Reguero de ausencias IV

Detrás de las palabras, la usura.
Cerrad el abanico, el desván del deseo.
Casi todo lo que se debe cumplir, se cumple.
Alrededor de los puentes sólo la luna cabalga de nuevo.



Morir en un desierto
sin apenas saber
donde dejó su huella
la última nube.



Un tren parte al horizonte púrpura del atardecer.
No sé porque hay tanta tristeza en los pájaros.
Sólo dura unos minutos
pero diría que hemos envejecido diez años.




Tan sólo un lago sabe del color que define la soledad.
Es sincero en su regazo de humedad
y se deja acariciar por el viento
como si el cielo supiera el valor de su secreto.




Cada vez es más difícil encontrar la verdad,
todos tienen la palabra como símbolo de libertad,
mientras el silencio sabe y calla.



Noche de sarmientos, casi todo arde en el bosque.
Hay alrededor de ella un sabio silencio
pero nadie reconoce en sus huellas la ceniza.



En la lluvia todavía cabe un mundo de buenos propósitos.
Ella sabrá elegir el grano de la paja.

Otras crónicas de la presentación...

En Lamima, Isabel Izquierdo, Pan de Oro.
Fotos en El Error de las hormigas.

Reguero de ausencias III

Perecedero.
Apenas respiro y soy rojo.
Raíces en la mirada del atardecer.
Un murmullo me sostiene en el aliento.
Un pájaro sabe de mí y calla.




Desde el silencio no hay huella, hay espera.
Cruzar sin desmayo los perfectos olvidos.
Siempre hay que dar la espalda a la daga,
la muerte es más certera.



Cada lugar de tu mirada se hace eco de ti,
es posible que dentro de un tiempo
aún te recuerden los álamos.



Se ilumina el silencio.
Brama un tigre.
Llueve en la noche
y se estremece la selva.
Las calles están desiertas
como un corazón apagado.




Rodéame con todos tus sentidos.
El deseo es un bucanero
que sabrá recompensarte.



Solo, un hombre puede demorarse en si mismo.
Dentro, un lago le pertenece
y allí se desnuda
para humedecer sus ojos.




En el bosque tus palabras pueden sembrarse,
a veces las flores del invierno son azules,
tienen el color del océano,
todavía recuerdan tus versos.

Reflexión de ayer

Alguien dirá que todo lo que me pasó ayer fue alegre y es cierto que en la presentación del libro estuve feliz, viendo tanta gente y recibiendo tantos apoyos incluso de los que no pudieron venir y me llenaron de sms el móvil.
Es creíble porque oyeron mi voz un poco entrecortada y algo emocionada, era un momento mágico y no me lo perdí…las gracias a Nacho, Manolo, Ángel, Luisa, Marta, Marisa y todos los que me apoyaron e incluso compraron el libro…no sabia que ponerles en la dedicatoria, ni casi como se llamaba ninguno. Es curioso, pero en esto fue en lo que me vi más desbordado, se me habían borrado los nombres de casi todos…lo demás fue entrañable para mí…pondré fotos y lo que comenten por ahí nada más que pueda en el error de las hormigas…ahora es el blog del libro.
Hay que tomarse el libro como lo que es, una mezcla de emociones personales y literatura, ya que siempre es así todo lo que escribo, muchas emociones, mucho intento de literatura, si al leerlo consigo despertar cualquier emoción en vosotr@s, ese es el éxito del libro, no lo dudéis nunca.
Gracias a tod@s.

Más poesía en Zeta

viernes 30 de Mayo, Alfredo Saldaña que presenta HUMUS acompañado de Guillermo Urbizu y Nacho Escuín. Fórum de la FNAC, 20h.


Dos poemas del libro


¿Qué pone
en juego
la pregunta
que no sea
la indecibilidad
errática
de una respuesta
imposible
de pronunciar,

el riesgo
de suplantar
el silencio anterior
al interrogante
con el rostro
sin sentido
del vacío
saturado
de vacío?

*******



Y reconocer después, a punto ya de atravesar el umbral
que da paso al tiempo de las pérdidas y las reconciliaciones,
que a todo límite corresponde un punto de luz, el inicio
de un nuevo camino, una palabra envenenada por el buen sentido,
una estrella que guíe por los desiertos del frío
los pasos sin destino de todos nuestros muertos,
y ello para aceptar que el saber consiste antes que nada
en soltar lastre, para aprender por fin que el infinito es blanco
y mudo como el vacío y que la sombra y el desconcierto
delimitan con sus nombres las márgenes del camino,
la extensión de este desierto y la mirada que lo atraviesa,
la memoria irredimible de todos los vencidos.

silvio rodriguez y frank fernandez - esta canción y un poema

Me he dado cuenta de que miento.
Siempre he mentido,
siempre he mentido.

He escrito tanta inútil cosa,
sin descubrirme,
sin dar conmigo.

No amar en seco, con tanto dolor,
es quizá la última verdad
que queda en mi interior,
bajo mi corazón.

No sé si fue que malgasté mi fe
en amores sin porvenir,
que no me queda ya
ni un grano de sentir.

Yo sé que a nadie le interesa
lo de otra gente con sus tristezas.

Esta canción es más que una canción,
y un pretexto para sufrir.
Y más que mi vivir,
y más que mi sentir.

Esta canción es la necesidad
de agarrarme a la tierra al fin,
de que te veas en mí,
de que me vea en ti.

