Sería fácil dejarse llevar

Sería fácil dejarse llevar....lo hago a veces, es cierto, cuando me quiero olvidar de las cosas que me duelen hay un primer intento de emborronarlas, así hago con las personas que he amado y se fueron lejos o para siempre, esa ausencia es una sombra fértil que nos habla con la voz más dolorosa, la que nos da la consciencia de su abandono.
Tras esto no cabe más que la aceptación de que la vida sigue, aunque venga el desembarco del otoño (estos meses de grises y cenizas con sus pliegues rudos) y en él se pueda meter tantas cosas que caben la zozobra de mis emociones, esa playa de naufragios, ese lugar donde habita un poco más de muerte, todo lo que me ha dejado en este cuerpo mío cicatrices, las cuales, recorro sin más respuesta que esas pequeñas gotas de acíbar que siempre sabe traer el tiempo.

Libro de Octavio Gómez Milián

Presentación de Ciudad de Mármol en librería Portadores de Sueños junto a Enrique Cabezón y Eva Puyó. 20 horas. Después fiesta-concierto en El Páramo Rock Café con actuación de Experimentos in da notte + Louisiana + El Hombre Lento. 22 horas.

Recuérdame a París

Recuérdame a París,
una voz que ensalce la lluvia
y pierda el rumor de los pasos por los bulevares.
Asiéntate en mí,
crucemos los puentes
que forjan siempre una mirada
y nos dan el valor de este río
y la fuerza de L’ Ille de la Cité.
Detrás de aquellas manos tibias
estaban calientes de emociones mis palabras
y en tus ojos
los cafés eran diminutos oasis
donde templar silencios.
Recuérdame a París,
subiendo escaleras al cielo,
blanco como una nube el Sacre Coeur,
verdes campos de Marte
a los pies de un sueño.
Huellas en las Tulleries,
El Louvre, La Ópera,
La Madeleine,
Quaie d’Orsay,
Les Invalides…
toda esa hiedra en los bronces de Rodín.
Allí, junto a la plaza Vêndome,
y en el fondo de tu risa,
allí, la lluvia.

El mes de las flores muertas

Rencor de días...a veces me parece suficiente este respirar en la multitud, aunque me ahogue en las palabras y en todos los silencios me pertreche. Me desdibujo entre las sombras que pasan a mi lado y siguen su camino con la sensación de tristeza que las cubre...pero no me importa, acaso ahora me importe menos, todo sigue un curso de humedad en el cual me he herido ya tantas veces, he caído en el barro, que cada vez me cuesta más volver a levantarme...es igual, la lluvia barrerá las calles, cuando las cosas son así y las verdades aparentan desaparecer, no se escuchan en el tañido de las drizas, como si ahora los puertos seguros tuvieran el significado de todo lo que ha de motivarnos, viene el mes de la desolación y si nieva o hace un frío que cale los huesos me refugiaré en el calor de los olvidos, como si sólo las pavesas del amanecer valieran la pena...no voy a pedir ni a dar más de lo que el tiempo me obligue por su asedio, no abriré más puertas, no irradiaré más luz que la que necesite para desde mi atalaya preguntaros una y otra vez.. ¿Adónde vamos?...yo lo sé, hacia el mes de las flores muertas.

F

Serena mirada

Serena mirada,
la luna exhala su suspiro marchito.
Una muerte blanca pasea sus horas,
la nocturna y lechosa celebración de la soledad.


F

Jhon Giorno en Zaragoza ayer en el pub Páramo

Como bien dice mi amigo FOREGA cuando nos veremos en otra...espectacular.
Leer también la crónica de Luisa.

Mís poemas en otros blogs

Gracias a Nilda que ha publicado poemas míos en su blog.

Me abrigo en los remansos

Me abrigo en los remansos,
tal vez cuando el viento gima
y el sol sólo busque mi silencio
pueda recordar el río,
las pequeñas palabras,
el tiempo perdido.

F

Rodéame

Rodéame con tus brazos.
Déjame habitar en tu silencio.
Junto a tu pecho siento crecer las olas,
palpitas como un océano en el reposo del amanecer,
cuando callada la bruma se hace amante del mar.

Entro en tu corazón, soy el rojo de tus ojos,
la leve humedad que ensancha tus labios.
Apenas te beso suavemente la piel,
te estremeces y muerdes tu labio inferior
con el miedo sugerente en tus pupilas.

Me adueño de tus muslos,
un templo guarecido por pájaros
que traen en sus alas parte de tu luz
y tus pies diminutos calibran el mundo
cuando desnudos rozan mis dedos.

