La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 31 de diciembre de 2010

Feliz año nuevo...



31/12/2003




Las nutritivas cabezas de las cigalas, restos
de sus sesos viajando desde tus labios con carmín
a la blanca servilleta, amor mío,
dame un beso, amor mío,
no me hagas esperar.

Esas santas luces de Navidad en las ciudades son santos resucitados.

Los árboles con bolas rojas. Los hospitales
y el turno maldito de esta noche.
Los huesos del cordero en el cubo de basura mezclados
con las patas rotas de las cigalas.
Los lavavajillas encendidos, potentes, serenos.
Gente que quedó atrapada esa noche en un ascensor
y nadie vino a rescatarles, y no hicieron el amor,
y era lo único que podían haber hecho de verdad
para que aquella noche
hubiera sido innoblemente inolvidable.

Estarás pensando que sólo soy un hijodeputa, pero no lo soy,
es que te quiero, y voy a darte fuerte por detrás, a ver si araño
la felicidad o la resurrección,
y los huesos del cordero en la basura
mezclados con las botellas vacías,
con limones exprimidos.

El cielo y la tierra, metáforas duras.
El santo humo de las calefacciones
inundando la atmósfera de nuestra celebración de la carne,
el sexo caliente, ese humo del gasoil o del gas
que sube hasta las caras
de los ángeles que vagan por el cielo.

Y la paga de Navidad, cómprale algo a tu chica.
Y tu chica que se va con otros, por fin. Y los otros
que se fueron con otras. Y están follando ahora mismo
encima de la mesa de la cocina, los culos de las mujeres
resplandeciendo como lunas,
mírame a la cara y deja que mire
los dedos de tus pies cuando lo hacemos,
quieres mirar tantas cosas que no atinas con la principal.
Todos se están follando a tu chica, y tu chica te llama al móvil y te lo dice.
Bueno, es una forma de la felicidad, pero creo en Dios, y resucitaré.

Me gusta el vino blanco. Me gustan las medias blancas,
diles que te den fuerte
si es que saben esa panda larga de maricones.

Amor humano, largo y tornadizo.
Amor humano, inexistente y resistente.

Eh, chaval,
la ciudad entera es tuya, está vacía esta noche,
ponte el cuero, mira a ver si te invita una viuda centenaria a ostras
y champán francés,
a cama y flores,
a danza del vientre y lenguas chinas,
anda hazme feliz un poco
necesito mucho amor esta noche.




Manuel Vilas



miércoles, 29 de diciembre de 2010

En el ocaso




En el ocaso arde imperiosa la esperanza.
La eternidad trae en la boca los restos de la noche.



Verdi.La Traviata.5.Sempre Libera.Netrebko.Salzbourg



lunes, 27 de diciembre de 2010

Escucho en el viento







Escuchó en el viento
los rasgos imposibles del invierno,
latentes, precisos, con la nívea esencia del frío.
Al amanecer hay ciertas huellas en los cristales,
ese paso dormido de la humedad por el tiempo y el silencio.





F


domingo, 26 de diciembre de 2010

sábado, 25 de diciembre de 2010

Nada...





Nada puede detener este rumor hambriento
salvo la fragancia cortada de una rosa.


viernes, 24 de diciembre de 2010

Hasta siempre Ricardo...





Se nos ha ido un compañero...descanse en paz.


jueves, 23 de diciembre de 2010

martes, 21 de diciembre de 2010

lunes, 20 de diciembre de 2010

La Traviata



domingo, 19 de diciembre de 2010

1977








Los pies desnudos de Patti Smith sobre el escenario, mientras su pelo esconde su anémica cara caballuna. Los labios macizos de Jimi Hendrix: un póster suyo en algún pueblo en ruinas de Aragón. La bañera donde hizo glub glub Jim Morrison en París. Las sandalias del 43 que calzaba Janis Joplin. Los cuelgues que se cogían los modernos de los pueblos de España escuchando a Pink Floyd, cuando el futuro no había venido. La peluquera deshidratada de David Bowie. La paz, la droga y la palabra de Jefferson Airplaine. La vida que nos prometió Bob Dylan mientras metía mano en los Levi´s de Joan Baez. Toda la voz de Lou Reed, glorioso Frankenstein del siglo XX. La Vespa de Roger Daltrey, con sus enormes espejos retrovisores. Sid Vicius, el más grande, el hizo una canción y se murió. Nico cantando con la Velvet Underground en el Max´s Kansas City y Warhol bebiendo una cocacola caliente. El beato John Lennon. Los Sex Pistols, eternos aspirantes al Premio Nobel de Literatura. Ian Dury, cojeando y sudando por el mundo, cantando siempre una canción de tres sílabas. Todd Rundgren, Kevin Ayers, qué habrá sido de ellos. El bigote de Frank Zappa, el miniculo de Mick Jagger, el chaleco de Jimmy Page y las lágrimas negras de Alice Cooper. Pero siempre los pelos de Patti Smith, la niña hermosa de pies largos y sucios. Semejante desfile de sombras me tuvo entretenido más de veinte años. Macarras, advenedizos, forrados y colgados. Inspirados, geniales y muertos. Estos tipos parece que no van a marcharse nunca.


