La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 17 de mayo de 2012

El sábado 19 vuelve Poesía para perdidos






El día 19 de mayo a las 22h00 celebramos un nuevo recital con los poetas Miguel Ángel Yusta y Emilio Quintanilla y la música de Deep in blue, como siempre bajo el auspicio de la Asociación Aragonesa de Escritores y en el sitio de siempre La Campana de los Perdidos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza







Miguel Ángel Yusta Pérez (Zaragoza 1944 ) poeta y escritor, tiene una larga trayectoria ligada a la literatura y los medios de comunicación. Es columnista del diario “Heraldo de Aragón”desde 1970. Sus más recientes trabajos son los siguientes:
Poemarios:
-Luces y sombras, fotopoemas, con fotografías de C. Moncín (Gobierno de Aragón. 1999).
-Peregrino de ausencias (Unaluna, 2006).
-Teoría de luz (Unaluna, 2007), con prólogo de Manuel Vilas.
-Reloj de arena (Unaluna, 2008), prólogo de Rosendo Tello.
-Senderos de amor y olvido (Unaluna, 2008), prólogo de J.Verón Gormaz.
-Ayer fue sombra (Aqua, 2010. Primer Premio del Concurso de Poesía de la D. del Gobierno de Aragón).
-Cancionero de coplas aragonesas (Olifante, Papeles de Trasmoz, 2011), prólogo de J.L.Melero.
-El camino de tu nombre (Quadrivium 2011) con prólogo de J.L.Gracia Mosteo.
Prosa y recopilaciones:
-Rincón de coplas (Unaluna 2006) con prólogo de J.Barreiro.
-Artículos indefinidos (Ed. Bubok, 2010), prólogo de Ricardo Vázquez-Prada.

Antologías en las que participa:
-Cobles d'anar i tornar. ( Quaderns del Cingle, 2009)
-I Antología Vilapoética (Ed. Parnass, 2011)
-I Antología "Poetas en red" (Ed.Sigüenza, 2011)
- Poetas del 15 de Mayo (Ed. Séneca, 2011)
-Uni...versos para Somalia (Ed. Quadrivium, 2011)


Poemas:


Me miras en silencio
y tus ojos pronuncian una súplica
mientras tus labios marcan la palabra herida.
Ya todo en ti es pasión, abrazo, entrega,
infinito placer de fuego y piel.
Te aproximas, te fundes,
te ato, me liberas en ese juego cómplice
que enerva y acompasa los tiempos del deseo.

Y, en el final instante,
te quedas y te quedas
esclava y libre en tu prisión de paz...



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Nada en la luz,
ausencia en ti.
Ser tú y ser
ese morir yo.
Saberte y esperar.
Deseo.
Un aroma,
abrasadora boca.
Pasión,
caricia y látigo.
Ahora penumbra.
Voy,
estoy desnudo ya.
Toco la noche y el silencio.
Al fin, la luz:
tú.




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Será un ocaso rojo
de cálidos perfumes
y en la orilla del mar
quedarán nuestras huellas indelebles.
No habrá otro día más
para poder unir nuestros destinos.
Por eso, en ese instante de las horas,
pararemos el tiempo de la tarde
y moraremos siempre
en las felices playas del recuerdo.


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Es muy larga la noche, amor, sin ti.

Sin tus manos esclavas
escribiendo en mi piel estremecida
palabras que jamás tú pronunciaste.
Sin tus labios abiertos
por el suave placer de mis caricias.
Sin la lluvia que afuera se derrama,
como rumor de líquidas pavesas,
cual música de fondo,
en ese mundo nuestro
en que sin miedo a nada nos amamos...
Es muy larga sin ti, mi amor, la noche
y muy duro el camino.
Pero te siento cerca cada instante
cuando noto el aroma de tu piel,
el salino torrente de tu vientre
y el luminoso roce de tus labios.
Cuando beso la luz de tu mirada
en esa estancia tibia
que sembramos de llamas y penumbra...
Y es que tal vez no existen
ni tiempo ni distancia.
Quizás estás aquí, y yo te abrazo,
en el sueño más bello de mis noches...


