La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 21 de noviembre de 2010

Venecia XVI







Deprisa fue la ronda.
Se oyeron voces y galopar austero de caballos.
Nada tiene el valor de esta ofrenda.
Su dolor, su tristeza,
el ir por las venas
como la sangre que alimenta un corazón
y respira del océano la humedad marina.
Nada fue como entonces, es cierto,
porque quizás entonces fue un sueño.
La labor del laúd dejó su huella,
el valor estremecido de la piel,
la fusión de una quimera.
Tu boca sacia un montón de preguntas,
un viaje último y postrero a la noche,
el murmullo de olvidos que traen los barcos
y que al cruzar los puentes
o sembrar de estelas el agua,
deja en el alma unos gramos de melancolía.








7 comentarios:

elisa...lichazul dijo...

quizá todo fue un sueño
pero valió todo ese sueño, absolutamente

besos y buen fin de semana

Lamia dijo...

Melancolico noviembre...

Lamia dijo...

Melancolico noviembre...

MaLena Ezcurra dijo...

No hay boca como su boca si sacia las preguntas.


Te adoro marinero.



M.

Misk dijo...

Que tendrá Noviembre?
Siempre me hace pensar en la película de Noviembre dulce.

Venecia un lugar de sueños y poesía.

Misk

ybris dijo...

Nunca nada ahora como entonces cuando el entonces es sueño y el ahora tristeza.

Triste Venecia.

Un abrazo.

Lamia dijo...

Perdona las repeticiones. Es verdad que noviembre se presenta melancólico... pero no tanto como para insistir en el adjetivo. Esto es lo que tienen las nuevas tecnologías. Accedes desde los dispositivos móviles y los dedos tienen efecto multiplicador. Besos.

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