Yo sé que hay gente que me quiere.
Yo sé que hay gente que no me quiere.

Silvio Rodriguez





Volver a los orígenes
como el que se reposa
en los silencios
de los meandros del tiempo...
todavía queda un poco de humedad
entregada en tu cuerpo y en tu voz.

Nada que no tenga remedio se arreglará,
para parir otro mundo
en el que yo pudiera ser otro
deberían rehacerse tantas cosas...
y yo ya no tengo tiempo
para esperar.

Un reguero de ausencias

Un reguero de ausencias se lleva al hombre,
casi todos los sueños son sus huellas,
una a una las rojas amapolas de la vida.




Vendrás y serás la noche,
ese silencio derramando oscuridad
que vierte su polvo negro
en los pliegues del alma.



Cadena de olvidos:
un desierto,
un viaje sin ti,
un tren en la noche,
casi todos los puentes
que nunca he cruzado,
el río que siempre va conmigo.



Sabrás de mí cuando me ausente,
ya no estará mi chaqueta rozando tu anorak.



Valgo en la lluvia el precio de una gota de agua
y en su interior construyo un mundo.



Hay muelles sin palabras:
tu boca, tu mirada,
la cercanía de tus pasos,
ese certero centro de mi deseo.



Un bosque es un viaje de dudas.
En él siempre soy un pájaro
o el tigre que devora.

El lenguaje de las hormigas

El lenguaje de las hormigas es húmedo, constante,

ligero pero lleno de matices y sabores.

Nada se determina de antemano,

reconocen las sendas claras y oscuras de la tierra,

de un cuerpo sonrosado y de un anhelo.

Su murmullo es la marca de su saliva,

la piel siempre deseándolas

y aunque cierren los oídos, las ventanas,

las puertas de la cama,

ellas, pacientes, sabrán esperar.


En el marca páginas del libro

Y a pesar....

Y a pesar de todo,

sigues deseando sentir

el fuego de mi mano

por tu cuerpo.

AMARAL - Llegará la tormenta (videoclip)

HOY SÍ...29/5/08..FNAC de ZARAGOZA, 20 PM.

GRACIAS A TODOS...LOS QUE VAIS A VENIR Y LOS QUE QUERRÍAIS ESTAR.

El Error de las Hormigas de Fernando Sarría con Manuel Vilas y Nacho Escuín. En el Fórum de la FNAC a las 20h.

Se anuncia la presentación del libro en varios blogs...

La esfera de letras

Entrenómadas

Pepe Montero

Pan de Oro

Javier Torres

Lamima

Isabel Izquierdo
y alguno más...gracias..LAS HORMIGAS SIGUEN...y la traca de ECLIPSADOS durante la semana.

Mañana poesía en la FNAC...Carmen Ruiz y su libro Cinco días de agosto

El miércoles 28 de Mayo Carmen Ruiz presentará Cinco días en Agosto (Editorial Eclipsados) acompañada por Ángel Gracia y Octavio Gómez Milián y la presencia del editor Nacho Escuín. A las 20h en el Fórum de la FNAC.

Dos poemas del libro...


Soy la chica del biquini azul.
Te estoy mirando
desde el otro lado de la piscina olímpica.
Desde allí no puedes ver las venas de mis piernas,
por eso crees estar viendo un bonito cuerpo.
Me llamo C. y puedes continuar como quieras.
Si vienes hasta mi toalla te dedicaré una sonrisa.
Si cruzas nadando la piscina me casaré contigo


****************



No es mi aura, no.
Son las luces de El Corte Inglés.
Lo que ves en mi cara
no es una sonrisa,
es un escaparate.
Es una tienda.
Es una barra libre.
“Entra y coge lo que quieras”.
Hoy estoy de rebajas,
hoy acaricio gratis.
Hoy me vendo
a este mar de gente
que espera el semáforo
que tan bien me conoce,
porque no me conoce nada.
Hoy regalo palabras.
Hoy estoy de promoción.
Hoy podría convencer a cualquiera
de que me comprara un rato,
de que me amara toda la vida.
Mañana cambio el escaparate.

Si todo fuera tan sencillo...

Si todo fuera tan sencillo como desaparecer,
hoy, hablaríamos del ayer
como de un cigarro consumido,
una mano tendida en el vacío de la noche
o esa estrella que pasa en un fugaz latido
y deja en la boca el suave placer de un deseo.
No me temo.
Me conozco.
Apenas he podido gritar
y los lobos ya aullaban
en los confines de las dunas.
Puedo soportar todos los golpes,
a veces, de una manera injusta,
las palabras se transforman en hiedras en mi estomago
y suben hacia mi corazón
para asentarse como una branza de hierro fundido
en lo oscuro de los silencios.
Tengo varias caricias en mi espalda,
deudas pendientes con el calor de varias manos,
algún desierto de tiempo y un río de angustia,
como si el pasado y sus puentes
sólo resistiera una mirada cierta
y en la desnuda oquedad,
allí, donde se guarece el olvido,
todavía me esperase
una nueva oportunidad.



f

NO ES ESTO UN RÉQUIEM MÁS POR UNA TARDE MUERTA

Quizás debiera consumir el tiempo en este silencio de huella
o desentenderme un poco del yo y del nosotros,
abrigado como está siempre
en las comisuras de todos los señuelos
y que arde en mi boca sin saber por qué
junto a los viejos mástiles de los barcos.
Saberme andante de un cielo profundo,
ciego de todo lo que no se asombra,
me hace perecedero,
desfallecido y entregado al vaivén de las sombras
y del delirio de la luz.