Manuel Vilas


Mis poemas en otros blogs






Mis poemas en otros blogs:

Las afinidades electivas

Antología Universal


Gracias a Agustín Calvo Galán y a Fernando Sabido Sánchez







Semana de Fernando Ainsa en Crepusculario




sábado, 18 de diciembre de 2010

Todavía mueve el viento las luces de la noche






Todavía mueve el viento las luces de la noche.
Casi todas las palabras han perdido el pulso,
ahora cabecean yertas como hojas de un tiempo iluminado.
No sé cuantas veces he podido sentir el plomo sobre el corazón,
un latido tras otro sin siquiera el debito amoroso de tu voz.
La estancia donde tus pasos eran en mi cuerpo
es ahora una habitación de hotel en medio del olvido,
casi, donde siempre, el color del dinero
me trajo de las sombras el instante persuasivo del deseo.
Ando entre las últimas copas de la noche,
el frío se ha derrumbado en un alud de cristales azules,
tú sabes bien de esto,
has cruzado la línea tantas veces conmigo
que es difícil arrepentirse,
hasta que al llegar, el amanecer
no es más que una ensenada de lumbres y borrascas.
Volveré desde la sombra,
quizás hay todavía una fértil avenida donde valorar los besos
y beber del cáliz insoportable de la felicidad.







viernes, 17 de diciembre de 2010

Ángel Guinda, Premio de las Letras Aragonesas 2010










Morir

Morir es no volver a estar
a la misma hora
en los mismos lugares,
con las mismas personas.
No aparecer, cada mañana,
como esa gran luz nueva
disuelta entre las cosas;
dejar interrumpidos los trabajos,
los viajes en punto muerto.
Ajenos a los mares y a los astros.
Morir es estar quietos, sordos,
ciegos, mudos, desaparecidos,
desconectados de todos y de todo,
de nosotros también;
no regresar a casa nunca más.
No emitir ya señales, recibirlas tampoco.
Morir es no volver.




Felicidades amigo...

Mañana día 18... Poesía para perdidos...





El sábado 18 a partir de las 20h00 recitar del ciclo de otoño de Poesía para perdidos con Diego Palmath y Carlos Bozalongo como poetas invitados y la música de Nico Casinelli. Como siempre lo organiza la A.A.E. con la colaboración del Dpto. de Cultura de la D.G.A.












Diego Palmath (Perú - 1977)

Licenciado en Derecho y Ciencias Políticas, es fundador y miembro editor de la revista “La Caja Nocturna” y de los recitales poéticos “El Sótano de Dios” realizados en Zaragoza. Sus poemas han sido publicados en diversas revistas literarias de Alemania, España y Perú, así como tambíén en formato de video. Es miembro del grupo organizador del evento internacional de literatura “La piedra en el charco” Teruel, 2008. Actualmente reside en Zaragoza, es miembro organizador del ciclo de poesía y debate "Pulsiones" y prepara el poemario llamado “-Zótano-”




Un Poema



Combi

En cualquier sitio
Para llena sube baja
Cuida la espalda los pantalones
Las tetas que rebotan los baches que incomodan
En ámbar Cruza calla calle
En Lima no hay Metro
Se fue a Santiago
- Toma la combi pues, com-pa-dri-to
La ventana soporta mi reflejo
Es un holograma casi perfecto
El cielo es un pulmón cancerígeno
Llora vallejitos degollados
Que gritan antes de reventar
El pavimento.
Ruedas
Motores
Gases
¿En Lima no hay Metro?
Mejor!!!
Sólo la vértebra de la perra
Los huesos hambrientos
De un dinosaurio incompleto
El circo se abre mohoso y pobre
En un callejón algo inflamado
Danza un viejo payaso
Un piojo pare un enano
Mezcalina Sanpedro Ayahuasca
La rueda entrega el dibujo
Se clava la espina en el ojo
La cuidad-cicuta sangra edificios populares
Y ministerios caducos
Sí sobrevuela en falso
Un bache un charco
Un niño un semáforo muerto en rojo.

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Carlos Bozalongo

Bio-bibliografía

Nací en Benasque (Huesca) con este nombre de Bozalongo el 14 de septiembre de 1993, durante la última jornada de los Primeros Encuentros sobre el Amor, "El Banquete", después de un parto alcohólico y complicado (venía de nalgas). Hasta entonces era conocido como Carlos González Sanz, nombre de un individuo con el que tengo una relación muy íntima y que nació en el barrio de Torrero de Zaragoza el 20 de enero de 1969. Aún sigo usando su personalidad como tapadera en este mundo burocrático en el que nos ha tocado vivir y en el que tengo la inmensa fortuna de ganarme la vida como profesor de instituto.
He comenzado una gran cantidad de proyectos, dividiendo mi tiempo entre mis investigaciones dedicadas al cuento folklórico, la creación literaria, fundamentalmente poesía, las artes plásticas (que tengo casi abandonadas) y la edición independiente. Y ya se sabe, el que mucho abarca...
Actualmente trato de sacar adelante un proyecto de microeditorial independiente que he denominado Casa Vigo por el nombre de la casa en la que he acabado echando raíces, y que se encuentra en Pueyo de Marguillén (La Ribagorza).
Tengo publicados los siguientes libros de poesía (bueno, el penúltimo resulta muy difícil de clasificar genéricamente).
· Firmados como Carlos González Sanz:
o Mi cuerpo de bosque como el tuyo. Poemario de Carlos González Sanz, Zaragoza, El Autor, 1991 (plaquette).
o V.V.A.A., Cinco jovencísimos poetas aragoneses: (Hernández, González, Gracia, Járboles, Longás), Zaragoza, Lola Editorial, (Col. Cancana nº 8), 1993.
· Firmados como Carlos Bozalongo:
o Mitocondrias, Zaragoza, El Autor, 1998 (Edición no venal. Tirada limitada).
o Solo de batería. (Rock ‘n’ Roll). Angera (Varese), La Torre degli Arabeschi, Col. Allegretto Malinconico, 2005.
o Los dichos de la mano. Ólvega, Los dichos de la mano, nº 1, 2005.
o Textículos: acotaciones y palimpsestos. Pueyo de Marguillén, Papeles de Casa Vigo, Col. PERINEOS, nº 2, 2009.
o Torrero. Pueyo de Marguillén, Papeles de Casa Vigo, Col. Hojarasca, nº 2, 2010.

