La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 25 de abril de 2016

Poema XXXI de Mad Monk



Poema XXXI



Blue Monk


Quizás se acordaba de Art Blakey y sus Jazz Messengers

tocando juntos en aquellos años convulsos de los cincuenta.

No hacía falta hablar, sus dedos desprendían la luz,

jugaban con el espacio, el ritmo, el tiempo.

Ambos entramaban la melodía,

anunciaban senderos en la canción,

el dialogo de dos hombres del jazz.

Sí, sentía, de vez en cuando, el calor de aquellos días.





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