El Hacedor 3.0...II

Te entrego las pocas monedas que llevo,
saco del bolsillo todas las palabras que me sostienen.
Frente a frente no valgo más que tú,
pero quizás con mi silencio
puedas curar tus heridas.

El Hacedor 3.0...I

Esto ha sido un poco dejarse llevar por la lectura de El Hacedor de Jorge Luis Borges y el Remake realizado por Agustín Fernández Mallo. Esta formado por más de cincuenta poemillas que casi corresponden a los apartados que tienen ambos libros y es simplemente la demostración de a lo que he dedicado el tiempo libre que me ha dado esta Semana Santa. Ya he empezado a publicarlo en el facebook. Espero que os guste. Gracias.

No sé que pasos conducen a esa puerta.
No tengo todavía facilidad para discernir la verdad
o para saber del valor de andar y equivocarme
sin sentir en la tarima el tiempo caducado de la vida.
Hay demasiados libros que te pueden devolver a mi.
En lo extinto quedó la sombra, la palabra herida,
el frío aire de noviembre y la luna creciendo entre las sombras
mientras en el río veía pasar lentamente todo el silencio del mundo.

Mañana viernes día 29 recital en el Albéniz...21.30

Tercera sesión del Ciclo de Recitales YIN en el Albéniz Music Bar, organizado por la Asociación Aragonesa de Escritores, en colaboración con Editorial Olifante y Albeniz Music Bar

Viernes, 29 de abril · 21:30

En esta ocasión participarán las poetas :

INMACULADA MARQUETA




AMPARO SANZ ABENIA




MARÍA OTAL




MARI CARMEN GASCÓN




MILAGROS MORALES




BRENDA ASCOZ




MARIBEL HERNÁNDEZ

Los nuevos libros...

Si quieres conseguir alguno de los libros y no los encuentras puedes contactar con la librería "Los portadores de sueños"

Fui extranjero...

Fui extranjero en tu tierra de asilo.
La sombra de mi boca pronunció en tu cuerpo
abiertos renglones ensalzando tu nombre.
¿Qué bosque contuvo el ardor de la sangre?
Ahora sé reconocer el suave quejido,
la espera desnuda,
la urgencia llamándome,
las horas que en la noche perdí entre tus pechos.

F

Ha muerto Gonzalo Rojas

El Fornicio

Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones,
te turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro?
¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?

Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras, te
lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
parara el sol,
fálicamente mía,
¡te amara!




Gonzalo Rojas

25 de Abril...Revolución de los Claveles

Semana dedicada a Marta Fuembuena en Crepusculario

Se fue el silencio abierto en la luz

Se fue el silencio abierto en la luz,
derramado en el canto dolorido del amanecer.
Llegaron los pájaros,
la brisa contuvo el aliento entre los pinos.
Solo, junto a mí,
respiraba el contorno perfecto de un ángel.
Su cuerpo desnudo palpitaba entre mis manos
y en mis labios quedaba el sabor de su boca
a un vino rojo con aroma de especias.
Rosas deshojadas se perdían junto a sus alas,
mientras apoyaba en mi pecho su cabeza,
durmiendo todavía,
en el temblor ardiente de la sombra.

Zbigniew Preisner: Música de La doble vida de Veronica

Querido Ángel...

F

Ahora eres un poeta reconocido...Premio de las letras Aragonesas...siempre has sido una buena persona.

(Texto leído en la entrega del premio de las Letras Aragonesas a Ángel Guinda)

Querido Ángel, quisiera que estas palabras fuesen en primera personal del plural, quisiera representar a los escritores y poetas aragoneses más o menos jóvenes que nos hemos aventurado en esto de las letras, con más o menos fortuna, en los últimos veinte años y a los que tu escritura personal e inclasificable ha servido de referente y diálogo. Tus libros están en las bibliotecas de muchos de nosotros. Te hemos leído, hemos disfrutado y hemos pleiteado con tus textos porque siempre llaman la atención y nunca evitan el conflicto. Y acaso sea lo mejor que le puede pasar a un poeta. En esto de escribir, decía Joseph Brodsky, no se acumulan experiencias sino incertidumbres, que son uno de los sinónimos de pericia. Una pericia de la que sabes tanto como el poeta ruso. “La poesía es una pregunta a todas las respuestas” escribiste en uno de tus aforismos.