Podéis conocer más sobre mi obra y mis proyectos editoriales en:
http://casavigo.wordpress.com/



Poética


Poesía es descubrir el ánimo de las cosas




Poemas


ORACIÓN

Madre nuestra
que estás en las aguas,
que estás en la tierra roja,
que estás en el fuego de las entrañas
y en el aire preñado de cada tarde.
Escribo cada día
con la esperanza
de bendecir tu nombre,
tu nombre y tu enigma
que, como el aliento,
contiene todos los nombres conocidos
y todos los nombres desconocidos;
tu nombre, que he olvidado,
pero que deshojo
cada noche
como una flor nocturna.
Vuelva a nosotros
la Tierra sin reinos
donde una vez la humanidad fue niña.
Hágase tu voluntad,
que une raíces, tallos y hojas
y enhebra con un hilo de sangre
a vivientes y no vivientes;
pero deshágase la mentira,
que arranca y niega,
pedazo a pedazo, nuestra leve
_____________________existencia.
Danos hoy,
aunque nunca haya sido nuestro,
el pan de cada día,
así como la encina o la espiga
prodigan sus frutos con la sabiduría
de quien sabe que tan sólo
se posee aquello que se da.
Y aliméntanos también con tu
_____________________palabra,
que recrea, recompone y pare,
cada mañana,
la carne azul del mundo.
Perdónanos nuestra ignorancia
porque, cuando pedimos libertad,
debimos haber reclamado justicia.
No nos dejes confundir
la limpieza con la muerte
y líbranos del olvido.

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AHORA QUE YA SABEMOS

Ahora que ya sabemos
Que el bosque es necesario
Que es precisa la hoja
Que es necesaria la manzana
Ahora que ya sabemos
Que el dinero no alimenta
Ahora que ya sabemos que el trabajo
No es lo mismo que el oficio
Ahora que ya sabemos
Quién se queda el beneficio
Ahora que ya sabemos que los vampiros
Ven su rostro en los espejos y toman
El sol sin vergüenza
En paraísos fiscales
Ahora que ya sabemos que los pobres
Heredarán las deudas
Ahora que ya sabemos que es tan fácil
Creer en el mal de ojo como en las advertencias
De las autoridades sanitarias
Ahora que ya sabemos
Que los frentes populares
No pueden ganar unas elecciones
Sin que todo acabe
Pareciendo un accidente
Ahora que ya sabemos que los reyes
No son nuestros padres
Ni los padres de nuestros vecinos
Ahora que ya sabemos
Que el gobierno no quiere
Que los profesores hablemos
En exceso en nuestras clases
Ahora que ya sabemos que el hombre
Puede ser criado intensivamente
Gracias a los modernos
Barrios residenciales
Ahora que ya sabemos
Que Madre Patria
Son dos palabras
Irreconciliables
Ahora que ya sabemos cómo hacer
Que el deseo mate
Más que el deber cumplido
Ahora que ya sabemos
Que un crucifijo en la pared
Es un recordatorio / una amenaza para el que quiera
Montar el Cristo
Ahora que ya sabemos lo que espera
Al que desbarata los puestos del mercado
Ahora que ya sabemos
Que la Tierra tiene
Más colores que el mejor de los cielos
Ahora que ya sabemos
Dónde vive Dios
Ahora que conocemos
Dónde están las llaves de su casa
Ahora que ya sabemos que están hechas
De carbono
De hidrógeno y de oxígeno
Ahora que ya supimos
Lo que es el terror
Ahora que ya sabemos
Que es necesaria la hoja / que es precisa la manzana
Que la verdad es necesaria
Cuando la mentira
Ha perdido su valor
Que nos hace falta la poesía

Ahora sabemos
Lo que tú y yo hacemos en el bosque.


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SOLO DE BATERÍA (ROCK'N'ROLL)

The lust of the goat is the bounty of God
William Blake
.
GROOVE O SERMÓN DE LOS PECADOS
.
El pecado es sagrado (1)
.
Sagrada es la blasfemia
Que nos convierte en dios por un instante
En medio de la calle de los hombres
O en el teatro de lo cotidiano (2)
.
Sagrados son:
El miedo
El horror
El pánico
.
Sagrada es la mentira
Guarida secreta del yo (3)
.
Ella es la madre de todo conocimiento
De toda celada
La máscara del narrador
Su sombra
.
Sagrada es la risa
.
Sagrada es la muerte
Que infligimos a otro ser
Que como nosotros vive
Pues solo ante la muerte
se manifiesta en plenitud la vida (4)
.
Sagrada es la gula
Que nos abre las puertas del palacio
De la sabiduría
.
Sagrado es el momento
En que los músculos del hombre se contraen
Expulsando con fuerza el semen
O
Vibrando
De
Forma
Sincopada
Con la música de las esferas
.
Sagrado es soñar con todo aquello
Que deseo contigo
Con lo prohibido
Porque en el sueño se abren
Las puertas del bosque (5)
.
Sagrado es el amor (6)
Sagrado el deseo (7)
.
Sagrados son:
Tus labios (8)
Tu diminuto pene (9)
La flor cerrada de tu culo (10)
.
Sagrada es la risa
.
Sagrada es la envidia
Como sagrados son los ojos que miran
Y todo lo que me hace tú bajo la luz
Sobre los huesos de la tierra
.
Sagrada es la pereza
Del domingo a la mañana
Y de las noches de septiembre
Por las calles brillantes de las ciudades (11)
.
Ella es la madre de la curiosidad
La hija huérfana de la existencia
.
Sagrado es el humo del tabaco
Que abre los corazones
.
Sagrado es todo hurto
Todo robo es sagrado
Pues está dicho:
"Toda propiedad es un robo"
.
Sagrada es la risa (12)
.
Sagrados son todos los pecados veniales
Como sagrados son los niños
Sagrados son los defectos
Y los pecadillos
.
Ellos son como los pinchos en los bares
.
Sagrado es el misterio del cuerpo
De la luz atrapada en sus racimos
Y en la sazón de sus frutos
.
Sagrada es la risa
.
Sagrado es el nombre de María (13)
.



