La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

Contribuyentes

jueves, 31 de mayo de 2012

Feria del libro de Zaragoza y Huesca




Este año el día 5 por la tarde firmo del poemario "Las Horas" en la caseta de la librería "El pequeño teatro de los libros" junto a otros compañeros de la editorial Quadrivium.

El día 7 por la tarde firmo el poemario "Babel en las manos" en la caseta de la editorial Olifante junto a M.Ángel Yusta.

El día 9 por la mañana firmo el poemario "Todas las mentiras que te debo" y "El error de las hormigas" en la caseta de la editorial Eclipsados.

el día 9 por la tarde estaré firmando en la feria del libro de Huesca en la caseta de la librería Anónima.



lunes, 28 de mayo de 2012

Venecia VII








Noche en Venecia,
La parra en otoño
se vuelve roja
y cubre los muros
con el tono de los crepúsculos.
Humedece la lluvia fría de octubre,
se llevan la luz rebotada los impermeables
y repican las gotas en los paragüas
como pequeños puñales que se deshacen
antes de mojar el suelo.
Todos los canales tienen un rumor de tiempo,
la soledad que deja la tristeza y nos busca desde hace siglos
por estas recónditas calles, puentes y canales.
Pasan lentas las barcas
y los gondoleros siguen un viejo ritual
en sus catafalcos negros.
Se oyen voces, viejas canciones,
algún aria siembra entre nosotros la ternura,
los remos van demorándose en el agua,
densa y verde,
parece esperarnos para un largo viaje,
en el que Caronte,
sumergido y en silencio,
todavía nos reserva unas monedas.









domingo, 27 de mayo de 2012

sábado, 26 de mayo de 2012

Coldplay - Fix You



viernes, 25 de mayo de 2012

Venecia VI






Ven. Acércate.
Respírame.
Ha crecido el mar
en la tensión del crepúsculo
¡Cuantos olvidos se lleva la luz!
Todavía tus labios saben a medianoche
y tu piel guarda el valor de mis palabras.
Tibias pero incendiarias,
las sílabas en Venecia
quedan en tu boca
resguardando para mi
el pequeño misterio que atesoras.
No seremos nada más que esto,
pero en este acaso de horas
grábame tu nombre,
sé de mi piel devota y fiel
en el instante nuestro,
para que recuerde
siempre este otoño contigo.











jueves, 24 de mayo de 2012

Venecia V






Y aunque yo vea gatos adormecidos en las plazas,
escuche en el agua el rumor de la marea
y sienta galopar caballos blancos
entre las olas del Gran Canal…
algo de este sueño
tendrá un valor semejante a la lluvia,
cuando entre estas piedras
todavía quedan viejos enigmas
y crece en el interior de cada uno de nosotros
la melancolía que deja el abandono nocturno de un amante.









martes, 22 de mayo de 2012

Venecia IV








Sé ahora algo más de la lluvia
cuando recorre con pasión tu cuerpo.
Puedo esperarte entre las sábanas
y saber de ti tanto
como una tormenta de verano
supo deshacerte,
cuando todavía
tu sonrisa reservaba
un enigma al mundo.








domingo, 20 de mayo de 2012

Presentación del poemario de Olga Bernad








El próximo día 24 en la FNAC de Pza. España de Zaragoza a las 19.30h se presenta el poemario de Olga Bernad, "El mar del otro lado", editado por La isla de Siltolá con la intervención de Mariano Ibeas y Antón Castro.




El mar del otro lado



El otro lado es el mayor contagio.

Hasta los mismos ojos cambian de color

y adquieren el tono transparente de las fábulas.

Roberto Juarroz



Me callé ante tu voz y, en ese espacio

de silencio y de llama,

vi las puertas del templo que se abrían

para inmediatamente derrumbarse.

Asisto a estos prodigios mientras vivo

en la casa común del calendario,

el que ocupa paredes de oficina

y tapa tantas grietas de mis muros.

El día que no pueda soportarlo,

acuérdate de mí. Cuando no pueda

cargar con las catástrofes y el fuego

que arde al fondo del mar del otro lado.



