La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 30 de enero de 2012

¿Cómo puede caber el cielo en la humedad de un cántaro roto?






¿Cómo puede caber el cielo en la humedad de un cántaro roto?
Miro mis manos mientras siento irse la lluvia hacía el Este.
Vuelven los pájaros de su silencio
y las flores tempranas de los almendros
se estremecen ante la brisa húmeda y fría del invierno.
Puedo acallar tu voz colocando mi dedo índice en tus labios,
mientras el sol se desliza fragante por tu vestido
buscando habitarte de su mundo de luces y sombras.
Ahora, de nuevo juntos en la soledad,
quiero que escuches en este instante
el imperceptible murmullo de las nubes al pasar.




domingo, 29 de enero de 2012

sábado, 28 de enero de 2012

jueves, 26 de enero de 2012

El 28 vuelve poesia para perdidos


































ADA MENÉNDEZ (Xixón, Asturies, 1972). Estudió Informática de Gestión y Educación Ambiental. Un buen día decidió abandonar un buen trabajo, una buena nómina y una buena futura jubilación, para dedicarse exclusivamente, durante dos años, a la literatura. Después estuvo trabajando como manager para grupos musicales madrileños y colaborando como redactora para diversos medios de comunicación, hasta que al fin centró sus vocaciones en la escritura y en la docencia. En la actualidad reside en Zaragoza, tras diez años afincada en Madrid.
Ha publicado los poemarios “El desvestir del pulgar” (Ediciones Vitruvio, 2008), “Abierta de piernas” (Ediciones Bohodón, 2009), el poemario digital de descarga gratuita “Te lo verso a la cara” (Groenlandia Ediciones, 2010) y "La mujer anochecía" (Amargord Ediciones, 2010), aparte de haber colaborado como coautora en diversas antologías (“Puta poesía”, “Poetrastos”, “Esnifando letras”, “PaZlestina”, “Poesía en los bares”…).










http://gatascallejeras.blogspot.com/
http://creacionalternativa.blogspot.com/
ada.menendez@gmail.com



POEMAS:



MÁXIMAS PRESTACIONES



Máximas prestaciones mínimo consumo
te lo clavan en la cabeza
lo que tú quieres lo que tú necesitas creen
ser tu máxima prestación para tu mínimo consumo
precíntate al vacío
etiquétate
eres lo máximo para insatisfechos
consumirme es lo mínimo para tu necesidad




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HAY UN SORTEO DE AVIONES



Hay un sorteo de aviones por la carretera de Burgos
si conduces de madrugada los ves
azafatas pilotos pasajeros manos quehaceres
no se esconden no se rinden son extraordinarios aparatos
golpean tu vista como un bofetón a una niña contestona
se deslizan sobre el tejado de tus cuatro ruedas quieren
romperte a la mitad
los persigues
los enfocas
el CO2 alinea la autopista del Duero





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EN LAS ALCANTARILLAS




En las alcantarillas viven agazapados seres diminutos peligrosos
te digo escúchame por favor ponte a resguardo te digo
ellos hablan sin descanso de forma circular se expresan
atando palabras te licúan el cerebro
son muy perseverantes estos
políticos






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Rafael Luna Gómez

Poeta Zaragozano. 1971.
- Ha publicado dos poemarios: "Lámparas llenas de monos decoradas"
y "Estar" de Editorial Quadrivium (2012)
- Publicado en revistas literarias:
La fuente de las siete vírgenes, Barataria y Deg.E Fanzine
-Traducido al Italiano por:
Silvia Favartto y ChristianPanebianco.
-Publicado en Radio Diane;
performance realizada por: Javier López Clemente.
Poema: Niños asesinados.
- Socio de poetas Solidarios.
Participante en :
- Locutor de poesía en TEA FM 98.9
(Creativo de esta cadena de radio).
- La otra palabra Alcañiz FM 107.9.



POEMAS:



ESPERO


Espero vigilante con los pies ovillados al cabecero de su cama,
con las alas abrochadas como si hiciera frío.
Sé que será ardua la espera.
Espero guardando las cuatro esquinas de su cama.
Nada ni nadie perturbará sus sueños.

Espero que sea raudo su fin en la tierra.
Con mi corazón; esponja de lágrimas,
ungiré su cuerpo inerte,
lo vestiré con ropas de aire y esencias de pétalos blancos.
Me beberé el manantial salado de mi pena.