**********************************







Nico Casinelli












miércoles, 15 de diciembre de 2010

Piedra negra sobre una piedra blanca





Piedra negra sobre una piedra blanca


Me moriré en París con aguacero,
un día del cual tengo ya el recuerdo.
Me moriré en París -y no me corro tal
vez un jueves, como es hoy, de otoño.
Jueves será, porque hoy, jueves, que proso
estos versos, los húmeros me he puesto
a la mala y, jamás como hoy, me he vuelto,
con todo mi camino, a verme solo.
César Vallejo ha muerto, le pegaban
todos sin que él les haga nada;
le daban duro con un palo y duro
también con una soga; son testigos
los días jueves y los huesos húmeros,
la soledad, la lluvia, los caminos...



César Vallejo


Mañana día 16, Jueves, poesía en la Universidad...



El jueves 16 en la sala de juntas de la Facultad de Filosofía y Letras nueva sesión de Este jueves poesía en la Universidad, con Sebastià Alzamora y Chusé Raúl Usón.

Moderadora María Sisamón. Por la noche a partir de las 22.30 sigue la sesión recitando a micrófono abierto en el pub Candy Wharhol.










Sebastià Alzamora (Llucmajor, 1972).






Muy pronto publica un libro de rara madurez: Rafel (1994). Un largo poema compuesto en diez secciones y un final, conformado por 775 decasílabos, cuyo tema es la reflexión sobre la muerte de un amigo. “Creed en la estructura. Creed, igualmente, en las métricas antiguas. La versificación es un poderoso útil de liberación de la vida interior”, afirma Michel Houellebecq en Rester vivant (1997). Seguramente, Alzamora corroboraría estas ideas. Sin embargo, como ocurre, en parte, en Apoteosi del cercle (1997), su segundo libro de poemas, la facilidad en la versificación puede llevar fácilmente, también, a la retórica. Trabajador infatigable, Alzamora escribe, después, un libro narrativo, de aliento poético y experimental, L'extinció (1999). Su obra mejor recibida hasta el momento ha sido el libro de poemas Mula morta (2001), que Sergio Gaspar ha traducido al español y ha publicado en su editorial DVD. El universo atávico de Mallorca, un cierto mesianismo y una inversión de los valores religiosos se reúnen en Mula morta en una voz crítica y lírica con una inusual capacidad metafórica. En una tesitura paralela cabe situar la novela Sara i Jeremies (2001). Otra cosa es El benestar, el último libro de poemas de Alzamora, su primero enteramente escrito y situado en Barcelona. Alzamora vuelve al poema en verso largo pero con una estructura más abierta y móvil. Además el poema deja de estar escrito desde una sola voz y deviene un dinámico diálogo entre un narrador y los monólogos de los personajes que constituyen la trama: Roberto, un lúcido borracho, su amigo Jaume, que “no era algú que posseís un món interior”, de hecho, “el seu concepte del desig / es reduïa a menjar conys i polles / que l'atzar li posava a tir”. Y Marta, joven cancerosa, carne de cañón, objeto del deseo de Roberto y Jaume. El poema avanza con fuerza, entre un poema satírico de Pushkin, la lírica de Blai Bonet y un aullido de Ginsberg. Pero, sin duda, es en su última parte, L'escenari del crim, donde El benestar llega a su clímax. El narrador nos describe, con humor y cinismo, cómo Jaume, en un local de intercambios sexuales, es sodomizado en una ceremonia masoquista: “En Jaume / s'està oferint de boc expiatori / a l'avorrida petitesa / d'una parella de conciutadans”. El universo moral de El benestar es alienado e inmoral como el que nos describe Houellebecq en Las partículas elementales (1998) o en los poemas de La poursuite du bonheur (1997). La provocación fácil, un exceso de lenguaje homofóbico y de lugares comunes no siempre van a favor de El benestar. Se entiende que a Alzamora no le gusten las sutilezas de Carner. Pero Alzamora es un poeta que arriesga, un poeta que va a más. El benestar es un poema que hay que leer. En El benestar Alzamora levanta un singular retrato real, cruel y vivo de nuestra sociedad en declive: “L'infern d'aquest / món és l'infern que s'obre amb cadascun / dels nostres actes”.



Poemas :






III. Poc abans de sopar amb ella per darrera vegada

El món és lluny. L'acord no forma part
dels meus propòsits. Ja no faig preguntes

perquè no hi ha més interlocutors.
"Roberto", em criden, "para atenció".

Però jo miro avall i els responc: "no".
Algun cop he pensat de matar algú,

encara que no amb gaire vehemència.
El cas és que he de mirar avall per veure'ls.

L'amor és ella esperant-me en seda crua,
i el saldo net del meu compte bancari.

Un cereal massa aïllat germina,
treu brot, però fatalment sucumbeix

a les temptacions solars. Veig la ciutat
immanent, tot s'oblida abans del trànsit

i això ens porta a fer comparacions,
quan la igualtat no existeix. És distint

el bo de l'excel·lent, i encara més
l'excels d'allò que se'n diu acceptable,

per no assenyalar allò que és reputat
dolent. No hi ha judici sense dogma,

però ja hem vist que, en el nivell més bàsic,
la plenitud equival al no-res.

L'amor és ella més nua com més ben
vestida, més fulgent com més llunyana.

Llunyana com el món, extemporània
com el món sempre diferit, projecte

mal plantejat de bon començament:
pot un Déu equivocar-se a posta.

L'amor, per tant, és ella quan s'empassa
la llet. Aquest és el meu Absolut,

l'únic que puc admetre. Ja no faig
preguntes, s'ha tapat el món de blanc.

Queda, però, un rastre, el noble vestigi,
la formulació de la venjança.