Uno era poco más que un adolescente con vocación extraña por las letras y el mundo exagerado, la bohemia impostada y el acento irregular, cuando supo de Ángel Guinda. Fue un compañero de instituto, más leído que yo, quien me habló de un poeta aragonés que había sido llevado a juicio por escribir en una pared del café de la Infanta –que por entonces también nosotros visitábamos barbilampiños– un verso procaz sobre la revolución sexual que alguien pacato no quiso tolerar. Aquel gesto, que para ti tuvo notables consecuencias personales alejándote de Zaragoza, te convirtió en uno de nuestros héroes privados, alguien que cumplía los cánones que un recién llegado a los trasvases entre literatura y vida deseaba colmar: rebelde contra la pequeña burguesía y la sociedad biempensante, raigambre de escritor romántico contra la vida, poeta rozando los extremos a favor de la noche y sus misterios, atrevido, ácido, ávido. Un rimbaldiano de nuestra ciudad con el firme propósito de cambiar la vida y transformar el mundo. El mismo propósito que impulsaba nuestra arrogante vitalidad de entonces, y el mismo, sin ninguna duda, que impulsa la de ahora, eso sí, más comedida y atenta al detalle. Cambiar la vida, desafiar las reglas, acumular incertidumbres. Leerte fue cuestión de tiempo, el que tardaste en publicar Claustro, ese libro formidable que reúne tu poesía valida desde 1970 hasta 1990, el libro que quizá sea el que más quiero de los tuyos, el que más he releído. Hasta Claustro tus libros fueron para mí enigmas -La pasión o la duda, Entre el amor y el odio- y un artículo de Ángel Crespo que incidía en el malditismo que uno buscaba como alimento pero subrayando lo que no era. Luego la lectura y el conocerte han desmontado ese repiqueteo de poeta maldito, legendario torrente de nocturnidad, sólo biógrafo de la muerte. Ahora uno sabe que Ángel Guinda es un hombre que escribe poesía y regala transparencia, cariño, curiosidad, anécdotas, sentido del humor, chanzas si hacen falta, chascarrillos literarios, intensidad por vivir. Intensidad, esa es la palabra. Intensidad en la persona y en la poesía, versos que asaltan enseguida.

Un ejemplo intenso de Sazón, escrito a finales de los ochenta: “… La belleza consiste/ en haber esperado ver lo transparente/ a través de alguien o algo,/ ver lo atravesado en la mirada que se mira.” Uno siente y se descoloca después de esto. Intensidad y luego calma. Poner los ojos y los oídos y la atención y estar ahí. Y otro ejemplo de La ciudad interior, “Arquitextura”, un poema que es la poética de Ángel Guinda, de lo que escribía entonces y de lo que escribe ahora: “Escribo contra la realidad,/ no sobre ella. La poesía/ es una rebelión. El poema/ soy yo fuera de mí, el mundo/ que me invade haciéndome/ estallar.” También podría haber recordado algún fragmento de tu último libro, Espectral, libro de fantasmas que convoca los símbolos que han de repetirse: el crepúsculo, el tiempo en fuga, el viaje interior, el espacio discursivo que rige esa muerte tantas veces aludida en tu poesía, lo otro que también somos, máscara y pulsión que recorre la historia de la literatura desvelándola allá donde no está.

Me gustaría terminar estas palabras sin perder el punto de vista de la primera persona del plural. Que el uno con el que escribo sirva como un nosotros.