Invocaré al viajero,
abriendo los cielos con mis manos y las alas desplegadas.
Esperaré su presencia.
Espero al fin,
ver el alma de mi padre reunirse con la de mi hermano.
¡Oh viajero! Cuanto amor se irá contigo.


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ESTOY SEGURO



Estoy seguro que existen lugares propicios,
templos horadando universos perdidos.
Siguen heredando gatos negros,
esparciendo estaciones,
despertando sentimientos dormidos.

Trasmoz.




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ME SUICIDO











Me suicido con cada sílaba que hablo,
que las palabras son la soga muriendo en este mundo.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que el árbol donde me suicido crece,
que ahorcados en el mismo rictus entregan sus vidas,
¡que temo a los suicidas que se amparan en el tamaño de sus árboles!,
¡que temo hacer lo mismo!
Al segador también lo temo.
A los dominantes y sus trampas.
Que temo a las pasiones moldeadas del hombre,
a la intromisión en la carótida, luna del sueño.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que no soy de este mundo autómata,
que no perdono al amigo o al familiar —víctimas del mundo de los vivos—,
que aun suicidándome, piensan que es un entretenimiento,
que temo contar mentiras para endulzar su dolor,
que temo estigmatizar estos folios.
¡Que temo al mundo de los vivos!,
a las fronteras del hombre.
Que me levanto como hombre para enfrentarme al sometido hombre,
al animal autodestructor de su propia existencia,
que temo a los suicidas,
que hombres se alzan coronados.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que lo racional no da la certeza absoluta,
que los filósofos habitan en la interrogación,
que la confusión es el amor de mis lagrimales.
¡Que temo al mundo de los vivos!
Que las ruinas son las desesperaciones
donde el suicida forma paraísos,
que temo a la indiferencia,
a la utilización del estatus del hombre,
que sólo uno mismo se puede nombrar,
que al renombrarte el miedo a morir
se desvanece y me siento vivo.


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Música: El grupo ARUNA



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martes, 24 de enero de 2012

¿De dónde nace este silencio...









¿De dónde nace este silencio
que abarca la tarde y se posa en tu espalda?
Hay en esa interminable senda de palabras
ciertas luces del ámbar que me alumbran,
un guarismo difuso de brasas ardientes
que se van desprendiendo,
lentas como las horas,
desde tus iluminados hombros
para caer y perderse en el oscuro vértigo de mi deseo.
¿Qué pureza trajo el pájaro del amanecer,
qué despertó al felino instinto de la noche,
qué luna vino con la desnudez de tu vientre?
Ahora, alargo el instante en que te miro,
pago y pago bien respirando contigo,
hay en tu boca una canción, cierta melodía
que todavía suena como un misterio entre tus labios,
la esencia que sin tu saberlo
te hace revivir como un ángel eterno
en medio de la mortalidad que habito.



domingo, 22 de enero de 2012

Semana dedicada a Pere Rovira en Crepusculario










No guarda rencor mi cuerpo de tu cuerpo










“Haré un espacio entre mis piernas.
Te enseñaré la soledad”


L. Cohen

No guarda rencor mi cuerpo de tu cuerpo.
Ni siquiera ha tenido el valor de olvidarte.
Elijo siempre los días fríos
para cantar tus canciones preferidas,
y en las yemas de mis dedos,
todavía con una extraña tibieza,
emana un suave sudor
que parece recordar
mi húmeda obsesión por ti.
Aún así he recorrido la soledad
y viajado en el deseo oscuro de la noche,
tal vez al fin no fueras tú
la que más me quiso entre sus muslos,
ni atendió entre las sábanas mi doliente agonía,
pero en realidad recordarte
no me cuesta mucho más
que unas monedas de cobre
gastadas en un buen aguardiente.




miércoles, 18 de enero de 2012

El día 19 presentaciones y recital...













Tras la presentación en Ámbito Cultural de los poemarios de Miguel Ángel Yusta, Rafael Luna y Beatriz Giovanna Ramírez junto con Francisco J. Picón y yo mismo, leeremos poemas en el Interferencias Bar y será un placer que cuantos amigos quieran y puedan venir a escucharnos.