"El foc que ens consumeix en temps de guerra
tornarà per encendre el nostre foc."

(D'El benestar. Barcelona: Proa, 2003, p. 39-41









Tres poemas con su voz...















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Chusé Raúl Usón (1966)









Estudió en el colegio Santo Tomás de Aquino de Zaragoza que regentaba la familia Labordeta, en los Jesuitas y, posteriormente, se licenció en Geografía e Historia en la Universidad de Zaragoza. Fue responsable del Ligallo de Fablans de l'Aragonés, organización dedicada desde 1982 a la defensa de la lengua aragonesa. Ganó varios premios literarios, tanto de poesía como de ficción, como el Onso de Plata del Premio Literario Villa d'Echo o el Premio Arnal Cavero. Es el traductor de Cullita d'otri (1998), antología de poesía occidental. De su dietario As zien claus, basado en su trabajo como educador en un reformatorio, el escritor asturiano Xuan Bello escribió: "cien instantes donde todo es posible: el infierno y el paraíso, los ángeles y los demonios luchando en una misma persona". Es miembro de la Sociedat de Lingüistica Aragonesa y secretario de la revista filológica De Lingua Aragonensi.


Poemas:



Todas las ciudades que hemos visitado,
todas las camas en las que nos hemos acostado,
todas las noches que hemos querido,
los sueños que hemos soñado,
las palabras que no hemos dicho,
se derrumban,
se hunden.

Sólo quedarán escombros,
cascotes,
montones de piedras
grabados en la memoria.

De aquellos días no quedará
nada,
nada
de nada.
Todo lo cubrirá el tiempo.

Por eso escribo.


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La ardiente arena de una playa de piedras
camino de Éfeso.
El coche en la curva,
como un juguete roto.
“Artemisa y su templo habrán de esperar”,
me gritas desde el agua,
desnuda,
borracha como una cuba.
Sé que entraré, que no lograré hacerte el amor
entre las matas de posidonia,
que te zafarás como una escurridiza anguila.

El móvil no suena.
El día está nublado.
Somos dos barcos a la deriva,
vulnerables.



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martes, 14 de diciembre de 2010

Venecia XXII y última





He visto un príncipe asomado a la bahía.
Miraba desde la lejanía el pasar de estas horas muertas.






lunes, 13 de diciembre de 2010

Enrique Morente canta extractos de " Elegía a Ramón Sijé "de Miguel Hern...




Hasta siempre...


Chartres







Vino septiembre, como a veces viene en un trajín de lluvias y París se preparaba al otoño enturbiado por un mes lleno de tormentas y días grises.
Françoise volvió a La Sorbonne, estudiaba Historia del Arte, le seducía especialmente el gótico y me hablaba de las hermosas catedrales existentes en Francia hechas en ese estilo artístico. Yo le bromeaba y le reclamaba que pusiera una atención especial a las catedrales de España, sobre todo, las que existían a lo largo del camino de Santiago, pero ella sin negar su hermosura prefería las de su país…en realidad estaba embrujada por la de Chartres y sus esplendidos vitrales ante lo cual yo me sonreía pero debía darle la razón sobre sus vidrieras.
Viajamos varias veces allí durante esos días y cuando se encontraba en medio de la intersección del crucero con la nave central daba vueltas sobre si misma muy lentamente y se extasiaba con el color y la luz que la elevaba hacia el cielo, quedándose muy quieta durante bastante tiempo mirando el rosetón.
Volvíamos en el tren ya de noche y se acurrucaba en mis brazos, esos días no paraba de hablar, entonces me contaba cosas de sus niñez, me recitaba poemas de Rimbaud que se sabía de memoria o alardeaba de conocer mejor que yo la obra de Cernuda…yo, simplemente la acariciaba y guardaba silencio mientras pensaba en que el tiempo con ella se me estaba acabando y debería volver a casa, a despertar a la realidad cotidiana.











F


domingo, 12 de diciembre de 2010

Venecia XXI






Desmigo el tiempo y la lluvia se hace de gotas pequeñas que calan.
Vienen los pájaros y se llevan los rastros…
¿Cómo volver desde ese lugar inacabado?









F


Semana de Pura Salceda en Crepusculario



sábado, 11 de diciembre de 2010

Aquellas noches de verano










Por las noches mirábamos al mar, a la luna que viajaba lentamente en la oscuridad de las olas y en el reflejo alargado de su luz blanquecina hasta el horizonte. La cala desierta nos dejaba tener la complicidad del fuego en la arena, una fogata con troncos secos, mientras que los cercanos pinos nos abarcaban haciendo del sitio un lugar acogedor y muy preciado donde ella y sus amigos ya venían desde hacía años.
Bebíamos cerveza y comíamos medialunas de queso y de jamón y algún sándwiches de un fiambre alemán un poco picante pero que yo devoraba con gran avidez.
Sonaba la guitarra en las manos de Valerie y su voz, rota y profunda, nos hacía callar con pequeños retazos de canciones francesas y mucho Beatles, era el preámbulo antes de abrir las botellas de ginebra y whisky, y como un viejo ritual establecido y en coro, tarareábamos los estribillos más conocidos.
Ella siempre dejaba reposar la cabeza entre mis piernas, buscaba mi boca y me besaba el cuello y jugando con su pelo a hacer tirabuzones silbaba muy bajito, en sus ojos quedaba impresa la sensación de una alegría limpia, casi infantil, que solo el amanecer disipaba.