Hasta hace bien poco guardaba montones de periódicos, suplementos de cultura de los más diversos diarios, artículos sueltos en páginas viradas al amarillo, al crema o al color de los huesos. Hasta que un día uno reconoció, no sin pesar, que la vida moderna de mudanzas e inestabilidad no se acompasaba del todo bien con la logística de materiales pesados y comenzó a llevar al contendor azul bolsas llenas de tesoros particulares que sólo parecían relumbrar ante mis ojos. Cuando supe que hoy tendría que decir algo de cómo nos hemos contagiado de tu pasión por la vida y la escritura, en lo primero que pensé fue en uno de aquellos recortes. Un recorte del Periódico de Aragón, del suplemento La Cultura, año 1994: tu Manifiesto de la Poesía Útil. Uno estaba por entonces en la facultad de Filosofía y Letras enfrascado como no lo ha vuelto a estar en lecturas de poesía española contemporánea de aquí y de allá: la preciosos pliegos de creación Malvís de un lado, la nueva sentimentalidad de otro; las editoriales Olifante o Ave del Paraíso de un lado, la poesía de la experiencia de otro; los Novísimos de un lado, Las voces y los ecos de García Martín de otro; el canon oficial de un lado y todos los extraviados, donde siempre te han incluido, de otro. Leer como si fuera un campo de batalla. Unos frente a otros y la poesía en medio. Un leer bélico y poco hedonista, con el riesgo de perder esa referencia tan radical que es la vida en el trasiego. Luego cualquiera se da cuenta –o debería– de que no es para tanto conflicto. Y esta ciudad, Zaragoza, en cuanto a lo poético, ahora es ejemplo de ese cambio. Aquí escribimos cada vez más y cada vez más distinto y no hace falta odiarse ni destacar la diferencia como falta de sentido. No, cada cual que viva el hecho poético como quiera, como pueda, como deba, como sepa; que lo intente, que se equivoque, que acierte, que disfrute. Y uno piensa que aquel Manifiesto por la poesía útil también ha tenido algo que ver con este cambio. Y aunque Ángel Guinda tampoco escapó del vaivén histórico y literario y en el primer párrafo del manifiesto arrea estopa, en el segundo da en el centro de la diana. Muchos de ustedes conocerán ese manifiesto pero no me resisto a leer de nuevo qué es la poesía útil para Ángel Guinda, y para tantos de los poetas que juntamos letras los últimos años:

“(…) Defendemos una poesía útil que, además de objeto de belleza, sea sujeto de conducta. Que sirva al ser humano: moralmente, para vivir; culturalmente, para ensanchar y afianzar su saber; y estéticamente para gozar. Una poesía que tenga los pies en las nubes pero la cabeza en la tierra, comprometida con el destino de las mujeres y hombres de su tiempo (…)”.

Palabras que son aviso para navegantes. Aquel pedazo de periódico que ahora se rastrea en internet sirve de brújula para el territorio poético de la poesía aragonesa más reciente. Y es a ti a quien debemos dar las gracias, por ser el poeta que eres, por tu generosidad de poeta bueno y no maldito.


David Mayor

foto de Guillermo Mestre


A veces me he preguntado cual es el poema que más he leído a lo largo de mi vida. Me vienen a la memoria poemas de Bécquer, Machado, Neruda, Celaya, Blas de Otero, León Felipe, García Lorca…Y, no. El poema que más veces he leído es de Angel Guinda. Corría el mes de septiembre de 1973, cuando el general Pinochet instauró la dictadura en Chile. Al poco tiempo apareció, en una pared de un edificio abandonado, una pintada en la que se leía claramente con letras negras de spray el siguiente texto: PINOCHET PEDO DE TRUENO / MATÓN DEL PUEBLO CHILENO /VALIENTE BUFÓN DE USA / CON LA PISTOLA EN LA BLUSA y una especie de cereza negra como firma. La pintada de Ángel Guinda, allí en el “Puente de los Gitanos” de Zaragoza, duró mucho tiempo, años debieron ser, porque no se metía con nuestra propia dictadura y estaba en un edificio abandonado. Yo la veía todos los días varias veces cuando iba y volvía del instituto.
Por estas razones y lo que, en el fondo, sembró entre otras lecturas, y por la tierna nostalgia que me causó ver a Ángel Guinda hace unos días en un programa tan excelente como BORRADORES, que dirige y presenta Antón Castro en Aragón Televisión, puedo decir ,sin engañar a nadie, que siempre le estaré agradecido a Ángel.

Texto de abril del 2007 en mi antiguo blog.

Silvio Rodríguez - El Papalote

Su boca

Su boca sin carmín tenía el tono rosa gélido del amanecer.
Ninguna pregunta:
La sutil dureza de su mirada
sabía preguntar sin decir nada,
por eso cuando sus labios me besaron
dieron a esa hora la punzada exacta de la deserción.

F

Semana dedicada a Julio Espinosa Guerra en Crepusculario

Habitada

Habitada, la noble destreza de la noche

puede compartir junto a tu cuerpo

el aura de otro cuerpo.

Tanta tristeza en la senda de tu mano

yendo en el vuelo sin matices de tus dedos,

una voz reconocible y extranjera

que al decir te amo

presagie el calor de una lumbre,

el valor de una mirada ciega,

un ahora en medio del fragor inabarcable del bosque.

Victoria Gastelo Me equivoqué contigo

F

Mañana día 16 poesía para perdidos

El próximo día 16 a las 22hoo una nueva sesión de Poesía para perdidos en La campana de los perdidos c/ Prudencio nº 7 Zaragoza.