Yo anduve por Venecia...















Yo anduve por Venecia cuando tú la soñabas

y sentías lejano el dolor de la ausencia.

En las encrucijadas,

quedaron mis pasos, esperándote

tras las viejas canciones

y espiando la mirada inquietante de un nuevo silencio

que iba creciendo como la mansedumbre de los gatos.

Pisé el mármol blanco desgastado y húmedo,

contra las olas de los que partían

se mojaban sin piedad mis zapatos,

y debajo de los oscuros porches de las tiendas del vidrio,

o en cualquier plaza tranquila con sabor de amaranto,

ardía, en el aire del verano,

el sendero abierto por un violín estremecido.







Fotografía de Mónica Bellucci en la película de Philippe Garrel


lunes, 16 de enero de 2012

Un ángel dormido
















Un ángel dormido abrigaba entre sus manos el miedo.
Te oí respirar tan cerca de mí que en sueños me estremecías.
Sobre el río se difuminaba el viaje nocturno de la luna,
la estela se derrumbaba certera
como losas de piedra entre las aguas.
Te oía respirar, es indefinible la sensación que me abarcaba.
Sin remedio, la cama se hundía bajo un montículo de arena
cercada por el océano.
Abracé el lado de tu cuerpo que a centímetros de mí sostenía la luz.
Tu vientre guardaba todavía el color oscuro de mi deseo,
rozando sin prisas la diáfana verdad mis dedos temblaban.
Nunca he sido más valiente ante la soledad.









domingo, 15 de enero de 2012

sábado, 14 de enero de 2012

Cerré los ojos...









Cerré los ojos mientras tu boca recorría los alrededores de la dicha.






Líbrame de este viaje por la oscuridad de Europa.
Tráeme cerca del Sena,
quiero volver a desembarcar de un tren del sur
y andar por las calles donde las hojas del otoño nos esperan.
Hay un alarde de viento que viene con la lluvia,
esa tormenta bajo la que somos un aguacero de dudas y preguntas.
La rue des Rossiers hierve en el vacío de tu nombre,
aquellos pasos nuestros retuvieron un eco de besos y caricias.
Arde todavía el verano,
la soledad se ha dejado media vida arrimada a la mía.
Sueño entregado a escuchar tu respiración recorriendo mi cuerpo.
Cada gota de sudor se hace de los dos,
se disuelve en la piel,
cubre de semillas cada poro del otro.
Ven de nuevo y que tus labios se pronuncien en amapolas,
me reconozco en tus uñas y en el sabio desafío de tu lucha…
Hoy, como todos los días,
mi ejército desperdigado y confuso ha sucumbido a tu boca.





jueves, 12 de enero de 2012

No sé darte más allá del tiempo







No sé darte más allá del tiempo,
cierta fugacidad, un hilo alumbrado de deseo…
ni siquiera sé lo que sostienen mis manos
cuando no siembro de amapolas
tus escondidos y solitarios rincones.



miércoles, 11 de enero de 2012

Este jueves 12 poesía en la Universidad






Vuelve este jueves poesía en la Universidad con los poetas Nuria Ruíz de Viñaspre y Jesús Soria Caro el día 12 a las 19.30 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y letras de Zaragoza con Nacho Escuin como maestro de ceremonias y Eduardo Fariña de moderador...












Nuria Ruiz de Viñaspre es una escritora española en lengua castellana nacida en La Rioja (1969) y residente en Madrid. Ha intervenido con producción propia en diversos Festivales de Poesía. Algunas de sus obras han sido traducidas al portugués, al inglés, al persa y al armenio. Parte de su obra se puede encontrar en revistas literarias como Texturas, Babab, El invisible Anillo, Ariadna, Espéculo, Cuadernos del Lazarillo, Cuadernos del Matemático, Dulce Arsénico, Es hora de embriagarse, Alora, la bien cercada, Fábula, así como en otras tantas disponibles en internet. Está incluida en el Diccionario de Autores de la Cátedra de Miguel Delibes
Ha sido finalista en diversos premios de poesía. En 2004 ganó el Premio de Poesía de Ciudad de Tudela.
Obras:
El mar de los suicidas y otros poemas Huerga y Fierro, 1999.
Desvaríos subterráneos, Editorial Devenir, 2001.
Ahora que el amor se me instala, Editorial CELYA, 2003.
El campo de tus sueños rojos, versión bilingüe portugués, Editorial AC Mañana es Arte, 2004.
"La geometría del vientre" 2009
"El pez místico" Olifante Ediciones, 2009
"Tablas de carnicero" Luces de Gálibo Editorial, 2010
Inclusiones en antologías :
De la A a la Z. Diccionario Universal bio-bibliográfico de autoras del siglo XX. `Aconcagua Publishing & Kira Edit., 2003,
Me chifla la poesía. Antología poética didáctica para alumnos de la ESO y Bachiller. Editorial CELYA
Antología La Otra Voz. Poesía femenina 1982-2005, Ediciones 4 de agosto de 2005
Antología Poesía 2007. La palabra desierta Literaturas.com




