, literatura. Kafka, no aparece, como en la novela de Haruki Murakami, "en la otra orilla" , surje tocando su supuesta cama de bronce en Berlín a donde acude para resucitarlo y poner en su boca palabras de consuelo: "mira, ésto no se acaba nunca, el dolor es infinito, eso que creías la nada sólo es un disfraz violento y agresivo de la pena, de la Historia, que es esclavitud y crimen, porque todo es crimen y el ser humano es maligno".

Para mayo...será para mayo

Todo llega y definitivamente en mayo, con las buenas cerezas, las picotas, saldrá en papel el poemario "EL ERROR DE LAS HORMIGAS" al cual ya le he abierto un blog, editado por la editorial ECLIPSADOS espero que todo vaya bien, seguiré informando.

miércoles, 20 de febrero de 2008

Que....





Que no me resigne ni a tenerte ni a perderte, sólo a desaparecer.

MEMORIA TRAMPA






La memoria siempre es trampa.
Invención del recuerdo
salvavidas de la soledad
espejo donde llenar vacíos.
Somos almas en busca de un cuerpo que las abrace.
Pronuncio palabras para nadie:
no hay eco en este silencio
sin respuestas posibles.
Callo y no hago más preguntas.





Poema de Marina Fernández



Fotografía aquí

LA HIJA DE BALTHUS






Y mientras las cosas se caían a pedazos nadie prestaba mucha atención.
Talking Heads




Siempre se aprende de lo que está más cerca.
Pelo negro, cuello a lo Lucy Johnson,
labios sin pintar, jersey ceñido
azul cobalto
y un gin tonic contra la pena.
Los ojos ardiendo, páginas leídas con los dedos.
Mírala, sentada, una tarde en Madrid
rompiendo relojes para sacar el tiempo.
El paso del tiempo
como un vencejo que todo lo hace en el aire.
Porteadores mestizos de Zanzíbar. Deliciosa miel, tabaco,
dientes de tiburón.
Negras de pezones duros, hermosas cabezas.
El paso del tiempo.

Las viejas ciudades del interior nunca olvidan el mar.

Una tarde en Madrid con la hija de Balthus.

Poema de David Mayor




Fotografía aquí

martes, 19 de febrero de 2008

AVISO DE GUARDIA...NO FALTAR








Manuel Vilas presenta el miércoles 20 de febrero a las 20 horas su novela titulada "España" en la Fnac de Zaragoza.
Le acompañarán Ignacio Peiró y David Mayor.





Miércoles día 20 de Febrero, a las 20 horas, Julio Cristellys presenta su novela "Madrugada" en el Salón del Trono del Palacio de Sástago de Zaragoza (entrada por Pza. España).
Le acompañarán Magdalena Lasala y Antonio Huerga.

Que...





Que no me llames, porque en tu recuerdo puse tanta sangre que aún estoy muerto.

BUSCANDO EN LOS CAJONES




Estos días anduve por mi vida
buscando en los rincones, colocando
en su sitio recuerdos y postales,
las palabras de adiós,
un beso, cigarrillos
de las noches sin ti.
Revolví en los pliegues de la carne,
en los huecos del alma, en los cajones
del armario de arriba.
He encontrado billetes de autobús
ya caducados
marcando viejos libros de poesías
que copié en tus caderas
y en tus pasos.
Encontré en los recuerdos
el olor del membrillo del verano,
el perfume a lavanda de tu risa.
Y, luego, bien doblado,
he encontrado el olvido
igual que una camisa
que no sirviera a nadie.

Poema de Rodolfo Serrano



Fotografía aquí

A MENUDO







A menudo evito el momento
en el que los colores se apagan
cuando el gris
se apodera de los objetos
y parece que muriéramos
en el borde de la piel
mate e indefiniblemente turbia.

No, no es tristeza lo que siento
es la tensión que precede al desgarro
del horizonte vencido.