OLGA BERNAD








Semana dedicada a José Naveiras García en Crepusculario





jueves, 17 de mayo de 2012

El sábado 19 vuelve Poesía para perdidos






El día 19 de mayo a las 22h00 celebramos un nuevo recital con los poetas Miguel Ángel Yusta y Emilio Quintanilla y la música de Deep in blue, como siempre bajo el auspicio de la Asociación Aragonesa de Escritores y en el sitio de siempre La Campana de los Perdidos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza







Miguel Ángel Yusta Pérez (Zaragoza 1944 ) poeta y escritor, tiene una larga trayectoria ligada a la literatura y los medios de comunicación. Es columnista del diario “Heraldo de Aragón”desde 1970. Sus más recientes trabajos son los siguientes:
Poemarios:
-Luces y sombras, fotopoemas, con fotografías de C. Moncín (Gobierno de Aragón. 1999).
-Peregrino de ausencias (Unaluna, 2006).
-Teoría de luz (Unaluna, 2007), con prólogo de Manuel Vilas.
-Reloj de arena (Unaluna, 2008), prólogo de Rosendo Tello.
-Senderos de amor y olvido (Unaluna, 2008), prólogo de J.Verón Gormaz.
-Ayer fue sombra (Aqua, 2010. Primer Premio del Concurso de Poesía de la D. del Gobierno de Aragón).
-Cancionero de coplas aragonesas (Olifante, Papeles de Trasmoz, 2011), prólogo de J.L.Melero.
-El camino de tu nombre (Quadrivium 2011) con prólogo de J.L.Gracia Mosteo.
Prosa y recopilaciones:
-Rincón de coplas (Unaluna 2006) con prólogo de J.Barreiro.
-Artículos indefinidos (Ed. Bubok, 2010), prólogo de Ricardo Vázquez-Prada.

Antologías en las que participa:
-Cobles d'anar i tornar. ( Quaderns del Cingle, 2009)
-I Antología Vilapoética (Ed. Parnass, 2011)
-I Antología "Poetas en red" (Ed.Sigüenza, 2011)
- Poetas del 15 de Mayo (Ed. Séneca, 2011)
-Uni...versos para Somalia (Ed. Quadrivium, 2011)


Poemas:


Me miras en silencio
y tus ojos pronuncian una súplica
mientras tus labios marcan la palabra herida.
Ya todo en ti es pasión, abrazo, entrega,
infinito placer de fuego y piel.
Te aproximas, te fundes,
te ato, me liberas en ese juego cómplice
que enerva y acompasa los tiempos del deseo.

Y, en el final instante,
te quedas y te quedas
esclava y libre en tu prisión de paz...



-----------------------



Nada en la luz,
ausencia en ti.
Ser tú y ser
ese morir yo.
Saberte y esperar.
Deseo.
Un aroma,
abrasadora boca.
Pasión,
caricia y látigo.
Ahora penumbra.
Voy,
estoy desnudo ya.
Toco la noche y el silencio.
Al fin, la luz:
tú.




-----------------------------



Será un ocaso rojo
de cálidos perfumes
y en la orilla del mar
quedarán nuestras huellas indelebles.
No habrá otro día más
para poder unir nuestros destinos.
Por eso, en ese instante de las horas,
pararemos el tiempo de la tarde
y moraremos siempre
en las felices playas del recuerdo.


---------------------



Es muy larga la noche, amor, sin ti.

Sin tus manos esclavas
escribiendo en mi piel estremecida
palabras que jamás tú pronunciaste.
Sin tus labios abiertos
por el suave placer de mis caricias.
Sin la lluvia que afuera se derrama,
como rumor de líquidas pavesas,
cual música de fondo,
en ese mundo nuestro
en que sin miedo a nada nos amamos...
Es muy larga sin ti, mi amor, la noche
y muy duro el camino.
Pero te siento cerca cada instante
cuando noto el aroma de tu piel,
el salino torrente de tu vientre
y el luminoso roce de tus labios.
Cuando beso la luz de tu mirada
en esa estancia tibia
que sembramos de llamas y penumbra...
Y es que tal vez no existen
ni tiempo ni distancia.
Quizás estás aquí, y yo te abrazo,
en el sueño más bello de mis noches...


