Tengo los ojos de la lejanía

Tengo los ojos de la lejanía,
la ausencia latente del crepúsculo,
el lado de los susurros
donde la lluvia es un periodo más del otoño.
Todo el año puede ser otoño en este instante
aunque circule el viento por el rostro de lo pretérito
y hagamos con los verbos el trueque de ser inmortales.

Ser

Ser como un serval a punto de perder del otoño
lo rojo que le hace desnudo ante el bosque
y silencioso en la boca de los pequeños pájaros.

Aparecer en los recodos,
un charco dormido de la última avenida,
el reverso de la huella posible de un animal,
de un carro, de un hombre y su pasado.

Arreciar en la lluvia, bajo los soportales,
ser lo que pasa cuando sólo eres la sombra de nada,
la herrumbre húmeda que se llevó el invierno,
la cicatriz abierta que nunca sangra
y que nombra sin extinguirse
lo temido, lo amado, lo perdido.

Ser en el muelle la desaparición,
el que buscaban, la ausencia definitiva,
un hombre gris a punto del suicidio
y sin embargo seguir de lejos la partida,
la reticencia de las bocinas,
el huir de los barcos, la calima,
la calma y el silencio del adormecido mar.

Es el rincón la sombra,
la asignatura prohibida de la luz,
donde tu yaces siendo un postrero violín desafinado,
una calumnia en la mirada de otros
y ese hilillo de incomprensión de la decencia.

Ahora sólo silencio y nubes en acoso,
color en las banderas y en el rocío forzoso del amanecer,
sonidos de abril, prendidas flores
en las pupilas pequeñas y amarillas
y ese fanal de atardeceres largos que te esperan.

Ser siempre, aunque seamos lo efimero.

F

Despacio

Despacio.
He llegado hasta aquí despacio.

Un barco trae los náufragos del horizonte,
quebrada línea recta
que se ilumina con las sombras de los sueños.

He sido protagonista de un naufragio solitario
y sé de todas las partes de la ausencia,
las que nunca responden,
las que duelen sencillamente dentro.

Todos los silencios que no caben entre los dedos
se hacen agua y flotan como medusas en las olas.
Soy parte sueño y silencio,
el resto de una nube en el atardecer,
las lágrimas, sí,
las únicas que tocaron el suelo desde tus ojos,
y entre los labios, los tuyos,
la humedad de la última palabra,
la que nunca tuviste para mí.

Cada vez que piensas en mi te vence el aire,
la pequeña sensación de lo perdido.
Hay árboles vencidos que nadie recuerda
y hombres que tienen en la mirada siempre una pregunta.

Aún así pienso en ti
cada vez que un pájaro desnuda el amanecer,
cada vez que observando el océano veo alejarse un barco.

Desde la palabra como paso o crónica de un recital de poesía

Se oyó la voz, la palabra tuvo su dolor y su luz. En todas las veces que el silencio es una parte trascendente de un recital su textura, su color, la propia humedad que emana da el tono del propio recital…ayer hubo un silencio que fue el mayor espectador.
Mariano germina en su luz todos los senderos que oscurecen y alargan de preguntas la mirada. Alfredo se duele desde dentro y nos transporta con él cerca pero tan lejos que todavía algún espectador se rebusca en la conciencia de sus poemas.
Nadie tocó y fue el viento, la palabra llena de música y quizás lo que nos dejó respirar en una noche intensa en todos los sentidos.

La crónica de Manuel Martínez Forega

Repaso

Repaso el infinito:
Dos calles donde caben tus labios.



F

Soy de un faro los catorce segundos de silencio

Soy de un faro los catorce segundos de silencio,
de un viaje la parte que recuerda,
de una mano el surco donde se guarece la luz y la sombra.
Hay pájaros que sostienen la soledad en la mirada
y árboles que ensayan el equilibrio buscando el cielo.
Tal vez haya encontrado entre las piedras la flor de la primavera,
sencilla hierba que florece aún siendo en el centeno la cizaña
porque así está escrito en la rueda perpetua de la vida.

F

Sábado 28...Poesía para perdidos 22H.

En la Campana de los perdidos una nueva edición de POESÍA PARA PERDIDOS con Mariano Castro y Alfredo Saldaña el sábado 28 a las 22h. La música a cargo del grupo Nadie.