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Emilio Quintanilla Buey (Juneda, Lleida, 1932), reside en Zaragoza desde 2006 dedicado por entero a la creación literaria.
Poeta, escritor, crítico y ensayista. Merecedor de importantes galardones, todos logrados ya en el siglo XXI (una docena de premios nacionales e internacionales de poesía y media docena de narrativa).


POEMAS:


EUROPA

Llegó por el Atlántico un nuevo Leviatán,
una bestia con alas que parece tocada.
Es un águila calva con fuego en la mirada,
voz de cíclope herido y aliento de huracán.

¿Dónde está tu coraje, Europa? ¿Dónde están
tus dioses y tus héroes; tu laurel y tu espada?
Cyrano y Don Quijote, en franca retirada,
han sido suplantados por Rambo y Superman.

El Viejo Continente se nos muere de viejo.
Ciudadano europeo, acéptame un consejo:
Renuncia a tu cultura. ¿Okey? Para empezar

esta noche te cenas un perrito caliente.
O te americanizas, o vas contra corriente,
así que ya te puedes americanizar.


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JUNTO AL TÍBER (de Regresar a Bomarzo)

Desde que, junto al Tíber,
perversa y bella ninfa visionaria,
me abdujiste una noche,
mi verso se transforma cuando canta,
y puede hacer de un salmo gregoriano
una epopeya orgásmica.
Sexualiza el poema, busca siempre
la vulva en las palabras,
porque cada palabra de mi verso
esconde una hendidura bilabiada
que tiene arriba una pequeña, eréctil,
sutil protuberancia.


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INTRAVENOUS


Aquí están otra vez. Todas las noches
presencio el mismo drama.

La farola de luz intravenosa
que se enciende delante de mi casa
hace que acudan desde no sé dónde
cientos de breves mariposas blancas.

Tienen ansia de luz, y aquí consiguen
sentirse iluminadas.

Y van trazando en torno a la bombilla
absurdas y frenéticas parábolas
persiguiendo no sé qué paraísos
o huyendo de no sé qué sombras trágicas.

La euforia dura poco. Pronto empiezan
a sentirse extenuadas.

Yo las veo caer. Llegan al suelo
como frágiles copos de desgracia,
se agitan un momento, y allí quedan,
con los ojos clavados en la lámpara.

Son cientos de pequeñas mariposas
(ayer eran crisálidas).

Pretendían volar, ejercitando
su libertad apenas estrenada,
pero la libertad, algunas veces,
es tan solo una utópica palabra.

Yo quisiera gritarles: ¡Vuela lejos!,
¡Mira hacia arriba y marcha!.

¡No te detengas junto a la farola!.
¡Sigue!. ¡Sube!. Te espera la mañana,
el horizonte claro, el aire fresco,
el sol, el cielo limpio, la esperanza.


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JUSTICIA

He subido al cadalso levantando la frente,
como si fuera un trono lo que me espera arriba:
el paso decidido y la mirada altiva,
sonriendo al verdugo, al cura y a la gente.

Una estremecedora cuchilla reluciente
ha caído de golpe, tajante, expeditiva.
Ha sido un corte limpio: he muerto en carne viva.
Mi cabeza ha rodado, por fin independiente.

La ha tomado el verdugo por los pelos, con brío,
la ha levantado en alto, la ha mostrado al gentío
y después la ha metido en un saco de lona.

Como el oído dura todavía un instante
pude escuchar al menos algo reconfortante.
Dijo el juez: “En el fondo no era mala persona”.



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LLUVIA EN BOMARZO (de Regresar a Bomarzo)

La lluvia a medianoche
es en Bomarzo una conjunción mágica
de entusiasmo y asombro.
¿Recuerdas? Yo leía y tú escuchabas
los versos que la lluvia iba escribiendo
sobre una pasionaria;
unos versos que a ti te entristecían
y a mí me entusiasmaban.
Se lo dijo Platón a sus discípulos
entre los que yo mismo me encontraba:
“Ningún poema llega a ser poema
si no nos entusiasma”.


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Música:


Deep in Blue






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