Rodéame con esa piel que tiene el pulso de las horas,
las tardes y las noches son nuestras
cuando en tu regazo habito como un gato,
y allí en tu ombligo dibujo los tonos
con que mis palabras se asientan en el viento.

Aún así, hay un rincón calido donde sé que me desangro.
He llegado a él desnudo de las verdades
y sin bagajes que esgrimir.
A veces tu alma es mi universo.

F

Comunicación

Cuando alguien escribe algo y lo deja colgado en un tablón como puede ser un blog, un tablón de anuncios como los que existen en las plazas públicas de los pueblos de todo el mundo, acepta de antemano que los que leen las palabras van a interpretar las cosas a su manera, ciertamente la comunicación entre los seres humanos es algo más que anunciar que mañana habrá mercado y que las basuras no se pueden sacar a la calle hasta determinada hora, y cierto es que cuando alguien deja sus palabras en bitácoras como esta puede esperar que los demás, los que leen los blogs con las ventanas de sus emociones bien abiertas puedan interpretar lo que quieres dejar allí…sea un asunto banal, emotivo, onírico o pura denuncia…mi manera de hablar puede que toque las claves de comunicación de determinadas personas…vosotr@s que venís a menudo a hacerme compañía…vosotr@s que comentáis con la razón y el corazón lo que yo pongo…es cierto que no siempre mis claves son claras, nunca lo serán del todo, porque las claves de las emociones tienen siempre arpas y ocarinas especiales para cada persona dentro de su interior, en lo más intimo de cada uno…ese lugar donde sin saber anidamos pájaros y que con mi voz se pueden revolotear y producir el bullicio, como pasa con muchas más personas que escriben…no soy nada especial ni quiero darlo a entender…pero quizás ese punto verídico de comunicación entre nosotros, esa especie de brisa calida intangible pero existente sea lo más hermoso que he podido crear, mi mejor poema, y que más satisfacción me causa…me reconozco en ella…me sé de ella…y quiero que siga siendo como los vientos alisios que hace que sin conocernos hablemos con voz queda tantas veces….tantos días…con la única pausa de los silencios obligados por esta vida.

PD Aunque es muy hermoso el silencio cuando alguien mira a los ojos a otra persona y con sus manos se trasmiten calor...sin las palabras algunos como yo no podrían acercarse tanto a los demás.


F

Llegará noviembre

No me olvido de que mis palabras siempre me reservan la luz y la sombra.

Es verdad que a veces me siento desarmado, sin fuerzas, guiado por un vaho de fatalidad que me lleva tan lejos que incluso en el desierto más lejano no me encuentro a gusto. Si tuviera entonces que deciros quien soy me vería obligado a mentiros, a decir que bueno que perdonéis a ese personaje tan extraño que lleva mi nombre.

Todavía puedo conservar el lado más terrible de mi carácter, no estoy orgulloso de ello la verdad pero es algo que está en mi sangre como el color de mis ojos o mi barbilla rota, es parte de este señor que habitualmente se deja llevar por un sinfín de palabras que poco a poco y con esfuerzo sabe darles unas gotas de trascendencia emocional. Quizás el trato con vosotros haya hecho que mi carácter se relaje, se destense entre vuestras voces amigas y vuestros silencios.

Ahora el fin de semana cambiarán la hora ese será un golpe fuerte que siempre me hace tambalear, el que las tardes se hagan tan cortas como un suspiro y al llegar cerca de las seis aparezca la noche es el presagio que trae el mes entrante.

Sé que viene noviembre, lo siento en mis huesos apunto de derramarse en mi boca y en mis manos, es como la vieja herida que siente llegar la lluvia con días de antelación....sólo os pido que no me veáis como el ser agreste que me va a invadir y que sepáis que como los viejos pueblos celtas noviembre es mi mes de ceniza y de purificación.