Dibujo de Chema Lera e Isamar Gutiérrez

He viajado lejos

He viajado lejos en el barullo de las sábanas
que sostuvieron nuestros cuerpos.
Has sido de la noche la voz,
la boca sedienta,
la sombra iluminada
que suave y certera
ultimó un viaje de lejanos paisajes,
lluvias y tormentas,
recintos de huidas,
senderos donde la piel
supo desalojar todas las palabras.
Me has dado parte de la esencia,
mojado de ti, sudoroso, exhausto,
exprimo un bocado de tus besos,
la saliva de tu boca,
el aroma a fresa de tus labios,
hay sabor a canela
en todas las regiones intimas de tu anatomía,
y un rumor de viento
que trae en el eco de tus gemidos
la verdad más trascendente de la vida.

Desnúdame de todos los agravios

Desnúdame de todos los agravios,
es fría la noche en este mes de marzo.
Nada tengo tuyo salvo tu voz quebrada,
afuera un bosque de coníferas,
una luna llena, un río silencioso.
Dentro de un hotel triste,
tu mirada embriagada,
esta soledad comiéndonos a trozos,
esta necesidad el uno del otro,
sin sabernos casi,
desconocidos,
erguidos en la barra del bar
como dos campanas tocando silencio.

F

20 años de Lola editorial

Hoy a las 19 h. se celebra un recital recordando a los autores que han participado en esta hermosa aventura de mi amigo Manuel Martínez Forega...en la libreria El pequeño teatro de los libros en la c/ Silvestre Pérez 21...será una lectura cronológica de los 49 poetas aparecidos en los 45 volúmenes de las colecciones “Cancana” y “Libros de Berna” de Lola Editorial.
Estarán algunos de los autores y amigos y rapsodas que pondrán voz a los ausentes.

Encuentros poéticos en la Biblioteca de Aragón

Hoy día 25 a las 19.30...más información

Hay miradas...

Hay miradas que guardan en sus párpados las hélices de un viaje,
el lado más cercano al vértigo o el bruñido resplandor del atardecer.

F

Oigo un ruido de sables

Oigo un ruido de sables,
la citara desnuda en las hojas de la noche,
ahora en mitad del páramo
un lobo deja sus huellas olisqueando el aire.

F

Hay besos de sangre

Hay besos de sangre,
besos de raíces,
besos de la tierra,
besos del hola,
besos del adiós,
dulces, amargos, ácidos,
besos húmedos, apasionados,
besos ciegos,
besos negros,
besos de labios,
besos de lengua, de tornillo, de saliva,
besos de piel, de los recodos,
de manos y de boca…
hay besos cortos, largos, lentos, rápidos y devotos,
los hay eslavos, los hay de oriente, los hay cercanos,
besos de frentes, besos de mejillas,
besos de silencios, besos de gemidos,
besos como dagas, besos como pétalos,
perfumados, con sabor de fresa,
con gusto a tabaco, que destilan ron,
los hay consumidos,
apenas rozados,
besos de traición,
besos de mentira,
besos de osadía,
besos sin problemas,
los hay caros, regalados,
besos primeros
y besos últimos, piadosos,
tristes, melancólicos,
de hasta luego
y hasta nunca…
Porque para cada cosa de la vida
siempre hay un beso.

F

Duerme hoy la soledad

Duerme hoy la soledad,
apenas nada que no reconozca en mi piel.
No me voy a someter al fuego preciso de tus ojos,
ni las yemas de tus dedos
traerán la primavera este mes de abril.
Hay un incendio sin nombre,
humo en el viento,
fulgor de luces en el horizonte,
tambores sonando en los arrabales,
una batalla de vida viene sin pausa
aunque tú pases a ser un punto azul en la lejanía.



F

The Beatles - Let it be

Puedo pensar que ya no soy yo

Puedo pensar que ya no soy yo, que soy otro,
que anoche me acosté contigo
y me he levantado en otra cama,
otro cuarto, tocando una piel que desconozco.
De todos los silencios que me habitan,
los que me trae el hombre que no soy
siempre me recuerdan
que hay senderos que no anduve,
puentes que no cruce,
caricias, palabras, miradas,
todos los retazos de la vida
que nunca fueron míos
y que posiblemente nunca lo serán.

F

De mi mano el bosque

De mi mano el bosque,
el fuego expiatorio,
el viento del norte,
la lágrima de un beso...
Ardiente entre los labios
los idus de marzo recuerdan tu silencio.