Es un pedazo de muerte
que me visita
que se asoma con cautela
a mis ojos cerrados.

Y rechazo el instante
como si con ello pudiera
librarme de su suspiro hueco,
que me vacía el pecho de aire
en el tiempo en el que olvido
cual es el significado
de la palabra tristeza.



Poema de Mamen Alegre

Fotografía aquí

AVISOS

Lectura Dramatizada de la obra para teatro "Doña Jimena", original de Magdalena Lasala, con la dirección teatral de Cristina Yáñez.
Martes día 19 de Febrero, a las 19,30h. en el Teatro Principal de Zaragoza Intervendrán los actores: Mariano Anós, Rosa Lasierra y Ana Marín, entre otros.



Martes, día 19, a las 12:30 horas, en el salón de actos del Colegio Lasalle-Gran Vía (calle Santa Teresa de Jesús 23, junto a Plaza San Francisco), Emilio Quintanilla Buey dará su segunda charla de la serie ACÉRCATE A LA POESÍA, en esta ocasión titulada "Del Renacimiento al Romanticismo".

lunes, 18 de febrero de 2008

Entrevista a Luis García Montero en Noticias 2



Este vídeo me lo han enseñado desde el blog de Labana blog a los cuales les doy mis gracias más sinceras...otro poeta con poema

Que....






Que al amanecer sólo mi cama esté vacía y tú tengas que escapar de la tuya.

CONTRA LAS RÁFAGAS DE VIENTO





Contra las ráfagas fuertes de viento es mejor juntar los brazos al cuerpo
y simular ser un insecto palo, planear,
esquivar el suelo y cualquier objeto sexual interpuesto.




Poema de Isabel Izquierdo



Fotografía aquí

Je l’ai déjà dit et le redis encore, mais Beyrouth n’a pas entendu.





Lo digo y lo repito, pero nunca habéis querido entenderme:
no quiero que me recordéis mis años,
mis años no son míos
no tengo ni la propiedad ni los dominios
ni el usufructo
es un tiempo prestado;
alguien me pedirá cuentas
tal vez un juez,
me aplicará la ley:
las doce tablas,
los diez mandamientos
las obras de misericordia
las virtudes
los mandamientos de la iglesia…
no me recordéis mis años,
ya llevo perfectamente la cuenta, y aunque me equivocase, tampoco tendría importancia,
ni siquiera para mí
no me quitarán un día de lo vivido
ni adelantarán un día la fecha de mi muerte
Mi vida no es mía, y además no la recuerdo...
la vivo o la muero cada día
como un vestido nuevo
que me pongo
al despertar
hábito o mortaja, ¡qué más da!
Pero la memoria es la muerte, y recordar es morir de forma anticipada.



Poema de Mariano Ibeas




Fotografía aquí

Silvio Rodriguez - Solo el amor




Debes amar la arcilla que va en tus manos
Debes amar su arena hasta la locura
Y si no, no la emprendas que será en vano
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro.
Debes amar el tiempo de los intentos
Debes amar la hora que nunca brilla
Y si no, no pretendas tocar los yertos
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto.
Debes amar la arcilla que va en tus manos
Debes amar su arena hasta la locura
Y si no, no la emprendas que será en vano
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro
Sólo el amor alumbra lo que perdura
Sólo el amor convierte en milagro el barro.
Debes amar el tiempo de los intentos
Debes amar la hora que nunca brilla
Y si no, no pretendas tocar los yertos
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto
Sólo el amor engendra la maravilla
Sólo el amor consigue encender lo muerto.

domingo, 17 de febrero de 2008

Que....






Que no haya perdón que tu puedas darme. Mejor no volver a verte que tu perdón.