Foto de mi amigo José Antonio Melendo

No sé que vagón cogí aquel día

No sé que vagón cogí aquel día, quizás desde niño debí de equivocarme de tren, cogí el del norte cuando debí irme al sur...todos mis pájaros se van al sur cuando la condena de la penumbra acerca el poso de la tristeza hasta mis manos vacías...es justa la razón de saberte la huella fecunda de un nómada, aquellos que tienen la mirada azul y se han dejado la piel en todas los pequeñas cosas que les hacen respirar...por eso mismo no amo las rosas por ser rosas, sólo por su fragilidad y porque su belleza es tan fugaz como la vida misma.
Vosotros cruzáis como yo los esteros de la noche, sentís el mordisco del lobo, el frío y la soledad como el vaho que cubre nuestra boca cuando en silencio miramos amanecer...es posible que esa llama no sea sólo una vela, un foco pequeño de calor, un vehículo perfecto donde soñar para despertar en las manos de la costumbre...es posible...por eso me dejo la piel en cada envite aunque a veces me parezca a mi mismo el ser más insignificante del universo y me tenga que contener asido a todas las palabras que dan contenido a mis derrotas.
No sé que vagón cogí aquel día...pero quizás me equivoque de tren.

F

Un poema mío en un gran Blog

Nuevamente le debo a Antón un gran abrazo...gracias amigo...(te envidio mucho las fotos).

No olvido

No olvido, quizás eso sea lo más certero que escribo desde hace días...me cruje el tiempo como las traviesas de una casa antigua cuando se pasean por ella viejos inquilinos...todos los ruidos se conocen entre ellos y los pies vuelven a andar los pasos perdidos...mi infancia como un cáliz amargo, mi pubertad y el amor como registro de dudas, la juventud y esa selva de olores, amistades, sueños prendidos a las chaquetas y a las paredes, ese amor de verdad que nunca se abarca y siempre acaba siendo insuficiente o desmesurado como los cristales que quedan clavados en el alma para siempre.
No olvido...es a veces una maldición o una hermosa vista ante el pasado que regresa como las estaciones y me recuerda el peso relativo de las cosas en esta biblioteca virtual de mi vida.... la madurez como las pérdidas te enseña a reconocerte en las cicatrices, en esas ventanas que dan a las ausencias y ese amargo placer de verte más joven entregado a la vida...seremos alguna vez polvo, no importa que lleguemos a Ítaca sin fuerzas, lo importante será la riqueza del alma, el color de la mirada, el saberte satisfecho en esa balanza de todos tus actos o por lo menos en la mayoría de ellos porque será quizás lo único que te quede al mirar atrás...aunque seas como yo y nunca olvides...

Los trenes tienen el sabor autentico de la soledad

Los trenes tienen el sabor autentico de la soledad. Las estaciones, a veces, están más abandonadas que los propios desiertos y cuando se llenan el bullicio recuerda las tormentas de arena, nadie conoce a nadie, y el tiempo es sólo eso, consumo de espera , de asesinato, hay que matarlo mientras llega el próximo destino.
Sin embargo yo como persona me reconozco en ellos, me siento en los andenes y soy un vigilante más, un farero buscando la luz de una palabra suelta, de un tiempo olvidado en cicatrices de rastros de personas que han dejado su huella triste y compulsiva entre las viejas maderas, en las cafeterías y cantinas del amanecer…y entonces viene el tren…unos pocos instantes de fugaz revuelo, gestos, despedidas, abrazos, alguna lágrima oculta…y nada más…la noche se deja otra luz zarandeando el horizonte que se aleja como un pequeño cometa habitado por los sueños.

Se lo dedico a Marea@ ... otra visión del tren.


F

En el frío hierven las preguntas

En el frío hierven las preguntas
asidas al rocío y a las flores húmedas.
Hay un dolor de besos perdidos,
caricias que han crecido en la hiedra del sueño,
el sexo como luz que ilumina una vela.

Dame tu mano y haz palidecer al muérdago,
en tus dedos un fuego se relame,
se hace astro de pequeñas horas,
el sudor es casi el dolor más cercano al alma.

Ven, sé el abrigo, recoge todo lo que dejó la brisa,
acuéstate a mi lado, detrás de la luna nueva,
hay en tus bragas la ebriedad del acoso.

Nada nos debe la vida más que esperarla,
hoy es la noche sin cuchillos,
la pequeña muerte no sabe de dagas,
quiero el sabor de tu boca redimiéndome,
el calor del silencio entre tu piel y la mía,
casi todo lo que un verso no sabe darnos.