POEMAS:



TABLAS DEL CARNICERO


PÁG 28

la sospecha de su muerte
ni crece ni decrece
la espera asfixia la propia ambigüedad
del camino confuso de su boca
su estómago reposa en el eje de una báscula
y ahora toda ella es esfera acuosa de silencio
es hora de contar la desesperanza
de romper el hielo para diluir la espera
de disolver otras redes de tortura
ayer su cabeza predecía su huida
pero ahora yace acomodada e inédita
en esta balanza de imaginería antigua



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PÁG.46

¿seguiremos comiendo hígado?
dicen que es el órgano interno más grande
y que puede llegar a pesar varios kilos
dicen también que en cada cien gramos
de hígado de res
hay cuatro gramos de carbohidratos
con una luna de cuchilla corva
como una luna guillotina suspendida en aire
tramaron el corte limpio en la oscura tarde
ya lo hacía antaño el cirujano
y como el carnicero —más mugriento—
poda la carne en su jornada
con ese acunado láser de cuchillo
separaron limpiamente la carne de tu hueso
para sazonar lo uno y degradar el resto
pero recuerda que en esta tundra de hambrientas bocas
tú eres lo que comes
por eso por eso la osificación
será siempre nuestra herida más elocuente



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ERA TANTA LA NOCHE


I

DE nuevo la esperanza en un ir y venir
de nombres, figuras, rostros y rasgos,
todos en tu memoria
-gigantesco jardín de péndulos-
Y de nuevo también
el frágil pájaro de la duda.
Hasta que toda la luz del mundo
ilumine el trapecio de tus brazos,
y en ese arco dibujado,
la vida nueva, que irá llegando.



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FANTASMAS AZULES



EN el campo de mis sueños rojos
Fantasmas azules han invadido mi cuerpo
Y su aliento azul me roba las venas
Que ayer a la tierra me ataban
En un muro blanco como sepultura
Nos tumbamos para contemplar estrellas
Sus manos pisaron mis manos
Sus ojos mi cuerpo lamieron
En el campo de los sueños rojos
Llovieron plumas
Como un manto me cubrieron
En la sepultura de barro
Sus cóncavos picos se volvieron nobles
Fantasmas azules con formas de pájaro
Liberados de la jaula del cielo
Sin alas
Visitaron ayer mi azul mente
Hasta que mi sombra
Quedó derramada por el suelo



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Jesús Soria Caro: Poeta y viajero, profesor de secundaria, actualmente elabora una tesis doctoral sobre la “Herencia de la modernidad en la poesía contemporánea”. Obra literaria: The end ( Primer premio Poesía Delegación Gobierno), Aqua, Zaragoza, 2008) antologado en Noreste, (Zaragoza, Eclipsados, 2004). Y en Ocultación transitoria, (Zaragoza, Rolde, 2006).Ha publicado también poemas en las revistas Eclipse y Turia, recientemente ha aparecido en la revista El perro blanco.

Artículos y crítica: Es autor de los artículos “Muerte y vacío en la poesía española, italiana y eslovena contemporánea”, Verba hispánica, Ljubliana (Eslovenia), media print, 2007. “ Poesía y compromiso: de la modernidad a la posmodernidad” Interliteraria, XIV, Tartu (Estonia),Tartu university press, 2009. “ Miguel Labordeta: ¿Identidad ontológica de la nada? ( Turia, número 96 2011) También es autor de artículos sobre géneros y temas cinematográficos publicados en la revista Eclipse.





