Ser

Ser como un serval a punto de perder del otoño
lo rojo que le hace desnudo ante el bosque
y silencioso en la boca de los pequeños pájaros.

Aparecer en los recodos,
un charco dormido de la última avenida,
el reverso de la huella posible de un animal,
de un carro, de un hombre y su pasado.

Arreciar en la lluvia, bajo los soportales,
ser lo que pasa cuando sólo eres la sombra de nada,
la herrumbre húmeda que se llevó el invierno,
la cicatriz abierta que nunca sangra
y que nombra sin extinguirse
lo temido, lo amado, lo perdido.

Ser en el muelle la desaparición,
el que buscaban, la ausencia definitiva,
un hombre gris a punto del suicidio
y sin embargo seguir de lejos la partida,
la reticencia de las bocinas,
el huir de los barcos, la calima,
la calma y el silencio del adormecido mar.

Es el rincón la sombra,
la asignatura prohibida de la luz,
donde tu yaces siendo un postrero violín desafinado,
una calumnia en la mirada de otros
y ese hilillo de incomprensión de la decencia.

Ahora sólo silencio y nubes en acoso,
color en las banderas y en el rocío forzoso del amanecer,
sonidos de abril, prendidas flores
en las pupilas pequeñas y amarillas
y ese fanal de atardeceres largos que te esperan.

Ser siempre, aunque seamos lo efimero.

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