Hay unas dunas que cubren los epitafios,
nadie recuerda las palabras de los muertos
salvo en los mármoles dorados
y en las citas sinceras o falsas de los poetas,
todos los literatos andan estas sendas.
Recorrer los cementerios,
a veces es entroncarse en una librería funesta
y conducirnos por un otoño de hojas amarillas
que nada saben ya de lo que fueron
sabias palabras rémoras del tiempo.
Hay mares lejanos y ríos de aguas turbias y sagradas.
Puentes donde cruzarnos y separarnos
porque todo que une sabe del decoro
y también de la daga que saja la voz
y destella en la oscuridad
como un silencio lo hace con el rayo,
se contonea a su alrededor y avisa,
pronto llegará el trueno.

Posos de vientos,
zarzas de condena,
siempre somos harapientos del destino,
del azar, de la turbulencia de los desatinos,
del deseo frecuentado entre los goces
de un cuerpo cimbreando pasiones
o de esa fase cierta en que no cabe nada,
salvo buscar los acantilados y los abismos del océano
(Dover sujeta los sueños en sus piedras blancas
y Etretat los engarza).

Cuatro o seis veces te tuve
como un bourbon caliente entre los labios
y quemabas cerca de mi como una fiebre de hierbas
o un pequeño trozo de metal que imantaba mis sentidos.
Me hablabas cerca del espasmo, húmeda, sencilla,
desaliñada de todo lo que fuera certidumbre,
sólo atenta al calor de mi mano
o a la perdida razón de nuestros cuerpos.

Ahora me siento hierro oxidando el aire,
este que respiro sin ti, sin nadie,
apenas unas briznas de tabaco.
Mi vaho se eriza en el atardecer,
una pipa mal apagada que todavía guarda el aroma antiguo,
mientras miro de soslayo la lluvia y su demora
como un sable trasciende de su humedad
y llega dentro, rompe los huesos...
debe ser que estoy envejeciendo.

Un poco de "El error de las hormigas"

Nunca me has de amar
como en este instante en que te sueño

Más en Antón Castro...gracias Antón

ELLA canta blues

Guardaré todos los espacios interiores
bajo la luz de una lámpara amarilla.
Fenece la tarde en su deambular de sierpe
y es la oscuridad un lugar habitable
por todos los misterios.
En el pálpito de la piel
siento la lluvia, el acoso del sándalo,
la húmeda fragancia de una boca
que en silencio me devora.
Podría desembalar los elementos naturales de mi cuerpo,
alterar el orden de los puntos cardinales
o gritar su nombre
en medio de este desierto de horizontes limpios,
pero esgrimo el color de su voz,
Ella, tiene el blues como garante
y en su calor de siempre me recojo.
Llueve. La tormenta se hace una historia conocida.
Entre los escombros del cielo puedo esperar.
Es posible que tú, desde la distancia,
tengas otra música, otra melodía
que también arrastre en sus notas
un poco de esta tarde oscura.



F

Joaquin Sabina- por el boulevard de los sueños rotos

Intento de crónica del recital poético de Manuel Martínez Forega

La palabra es magia, pureza, color de miel, alambrada, instinto en la sangre, dolor, mucho dolor, humedad, mar, río y puentes, muchos puentes para cruzarnos con la mirada de otro.
La palabra es la canción, la música, el tarareo colectivo, el sonsonete del colegio, las gracias, los odios, los gozos, muchos deseos se deshacen en las palabras de la piel, los océanos azules, muy azules, y que no son el mar sino su hermano mayor.
Son universo, astros, vídeos, alcohol, humo, tabaco, la luna roja y las mujeres, también los hombres, la soledad y sobre todo los silencios…los silencios como arma de matar o simple batalla, o valle de amapolas donde respirar.
Manuel Martínez Forega me dijo ayer en un hermoso recital de poesía que la palabra es sobre todo amistad. Yo tomé nota.

En las esquinas del crepúsculo

En las esquinas del crepúsculo sólo el rojo te supera,
crece granado en los verticales muros de la tarde
y en las cúpulas de los templos arde en lo sagrado del fuego.
Una palabra a veces te sujeta
mientras fumas los cigarros turcos,
largos y densos como todos los olvidos.
Recuerda que puedes deshacerme,
soy tan débil como el vuelo de un águila,
que tienes en las manos todavía
el fruto devorado de mi deseo
y la arena del tiempo que nos huye.
La noche será justa.
Siempre nos deja los restos
envueltos en el azul del universo…
otra cúpula, otro templo, otro sueño.



F

Se acerca el 29...

El error de las hormigas...pronto.

Ojala

Para E.

Nunca sabremos

Nunca sabremos

si son los muelles

los que nos despiden

o somos nosotros

los que nos vamos.

Foto

Poesía de perdidos...en La Campana...Forega

Mañana día 24 a las 10 h. P.M....el poeta M.M. Forega, amigo entrañable, con la risa más extraordinaria del firmamento poético aragonés en La Campana de los Perdidos dará un hermoso recital acompañado de amigos poetas, músicos, vídeos y con el sabor imposible de olvidar de la Bombay azul y lo bien hechos que deja Rodicio los gintonics...no faltéis ...