La fascinación de una mirada

Me sorprendo a mi mismo mirando de vez en cuando a alguna mujer que me ha impactado visualmente, por supuesto cuando miro por primera vez a una mujer y veo que es hermosa me complazco en ello y mis ojos se detienen como en una pequeña eternidad en su figura, …pero no es de esto de lo que hablo ahora…es ese instante en que te encuentras de frente y sin buscarlo a otra persona que por descuido ha bajado sus defensas y tienes delante de ti parte de su intimidad, de su ser, desnudo ante tus ojos…diríamos ¿parte del alma o de su rincón escondido?…me fascina sentir esa capacidad de penetración en el interior de alguien.
Es difícil de explicar, tal vez no tenga las palabras, porque tampoco es una cosa tangible, ¿podemos pesar en una balanza todo lo que nos emociona de otra persona, a la cual lo más seguro no la vas a volver a ver nunca en ese estado?...esto es sólo una pequeña reflexión sobre como nos protegemos normalmente de los demás y sin embargo caemos en las miradas de alguien que sabe leer la médula de un instante o la fugacidad de un silencio compartido.

LUZ CASAL LO ERES TODO

Día mundial contra el cancer de mama...prevenir y cuidaros mis queridas amigas...Luz da dos conciertos en Madrid para la lucha contra esta enfermedad.

En las banderas

En las banderas el viento susurra una vieja canción,
me gusta imaginarme esos murmullos,
la voz que me conmueve suele ser igual,
trae el escalofrío de lo que vendrá.

¿Cuánto ha de pesar la desolación en la mirada de un hombre?

¿Cuánto ha de pesar la desolación en la mirada de un hombre?

Erguida soledad,
amplia avenida de grises y sombras,
viento de la turbulenta noche,
voces sin eco,
un lamento y otro,
un farol rojo de exterminio,
las huellas que no borra una caricia,
el fuego del dolor,
la ausencia y su hedor de salmuera,
las pérdidas como migajas de lo nocturno,
el vértigo del despertar con sueño,
la niebla que me acompaña,
esa ira de sangre en los nudillos,
las uñas rotas,
los puños cerrados,
la mano que cubre la luz cegadora de la mañana,
el silencio de las siete,
la mantequilla fría,
el pan tostado y seco,
un callado café hirviendo,
el sabor del Bourbon a lo largo del mediodía,
el regusto amargo de una boca pagada en metálico,
la extenuación de las flores marchitas,
el jardín solitario,
esa senda que no conduce a nada,
un perro que te olisquea en un banco,
esa mujer extraña que te hace una mueca,
este frío en el gabán y el sudor interior y vacío…
y mis párpados como lágrimas secas
pesando toda la herrumbre que me viene encima.


F

Revolver - 21 gramos

Eres desierto

Eres desierto,
injuria en la noche,
el dolor desmedido,
la lluvia franca,
el sabor de una piel
entre las hojas secas,
la mano incierta,
el muelle sin lamentos,
la duda precisa,
el canto de tormenta,
la llave sin cadena,
la mirada en lo oscuro,
lo ebrio,
lo olvidado,
la herida azul,
el pesar de mi alma,
la calidez pérdida,
la mano fría,
helada,
como un tormo de tierra
en mitad de la nada.
Pero vuelve,
sé de nuevo
la luz en el relámpago
y carbonízame
dejándome en ceniza…

aún así te espero.

Vivo en ti

Vivo en ti,
soy la noche,
la incesante lluvia,
la luz del relámpago,
el sueño y su acoso,
lo impredecible,
lo sutil,
lo fugaz,
lo ardiente y frío,
el derrumbe del silencio,
la caricia,
la mirada húmeda,
el fuego desmedido,
el dolor,
el calor que te nace,
esa flor olorosa,
la herrumbre y lo exuberante,
la música del viento,
la ocarina del alma,
cada palabra y su saliva,
la piel que canta,
el fulgor intrépido,
el palpito del corazón,
esa huella en el bosque,
el pájaro en el mar,
el desierto rojo, su duna,
la clepsidra,
la pavesa en lo nocturno,
cada gramo de ceniza,
el vaho de la boca,
el centímetro de dicha,
la gasa de niebla,
el olor del campo,
ese faro,
aquella ola...
todo lo que al callar piensas,
sientes, llamas, quejas, sueñas...
desde ese lado del río en que me miras
por miedo a cruzar a mi lado.

F

Las hormigas hablan en la televisión...

Mañana en Borradores..programa de la Televisión Aragonesa hablamos de las hormigas..

Sé....

Sé de los paisajes que alumbran las palabras,

algunas veces tienen el cuerpo frío de los viajes en invierno.

Cada vez que quemo mi osadía

hay un témpano en el incendio,

la derrota del héroe siempre es dulce.



Un lobo viene del norte,

es negro y sus colmillos enrojecen la noche,

cuando me mira recuerdo al niño que me habita,

es tarde pero envejezco en las grietas de su silencio,

tiene la mirada del hombre que todavía espero.