ENRIQUE CEBRIÁN ZAZURCA (Zaragoza, 1978)


Profesor de Derecho Constitucional de la Universidad de Zaragoza.

Accésit en el Concurso de Literatura Joven del Gobierno de Aragón 2006 con el poemario Amor y otros desórdenes (publicado en el volumen Literatura Joven 2006, Gobierno de Aragón, Zaragoza, 2006).

Primer Premio en el Concurso de Literatura Joven del Gobierno de Aragón 2008 con el libro de prosas Espuma en los zapatos (publicado en el volumen Literatura Joven 2008, Gobierno de Aragón, Zaragoza, 2008).

Accésit en el Concurso de Literatura Joven del Gobierno de Aragón 2008 con el poemario Recaída (publicado en el volumen Literatura Joven 2008, Gobierno de Aragón, Zaragoza, 2008).

Autor del poemario Tercera convocatoria (Editorial Eclipsados, Zaragoza, de próxima aparición).

Artículos de opinión, creación y crítica literaria en las Revistas Eclipse, Riff Raff y Aragón en Portada (con la sección “Recado de escribir”), en el suplemento cultural “Artes & Letras” de Heraldo de Aragón y en el periódico digital Diario Aragonés.

Miembro del Consejo Editorial de la Editorial Comuniter, para sus colecciones “Voces de Margot” (prosa) y “Resurrección” (poesía).



POEMAS:



TODAS AQUELLAS COSAS



La ropa que te pones

para quedarte en casa, con esos

calcetines, tu piel desmaquillada.

Esas gafas

que no usas en la calle,

tu pelo despeinado como un país

sin leyes ni gobierno

ni nombre.

Restos de pasta de dientes

que han quedado en el lavabo.



Todas aquellas cosas que no cuentan

los poemas de amor.


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OCTUBRE



Leyendo un poema de Juan Antonio González-Iglesias

comprendí muchas cosas de repente.

Un poema mucho más bello que éste

(y sólo aún conozco sus tres primeros versos).

En él cuenta el poeta

que octubre es, para los japoneses, el único mes

en que, como descanso, no celebran a dioses.

No hay ninguna presencia

luciendo en esos días su testa coronada.

Los hombres solos. Sólo los hombres

sin ruego y sin excusa.

Leyendo ese poema, comprendí tantas cosas de repente…

Supe en ese momento por qué los dos llegamos

a esta tierra desnuda en ese mes del año.

Entendí aquellas tardes, alegres y absolutos,

sobre las ruinas ásperas besándonos protagoristas

de la historia, de nuestro absurdo paso por el mundo.

La dulce iconoclasia.

Comprendí nuestros cuerpos unidos en la noche

como una afirmación de nuestra estirpe

y también –¿por qué no decirlo?–

como un signo de interrogación entre las sábanas

lanzado hacia la nada o a nosotros

o al cielo luz de octubre azul y limpio.


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SICILIA



A Elena, que me contó cosas de la isla antes de visitarla yo, y me hablaba de cuando Sicilia era aragonesa



Este sol de miles de años, las colinas abrasadas de esta Sicilia que hoy visito, un calor sagrado de humedad antigua subiendo del asfalto de las mal asfaltadas carreteras de esta isla –mientras conduzco y tú estás a mi lado– me recuerdan al viejo Salina camino de su recreo en Donnafugata. Últimas pompas ofrecidas, esforzadas complacencias para un príncipe de un tiempo que marchita.

En la radio escuchamos los compactos que trajiste de España y éste que hemos comprado esta mañana al abandonar Palermo; es de canciones populares sicilianas. Folclore autóctono para turistas despistados. Acabará estallando este coche alquilado como sigas girando la rueda del aire acondicionado. Acabaremos cogiendo una pulmonía. En agosto y con las brisas insólitas que llegan de África tan cercana.

Acabarán estallando los caballos exhaustos de este carruaje de Salina. Tendrías que cambiar para que pudiéramos seguir tan felices como siempre, me dices. Hemos programado este viaje porque creemos ingenuos que abandonar un país es rectificar un mundo.

No vayamos al interior de la isla, es una hoguera. Cambia de dirección y marchemos a las playas aristocráticas de Taormina.

Hoy encuentro esta vieja foto y te veo surgir de las aguas del Jónico –como un Etna de espuma– con la piel estallada de una diosa de sal.






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BIOGRAFÍA

Nació en Alcañiz en 1972.