ESTO ESTA MUERTO, CARIÑO





Cae el tiempo sobre nosotros
como los bloques de hielo
que rompen la tierra

Ahora hay que programarlo todo
hacer hueco en la agenda.
Concretar la manera, el día, el lugar
y confiar en que no surgirán imprevistos

Nos absorbe la vida, o quizá la muerte
con un tornado que no vimos llegar

Ya no recorremos las calles
en aquel coche viejo
a las tres de la mañana
con las ventanillas abiertas
y la música ensordeciendo el corazón
Nos tragábamos la ciudad (¿recuerdas?)
el ron y las salivas sin darnos cuenta
de que siempre hay una grúa
dispuesta a cambiar el pavimento

Me pregunto dónde perdimos
la improvisación
Dónde nos abandonó lo espontáneo
lo que surgía sin más

Hoy pedimos permiso al pasado
para podernos mirar a la cara
Escuchamos el ronco lamento
de las heridas que nos gobiernan
y cuestionamos el presente a su trasluz

¿Cómo pudimos dejarnos vencer así?

¿Cómo?


Poema de Paula M. Gallardo



Fotografía aquí

EXPERIENCIA (coda)






(Para Zaragozano, sin rencor)

Así que ya veis, no hay mucho más que contar.
Lo resumiré: nací. Fui, según aseguran las fotografías,
un niño feliz en rincones de días sucesivos.
Un día descubrí la muerte en unas zapatillas bajo una cama,
en un campamento de verano (un hombre con barba
nos vigilaba desde la puerta, había empezado a llover).
He sido una sombra que pasaba por muchas vidas,
incluida la mía. No he tenido miedo. Me he reído
de casi todo. Ya está dicho. A nadie le interesa.
Quise y me quisieron, por un instante,
pero ya pasó. Ahora respiro para mi sangre detenida.
Podría escribirse una novela de mil páginas, de diez mil páginas,
sobre mi vida. Sería tan poco interesante
como la mayoría de las novelas, como la mayoría
de los libros de poemas, como este poema. Eso es todo.
Y la mitad sobra.

(Del libro Me aburro, editorial Harakiri, 2006)


Poema de Miguel Serrano Larraz



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DÍA MUNDIAL DE LA OPERA...Netrebko Alagna MANON

ELLAS, POETAS





Como diría Amaral son parte de mis amigas de la poesía ( Clara, Ana e Isabel )...en plena orgía..un brindis por sus palabras.


Fotos robadas con descaro del blog de Pepe Montero.

Reflexión






En este desierto a veces se encuentra la efímera humedad de una emoción.




Fotografía aquí

sábado, 16 de febrero de 2008

Joan Manuel Serrat - Para vivir

Silvio Rodriguez - Mariposas

Que.....






Que derribado en el suelo, vencido de tu mano, no halle el dolor de tu consuelo.

MUJER EN CRUZ






Mujer en cruz,
en una mano los latidos
en la otra los pensamientos.
Mi lengua, un nudo.

Exorcizo el último ángel.
Flagelada mi buena voluntad,
a Lucifer espero con su abrazo.

En la codicia de morderle al mundo,
me indigesto de avaro consumismo,
dispepsia crónica en mi psique.


Sangrante espíritu,
escalo por fragosos círculos
con las piernas de par en par.
Mujer en cruz.



Poema de Sandra Gª Garrido



Fotografía aquí

COMBI (1)







En cualquier sitio
Para llena, sube baja
Cuida la espalda, los pantalones
Las tetas que rebotan, los baches que incomodan
En ámbar. Cruza calla calle
En Lima no hay Metro
se fue a Santiago
- Toma la combi pues, com-pa-dri-to
La ventana soporta mi reflejo
es un holograma casi perfecto
el cielo es un pulmón cancerígeno
llora vallejitos degollados
que gritan antes de reventar
el pavimento
Ruedas
Motores
Gases
¿En Lima no hay Metro?
Mejor!!!
Sólo la vértebra de la perra
Los huesos hambrientos
de un dinosaurio incompleto
El circo se abre, mohoso y pobre
En un callejón algo inflamado
danza un viejo payaso
Un piojo pare un enano
Mezcalina, Sanpedro, Ayahuasca
La rueda entrega el dibujo
Se clava la espina en el ojo
La cuidad-cicuta sangra edificios populares
y ministerios caducos.
Sí, sobrevuela en falso
Un bache, un charco
un niño, un semáforo muerto en rojo.