Se lleva las gotas de agua y enrojece el campo,

es posible buscarlo en los arroyos,

dragones y tritones que se escapan de mi cuarto,

pero en la piel de quien amo

es el fuego de una cadena

que estremece su alma.




F

Alárgame la noche

Alárgame la noche,
olvide decirte que sufro del insomnio
que da fe de mis palabras más oscuras y profundas,
y que un viaje nocturno sin estrellas
puede deshacerme en un fuego de agua.

En tus brazos suelo contemplar la lluvia
como en un rincón de porches
de una plaza antigua.
Me siento en silencio
y oigo palpitar tu cuerpo,
así, me empapas por dentro,
mientras ella rellena
la tarde de otoño y de silencio.

A veces dormimos juntos
y tú caes en mis brazos
como en un cauce de río,
allí te respiro, te siento,
pequeña y gigante,
ensamblada al enorme calor
que juntos nos creamos.

Duerme tranquila,
yo soy vigía de sonidos perfectos,
esa luz que te abriga,
el resto impreciso de una huella tibia.


F

Hay párpados....

Hay párpados que guardan el rocío de la lluvia.
Lágrimas de silencio saladas por el tiempo.

Estoy abriendo las ventanas,
el frío es tan intenso
como la humedad de mis huesos.

Adoro tus caricias…suaves, tibias,
son el vaho de tu boca
llegando a mi cintura.

Tensas el calor de la piel
y a la vez calmas el dolor de las ausencias,
pero sabes…siempre los sueños nos esperan,
nos juntan en el borde del vértigo,
allí donde los pájaros han buscado una voz,
han visto una luz que los reposa,
un lugar de remansos,
el sitial donde el sol duerme
y la noche nos acoge.

F

De este dolor supura una gota fría

Yo amo cuanto me está abandonando

Antonio Gamoneda



De este dolor supura una gota fría,
una extensa riada de saliva que me angosta,
el sabio silencio que en mi interior me habla.
Hay versiones distintas de la nieve,
como hay distintos árboles y perros
e incluso puestas de sol y cadenas…
pero todos se sustraen a una mirada,
recrean un paisaje,
el tictac de un reloj
que pausado
queda en el dibujo de una historia.

Es posible sostener en los dedos un sueño
como se sostienen los faros en el día,
esperando, esperando el ocaso, impacientes
pero callados, mudos, imperturbables.
Un hombre puede ser una sombra,
extensa en su apariencia,
pequeña porque esconde una gota de rocío,
una lágrima indescifrable,
una pérdida pasada o futura,
el calor huyendo entre sus huellas.

Ahora amo el horizonte,
es azul y rojo,
tal vez tenga nombre de mujer
o sólo sea un viaje que nunca hice
y que en los barcos y en los trenes que me esperan
nunca haya lugar para ese rincón de la victoria,
sino que siempre me reserven
el lado amable y gris de un desayuno,
aunque sean dulces y café caliente,
lo soportable y a la vez hermoso de la supervivencia.

Y de todas las formas al fin acabo solo como al principio…

Y de todas las formas al fin acabo solo como al principio…

Hilario Camacho

Es posible determinar el valor del tiempo en el transcurso de una tarde, esa mirada que en silencio sostiene el pulso de la luz cuando nadie te ve y buscas entre los entresijos de tus emociones (las que te sabes, las que sueñas, las que te niegas) un poco de respiro, un momento de intimidad con ese personaje interior que a veces conoces poco o no te gusta mucho, ese que sirve de sombra y de consuelo y que cuando nadie puede darte nada, él, siempre te rodea con sus brazos y sus recuerdos.
He mirado el río, en él las voces son confusas, quizás tenga que cruzar de nuevo un puente de lágrimas o deshacer las preguntas que nunca me quiero contestar…no siempre la sinceridad es la virtud de los poetas, aunque duela decirlo, no sé tanto como aparento y mis manos también saben del frío y de la soledad de la noche.

Three o`clock blues - Riding with the king album

Oigo de lejos

Oigo de lejos anuncios de campanas
y en mi ventana se ha parado un pajarillo
con un trozo de pan en su pico.
No es nada que octubre me reserve,
la fugacidad se hace reina del otoño
y su lluvia tiene el sabor del tiempo
aunque este vino sepa en mi boca
al dulce camino de la espera.