Ha publicado Adiós a la deshabitada conciencia (Zaragoza, 2002), El único lugar (Zaragoza, 2006), Rutina, el diario (Madrid, 2008) y La ceniza de los mapas (Palencia, 2008).
Ajeno a movimientos poéticos, escribe para ser libre, huir y domesticar algunos miedos.



POEMAS



De mi padre

heredé

un lapicero

para escribir los años.




De mi madre

las palabras

que me leerán

la vida entera.





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“Él bebía habitualmente.

Los vecinos escucharon gritos sobre las 11 de la noche. Al llegar la policía…”



noche




Llega la noche

con manos de taxidermista.




Mi nombre crece en su ajuar de sombras

– como zarza entre los labios – ,

mientras la ira pule las esquinas de mi cuerpo

con la palabra culpa.




Sé que para huir

tengo que perder de vista

mi propia ceguera,

pero ahora es tarde para abrir los ojos

y entenderlo.




En los brazos del miedo

el perdón cicatriza las palabras.





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Las garras de la inocencia







Me ocurre en bibliotecas,



en museos y en algunas galerías de arte



donde el mar es un agujero azul con motas verdes



y las olas



un arco iris pintado en telas blancas.




También cuando te miro a los ojos



y sabes de sobra qué te voy a decir,



o cuando preguntas por mis mentiras



y solamente sé decirte la verdad.




Entonces ocurre,



ocurre que la inocencia me sabe de memoria



y me limita en sus garras



hasta hacerme sentir el único culpable.



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Música: NICO CASINELLI

Premio para Ángel Guinda

Hoy viernes, 15 de abril, el poeta Ángel Guinda recibe el PREMIO DE LAS LETRAS ARAGONESAS 2010. Será a las 20 horas, en el IAACC Pablo Serrano de Zaragoza.

Felicidades amigo....

Vídeos de la presentación de Babel en las manos

Gracias a mi amigo J.A. Melendo...

http://www.flickr.com/photos/melendo_fotos/5619476196/in/set-72157626497164918/

Puse mis manos en sus muslos

Puse mis manos en sus muslos,
debajo de la falda sentí su estremecimiento.
Le dije al oído “¿soy tu placer o soy tu vicio?”
Calló mientras le presionaba con mis dedos
bajando sus medias y tocando la carne desnuda y caliente.
Se oía la lluvia en los cristales
y la voz de Cohen daba cierta gravedad al momento.
Al amanecer se fue,
me dejó sus bragas con una nota escrita con carmín:
Todavía me lo estoy pensando.

De Leonard Cohen I'm Your Man

Babel en las manos

Si queréis comprar el libro y no lo encontráis en la libreria podéis pedirlo a mailto:ventas@olifante%20com y en la web

El día 17, día del libro en Zaragoza, estaré firmando por la tarde en la mesa de Editorial Olifante y por la mañana en la de Editorial Eclipsados con el libro de "Las mentiras que te debo".

Siempre...República

Día 13 Miércoles 19.30 h...Biblioteca de Aragón

Nadie diría que nos conocemos

Nadie diría que nos conocemos
según me miras con esa cara de frialdad bien estudiada.
No te preocupes, cuando nos presenten,
te saludaré como si fuera la primera vez que nos vemos.
Te besaré las mejillas sin tocarlas,
cogeré tu mano apretándola suavemente,
y te diré sin temblarme la voz Encantado de conocerte María.
Aquellas noches de verano de hace ya unos años
quedará solo entre nosotros,
siempre he sabido comportarme ante estas cosas.




Quique Gónzalez : Riesgo y altura

F

Semana dedicada a David Yañez

El sol no da de beber, Silvio Rodríguez

¿Te lo has pasado hoy bien conmigo?

¿Te lo has pasado hoy bien conmigo?
Ella me mira, calla un instante
y con un aire de burla me dice:
Nos ha faltado ir a bailar.
Me sonrío mientras la veo desnuda caminar por la casa.
Suenan sus pequeños saltos en la tarima,
escucho caer el agua de la ducha y la oigo canturrear.
Enciendo un cigarrillo y abro la ventana.
Demasiado calor para ser primavera,
las luces de la avenida siempre logran serenarme.
Lejos, en la cercana oscuridad del cielo,
veo a Júpiter descansar en una de las esquinas de la luna.
Todavía, pienso, es pronto para cenar.
Todavía es pronto para muchas cosas.