(1) Automóvil que se usa como medio de transporte público en Perú, el nombre originalmente viene del modelo alemán Volkswagen Combi.



Poema de Diego Palmath



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viernes, 15 de febrero de 2008

Que....






Que mi piel no te recuerde como la tuya sabe de mi olvido.

A SALVO EN LA DERIVA




Me quito el reloj:
me suelto las esposas.
El día deja de ser
un mar señalizado por balizas.
Como bancos de peces
bajo mi cuerpo
pasan las horas.



Poema de Ana Mª Pérez Cañamares

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EL AGUA






Calma el agua
Reposa el agua
Reflejo del agua
Extasía el agua
Enamora el agua
Remolinos de agua
Espuma de agua
Golpea el agua
Hiere el agua
Mata el agua
Lágrimas de agua
¡Llévame río con ella!



Poema de Javier Torres



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Anna Netrebko: Le Nozze di Figaro, Salzburg 2006

y sigo...+ gracias

Ahora a Ana...besos.

jueves, 14 de febrero de 2008

Que....






Que seas dulce como un sicario cuando me condenes y me des una última caricia.




Fotografía aquí

AUDI 100






Manuel Vilas se compró un Audi de tercera mano, un Audi 100,
y lo ponía a doscientos por la autopista de Barcelona,
y luego tenía que pagar el peaje y eso que no iba a ningún sitio.
Se quedaba mirando el Audi en las tardes de domingo,
en mitad de un descampado, en mitad del desierto.
El gran desierto que cerca la ciudad de Zaragoza,
estéril y ácido como una bocanada de uranio enriquecido.
Miraba las ruedas y las golpeaba con sus botas en punta,
y pensaba que estaban durísimas, llenas de aire embrutecido,
y es que acababa de estar en una gasolinera que se llamaba "El Cid",
y las había hinchado, ese silbido poderoso de las válvulas,
y miraba el dibujo de las ruedas, laberíntico y abstracto como las rayas
de la mano, y se miró la mano, rugosa piel enaltecida
en mitad de la nada, y se había cambiado
el viejo radiocasete del Audi por un compacdisc Pioneer,
con seis altavoces, 800 euros en el Carrefour ,
y puso a Lou Reed en el compac, y bien, muy bien,
Street Hassle puso, y bien, bien, muy bien, dijo de nuevo,
esto era todo, el Audi 100, la vida ennegrecida, las cercanías de un pueblo
llamado Bujaraloz, la autopista de Barcelona, los infinitos camiones,
un toro de Osborne cerca de Pina, el domingo, agrio y crucificado,
y Lou Reed sonando en ninguna parte, en el desierto celestial,
los 800 euros convertidos en el grito más hermoso de la tierra,
y ningún ángel del cielo descendiendo, y Manuel Vilas
--siervo de la nada, fumando, estéril, razonando, gimiendo--,
silbaba bajo el sol inclemente, difuso, el sol borracho,
y les daba patadas a las ruedas y las ruedas
le devolvían el impulso, y eso era gracioso,
y pensó en la guantera, y abrió la guantera y miró la documentación,
y leyó su nombre, y abrió el maletero, y le pareció que allí había
un montón de sitio para guardar cosas, y eso de repente le hizo completamente feliz.



Poema de Manuel Vilas



Fotografía aquí

ARACNE O PENÉLOPE SE DIRIGEN A SU AMANTE (O NO),





Como dos amantes que saben quererse bien, nos alejamos:

Tú alrededor del espacio,
Jamás llegaste siquiera a rozarlo;
Yo apresada en el epicentro del tiempo,
Con las agujas clavadas haciendo de mí un reloj.