Foto de TESA

Silvio Rodriguez - Dias y flores

Doce segundos

Enciérrame despacio en ese hueco tuyo,
esa umbría donde la eternidad perdió su faro.
Cada doce segundos se alarga lo nocturno,
tu mano busca en la niebla la tibieza de la mia,
ese abrazo donde nada nos separa.
En las caricias hay un punto luminoso,
un lugar donde abandonarnos,
la lluvia incesante,
el rayo que no cesa.

F

Post 1001 "para uno que mira"

Buenas tardes, "Uno que mira" ciertamente no son 1000 poemas los que hay en este blog que empecé en mayo del año pasado, ni siquiera los escritos son todo poesía, lo importante del número es la constancia y el tiempo que significan, y tampoco creo que le haya dado ninguna otra cualidad significativa especial al hecho….de lo que preguntas sobre la poesía es relativo…yo escribo por instinto, escribo todos los días, sin pararme a pensar nada, en mis palabras, mejor o peor dichas, hay mi pasado, mi presente, mis sueños y por supuesto todas las emociones que conllevan…incluyendo mis lecturas, literatura dicen que se llama, de otros poetas que me influyen como debe ser natural…no busco más fastos que los que consigo con mi trabajo, ni premios ni honores fatuos que me dan y no pongo nunca porque me parecen un poco fuera de lugar…y ten por seguro que detrás de todas las palabras que dejo en mis poemas hay parte de sudor y de sangre a medias casi unas con otras.

No puedo elegir entre ellos, pero algunos me ponen triste todavía, otros, pocos, alegre, y muchos me duelen en la piel y en el alma...tú y yo pensamos distinto sobre la poesía, no me importa, ni siquiera pienso volver a polemizar contigo sobre lo que debe ser la poesía..recuerdas verdad?...pero ten por seguro que si doy las gracias es porque una de las cosas que me han hecho ser constante son los que me leen, dandome siempre el apoyo más incondicional a mis palabras...la pureza, la que tu buscabas como levantamiento de alegrías y de masas quedará para ti...lo siento , yo bastante tengo con contenerme en estas pocas palabras que conozco.
No pienses que hay nada en contra tuya pero es significativo que siempre que apareces cerca de lo que escribo estás buscando una cierta polémica...cuando quieras me lo explicas.

Perdón para los que no entiendan esto...podeis leer en comentarios del post anterior...y hace mucho tiempo en mi anterior blog...pero eso es otra historia.

El post 1000...gracias por estar

Una lágrima puede demorar el amanecer
o ser sólo un refugio de un antiguo océano.

Un grano de arena tiene el pálpito derramado del tiempo
y sin embargo conserva el silencio más oculto.

El viento es un pájaro
que sólo se posa cuando nadie le pregunta nada.

La lluvia sueña con ser el manantial que siempre fue.

Yo soy una grieta de luz en la que tú metes tu mano
y sacas un racimo de uvas negras
y un ramo de amapolas perfumadas.

Cada vez presiento antes tu llegada,
un escalofrío deja su humedad en mi boca.

Ahora el viento trae la lluvia
y callado miro la noche
sin más dolor
que todas tus ausencias.

Soy

Soy el demiurgo de un arenal rojo,

la mano azul de un lago de montaña.

Esta humedad de un aliento

en el que el vaho resalta

sobre el frío de la noche.

Detrás de mí

un niño toca un viejo violín

y tiene sueños de cometas.



Hay teas que alumbran tus ojos,

sabes de mi y callas con tus dedos mis labios,

yergues tu mano

para acariciar mi silencio.



Hay días en que me reposo en tu regazo,

desnudo soy la mirada del agua,

con la ventana abierta de tu cuarto

el sonido del mar trae tu nombre

y un faro deja su caricia intermitentemente

como un cuadro

que siempre hubiera estado

frente a tus ojos.

F

Mi arboleda perdida

En la autopista de Zaragoza a Barcelona sobre el km 130 hay una arboleda de chopos que es cultivada. Llevo viéndola varios años cuando voy a la playa y es una referencia de las estaciones y del transcurrir del tiempo, quizás sea una referencia de la vida, como el libro de Rafael Albertí, un reflejo en el que siempre deposito unos gramos de ternura al pasar a su lado. Ahora estarán cogiendo sus hojas el color amarillo y anaranjado del otoño y ya sé que puede ser triste hablar de esto pero no es ese el significado que hoy quiero darle a mis palabras, al revés, mi tristeza es pura, no se reserva matices concretos ni márgenes extraños, es sencillamente tiempo, pasos, huellas, esbozos de recuerdos, todo lo que nos hace ser como somos y estar en un lugar determinado…no me duele…me fascina verla reflejando estas cosas.
Ella tiene su propio palpitar y van creciendo árboles y desapareciendo otros…como en la vida, pero permanece constante ante el paso de la lluvia, del viento, del calor, del frío, desnuda o vestida del verde de sus hojas vive y a mi me deja siempre una tibia caricia en el alma saber que como yo existe y se transforma.