Para tod@s....

Dos cosas:

Perdonad si no voy mucho a vuestros blogs estos días, estoy con varios líos aparte del libro.

Recordad que quiero vuestros poemas para empezar con la expo otra fiesta de la poesía.

Gracias.

Sí sólo fueras...

Sí sólo fueras el viento
que mece el rumor de las drizas,
esa cálida humedad
que alumbra la piel
en los atardeceres del verano,
mi silencio cabalgaría
en las alas de las gaviotas,
en ese instante fugaz
en que son pájaros sin tiempo,
mantenidos en el cielo tornasolado
como la danza de un ballet
mientras suena un adagio.
Puede ser que nada sea cierto,
yo viva un sueño de poeta
y tú seas la tormenta que me espera
detrás de cada noche y su suicidio,
esa en que los relámpagos conducen a tu boca
y no hay más humedad
que la que me regala tu recuerdo.
Su ansia.
Su fuego.
Su dolor.
Su vértigo.
Su cuerpo.
Su llamada.
Su estancia.
Su cama.
Su amanecer
Su mirada.
Su despedida.
Su selva.
Su palabra.
Su silencio.



Foto de Andreas H. Bitesnich

El lunes el libro a la venta en Zeta

Desde el lunes día 26 será posible comprar, seguramente, el libro "El error de las hormigas" en Zaragoza, Librerias FNAC, Cálamo, Antígona, Los Portadores de Sueños y alguna más...

Para los de fuera lo podeis pedir en las librerias de vuestras ciudades o directamente en Editorial Eclipsados

En entrenómadas hay una entrevista que me ha hecho esa poeta y bloguera fantastica que es Marta...también en el blog de el error de las hormigas

Fundidos el uno con el otro

Recala la tarde en su rigor de amianto.
Tú eres un nuevo curso del río de mis ojos.
Yo, sólo sostengo el largo sendero de tu sombra.
Ven a mí, sé la lluvia y su contorno de silencio en mi boca.
Deshaz el atardecer, cabálgame en la piel
y en este murmullo incesante de mi alma.
Hoy soy un puente para ti que debes cruzar de noche.
Entrego mi dolor y tus manos saben como derribarme,
saciarme, devorarme, agudizar todos mis sentidos,
servirse de mi como un esclavo del afán
y de ese mundo de imágenes y magia
que tu cuerpo trae en el aroma de la selva,
como si nunca fuera a amanecer
y estuviéramos fundidos el uno con el otro.




Foto

Libro de poesía de Miguel Ángel Yusta

Jueves, 22 de Mayo, en la FNAC-Zaragoza, a las 19:30, presentación del poemario "Teoría de luz".Intervendrán: Ricardo Vázquez-Prada y el autor. Se recitarán poemas, escucharemos viejas melodías de París al teclado y Luisa Miñana , esa poeta cálida, nos prepara unas estupendas fotos...Os esperamos...

Si esto fuera Venecia

Si esto fuera Venecia y yo el de entonces,
él que te recorría como una sierpe
a través de mis manos y mi boca,
todo podría resurgir en estos días cálidos,
vestidos con la humedad de los océanos
y el sabor inconfundible, carnoso, de las rojas cerezas.
Hay un muelle que se derriba cada amanecer
y que en las horas del ocaso,
como un nuevo vaticinio,
resurge entre las aguas
y se hace Puente Real,
Canal de los Suspiros
o la última mirada dorada a una torre
donde un león de oro duerme la tarde.
Una cuadriga de caballos pueden esperarte
en el número veinte de esta calle
y sólo en los pergaminos
que la historia tuya y mía se reserva
hay escrito tu nombre en el fuego de la noche
como la mujer que me hizo dormir entre sus pechos
mientras la lluvia se llevaba el llanto debajo de otros puentes.
No amanece tan deprisa como en un resumen
pero mi voz sabe de este sol que se rehace en mí
como una hiedra amarilla y verde
cruzándome el alma al respirar desnudo.
Tú, duermes y el último vaporetto se llevó en su estela
un poco más de todos los recuerdos.
Sabré esperar, siempre lo hago,
aunque huya tantas veces con mi cuerpo salvaje.
Entre los jardines del alba
se despiertan los pájaros
y ese adagio que Marcelo
dejó en un bosque,
al borde mismo del último silencio.




Foto de Carlos Manzano

Dijo Vilas...

Dijo Vilas: "la luz es un esfuerzo imperdonable" y todos silenciosos le miramos extrañados. ¿Qué le pasa?,nos preguntamos y uno dijo “ nada, siente nostalgia de los días largos y de su época de motero cuando recorrer los kms que unían sus dos ciudades era una cosa sencilla”, Es posible que ya no monte en aquella derbi roja, pagada con un premio de relato corto, que le hacía parecer una bala oscura ensangrentando el asfalto, siempre le gusto ir de cuero negro, será por los rockeros o los poetas malditos..Será…pero eso como todo lo que pasó hace años está ya enmarcado en color sepia en la memoria, aunque es posible que Vilas siga recorriendo con su derbi roja los kms que le separan del desaliento. Me lo imagino sin casco y con esa cara de felicidad que da el viento cuando te comes la vida deprisa y no te importan las horas ni los días en blanco, quién no ha cerrado bares y tomado una cazalla cerca de un motel de carretera?...esa sensación se recuerda después cuando ya no te pide el cuerpo dejarlo a trozos y sí restañarte entre las cervezas y algún amigo melancólico.
Pobre Vilas que adora el oasis de este desierto sin tapujos, de gentes duras y resabiados por el cierzo, no sabe que dentro de poco iremos a rodearnos de las putas caras de los casinos, sólo a verlas claro, para que nos dejen ese aroma a perfume francés y nos riamos echando las últimas ilusiones en una ruleta que seguro que no va más.