F

Hay días...

Hay días que con una mirada al mundo se conserva la esperanza...otros no.



F

Mi cabeza es el mar ( lo tomo de Ángel Guinda)

Me ha dicho una amiga mía que si hablo de faros es porque siempre pienso en el horizonte, esa línea continúa de imposible quebranto que siempre nos da el mar, cruce de realidades entre el océano preciso y el cielo en su inmensidad.
Hay un halo de tristeza en los faros, su esperanza es la casualidad, su soledad es su estigma, un farero vivía devoto de su religión: el faro, la luz de la noche y el iluminar un espacio enorme con sus avisos de navegación.
No es esto lo que me hace adorar los faros solamente, hay también una pequeña locura que se hace patente en la obra humana, esa búsqueda de someter la naturaleza, las costas, el mar…como si trazásemos todo de una forma cartesiana y fuera trabajo de ingenieros las olas y sus senderos marinos…todo imposible de cifrar pero al límite de ello, su vértigo, lo peculiar, agreste, esa otra línea invisible en que la naturaleza está o durmiendo o deshaciendo con su eternidad toda nuestra obra…luchamos siempre contra el destino que es desaparecer y somos tercos aunque tenemos la batalla siempre perdida.

Para Marta...mi amiga nómada.

F

Bruce Sprinsgsteen - Open All Night Live Dublin

Por San Patricio....en vivo en Dublín

El mundo...

El mundo siempre se recorre, la vida es la que nos pasa...

F

Faro VII

Rodéame de luz,
soy un faro dormido por la ausencia,
ese estruendo de vigilia me delata.
Solo, habito el deseo
como el océano su hondura.
Camino descalzo por la playa,
el frío se desnuda conmigo,
las sombras carecen de tus manos
y se ciernen como la nieve
entregadas a mi cintura.
No temo, cada vez temo menos,
soy el guardián del abandono,
el quejido y el sabor del amanecer
todavía perdura en mi mirada.

Publicado en El crónista de la red

Crónica urgente de un recital...

Mi cabeza es el mar…


Las palabras se abren paso con la fuerza que traen su gravedad, su corto espacio de silencio y silencio y ese rotundo peso que deja en el corazón y remueve la memoria cuando como piedras se expanden en el lago de las emociones…sincero, feliz de ser humano, lleno de todos los defectos o pequeños vicios que genera vivir y sin embargo un ser puro entregado a la palabra y a esa vocación de desnudo interior en que se convierte el poeta cuando habla.
La campana no se ha perdido, un montón de personas esperábamos a Ángel y sus versos…en medio vinieron ellas y tocaron el sensitivo dolor del amor, porque todo amor, antes o después, trae su ausencia y nos dejaron otra vez abiertos y limpios como una verdadera lágrima azul…lágrima de mar.

Manuel M. Forega ya tiene crónica
Luisa Miñana y su crónica

Panda de Tolos y todos los vídeos

Ángel Sobreviela y su crónica

Carpe Diem

Quieto el mundo,
entre mis manos un manojo de rosas.
Arde el fuego y se derrumban
por los castillos del cielo
un sinfín de sombras.
Gotas de sangre,
un hilillo del roce de la dicha,
y el aroma imperturbable del ahora.
Casi todo lo que me rodea calla,
o habla ese idioma de susurros
en el que todo es posible
porque palpita todavía la tormenta.
Un acaso de fechas, astros,
idus de profetas,
toda la panoplia de un ejercito mudo,
sirenas de escorzos alargados,
pájaros de luz y canto ausente,
algarabía de nubes y matices
y yo, sangrando ese hilillo de savia,
como un árbol abierto en la herida luminosa de la aurora.

F

Un faro

Un faro encendido sigue desnudando la ternura del mar.







Del libro "El Alhaquín"



F

Zragoza, 14 M...10 p.m...Ángel Guinda en Poesía para perdidos

Mañana en la campana de los perdidos.....Ángel Guinda

Actuación músical de MRZ.Crocodrile

Ya tenemos camisetas...(perdón por el modelo)

Creo en la lluvia

Creo en la lluvia como un esfuerzo del silencio por limpiarlo todo.
Si es de noche me desnudo del ser habitable que soy
y descalzo todos los peros y los sin embargo en los que me muevo
para ser un niño jugando entre los charcos
con un viejo gabán y una sonrisa
que suena al violín desafinado de un viejo bucanero.