********************************







Emilio Quintanilla Buey (Juneda, Lleida, 1932), reside en Zaragoza desde 2006 dedicado por entero a la creación literaria.
Poeta, escritor, crítico y ensayista. Merecedor de importantes galardones, todos logrados ya en el siglo XXI (una docena de premios nacionales e internacionales de poesía y media docena de narrativa).


POEMAS:


EUROPA

Llegó por el Atlántico un nuevo Leviatán,
una bestia con alas que parece tocada.
Es un águila calva con fuego en la mirada,
voz de cíclope herido y aliento de huracán.

¿Dónde está tu coraje, Europa? ¿Dónde están
tus dioses y tus héroes; tu laurel y tu espada?
Cyrano y Don Quijote, en franca retirada,
han sido suplantados por Rambo y Superman.

El Viejo Continente se nos muere de viejo.
Ciudadano europeo, acéptame un consejo:
Renuncia a tu cultura. ¿Okey? Para empezar

esta noche te cenas un perrito caliente.
O te americanizas, o vas contra corriente,
así que ya te puedes americanizar.


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JUNTO AL TÍBER (de Regresar a Bomarzo)

Desde que, junto al Tíber,
perversa y bella ninfa visionaria,
me abdujiste una noche,
mi verso se transforma cuando canta,
y puede hacer de un salmo gregoriano
una epopeya orgásmica.
Sexualiza el poema, busca siempre
la vulva en las palabras,
porque cada palabra de mi verso
esconde una hendidura bilabiada
que tiene arriba una pequeña, eréctil,
sutil protuberancia.


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INTRAVENOUS


Aquí están otra vez. Todas las noches
presencio el mismo drama.

La farola de luz intravenosa
que se enciende delante de mi casa
hace que acudan desde no sé dónde
cientos de breves mariposas blancas.

Tienen ansia de luz, y aquí consiguen
sentirse iluminadas.

Y van trazando en torno a la bombilla
absurdas y frenéticas parábolas
persiguiendo no sé qué paraísos
o huyendo de no sé qué sombras trágicas.

La euforia dura poco. Pronto empiezan
a sentirse extenuadas.

Yo las veo caer. Llegan al suelo
como frágiles copos de desgracia,
se agitan un momento, y allí quedan,
con los ojos clavados en la lámpara.

Son cientos de pequeñas mariposas
(ayer eran crisálidas).

Pretendían volar, ejercitando
su libertad apenas estrenada,
pero la libertad, algunas veces,
es tan solo una utópica palabra.

Yo quisiera gritarles: ¡Vuela lejos!,
¡Mira hacia arriba y marcha!.

¡No te detengas junto a la farola!.
¡Sigue!. ¡Sube!. Te espera la mañana,
el horizonte claro, el aire fresco,
el sol, el cielo limpio, la esperanza.


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JUSTICIA

He subido al cadalso levantando la frente,
como si fuera un trono lo que me espera arriba:
el paso decidido y la mirada altiva,
sonriendo al verdugo, al cura y a la gente.

Una estremecedora cuchilla reluciente
ha caído de golpe, tajante, expeditiva.
Ha sido un corte limpio: he muerto en carne viva.
Mi cabeza ha rodado, por fin independiente.

La ha tomado el verdugo por los pelos, con brío,
la ha levantado en alto, la ha mostrado al gentío
y después la ha metido en un saco de lona.

Como el oído dura todavía un instante
pude escuchar al menos algo reconfortante.
Dijo el juez: “En el fondo no era mala persona”.



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LLUVIA EN BOMARZO (de Regresar a Bomarzo)

La lluvia a medianoche
es en Bomarzo una conjunción mágica
de entusiasmo y asombro.
¿Recuerdas? Yo leía y tú escuchabas
los versos que la lluvia iba escribiendo
sobre una pasionaria;
unos versos que a ti te entristecían
y a mí me entusiasmaban.
Se lo dijo Platón a sus discípulos
entre los que yo mismo me encontraba:
“Ningún poema llega a ser poema
si no nos entusiasma”.