Foto

The Kids are Alright de Who

Para M.V.

La maratón popular

Hay una carrera hacia la nada y un montón de personas se lanza a través del asfalto para ser un número indeterminado, un dorsal de colores vistosos, el que ayudará a conseguir batir el record guiness y hará hombres felices, inmensamente felices que pensarán “Sí, yo estaba allí” y se creerán poseedores de un trozo de ese glamour inconsistente, una medalla colectiva más a la tontería y al márketing.
Existe la posibilidad de cerrar la ventana y no escucharlos pero algo me llama a asomarme y, en las caras agotadas de los que corren la medio maratón, o la cuarta parte de ella, sigue existiendo ese rictus social del desprendimiento, de que nada es lo suficientemente estúpido para que no vaya nadie…somos tan desprendidos de nuestra existencia que la regalamos para marcar hitos desaliñados de contenido, salir veinte segundos en las noticias locales y si tienes suerte, mucha suerte, en una foto al fondo entre tu primo y el vecino del dieciocho…yo miro desde el balcón y también pienso: “seguro que estos cabrones me cuentan para algún que otro record guiness de mirones desde los balcones”…No hay remedio, siempre han de jugar con nosotros o con nuestra curiosidad.

Foto

FIESTA DE LA POESÍA

Querid@s amig@s para celebrar la Expo voy a volver a repetir la fiesta de la poesía...así que ya sabéis, si queréis participar mandar vuestros poemas al buzón...gracias.

Hay muelles...

Hay muelles que el alma no conoce,
lugares donde no existe la tierra
y el océano es un silencio
derramándose entre las manos.
Sabes del relámpago y de la lluvia.
Tu cuerpo es un bosque,
yo un pájaro silvestre
que enarbola con su vuelo
la sutil caricia de una mirada.
Habrá una noche,
siempre hay una noche,
entonces los murmullos serán tuyos
y yo me dejaré amar
perdido en el placer de tu anatomía.



Foto

Joyas del Jazz...Chick Corea & Hiromi Uehara

Mientras el bosque gime

Alrededor de mi fluye la noche y el viento es oscuro.
Me recorre un deseo las entrañas calido y duro.
Dirás que soy un loco que lo sueña,
que tú apenas me conoces
aunque tengas el dolor de mi ausencia
impregnando los poros de tu piel.
No soy un deseo, soy el deseo.
Así ocurre con los astros en el cielo
que impregnan de eternidad cada mirada
y saben de los colores intangibles del silencio,
de todas las palabras que son fuego,
las que arden en los acantilados del hambre,
en la humedad de la sangre
y en el transcurso de otra noche más
con la compañía de la palabra y la soledad…
la que hace que te humedezcas en tus manos
mientras el bosque gime.



Foto

Calor de Manuel Vilas

Presentación del libro de Manuel Vilas, titulado Calor, Visor, (VI Premio Fray Luis de León).
Intervienen los poetas: Octavio Gómez Milián y Jesús Jiménez Domínguez.
16 de Mayo, Viernes, 8,30 de la tarde.
Librería Cálamo.

Sabes....

Sabes que he despertado en el desierto

y nuestra cama tiene todavía las arenas

que han cubierto mi piel en estos días.

Puede ser que me cale la lluvia,

que tú tengas en el silencio

de todos mis miedos

un campo donde cultivarme

y que cada noche cuando me amas

dejes el rastro indefenso de tu ternura

entregada a mis brazos como un tesoro

donde los ríos se hacen lagunas

y crecen los bosques en la sombra de tu voz.

A pesar de tu mar azul y tus canciones

sabes que soy una cometa,

un viento húmedo,

una nube deslizando su soledad ante tus ojos

y que todos los abismos que me ciernen

serán aliento de susurros,

luz encadenada a tus dedos,

soplo en tu espalda,

un verso y una rosa entre tus pechos

porque así ha sido

y así será ante el tiempo

y el largo sendero que nos queda.



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Gracias ángel

Lamima me ha colgado un poema...

Para la noche

Para la noche somos un juego de peones
y nos mueve con el deleite de una caricia
o con el sudor frío de una pesadilla.



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Será el día....

Me esfuerzo en convencerme cada día en que siempre merece la pena continuar, digamos que yo mismo me ánimo aunque muchas cosas de mi entorno, comunes a tantos de nosotros, no acaban más que confirmar lo contrario. Es posible que esto suene a triste, será el día brumoso, con lluvia , lleno de atascos, más parecido a un día de otoño que al resurgente día de mayo que debía hacer. A veces me parece que soy débil, temeroso, incluso cobarde con la vida, otras me encuentro tan eufórico que todo puede irse al garete que no me importa un bledo y todo esto me hace vivir, eso sí, bajo un permanente desorden de mi mente. Tengo deseos, sueños, esperanzas pero también abismos, oscuridad, vértigo y en este irremediable caos me inundan las palabras, sus afluentes los versos, sus ríos los poemas...estoy inundado de ellos y se acumulan en mi ordenador como una gavilla imposible de repasar...
Sin embargo será el día, su tristeza impuesta, mi manera de ser, mis deseos inconfesables, mi soberbia, todo lo que amo, todo lo que ansío y se me escapa siempre envuelto en esta sabara húmeda que hace que de vez en cuando necesitaría ser sólo viento, una mirada, un puente olvidado, el humo de un incendio o el resguardo de un silencio.