F











jueves, 9 de diciembre de 2010

Días de verano








Casi todas las mañanas de aquel verano se lo pasaba en la playa.
Recorría los trescientos metros desde el apartamento de sus padres vestida con una pamela blanca que se movía acompasada y ondulante siguiendo el ritmo de sus pasos pequeños pero llenos de sensualidad. Yo no iba a recogerla hasta casi la hora del mediodía, me levantaba muy tarde y compraba el periódico, solo cuando todo el sol de julio ya en su cenit deslumbraba, me guarecía detrás de unas gafas de sol y sabiendo donde se colocaba en la playa la apremiaba para buscar la cantina del puerto, donde tomábamos unas cervezas frías, a salvo, en la sombra o debajo de los dos grandes ventiladores que refrescaban un poco el ambiente.
Las tardes después de la comida eran de silencio y reposo aunque ella ponía bajito el tocadiscos para escuchar canciones de Moustaki y Brassens mientras fumaba los últimos cigarrillos Gauloises que le quedaban y bebía uno tras otro un pastis muy aguado.
Miraba de una manera obsesiva al horizonte buscando el mar mientras tarareaba las letras en francés y de vez en cuando me sorprendía y se acercaba a mí llenándome de besos y así dejarme un sabor dulzón y anisado en la boca durante un buen rato.







F











miércoles, 8 de diciembre de 2010

Bonsoir tristesse






Era rubia y tenía unos ojos azules con ciertos tonos de grises que resaltaban mucho cuando era mediodía.
Tal vez caminaba con ese aire sofisticado de las francesas en las películas de los años sesenta y vestía como ellas con jerseys de cuello alto negros de angora y con unos pantalones de pitillo a cuadros pequeños negros y blancos, portaba algún gorro con la elegancia de Audrey Hepburn y siempre reservaba para mi una mirada penetrante llena de silencios que tampoco alejaba con sus palabras…Ella decía que se llamaba Françoise y yo al irse de mi lado cada atardecer siempre le decía muy bajito bonsoir tristesse.







F



lunes, 6 de diciembre de 2010

6 de diciembre








domingo, 5 de diciembre de 2010

¿Qué lumbre ha encendido las pavesas del amanecer?







¿Qué lumbre ha encendido las pavesas del amanecer?
Resbalo por tu espalda y me hago dueño de tus palabras,
una armonía de huellas brillan en ella,
los hilos que enhebro tienen la cadencia del deseo.
Rota e insegura trazaste una línea
Maginot entre los dos.
Invisible y ya sin defensas la cruzo
en el momento en que tus dedos
buscan en mi vientre nuevas razones,
precisas y tangibles cuando tus manos cercan mi sexo
y tu boca me deja junto a la dulzura de los labios el sabor de la noche.
Esta noche tuya, ardiente y oscura por el humo de los cigarrillos
y ebria por los gintonics de
G’ Vine
con hielo picado que hemos bebido.
Andas sobre mí como una gata herida,
me dejas junto a la marca de tus uñas el desliz de tu lengua,
y estremecido por el vaho cálido de tu respiración sobre mi,
tus besos me saben cada vez más a los aromas del enebro
y a las uvas verdes de las campiñas de Francia.








Semana de Juan Antonio Tello Casao en Crepusculario




viernes, 3 de diciembre de 2010

Venecia XX





El mundo de anoraks, chubasqueros y paragüas,
de maletas arrastradas penosamente por Venecia,
apenas deja espacio a la insondable pregunta
de qué nos trajo esta vez la incertidumbre.







Enrique Bunbury...y al final



jueves, 2 de diciembre de 2010

Sábado día 4...Poesía para perdidos



El sábado día 4 de diciembre a las 22h00 nuevo recital del ciclo de Poesía para perdidos en La campana de los perdidos de Zaragoza con los poetas Carmen Beltrán y Enrique Cabezón, la música la pondrá Alex Mister Hyde ( Acústico).
c/ Prudencio nº 7

Organiza la A.A.E.
Patrocina Dto. de Cultura de la D.G.A.






Poemas de Carmen Beltrán:





Posdata



a pesar de todo
a veces
somos capaces de mirarnos
sin reproches, sin dudas
y nos perdonamos
(apreciamos incluso)
la evidente distancia que existe
entre las verdades
que cada uno de nosotros
sostiene
entonces
la amistad, el amor, la risa
todo eso también es cierto.


**************************


PARA MÍ PARA SIEMPRE



Bien, pongamos que finalmente logramos reunir
las 30.000 firmas que dices son necesarias
para que declaren tu cola
Patrimonio de la Humanidad.
Pongamos que lo logramos
y que miles de mujeres te persiguen
solicitando los servicios
de tu maravilloso monumento.
¿Cómo competirías,
sin menospreciar tu miembro en absoluto
-que quede claro-,
en número con el Palmeral de Elche,
en historia con una calle de La Habana Vieja,
en longitud con la Gran Muralla China,
en textura con el Taj Majal,
o en imperialidad con Versalles?
Seamos modestos, cariño,
declaremos tu cola patrimonio mío,
de momento al menos,
y luego dios dirá.



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Poemas de Enrique Cabezón:






VI




Gen 19, 26. “La mujer de Lot miró atrás
y se convirtió en estatua de sal”.


si no emigra el que tiene amor




qué hará el dolorido

mírate a través de este poema de agua
devuelve un reflejo quemado del bostezo
pestañas enredadas en inútiles ráfagas de luz
alfaguara de sol frío / de tecnológico cómplice

escribir poemas como comprar el pan
esperando que nutran y alimenten
que puedan sobrevivir al reflejo estigio
de este espejo cruel que te forja

la imagen no sobrevivirá al sueño de limitarse
quizá el poema así fuese saeta certera
o quizá como acémila de flancos segados / /
nosotros renunciamos frívolamente al pasado

sin pensar sin pensar / acotando un chato
en el sueño fatuo de perpetuar un gesto
que huye como el humo al viento al aire
a la voluntad frente a la verdad / a la felicidad

el orto se sumerge en el azogue difuso
la metamorfosis sucede y la alquimia del tiempo
hará que no te reconozcas en el espejo / inútil pues
la presumible higiene modulada de entonces

para quien no tiene qué esconder / la miseria
ha terminado por presentar al nuevo Dorian Gray
que te mira cuando le miras y mira
el rumor de hojas maquinalmente repetido

ojalá el poema me ayude a respirar y arder.



