La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 11 de enero de 2009

C´EST LA VIE




Cruzamos juntos los estertores de la noche,
es posible que en ese páramo no hubiera vencidos,
tan sólo tú y yo y nuestra victoria por la mínima,
pero en la soledad del amanecer
supe que era todo un maldito juego de ruleta,
y que el rojo era mi sangre derramada
y treinta y siete las veces que quise abrazarte…
sólo me quedaba una resaca,
una ropa oliendo al humo de los bares
y una cama vacía.



4 comentarios:

victor Rocco dijo...

"Las musas cuando duermen despiertan la pluma de quienes las dibujan con palabras y las aman en el papel"
"SUEÑO DE MUSA"

VICTOR ROCCO

TIERRA DE LETRAS SUR

irene dijo...

A estas horas, con esa canción y ese poema, me dejas KO.
...nuestra victoria por la mínima..., casi me parece lo más triste.
Nunca pensé que me gustase tanto la poesía.
Un beso, poeta.

ybris dijo...

Así es la vida.
Nunca hay vencidos en los páramos.
Eso queda para otros campos de batalla.
Ahí siempre se acaba en tablas porque uno siempre recibe lo que da.
Y viceversa.

Abrazos.

Anónimo dijo...

Es la vida...

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