Presentación del libro de Manuel Martínez Forega

El día 15 de mayo (conmemoración del 40 aniversario del Mayo '68), a las 20 horas, en el foro de la FNAC de Zaragoza, se presenta el libro de poemas Ademenos, publicado por Olifante de Manuel Martínez Forega con la presentación de la editora Trinidad Ruiz Marcellán y la poeta Ana Muñoz.



Dos poemas



PRIMAVERA EN EL EDÉN

A Lola

«Si ves volar alto las golondrinas,
eso significa que va a llover».
Y yo prestaba oídos a mi madre.
En el cielo de negro jaspeado
veo caer la lluvia todavía,
y el verde luminoso de sus ojos
sesgar los años como libres vuelos
recuperando la memoria oscura
que huía del ámbito natural.
Nada adecenta mejor las edades
que el rumor de una estética vivida,
la dicha en palabras que dan sentido
al edén brillante de un dios privado.


LEY DEL TALIÓN (ACCIÓN DIRECTA)

A la República

Enciende hogueras, fragua tu armadura
y la limpia espada; ármate y agrede,
ciñe la hermosa diadema de llamas
que prende en el combate de las calles.

Fotos del blog del poeta

Debo desnudarte

Debo desnudarte como sólo se desnudan las auroras,
con un renacer de luz entre tus muslos tibios.
Beberme el rocío, el sabor de la noche y tu deseo
que prende con su fuego en mi boca sedienta
para que seas de nuevo mi gozo, mi deleite, mi dicha.



Foto

Mi pequeña crónica de Lérida

Y volví de Lérida. Debajo de las cosas materiales se mantienen las sutiles y perdidas emociones, como una gasa de diverso grosor según el día. He sido feliz, quizás no hasta la desesperación, porque ya estoy hecho de tantos retruécanos y de tan pocas metáforas que cubrir esta crónica con las figuras de los poetas sería para mí inverosímil, ellos, mis colegas, soñadores de versos, algunos tan alejados de mí como de mis abismos, tenían un aroma a hierbas del campo cruzándoles las axilas y un canto unitario de inconformismo con voces diversas, actitudes extrañas o pura comedia mediática…yo soy más serio, pero muy inconformista e incluso diría más, quizás el pecado nuestro es amar la palabra aunque no rime, y devorar el tiempo a algunos nos ha hecho tanto bien que podemos mirar desde un ángulo más certero este juego de saber acudir a todos los sitios donde el timbal de la emoción nos va a conmover…Volví de Lérida, feliz…volveré con ellos, seguro.

Foto de Tesa

Ella seguirá despierta

¿Cuánto me cubre el sueño de esta noche húmeda y violenta?
He levantado el dolor de la oscuridad y he sentido su gemido en mí,
las huellas se espacian como astros azulados
que titilando en soledad
se reencuentran en el zócalo del cielo.
Allí habita mi mirada por un tiempo,
esperándote sin prisas,
como si en realidad supiera que nunca has de volver.
Llueve, oigo llover sobre los cristales
y un relámpago lejano desoye el sinsentido de la noche,
se enmarca como la salvaje llamarada del deseo
y es duro, fuerte, voraz y evanescente en uno sólo.
Todos los designios se arremolinan
y se esparcen con el viento
y mi mente se deja de recuerdos
absorto en el vaticinio de la lluvia
y ese remanso de palabras en que desemboca.
Habrá un río que recoja este llanto,
quizás no haya un océano presente en su futuro.
Todavía es pronto para ahogar este desierto.
Todavía hay noches
donde la lluvia creará senderos
de huellas imposibles,
y ella, como todas las amantes,
seguirá despierta,
también esperando su relámpago,
aunque ya no vuelva yo a mirarla
y sea como un nuevo renacer de la Odisea:
una ventana, una mujer, un tapiz…un hombre lejos.




Foto

Que ya viví, que te vas (Silvio Rodríguez)

Cuando miro atrás

Cuando miro atrás y sólo vislumbro el color de sus ojos
dormitando la tarde de un verano incierto
tengo a bien resistirme a desembalar de nuevo
todos los viejos deberes que me propuso la vida.
Es cierto que el río se ha dejado en sus márgenes imprecisos
parte de los tesoros que nunca debió olvidar,
que desde el puente el agua es callada,
sombría, ligera de vocablos
y ardua en su tarea de desentrañar todos los misterios.
Pero sé que nada es tan preciso como un latido,
un reguero de sangre entrando en mis venas
que hace que las cosas grandes o pequeñas
se sustenten por el incansable dolor y el fugaz gozo.
Soy amigo de las estaciones humanas,
de las que se alargan batiendo el cobre del tiempo
y de las que hacen que al marcharse ella,
la que nunca quisiste que se fuera,
sólo quede el eco de un tren
y la agonía más intensa en un pañuelo blanco
que seguramente ya te lo había comprado para esto.
Soy poseedor de las imágenes que le robo a la noche,
de esos muelles vacíos de ti y de mi,
de ese mar sinuoso, negro y ensimismado
en que caben los faros como la luz en los desiertos,
de esas luces rojas de los arrabales del miedo
donde el bourbon se bebe a trago limpio,
las mujeres son hembras de miradas oscuras
y tienen una infinita soledad en las cicatrices del alma.
De la desolación y del vértigo del amanecer
siempre he sido amigo fiel,
pues reconocerse en los espejos
y saber que sigues siendo el mismo
que te miraba ayer,
a veces cuesta tanto como amarla
sin reproches y sin más lamentaciones
que las propias de su ausencia.