Foto de mi amiga Tesa

Estoy a las en punto y tú no estás

Estoy a las en punto y tú no estás.
Agreste la noche viene a lo lejos
imantando de sombras las palabras,
acercando sus labios, su zozobra temblorosa.
Ardo en la estancia vacía,
muero un poco detrás de lo inconstante,
ahora que una grieta es algo más que una herida,
un flujo de silencios en el agua.
El puente por donde siempre te vas
tiene el color púrpura de las despedidas.
Allá, en la otra orilla, eres de nuevo la quimera.

F

Recuerdo

Recuerdo cuando respiro que soy sólo tiempo

Si he de amarte...

Si he de amarte debes saber de la humedad del agua,
el color oscuro de la noche,
ese lunar de estelas encendidas,
el aroma fragante de un jazmín cuando me miras,
la huella que deja un carro en el barro fresco
que siempre tienen los recodos,
la tormenta que mojo mi cuerpo,
el cilanco donde se rebosan las calles,
las casas, las nubes, los sueños,
el dormitar de los gatos negros,
mi ausencia de tu cama cuando amanece,
el peso de las caricias del silencio,
el dolor prematuro del desayuno,
la lección de impotencia que nos da el día,
ese feliz momento de silbar woman of ireland,
un café y un periódico como arma defensiva,
saborear mis labios durante varios minutos,
oír campanas cuando suena el viento en las banderas,
traer el rocío envuelto en la sonrisa,
arder en mis dedos,
callar y sentir pasar un ángel,
prender luces en todas las miserias,
ser de la verdad la parte incongruente
porque todo lo que se ama suele darte dolores de cabeza.

F

Si he de llamarte algo tendrá que ser oscuro, como los preámbulos.

Si he de llamarte algo tendrá que ser oscuro, como los preámbulos.

Quita de mí esta penumbra,
el deshacer de las horas en la tarde opaca,
rastrea el cielo, la luz púrpura donde el ciego se asombra
y caen los pétalos de la dicha entre el polvo y las aceras calladas.
Veinte gramos de olvido, un poco de alcohol
y tu cuerpo se deshará en mi recuerdo de nuevo.
Un billete del color de tu boca
y serás casi perfecta entre mis ingles,
silenciosa y devota de la piel
sabrás darme lo que tu sabes que te exijo.
Siento el mundo quebrado
y renazco al dejarme mecer en tus labios,
ahora soy un héroe sin derrotas previas
mientras un diluvio sabe que nunca seré el mismo que te amó
y mi nombre, recuerdo de batallas, apenas lo volverás a pronunciar
porque el tiempo se fue en unas cuantas noches de insomnio
y el letargo de tu lecho, en mi ausencia, sólo duró unas palabras más,
las que tardaste en escribir un nuevo epitafio:
Él, también se fue.

F

La mujer un 50% de la humanidad

El día de hoy es una formalidad, la verdad que lo de menos es que sea hoy o mañana....la mujer como tal debe ser siempre y es protagonista por lo que cualquier tipo de discriminación que le altere su vida rebajandola con respecto al hombre por raza, nacionalidad, sexo, religión, estado civil o trabajo es una injusticia que hay que combatir SIEMPRE.

F

No es fácil regresar a ti sin ser Ulises

No es fácil regresar a ti sin ser Ulises,
ni siquiera pensando en que nunca supe donde estaba Ítaca,
ni que tú te llamases Penélope
ninguna de las veces en que te tuve entre mis brazos.
Debo redefinir aún tantas cosas
que en verdad no me importa mucho tu nombre real,
si acaso me importa sólo el momento preciso en que te beso
y somos una geografía en construcción,
dos cuerpos buscándose de nuevo
en los arrabales de cualquier ciudad.

F

Dormir amando es diferente

Dormir amando es diferente,
es otra forma de dormir, un morir mirando el infinito,
una hiedra trepando por tu soledad
que se hace verde o roja según cubra ella con su mirada tu piel
o su boca sepa darte el don, el maná que tú deseas
y sientas una desbandada de estorninos saliendo de tu cuerpo
o una llamada de barcos en la niebla trayendo tu deseo.
Amar es un camino sin final, cuando termina el amor
y ella es agua remansada entre tus párpados,
de los desiertos recogemos una duna,
arena cobriza donde enterrar el tiempo,
y allí habita ella y todos sus recuerdos
para siempre que nuestra eternidad nos la demande,
para siempre remontándose al olvido.