POEMAS:



Cuestiones de silencio


¿Son las calles con su ruido
la mejor canción del olvido?

¿Son las horas de la vida
una espera en la casa
de citas con la eternidad
de la nada?

¿Son los cuerpos
y su sabor de olvido
el mejor alimento
para unos ojos
cegados por la marcha
de la luz perdida
en su sombras?




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Entre todos


Entre todos dirán que se fue buscando
silencios entre palabras vacías.

Pensarán que abandonó la memoria
de la luz arrojando preguntas entre ruinas.

Inventarán verdades de sombra creyendo reconocer su voz
gastada por la nada.

Olvidarán el olvido recordado de dictaduras
de ausencia y deseos sin invierno.

Ignorarán que marchó buscando lugares
sin tiempo, intentando encontrar
un horizonte en otra mirada.





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La memoria


Hormigas veloces en un grito sin voz
¡Cantad un tiempo de sangre
sin discursos!

Insectos de sueños escritos
en el texto de la vida
¡entended las ejecuciones
de los maestros de realidades.

¡Robad todos al destino
la marca de su olvido:
la memoria sexual
de la historia!






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domingo, 8 de enero de 2012

Nunca dejas atrás el horizonte de la noche








Nunca dejas atrás el horizonte de la noche.
Siempre puede tu memoria rehusar el olvido,
tener su propio viaje de otoño,
una estrofa sin verso
que como una rémora
se habita del silencio de los viejos canales,
de los estrechos pasadizos solitarios
que se resguardan con nombres de hiedra,
y de las luces rotas en la oscuridad del agua
por las continuas estelas de los vaporettos…
mientras tú eres la humedad gravitando en la penumbra,
embozada por un eco de voces y de pasos
y el sonido de un violín, que lejano, sigue llamándonos.






Semana dedicada a José Cercas en Crepusculario




sábado, 7 de enero de 2012

Nunca fui










Nunca fui un resorte ávido en tu boca,
si acaso entretuve a tus labios en pronunciarme
en noches de alcohol y soledad
cuando tus besos
eran símbolo tan efímero como la lluvia.
Es posible que tengas aún guardado en la memoria
ciertos aromas, ciertas caricias,
aquella humedad que yo te daba.
Seguro que nada
que una buena botella de ginebra
no te haga olvidar.





jueves, 5 de enero de 2012

Escucho atento los leves latidos del alba







Escucho atento los leves latidos del alba.
Que diversa es la soledad de un día de invierno
cuando se van desnudando todas las preguntas
y entre los dedos queda difuso el calor autentico de la noche.
Veo deshilacharse lentamente las sombras
y siento el revuelo nervioso de unos pocos gorriones.
Uno de ellos se anuncia con su canto encima de un semáforo,
es tan pequeño como cualquier esperanza
pero sostiene un pulso, un adviento,
que por segundos se hace dueño del amanecer.







martes, 3 de enero de 2012

No hay en los astros verdades ocultas




No hay en los astros verdades ocultas
como tampoco el crepúsculo se ha llevado tus respuestas.
A veces creo adivinar en tu silencio
un reguero de incertidumbre que te asola
y te siento respirar tan cerca
que tarareo contigo una canción que no se llevó el olvido.
Cruzo el puente, no me da miedo el resto de la noche
ni acostarme contigo, ni acariciarte, ni hacernos el amor,
tal vez tu cuerpo tiene para mí ciertas razones
que todavía me hacen palidecer
cuando al recorrerte
siento de nuevo
lo que no se llevó el invierno.


domingo, 1 de enero de 2012

Presiento en el silencio el murmullo del viento







Presiento en el silencio el murmullo del viento,
la agonía de una nube en su derrota de lluvia,
la caída veloz de un relámpago,
la ausencia en el cielo de pájaros…
Siento mi respiración alimentar de humedad la noche.
Veo crecer el fuego, urdir la brasa,
volver la madera a ser ceniza,
y me dejo ir en el instante fugaz en que vuela una pavesa.
Arde en mis labios un cigarrillo al consumirse y se hace humo
y me quema el calor que da una copa de aguardiente,
mientras, imperturbables y ante mis ojos, los astros,
en esta profunda oscuridad, forman el universo
y sus senderos son huellas que te hacen callar
ante esta intensa sensación de compartida soledad.









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