Quise aferrarme a tu espacio y a mi tiempo.

Tejimos miles de telarañas con miles y miles de colores.
Eran palabras nuestros hilos,
Mentiras eran así
Mi tiempo en tu espacio,
Mi espacio en tu tiempo.

Ocho manos tuve para mentir todas las palabras
Y morir.
Alrededor del tiempo o en el epicentro del espacio
Tejimos miles de telarañas con miles y miles de colores.

Fui profetizada viuda negra y así aconteció,
Se hizo la noche y no quedó más que un color
De todos aquellos miles y miles de hilos.

Eran palabras, mentiras eran,
Nada fue cierto,
Pero pasó el invierno
Y pasó sin frío.


Poema de Ana Muñoz


Fotografía aquí

miércoles, 13 de febrero de 2008

Que....





Que nunca más me derrame ante el silencio de tu figura, el de tu sexo y el de tu mirada.


Fotografía aquí

ORGÍA de SAN VALENTÍN

Coordinado por Ángel Gracia,


Presentado por Octavio Gómez Milián

y con la participación de


Ana Muñoz
Clara Santafé
Carmen Ruiz Fleta
Charo de la Varga

Isabel Izquierdo
y David Jiménez

Jueves 14 de Febrero en el Foro de la FNAC, a partir de las 19:30h.

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...aquí estaré

REM







Seguro que alguna vez has soñado conmigo.

Te lo digo porque
yo soñé una vez con aquel chico que me amaba
y al que no correspondí jamás:
Él me miraba desde lejos
en un extraño patio andaluz
donde supuse sin verlo
que Nancy andaba haciendo su tesis hispánica-sexual,
rodeada de gitanos verde oliva
salidos y guapos
(como si el sueño fuera de Lorca en vez de mío).
Todo estaba mojado:
el agua caía a chorros por las paredes
y formaba ríos en las barbas de un viejo borracho de manzanilla
que departía de patafísica con Ionesco en cueros.
Bueno,
mi pretendiente en cuestión,
quería lamerme los zapatos
con siete plumas rojas
implantadas en su nuca
y en vez de hacerme cosquillas
me desangraba los pies
que ardían como santos clavos en llamas.
En venganza,
yo le escupía a la boca
mil juegos de llaves
de judíos sefardíes.
(Por eso y por haberse colado sin permiso en mi noche).
Me cabreó tanto su inclusión absurda
que desperté preguntándome a gritos
qué leches hacía él en mis sueños
y ya nunca volví a mirarle igual cuando estuvimos despiertos.
Por esto te digo que
es más que probable que anoche,
cuando dormías esa mala resaca,
en el quinto de tus intentos por largarte a Venus,
me encontraras de pronto
mandándote un sms con la foto de mis tetas excitadas,
pretendiendo que vinieras con urgencia a rescatarme
hasta lo alto de la atalaya en la que te esperaba
tejiendo un sudario y bebiendo güisqui aguado
que destilaban para mí mis 120 pretendientes.
Puede que después, cuando bordeabas la fase MOR
(en la que se tienen los delirios más terribles)
me convirtiera de repente
en un cinzonte puñetero y celoso
que le agujereaba un ojo a Patti Smith
que andaba en ese momento contándote
melosa, al oído,
no sé qué chisme de P.J. Harvey.
De repente Benicio del Toro,
que seguramente andaba por allí en mangas de camisa,
me ofrecía sexo anal
y me veías cabrearme de veras cuando
a ti no te parecía mal del todo.
Luego,
estallaba a aullidos la pecera del salón.
Yo corría en tu ayuda,
aun a riesgo de morir calada
(que muerte tan horrible).
Y me lo pagabas lanzándome al vacío
de una manotada contra el despertador.

Seguro que en tus sueños hoy he sido ese alambre inútil
que ha hecho que hayas estado todo el día cabreado.



Poema de Clara Santafé



Fotografía aquí

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