********************************


Música:


Deep in Blue






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Venecia III






Arderá la llama.
Pronuncio ese nombre,
sílaba a sílaba,
como si nunca fuera a perecer
entre mis labios
cuando con mi boca lo recuerdo.
Oigo unos pasos,
las sombras son a la noche
sus vástagos de tiempo.
Oigo unas voces,
casi todas tienen la fuerza de la lumbre.
Valgo poco, y sin embargo,
andando solitario por estas viejas plazas,
el agua se reserva un rumor
que trae junto a mis dedos
la humedad de su nombre.










martes, 15 de mayo de 2012

Venecia II





Después tuvo la noche
un ir y venir de luces en el agua.
Viaja el tiempo y se recorre el mundo,
mientras tú, vigilante,
aspiras solo a escuchar en el aire
un murmullo azulado
con aromas de bosque.




lunes, 14 de mayo de 2012

TRY A LITTLE TENDERNESS - B.B.KING&DIANE SCHUUR

TRY A LITTLE TENDERNESS - B.B.KING&DIANE SCHUUR



Venecia I




Campo de S. Polo, de S. Luca, de S. Stefano,
de S. Giovanni y S. Paolo,
calle de i Morti, Larga de S. Lorenzo,

del Frutariol, del Cafetier y del Paradiso,
traghetto de Santo Tomá,
canales con nombres olvidados,
pequeños puentes de piedra y de madera,
palacios suntuosos y otros ahogados
en el silencio de las aguas…
Mezzo de la vida:
¿Qué quedó de nosotros entre estas viejas piedras?




No sé si Venecia puede tener para todos la misma visión, esperar de ella sensaciones, alegrías, recuerdos de juventud, amores pasados y todas esas cosas que en silencio y mirándose para dentro tiene el tiempo vivido...quizás no, quizás yo mismo me engañe y sea otro juego literario sobre el que me gusta volver...quizás sea un trampantojo casual que renace de vez en cuando entre las viejas paredes de mi imaginación...ahora bien, puedo deciros que acabo de volver de Venecia y que lo que vendrá con este titulo, bueno o malo, ha nacido allí...



Estas humildes palabras con permiso de todos se las dedicaré a Pere Gimferrer, grandísimo poeta, que tanto me ha estimulado con su poema Oda a Venecia ante el mar de los teatros.

domingo, 13 de mayo de 2012

jueves, 10 de mayo de 2012

Presentación en Madrid el sábado día 12 del poemario "Las Horas"




El próximo sábado día 12 a las 19h30 en la sala Clover de Madrid presento el poemario "Las Horas" junto a varios poetas que me acompañaran:


Marisa Peña
David Escudero
Sagrario Del Peral
Arantxa Oteo
Elena Peralta
Francisco J. Picón

y la actuación del cantautor Fernando Prieto








No tuve entre mis labios todos tus pecados,
aunque pronuncié cada uno de los verbos que nacían de tu boca,
ese lado del hielo que pusiste tan cerca de la orografía de las emociones.
Tus besos traían rosas marcadas, flechas con imperativo de veneno,
mientras rodeabas la cama con las luces de las velas,
el tálamo donde la batalla solo consumaba una derrota.
Supe rendirte tantas veces como perdí entre tus brazos.
Las señales de tu espalda siempre me dijeron de tu vida de pájaro.
Cuando te recuerdo miro al cielo,
quiero tentar de nuevo y devorar otro ángel caído.


miércoles, 9 de mayo de 2012

Mañana jueves 10 de mayo Poesía en la Universidad




Este jueves 10 de mayo en el Paraninfo de la Universidad de Zaragoza, los poetas Concha García García y Emilio Pedro Gómez nos hablarán de su poesía y recitarán. Todo como siempre con la coordinación y presentacion de Nacho Escuín.