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Ayer hice este poema por la mañana y lo leí en Lérida en el recital de treinta poetas que mis amigas consiguieron montar con personas de distintas partes de la geografía española y con acentos poéticos muy diversos...sirva el poema para recordar y esperar el próximo encuentro y sirva en especial de agradecimiento a las tres "gracias" que lo han movido...un beso guapas.

De las cosas pequeñas

De las cosas pequeñas sabe el tiempo
y a veces mi corazón también lo siente.
Cruzar la soledad en tiempo de barbecho
y tener entre las huellas tuyas
la sensación de que todo puede volver a renovarse.
Demorarse viendo que las nubes escriben
entre los muros verticales de las casas,
en los cristales cerrados a cal y canto,
una sinfonía de fugaces sueños blancos.
Ampliar la mirada y en el horizonte
poder ver en el sosiego
un sendero de luz que se escapa
siguiendo un camino impenetrable.
Ver en los colores de las flores
el tono más puro de un silencio
y el aroma impreciso de una tarde cualquiera
como la que dejabas arrastrar entre las plazas.
Recoger de la historia todas las historias,
las que enseño el camino del dolor,
las que trajo la alegría o las que trajo la muerte.
Ver llover, pero de verdad, entrar en la cortina,
sentir el murmullo de esa lluvia incesante
y empapado reconocer cuanto te has equivocado,
cuanto te has de equivocar.
Mirarla y ver no sólo una mujer,
una persona que te ama, que amas,
ver más allá,
y saber que es tan pequeña como tú
y en las noches cerradas,
oscuras, sin para amor,
puede aunque sea poco
necesitar solamente el calor de tu mano.
En las cosas pequeñas,
en los pequeños actos,
sigue existiendo el misterio
que siempre nos murmura el viento
y que a veces no sabemos escuchar.




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Redondo Vocábulo...Cristina Branco

Poesía para perdidos...mañana día 10

Poesía para perdidos con el recital de Carmen Ruiz Fleta acompañada de Experimentos in da notte en la parte musical (Luis Cebrián a la guitarra, Elena Ruiz Fleta al cajón, José Vicente Pinar (JV Margot), Ana Muñoz al clarinete y Octavio Gómez Milián) y Ana Muñoz, Cristian Peribáñez y Almudena Vidorreta como invitados. A las 22h en la Campana de los Perdidos.

Esta vez no estoy...

Vers-Arte

Mañana me voy a Lérida....Vers-Arte

Si he de derramar tanto silencio

Si he de derramar tanto silencio
sobre la púrpura de un atardecer,
ha de ser ahora, en este instante,
cuando nada me sujeta a estos muros
salvo el recuerdo preciso de tus labios,
húmedos, granados, pero tristes y cansados
por los días de espera ante esa ventana abierta,
para escuchar mi voz o mi gemido,
en mitad de una noche oscura y tensa.
Pues ahora mayo ya no es mayo
sólo su acaso revestido de febril angustia
y ese deceso de contradicciones
que me hace hombre o sólo una sombra herida.
Un viento viniendo de ti
me trae la fuerza del fuego
y el rumor de un bosque inunda mi pecho.
Te veo, te recuerdo,
mordiendo el tiempo con las ganas de tu cuerpo,
esos deseos creciendo entre tus muslos
que hace que tus pechos se ericen
y tu boca se seque en el lamento de la espera.
Hoy es mayo pero no lo parece
porque en los arrabales de mi memoria
sigo viajando por el musgo de tu otoño
y es un tren nocturno que para en estaciones
donde pernocta la nostalgia,
y ya se sabe,
que todo viaje trae en sus manos una tristeza,
la mía concreta y definida,
que tú ya no estás.

Es en la mansedumbre de la noche

Es en la mansedumbre de la noche
cuando devoras los racimos de lujuria.
Eres un poco diosa y un poco puta
y entre las dos nunca se cual es mi preferida.



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XI Bloguellon

Jueves tarde en la terraza de "LAS OCAS" a partir de las siete...todos al parque grande.

Este jueves POESÍA en la Universidad

jueves 8 de mayo a las 20:30 horas en el Aula III (junto a la entrada) de la Facultad de Filosofía y Letras tendrá lugar un nuevo encuntro del ciclo "Este jueves, poesía". Estarán con nosotros Raquel Lanseros y Lucas Rodríguez.

Las hormigas ya tiene portada

Ya hay portada...gracias Nacho.

Te siento..

Te siento cruzando el rigor de la noche,
sabes derrumbar los muros y en el sacrifico de los pájaros
sostienes la luz y el alambre que trae el eco del tiempo.
Hay soledades más precisas que tú,
mueren en el entorno de tus ojos,
en el sabor evanescente de tu duelo
y en este silencio, único, nuestro,
perdurable en el viento.
Todavía asemejas al laberinto de la lluvia
y dejas huellas de centeno entre las flores rojas
para que sepa que sigo siendo tuyo,
el hombre que amas desde la lejanía.