F

Hoy estoy triste

Hoy estoy triste.

Tengo esa tristeza pura

que refleja un lago sereno

al incendiarlo el amanecer.



Ciertamente la vida es un sendero hermoso

y caben muelles de silencios donde resumirme...

tan pequeño, tan diminuto, tan estéril.

F

Hay palabras...

Hay palabras que cruzan los océanos y todavía llegan como flores frescas a la orilla de unos oídos que las esperan como en los muelles a los viejos barcos.
Hay palabras que buscan adentrarse en lo recóndito del corazón humano, saltar las barreras de la imaginación y emitir una música de la cual no podemos ser ajenos, porque traspasa la humedad que traen, esa lluvia que empapa y traslada la fuerza de su silencio.
Hay palabras que nunca se soportan, porque la verdad duele como duele el amor y las ausencias. Tristes pájaros de vuelo raso que marchitan la esperanza en su tintero de hiedra.
Las hay pequeñas, diminutas, hormigas insaciables que se cuelan por la piel y agotan el lado oscuro de un deseo hasta saciarse en el cuerpo lejano pero vivo y palpitante de aquel que sabe dejarse en su boca la miel y el calor más humano.
A veces son epitafios, aduladoras, solemnes, inescrutables, pérdidas, que hablan de dioses y héroes vivos, muertos, eternos...hay tantas como estrellas en lo nocturno de una vigilia.
Las mías son muy pequeñas, muy torpes, ciegas, buscan senderos en los bosques donde nadie las espera o se limitan a llamar a puertas de corazones cerrados como piedras...a veces las tengo que recoger abandonadas y llevarlas a casa, guardarlas en un cajón y dejar que respiren en silencio tanta soledad.

F

Nada

Nada puede escaparse de la mirada de mi pantera,
salvo el vuelo indispensable de un pájaro
o el silencio que hiere al viento.

Déjame esa parte en que mi mano te acaricia,
cuando somos un pequeño oasis de ternura
y te dejas abandonar en este cerco de nocturno sueño,
estos muelles baldíos donde la herrumbre nos enmudece
a la vez que crea un desván de olvidos y misterios.

y perdón...

Ahora que estoy cercando la madrugada y lo nocturno me va dejando su resaca debo pedir perdón, me debo pedir perdón a mi mismo y a vosotros…
Es cierto que este fin de semana he despertado varios fantasmas menores de mi infancia pero he de reconocer que estando en el pueblo, se han acercado a mi, personas con las manos y la mirada limpia ofreciéndome su amistad, sólo quiero destacar a dos, los poetas que presentaron sus libros conmigo, ejeanos como yo, Fernando Gil y Miguel Ángel Longas.
Ahora bien, me emociona decir que he visto como el niño aquel que era yo, dejo una pequeña semilla de recuerdos en algunas personas que de la nada me han traído parte de su historia para enseñarme que yo también pertenezco a su memoria, a ellos debo darles las gracias más sinceras…toda la familia de Nacho Escuin, mi editor (poeta y amigo), sus abuelos entrañables que me han acogido en su casa y me han dado su cariño y sus tías que debieron casi jugar conmigo y se acuerdan todavía…las gracias más sinceras…esto es el lado bueno que me trae el alba.

Si has sentido el beso en la boca del tiempo.....