*****************************









FRONTERAS






El funcionario enemigo
siempre se subordina a un territorio,
en cada color de la tarde
veo a cada uno de los nuestros:
el hermano rojo, el hermano azul,
el surrealista impenitente
(la cristalina mirada de aquella
que una tarde desabrochó mi pantalón).

Los veo afiliados a cincomil siglas sin sentido,
enumerando las diferencias entre ellos.
Acaso no repta por tus venas la misma culebra
que en las mías. O no aprecias
la belleza del ébano o el marfil.

La profesión de marcar
barreras invisibles,
porque mientras lo haces, la tarde se pierde
y en el parque los niños esperan al menos
que tengamos los ojos llenos de mar.





**************************


Alex Mister Hyde (Acústico)










miércoles, 1 de diciembre de 2010

Venecia XIX






Caigo en la cuenta de la soledad.
Dos personas mirando la lluvia
y un rastro luminoso de Mozart
recortado entre nosotros.











Vídeos del recital del 26 de noviembre



Ya tenemos los vídeos del recital de Poesía para perdidos...gracias David.


martes, 30 de noviembre de 2010

Inhalo





Inhalo, mientras te miro a los ojos,
el turbio humo azulado de tus cigarrillos.
Se mete en mis pulmones
y tengo la sensación de poseerte
al tener entre mis labios,
dentro de mi boca,
el aire que sale de la tuya.
Presiento el amanecer en las colinas,
sangra en el frío albero los rastros invisibles del silencio.
Tu cuerpo desnudo alumbra la habitación,
deja hilos de luz aferrarse a los objetos
deshaciendo las sombras
que las horas han abandonado en la noche.
Te acaricio,
mis dedos se posan,
caminan lentamente por tu desnudez,
noto la tibia respuesta de tu piel
y en tu mirada, concentrada en mi,
hay una senda de selva y desamparo.





lunes, 29 de noviembre de 2010

Se acaba noviembre



domingo, 28 de noviembre de 2010

Venecia XVIII








Se fueron todas las estrellas,
quizás cayeron en mi espalda desnuda,
pero sentí, durmiendo, su silencio.
Escuché después el canto de los pájaros,
ellos traían desde lejos la luz del amanecer.
La isla de Guidecca sembraba de bruma los ojos,
mientras, en los muelles, todavía las góndolas
se tapaban agónicas con su tapete azul
y algún vaporetto, ronco y solitario,
desarbolaba las olas que entraban de la bahía.
No sé de dónde vinieron los caballos blancos,
qué lumbre de fuego lamía sus crines
que en mi retina quedó aquel día,
como un instante varado en el tiempo
y con el valor inconfundible de lo inolvidable.







F

Semana de Benito Muñoz Montes en Crepusculario



viernes, 26 de noviembre de 2010

Berlín...






Berlín se recorre en mi memoria como un dedo,
su yema, puede transcurrir lentamente
en la senda de una cicatriz.
Un dolor de invierno,
el vaho blanquecino que envuelve
cada respiración sanguínea.
Amor, he envuelto tu silencio en mi corazón,
escucho relinchar unos caballos en la lejanía de mi esperanza,
tal vez tengan el brillo enrojecido que da la nieve
o solo sea el pequeño misterio que dejan
sus pasos marcando perennes huellas
en el pavimento nevado de la Unter den Linden.







jueves, 25 de noviembre de 2010

Poesía para perdidos MAÑANA VIERNES 26










Viernes día 26 un nuevo recital del ciclo de otoño de poesía para perdidos.


Recitarán Carmen Ruíz y Octavio Gómez.
Música a cargo de Juan Luis Saldaña.

22h00 en la campana de los perdidos
c/ Prudencio nº 7
Zaragoza



Dos poemas de Carmen:



Hace ya unos días que no creo en las películas,
en el mutuo entendimiento de ojos.
Hace unas noches que sólo sueño con párpados ardientes
que supuran rocío negro.
Se me ocurre preguntarle a la espalda que duerme junto a la mía
ai alguna vez se quebró de amor,
si se hernió de costumbres
y si alguna vez soñó con párpados al borde del suicidio.
Pero pocas veces encuentro algo más que silencio.
Eres un ovillo de pan caliente
al que pregunto confundida,
sedienta de palabras que nunca me dirás,
que ni siquiera conoces.
Estúpida vuelta de tuerca,
cabeza aprisionada de deseos,
perfecta sonrisa.
Mírame bien.
¿no ves que estoy llorando?




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Las tendí de una cuerda en el patio.
Vacié de letras todos mis huecos,
chupé el polvo de la única palabra que ya no uso,
y me atraganté.
Después de perseguirte a distancia,
de aprender todos los gestos,
de peinarme frente a tu espejo.
De resbalarme cabeza abajo hasta tu sexo.
Apreté las piernas hasta hacerte daño.
Pasa el tiempo y las pelusas anidan en las tripas.
Han hecho un útero donde antes había estómago,
y en lugar de comer,
doy a luz todos los días una manzana de tristeza.
Si las nanas hacen llorar, ¿qué se les canta a los que nacen difuntos?
Te haré una canción que sepa a leche y así saldaré la deuda de no ser tu madre.
El suelo cada vez está más sucio y no me queda tinta para remediarlo.
En mi tendedor las manzanas se pudren antes de suicidarse
llevadas por la inexcusable tentación de la inercia.


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Dos poemas de Octavio :



Tú y yo
estaremos solos
siempre.


Ángel Gracia, Libro de los Ibones.



No mentías,
el invierno sigue hambriento ahí fuera.

Sé que en la palma de mi mano
se aloja el último recuerdo
de esta despedida de caballeros.

Somos hombres torpes
que no saben abandonarse
.