F

Efecto Fohen

Trepo por tus caderas, soy la hoz que derriba,
un tumulto de voces
que en tu piel escribe el verso mágico de tu deseo,
ahora que la noche de Madrid te sabe a estrellas
entre las sábanas de un hotel de carretera.
No importa esta resaca mía,
ni siquiera que los dos hayamos llegado tan lejos
para derribarnos entre las paredes tristes de un dormitorio.
Eres tan sincera como las marcas de tus uñas en mi espalda
o ese mordisco que me has dejado en el cuello,
para ser justo contigo debería volver a buscarte
cuando la tormenta vuelva a traer el lado húmedo del tiempo.



F

Me pronuncio

Me pronuncio en las banderas y callo:
dejé de ser el viento.

Rota la demora suena el tañido del bronce

Rota la demora suena el tañido del bronce,
hay una angustia, su condena elevada al eco
mientras las montañas sólo traen la lluvia y el trueno ruge.
Erígeme en héroe,
sabes desatar mi lengua
y el sabor de mi saliva trae en su humedad las especias de tu piel.
Ahora me reservo un último rincón entre la niebla y el desván,
ese hueco donde en lo oscuro templo cada gota de tu sudor
y arqueo tu cuerpo con la cuerda del deseo...
Suena lejos, es cierto, pero afuera sigue lloviendo.

F

Ahora que mi boca sabe recorrerte despacio

Ahora que mi boca sabe recorrerte despacio,
tan lentamente como largas son las tardes de principio del verano,
ahora que sé de los recodos el dolor de cada silaba en tu piel,
el estremecido comienzo de un viaje tras otro,
la humedad, el rincón de los silencios,
las cumbres y su atalaya,
cada verso gutural con que me llamas
pronunciando el misterio de tus labios sonrosados
y ese deshacer del tiempo de tus dedos en mi pelo…
Ahora puedo pronunciarte en cada verso
y saber del fuego la intensidad de la llama
como del mar oscurecido
sé del ir y venir de las mareas victoriosas.

F

Algo de lo que me dejó la Campana de los perdidos

Y entonces vinieron ellas, del fondo de los hombres insaciables, a dos milímetros del interior más escondido ( Ecorché ), donde las palabras cobran fondo, color, estimulan la imaginación y mueven, remueven, deshacen y crean castillos donde reposar sus voces y sus sentidos.
Es posible que esto sólo sea un poco de lo que ellas nos pueden dar, seguro que sí, incluso diría que ya tenemos que estar esperándo más pero mientras tanto nos queda su voz y su estimulante alegría…venga pues esta apuesta por los poetas y la música con hombres sinceros de los que no debemos tener miedo sino sentirlos y vibrar con ellos.

Y esto buenas crónicas de Forega y Luisa

El camaleón

Puedo ser lo disconforme o abrazarte y crecer en ti
como zarcillo de una vid nueva,
un vino que mira desde lejos y en tu boca se sobra.
Ser del camino esa piedra pequeña, roja, esquiva,
cinabrio entre los dedos, mercurio de tu cuerpo blanco,
el betún negro de los zapatos que te gustan.
Cada día uno, todos,
incluso aquel que te miraba siempre
y tú sostenías inquieta sus ojos en el cielo.
Desde los montes, el bosque, la roca empecinada,
el relajado sueño debajo de un árbol centenario,
el sol que te busca y que te quema,
la daga envenenada de la sombra,
el carmín de los labios que te muerdes,
la parte más dulce de un beso,
la humedad de la lengua,
el respirar sinuoso de dos deseos que se cruzan,
la lluvia, esa, la que te empapa tan dentro que te callas
o gimes en su caída, en el cuerpo a cuerpo del relámpago.
Cada gota mía de sal tiene tu nombre,
cada lágrima abriga un mundo nuevo,
mira debajo del atardecer, abrígame despacio,
vengo muerto como la nieve entrega su olvido,
ahora resucitaré entre tus dedos,
seré de nuevo lo que de mi piensas,
la suave brisa que esperabas.

F

Hay días...

Hay días colgados de un alambre
que se dejan gotas de rocío abiertas al abismo
y debes ir contado las que caen,
una a una, como pequeñas dosis
de una muerte anunciada.

F