Concha García García

Poeta española nacida en La Rambla, Córdoba, en 1956. Reside en Barcelona desde su infancia. Es licenciada en Filología Hispánica, cofundadora del Aula de Poesía de Barcelona y presidenta de la Asociación Mujeres y Letras. Ha sido incluida en diversas antologías y galardonada con importantes premios, entre los que se destacan: Premio de poesía Barcarola en 1987 y Jaime Gil de Biedma en 1994. Fue además finalista de los premios Claraboya en 1986 y Ámbito literario en 1986 y 1987.Su obra poética está contenida en las siguientes publicaciones:«Rabitos de pasas» 1981, «Trasunto», «Por mí no arderán los quicios ni se quemarán las teas» y «Diálogos de la hetaira» publicados en 1986, «Otra ley» 1987, «Ya nada es rito» 1988, «Desdén» 1990, «Pormenor» 1993, «Ayer y calles» 1994, «Cuántas llaves» 1998 y «Árboles que ya florecerán» 2001.


POEMAS:


Cansancio

Sentada es como si bebiera largos tragos de playa,
pócimas de tonterías y me cortase las uñas,
sin compañía. Es un cuento más, una residencia
cara. Piso el suelo con bocados de ansiedad
y me lleno de reliquias el cuerpo, salgo
asustando. Repito en larguísimo silencio
abulias y taconeo deslizándome sin prisa
por las avenidas buscando un no sé qué, aquello
que no se nombra porque no se sabe y acapara
gran parte del día ponerme bajo una sombra.
La que sea, a estas alturas elijo la que sea.

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Retrato fingido



Algo de gozo, nunca un latido constante
y la forma de cerrar las ventanas
en un corredor resentido. Parece liviana.
Cuando surge de broches y maquetas es aún
silenciosa, turulata y cambiante
en recorridos viscosos. Parece loable:
sacrifica partículas con un tenaz
balbuceo entre toallas y peines.
Es yerta y fría: poco tocable. Se siente
masticadora enervante y poco lucrativa
si le deja la lluvia panorama distinto.
Descorre camino muy punzón si salida
es tener hipo con asco o si mira,
con un deshilvanado interés, la espalda
de una gruesa mirada comedora
de ornamentados alfajores. Recorre su tez
con los dedos; es larga la costumbre
de poner intervalos. Perdona si sabe.
Dice que nunca se exalta y es brava
la forma de no acentuar en absoluto
las sílabas. Tampoco mora.
Ni habitaría.


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Lo que se sabe



Toda mi vida la pasión soterrada
en el bajo fondo de la placidez.
La idea de la pericia escapa. Un lento
proceso al amanecer. La quinta vez
que reescribo. Te lo dije. No creo.
La fe ha resbalado como la resina joven,
como el trazo de una oruga,
la fe se ha derretido en la baba
de varios caracoles. Toda tu vida
escapa o huye. No negué lo que vi.
No vi nada. Sombra en un pacto
toda mi vida: la ventana, arrullando
el más puro sonido del silencio, un crac
rompe la desidia, un sonido leve de rotura
precipita el único acontecimiento imposible
e indeseable. Soy tu túnica, tu vajilla
y tu despecho. Me voy irritada. Sé que ahora
el velo del día es un espeso manto,
una capa del rey Recaredo. Una enagua.




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Emilio Pedro Gómez nació en Astorga (León), si bien ha ejercido durante más de tres décadas como profesor de Secundaria por las tierras de Aragón.

Su tres primeros libros de poemas Heridario (Endymión), Solamor (Endymión) y Álbum de rotos (Huerga y Fierro) alumbran una poesía lúdica y certeramente emocional.

Posteriormente obtuvo el premio “Isabel de Portugal” (Diputación Provincial de Zaragoza) por su poemario La nieve horizontal de los vilanos que se adentra en los parajes desolados de la demencia senil.

Me acuerdos (Huerga y Fierro) recupera setecientos instantes transcurridos en las décadas del 50 y 60, configurando un lírico paisaje de la educación sentimental de una generación.

Con el poemario Sílabas blancas (Libros de Berna), fiel a su expresivo manantial de emociones, retorna al misterio de su madre invadida de olvido.