--------------------------


ANOCHE ME FOLLÉ A JANE BIRKIN

Anoche me follé a Jane Birkin,
la follé en un escrupuloso silencio
la follé demasiado concentrado por la estupidez de saborear el momento.
Me la follé en silencio por la noche y la volví a follar de día.
Seguí en silencio,
seguí en silencio porque cuando quise intervenir
para decir algo hermoso
no supe dónde había dejado la poesía
entre aquel amasijo de mentiras gloriosas
que era el cuerpo de Jane Birkin.
Anoche, justo cuando Jane Birkin se quitaba un sujetador negro,
mientras deslizaba sus bragas hacia abajo,
hacia el abismo perfecto donde no había nada,
hacia la zona de nocuerpo de Jane Birkin,
anoche justo, en ese momento previo, fue cuando quise decirle algo,
y no pude,
y volví al silencio que nunca debí haber intentado abandonar
y busqué con mis dedos especialmente alargados
sus pezones dorados, relucientes en la semioscuridad de mi cuarto
y ya no perdí ni un momento en salmos,
ya sólo me entregué al musgo dulce del cuerpo de Jane Birkin.

Se hizo de día y las horas saludaban al pasar camino de la fábrica
y besaba todas las partes del cuerpo de Jane Birkin, la besaba buscando memorizar todos los centímetros cuadrados, los milímetros, las microscópicas superficies que iba a extrañar, besaba los recovecos, las ausencias, las suciedades y las manchas de la piel de Jane Birkin. Besaba la perdición ósea de la garganta, besaba las zonas donde el salto era imposible, los cráneos llenos, las cuencas enormes, besaba todo lo que fuera blanco, todo lo que me llevara al violeta, besaba todos los horrores y todos los odios de todos los hombres con los que había estado Jane Birkin antes que yo y todos los horrores y todos los odios de los hombres que iban a estar con ella después de mí.

Jane Birkin por la mañana remoloneaba en la cama
no quiso café ni galletas, no quiso siquiera el zumo de naranja cansino que mezclo con el vodka.
Sólo que la dejara durmiendo, que dejara su cuerpo descansar, el cuerpo de Jane Birkin dentro del nórdico de mi cama de alquiler, en la habitación de la casa donde acumulo las penas y los tebeos y los cuerpos muertos y los cuerpos arrendados de todas las mujeres que han pasado antes por la cama de alquiler y han follado conmigo otras noches y otras mañanas y han follado conmigo borrachos los dos, fingiendo que su cuerpo era el de Jane Birkin y fingiendo yo que lo creía, con el sabor especial de la mezcla de tabaco y ron con el que las mujeres que no son Jane Birkin nos quieren engañar.

Me he ido y he dejado a Jane Birkin
y a todo su cuerpo, y los pezones y las piernas agobiantemente hipnóticas
y me he ido antes de que el hambre me pudiera de nuevo
y me tuviera que lanzar sobre el cuerpo de Jane Birkin
para alimentarme de ella y follarla como la follaría uno que ha estado cerca del cuerpo glorioso y ha sorbido el tuétano de los huesos perfectos de Jane Birkin.

Y he estado trabajando
imaginando que el papel y el cartón y las cajas
y las cuchillas para cortar el papel y el cartón y las cajas
y el café para soportar el dolor de los dedos
y el sueño y la muerte que acecha siempre tras la repetición
de los días sin Jane Birkin, imaginando que Jane Birkin estaba en todo lo que me rodeaba,
y entonces he querido contarles a todos,
a todos,
que anoche me follé a Jane Birkin
y por la mañana otra vez, y no se lo he contado
como si quisiera guardar para mí todo el sabor de sus dientes
que saben a mi propia saliva,
y así han pasado ocho horas y una más hasta que he vuelto a casa
nueve horas con el sabor de la lengua de Jane Birkin de mi boca al estómago,
nueve horas.
Y cuando he llegado a casa
Jane Birkin ya no estaba
y la ausencia que su cuerpo divino había dejado
era tan desoladora
que parecía que nunca hubiera estado allí.

Así que fue eso lo que elegí creer,
lo que le conté a todo el mundo:
que nunca llegué a follar a Jane Birkin.








Todos contra la violencia de género






miércoles, 24 de noviembre de 2010

Venecia XVII











No hay velas que arrastren a este puerto.
Ni siquiera el derrumbe del sol
sobre el crepitar del mar océano
deja el arco iris sobre Sta. María de la Salud
en su viaje cercano al crepúsculo.
El Gran Canal apenas deja un sonar de viejos timbales
removiendo el agua con los remos de los venecianos.
Las góndolas se mecen durmiendo la noche,
y alguna voz o su eco canta al propio sol
agotado ya en las últimas cúpulas de bronce.
Me niegan todas las palabras esa senda de mar,
las islas y sus promesas de niebla.
He de volver, sin remedio,
a buscar en el laberinto de máscaras,
uno a uno, como uvas dulces,
todos los besos de su boca.







F


martes, 23 de noviembre de 2010

Otro poema del libro...





Otro poema del próximo libro




Después llegaron las lluvias:





domingo, 21 de noviembre de 2010

Venecia XVI







Deprisa fue la ronda.
Se oyeron voces y galopar austero de caballos.
Nada tiene el valor de esta ofrenda.
Su dolor, su tristeza,
el ir por las venas
como la sangre que alimenta un corazón
y respira del océano la humedad marina.
Nada fue como entonces, es cierto,
porque quizás entonces fue un sueño.
La labor del laúd dejó su huella,
el valor estremecido de la piel,
la fusión de una quimera.
Tu boca sacia un montón de preguntas,
un viaje último y postrero a la noche,
el murmullo de olvidos que traen los barcos
y que al cruzar los puentes
o sembrar de estelas el agua,
deja en el alma unos gramos de melancolía.








Semana de Rolando Mix en Crepusculario








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