La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 28 de abril de 2016

Poema XXXII de Mad Monk





Poema XXXII



Sphere

Charles Rouse siempre lo había querido.

Admiraba a aquel hombre de gestos de oso,

huraño, intempestivo, silencioso,

que le daba cada noche las armas para crear jazz.

Con su saxo tenor

recorrió el mundo,

y en festivales y clubs,

su grupo, con su nombre,

tocaba sus temas

dejando constancia y tributo del genial pianista.



lunes, 25 de abril de 2016

Poema XXXI de Mad Monk



Poema XXXI



Blue Monk


Quizás se acordaba de Art Blakey y sus Jazz Messengers

tocando juntos en aquellos años convulsos de los cincuenta.

No hacía falta hablar, sus dedos desprendían la luz,

jugaban con el espacio, el ritmo, el tiempo.

Ambos entramaban la melodía,

anunciaban senderos en la canción,

el dialogo de dos hombres del jazz.

Sí, sentía, de vez en cuando, el calor de aquellos días.





domingo, 24 de abril de 2016

jueves, 21 de abril de 2016

Poema XXX de Mad Monk




Poema XXX

Monje silente, hermético, impenetrable…

Miraba sus dedos, temblaban ligeramente

cuando las notas todavía eran ligeros chispazos en la sombra,

disonancias inexplicables, contrapuntos,

siempre la armonía de lo inesperado.







lunes, 18 de abril de 2016

Poema XXIX de Mad Monk



Poema XXIX


Round Midnight


Suena el emblema.

La matriz del todo.

El arte de componer la melodía,

de descomponerla en ritmos y silencios.

Él seguía mirando lejos

donde todavía podían irse los pájaros.












domingo, 17 de abril de 2016

jueves, 14 de abril de 2016

Poema XXVIII de Mad Monk



Poema XXVIII




Pienso que es más fácil tocar deprisa que llegar a construir algo interesante a tiempo lento

Después del silencio, la palabra.

La música enhebrando los sentidos de un ciego.

Azul y amarilla, su música iluminada,

renovada con la lluvia y el fulgor último de un sueño,

de una emoción, de unas jodidas teclas de piano.






lunes, 11 de abril de 2016

Poema XXVII de Mad Monk




Poema XXVII


Nica tenía vivos todos los recuerdos

desde aquel lejano año que lo conoció en París

y quedó deslumbrada

por la manera de crear la música de aquel hombre.

Fue la sombra y la luz.

Lo admiraba, aunque odiaba

esa forma hostil de gritar en silencio al mundo.

Amiga, confidente, amante,

ningún papel tuvo en tanto empeño en su vida

como proteger al genio de si mismo.




domingo, 10 de abril de 2016

jueves, 7 de abril de 2016

Poema XXVI de Mad Monk





Poema XXVI


Nunca se le hizo sencilla la vida.

Solo era feliz encerrado en si mismo,

quizás demasiado huraño,

hosco con el mundo,

sin buscar la notoriedad

que le daba su música.

Se sonreía cuando recordaba su cuarteto perfecto,

aquellos años de finales de los cincuenta.

Temblaba al pensarlo.

Sentía sus manos en los otros,

con Rouse de fiel escudero,

la lluvia empapaba la música,

una coral de cuatro instrumentos, seda y puñal,

que hacían de la noche algo suave y delicado

llena de palabras y silencios.






lunes, 4 de abril de 2016

Poema XXV de Mad Monk



Poema XXV


Conservaba, el viejo recuerdo de la muerte de Charlie,

en su lujosa habitación del hotel Stanhope,

¡cuanta fragilidad poseía un pájaro con las alas rotas¡.

Nica se sobresaltaba cuando no escuchaba nada

e incluso los gatos parecían intuir algo.

Temía subir al cuarto de Monk y encontrarlo muerto,

mandaba con una suplica a Barry

que al bajar le decía con un gesto irónico…

el cadáver respira con los ojos mirando al techo.



domingo, 3 de abril de 2016

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