Si has sentido el beso en la boca del tiempo sabrás de lo que hablo, esa sensación que te da volver a la infancia o a un lugar determinado que ha quedado en tu memoria varado como un barco extraño pero querido, amargo y dulce en su recorrido, que te reserva la umbría de lo pequeño y los matices de lo irracional.
He estado en mi pueblo y he recitado poemas a personas que me desconocen en su gran mayoría o que recuerdan a un chiquillo que jugueteaba por las calles pérdidas en el polvo de un convento, cazaba arañas, tiraba piedras a los gatos o se escapaba por las afueras detrás de los pastores de ovejas…nada que ver conmigo en mi recorrido de persona y sin embargo atado como una cometa en el viento a ese pequeño ser que todavía anda en mi memoria lo mismo que lo hacia por esas calles de piedra o de tierra.
Ahora jugueteaban mis recuerdos, estaban sueltos, en su salsa, y todo era pequeño, diferente, tan distintas las calles a mí como yo a ellas pero nos hemos reconocido en lo fugaz de un zaguán, en lo diminuto de un rincón de olvido donde sin embargo quedaron voces, gestos, miradas, en esa esquina imposible pero que permanece como una pieza de un puzzle sosteniendo parte de un edificio, mi historia.
No he querido ahondar más de lo necesario en mis fantasmas, muchos permanecen allí guarecidos en sus nichos, los que fueron personas y los que sólo fueron nubes que hicieron que supiera para siempre lo que es la lluvia debajo de los carasoles, lo que es saberte un ser pequeño y desgraciado cuando los lobos de la dura realidad salen a tu encuentro y a dentelladas saben sacrificar tu ingenuidad…pero eso es otra historia que ni siquiera yo me merezco contar esta noche y que a lo mejor no contaré nunca.

PD. De todas las formas he pasado un buen fin de semana, firmando libros...

Hay regiones de tu cuerpo

Hay regiones de tu cuerpo
que pueblan mis manos con el dolor del ansia.
Sudo un abrigo de preguntas,
cada una guarece una llama,
frondosa y suave caricia que te estremece.
Tu piel describe mis huellas en ella,
aguanieve que cubre el pasado
y deja un paisaje de bosques y sueños.

A veces cuando duermes
puedo respirarte
y sentir tus latidos
en mis dedos
y el calor de tu corazón
llamándome de lejos.

F

Reflexión de Septiembre...Praia de la Luz (Algarve)

Tener un sendero de incertidumbre es al fin y al cabo un poco más de vida, unos gramos más de alma, lugar donde nos hemos de encontrar en un cruce indefinido de caminos y decidirnos sin responsabilizar al mundo.
Es posible que hasta ahora hayamos tenido todo tasado, medido, durante un tiempo cercano a la eternidad y así en ese aburrido y seguro contexto hemos construido grises palacios de horas y viajes, amaneceres iguales a los otros y noches con el fuego encendido mientras tras las ventanas soplaba el viento negro y frío.
Aun así no doy más pie en el agua, a veces incluso siento el ahogo húmedo de no saber nadar en este río mío y de que todo, hasta lo más simple, puede tener un toque especial que lo haga diferente.
Esa desarmonía natural como los parques ingleses ha de darnos vitalidad, respuesta ante las cosas, un grito de alegría a cada instante porque de nuevo somos capaces de recrearnos en lo fugaz, lo inexacto, lo que se oye detrás de una esquina…en contra de todo lo que nos hace ser aburridos y previsibles.
Así ha de ser la poesía, los versos y también a veces la vida.

PD. Este pequeño escrito se quedó en mi ordenador y he podido recuperarlo...

Todavía el otoño

Todavía el otoño sangra su pureza,
en sus mimbres rojos
mi cuerpo se deshace
y quedo para ser arena
entre tus manos,
caliente y húmeda,
con el fuego del último verano.

Vendrá noviembre
y el sabor de las uvas
perdurará en los deseos de la boca.

Como si jamás nos hubiéramos dejado
tendrás en el rigor de las noches
mi piel junto a la tuya,
la miel de los regazos,
el dolor de cada yema,
hiriéndonos
entre las sábanas
con el placer
de lo que nunca serán las despedidas.


F

La palabra

La palabra.
Oquedad húmeda del alma,
transito de arenas rojas
glosando un ademán,
un gesto esquivo,
el lugar de donde se fue el viento,
un sendero de huellas
que traen a tu boca
todas las partículas
que te dejó la lluvia.

F

En Egea el fin de semana...con las hormigas

X-Alfonso - Solos tu y yo

El fulgor de la noche

El fulgor de la noche trae un viento amarillo,
cruza con su sabor de olvido al calor del desierto.

Una branza me une a ti,
esa cadena ciega que me enmudece
y me hace salvaje
en el lento ausentarse de los muelles.

Hay silencios que enmarcan la vida,
latidos que se oyen de tan lejos
como el horizonte muestra.
Una luna enrojecida
ha escrito su salve de sangre
y ahora se encierra en nubes marinas
como si presagiará que nunca la he amado.

Tengo tu dolor entre las manos
porque amar es consagrarse,
deshacerse en el otro
hasta la extenuación
y devolver cada caricia
como el aliento del ala de un pájaro
se cierne sobre nosotros.

Las rosas no mienten,
hoy el jardín te llama.