En “Haikus de la casa” (Eclipsados) deja clavadas domésticas mariposas del instante, leves muestras del aliento secreto de las cosas.

Ha sido incluido, entre otras, en las antologías: “20 poetas aragoneses expuestos”,”Poesía para vencejos”, “Entonces, Ahora”, ”La luz escondida”, “Poesía a la frontera” y “Aldea poética III”.

POEMAS:



Y todo sigue en fuga. No hay paso

que se detenga en el punto de llegada.

Clara Janés


Fundir quietud y paso

sosiego y reverberación.

Dejarse ir

confundidos los puntos cardinales.

Saber no preguntar

por los nombres perplejos del vacío

por el lecho sin cauce del eco que enmudece

o el límite del vaho de ese recuerdo

que reclama porqué

entraña

dónde

un caballo de fuego hacia la nada.

Diluirse

como barca de sal

en el océano

atraído al regazo primordial

al temible deseo de desaparecer.

Aflore el blanco acorde

de unos labios sin fondo

silbe el silencio del silencio

y se llene de viento el corazón.


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Despejad las palabras.

Como un puente

o un río

el idioma es de paso.

Despejad las palabras.

Hasta que clamen todas

con sus patrias en blanco

los huecos de su voz.


-----------------------------------



Aunque no me convenga

te he elegido

también en la desgracia.

Cuando el mundo da vueltas contra ti

trincheras de consuelo te levanto

arquitecturas

contra el abatimiento:

gestos para fundir la sombra que te nubla

una palabra a pie de sueño

la lucidez de un vaso de agua

una fresa en el pubis que olvidaste…

Miro desde tus celosías más cegadas

lloro en tus grifos ofuscados

hablo con tu manera de callar.

Más que nunca soy tú

si no eres nadie.



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domingo, 6 de mayo de 2012

A veces...






A veces me miro en el espejo y me digo convencido” voy a intentar ser mejor persona” pero de inmediato me contesta: ¿de que sirven tus buenas intenciones si eres un animal de costumbres?”



Semana dedicada a María Dolores Tolosa en Crepusculario














sábado, 5 de mayo de 2012

Frecuento cierta distancia






Frecuento cierta distancia.
Esa línea donde uno desaparece
para ser solo nube, viento, aire,
la sílaba que articula el silencio.




jueves, 3 de mayo de 2012

He olvidado el guión






He olvidado el guión de mis imágenes,
la latente lanza, la avalancha derrotando cada instante.
Bebo del surco que inunda tus manos,
laborioso cuenco donde perder mis labios,
asciendo desde las yemas de tus dedos
hasta verter mi humedad,
lacerante mercurio,
en el borde preciso de tu boca,
para allí morir, despacio, mansamente,
envenenados el uno por el otro.

Siervo de esas noches de aguardiente,
calima de luces y de sombras,
urdimbre de la viola,
cuando nadie somos nadie más allá de la brisa.
Adolezco de ti, me faltas y te recuerdo cansada,
semidesnuda con tus bragas azules
y ese aroma que abre el perfil de mi deseo,
mezcla de azahar mediterráneo
y la lumbre precisa de tu cuerpo.

Y me bebo tu sed, tu anhelo,
el crecer herido de tu ansia,                          
esa hebra del otoño,
hoja vencida del sarmiento.
Me hago tu señor, nube y lluvia
para quemarte, dócil y encendida,
en el vaivén del viento.

De nuevo dormida entre las islas del naufragio,
aislados y con la ropa por los suelos,
oteo ese instante en que al despertar,
como una mujer nueva,
abras tus ojos
y me hables en un idioma
con un alfabeto que siempre desconozco.

martes, 1 de mayo de 2012

Te respiro









Te respiro.

Eres la noche y la humedad secreta.

Inabarcable
como el humo azulado de tus cigarrillos,
valoro en poco el precio que me cuestas,
y busco encimarme a tu espalda,
mordisquear tu nuca,
aferrarme a tu cuerpo,
anidar en ti
la branza de mi deseo.




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