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Eric Clapton - Tears in Heaven

Puedes amarme...

Puedes amarme
como si yo fuera a ser
el hombre de tu vida.
Es posible que lo sea
en una de tus posibles vidas escondidas.
Cada día es un nuevo desafío.
Amarte es sencillo,
todavía tienes en tus manos
el juego que hace tambalearse mis palabras,
todavía puedes deshacer mis silencios
y recrearte en mi
aleteando en el aire como un pájaro
o entre mis brazos
sintiendo el calor de mi sangre.
Sabes que nos quedan mil caricias
para despedir la tarde,
y es imposible
que te quedes esta noche sin tabaco,
aunque te pueda el descontrol,
hables sin parar y bebas mucho
por tenerme tan cerca tanto tiempo.
Nada está escrito, es verdad,
mañana abrirás la puerta
y te escaparás por las rendijas de la aurora.
Mi cama estará vacía,
quizás no vuelvas más a desbaratarme
con la humedad de tu boca
y la fuerza de la pasión con que me amas,
pero valdrá la pena, saberte,
esperarte o simplemente recordarte...
es tan sencillo amarte.



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Esa noche....

Esa noche éramos náufragos
y en las esquinas del amanecer
no había nada para nosotros.
En la estela del deseo,
un hombre y una mujer no tienen edad
tan sólo piel y un encuentro de luz y de pasión.
¿Cuántos como yo has calcinado?
y ella me miraba con sus ojos oscuros,
al besarme en la boca
me dejaba el rastro de su lengua entre mis labios,
y se acomodaba debajo de mi
antes de susurrarme “Quiero ser feliz”.




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Vivo en un país libre...Silvio Rodriguez

Vivo en un país libre
cual solamente puede ser libre
en esta tierra, en este instante
y soy feliz porque soy gigante.
Amo a una mujer clara
que amo y me ama
sin pedir nada
o casi nada,
que no es lo mismo
pero es igual.
Y si esto fuera poco,
tengo mis cantos
que poco a poco
muelo y rehago
habitando el tiempo,
como le cuadra
a un hombre despierto.
Soy feliz,
soy un hombre feliz,
y quiero que me perdonen
por este día
los muertos de mi felicidad.



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La soledad del amanecer

El amanecer trae un sabor de escombros
y un rumor de olvidos hasta nosotros.
Tú, eras en la noche la divina amante,
la recreadora de todos los misterios
que encontrabas en la magia de tu boca
y entre tus dedos un sinfín de luces
hacían de mi piel la fiesta de tu cuerpo.
Ahora miro tu dormido silencio,
quizás ya no seas la hembra de hace unas horas
ni yo tenga el poder de los héroes,
es posible que sólo seamos dos extraños
que han usado la noche como un campo de juegos,
y hemos jugado, es verdad, ¡que bien lo hemos hecho!
aunque ahora todo quede tan lejano
y yo casi no vea en ti más que la soledad de un ser humano.



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Nada que este tren sepa de nosotros....

Nada que este tren sepa de nosotros resguardará el tiempo
aunque esperarnos en los besos y en los andenes de la carne
tenga el sabor húmedo y la melodía febril de los derviches,
los dos intuimos que apenas nos pase el deseo
volveremos a ser dos extraños en la noche de un pub
o en el acantilado más cercano a nuestros recuerdos.
Es difícil no naufragar entre tus pechos,
esa carne que se estremece al paso de mi lengua,
me retrae al tiempo devoto de mi juventud
y aunque follemos con el estrépito de las gaviotas,
en el intervalo de cada nuevo empuje,
de cada sensación de placer que me inunda,
recojo las migajas de un océano solitario
que hoy me abraza en ti como el resumen de un libro de viajes.
En esta estación apenas nos da el hambre para comernos a besos,
cada rincón que cabe entre mis dedos,
cada nuevo gemido de tu boca,
todo te lo devoro con el ansía del último día,
por eso te ciernes sin medida en el abismo de esta cama.
Tus labios sostienen la fruta y el aroma de las flores
y yo me embebo de ti sabiéndome débil,
arrancando de tu cuerpo la lozanía de una fugaz pasión.
No me conoces y sin embargo te has entregado
con el desvarío de los sueños
mientras no cesa la música
y el deber de amarnos sin medida
se hace una marea oscura
que nos aleja cada vez más de la costa.




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OXYGENE 1 THEREMIN Jean Michel Jarre COVER!

Blondie - Heart of Glass

mejor que el anuncio ver a la rubia cantando la canción.

Sé que debajo de tu falda

Sé que debajo de tu falda
guardas el ámbar oscuro y rojo
como un juego de ruleta
que humedeciera tu mirada…
ojos negros, verdes, azules otros días…
¿dime quién eres?
que asolas el nocturno de Chopin
e inundas de magia el silencio de la noche.
Hay un aroma, fragancia de sándalo,
y una luz que se derrama desde el cielo infinito.
Este mes de abril que se despide
debe de su boca pleitesía a la lluvia que me estremece,
y a ti, solitaria figura de deseo,
que encarnas a una hembra calida
y al hueco que en el viento del norte
trae tu voz y el hervidero de tu sangre
dejando en mis manos el vaho de tu respiración.



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The Doors.... Riders On the Storm