F

Ahora sé demasiado de ti

Ahora sé demasiado de ti,
encuentro en cada una de tus justificaciones
la pequeña mentira que aflora al escucharte.
Pero no pasa nada, no temas,
también yo tengo un buen número de incertidumbres.
Será la edad, esa materia de cuyo significado
ya hemos escrito varios libros de la memoria.
Toda mi poesía trata en el fondo de lo mismo.
¿Ves? No puedo dejar de fumar
porque tengo miedo a intentarlo y fracasar,
ni dejar otros pequeños vicios que me consumen
porque son parte de mi vestuario ante el mundo
y nunca supe andar desnudo por la vida.

F

El día 8 poesía en el Divino Amore

El próximo día 8 de abril nueva sesión del Ciclo Poesia en el Divino Amore.


Tendrá lugar en el Cafe Divino Amore, Plaza del Carmen 9 Zaragoza, a las 21:45 horas e intervendrán en esta ocasión los poetas:

Elisabeth Hernández Quijano

José Antonio Conde

Carlos González Sanz, “Carlos Bozalongo”

Inmaculada Marqueta

Miguel Ángel Marín Uriol

Este jueves día 7 poesía en la Universidad...

El jueves 7 de abril a las 19.30h.en la Sala de Juntas de la Facultad de Filosofía y Letras de Zaragoza una nueva entrega de "Este jueves poesía en la Universidad" con las poetas Marta Navarro y Sara Toro. Moderará el evento Marina Barrio. Después, como siempre, seguremos el recital en el Pub Candy Wharhol sobre las 22.30.

Marta Navarro García. Zaragoza. Publicaciones: “Ocho islas y un invierno” (El Desembarco, Sevilla, 2008) y “La victoria del Heno” Premio de Poesía “Victoria Kent”, (Fundación “Victoria Kent de Cádiz”), Málaga, 2007). Accésit con “La espalda del viento” Premio de Poesía “Gabriel y Galán” en 2005. Libros colectivos: “Poesía Amorosa” (Certamen Internacional de Poesía Amorosa del Círculo de Bellas Artes de Palma de Mallorca año 2003 y 2004).“Con buenas palabras” “Jirones de Azul”, Sevilla, 2006). “José Antonio Labordeta: creación, compromiso, memoria” (Rolde de Estudios Aragoneses, Zaragoza, 2008).“I Encuentro de poetas hispanomarroquí” (Tetuán-Sevilla, 2010). “Voyeur. Literatura y erotismo”, (Ediciones del Viento, 2010). “I Encuentro de poetas hispanomarroquí” (Tetuán-Sevilla, 2010) YIN, “Antología de poetas aragonesas” de la editorial Olifante. Colaboraciones: Revista de Cultura Aragonesa “Rolde”, revistas digitales “Espacio Luke”, “El Cronista de la Red” y “Narrativas Literarias”. Colaboro en la revista “PIKARA” y en Canal Cultura de Diario Aragonés. Autora de letras de canciones para los grupos de rock Anima mundi y Nadie. Editora del blog cultural Entrenómadas.

Poemas:

Días sin usar

Duermen los peces bajo el asfalto gris de la memoria. Sólo el jardín de Gary conoce los secretos de aquel invierno en el que tú te convertiste en viento y yo en agua. Los amigos nos buscaron en valles oscuros, en playas desiertas, en lugares lejanos. Pero los dos dormíamos, como los peces, bajo el asfalto gris de la memoria, cerca de donde crecen las manzanas azules y los días sin usar. Y, si nunca existimos, por qué se empeñan en recordarnos, en buscarnos.

(De Otoño y cien caballos dormidos)

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Para Franco Battiato “IL VUOTO”

Soy el abismo que huye a tierra firme,

una isla perdida en busca de océanos y náufragos,

el tiempo que se observa en las heridas de un reloj.

Me transformo,

me disuelvo, soy tigre, soy agua, soy el vacío.

(Ocho islas y un invierno)

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Hotel Lanchesmer

El hotel Lanchesmer siempre decide
quién puede dormitar en sus habitaciones
y quién no debe acceder más allá del hall.

Hay mujeres que sueñan con perderse
entre las sábanas de la 222.
Dicen que en su cama de terciopelo líquido
el punto G se ilumina como un neón hambriento
devorando de placer a los amantes
y que sus gemidos se contagian a otras habitaciones
hasta estallar en un agudo capaz de dejar
ronca a la mejor soprano.

Pero no todo es placer en el Hotel Lanchesmer.
Cuenta la leyenda que cien hombres maduros
con aroma de seis cifras entraron una madrugada
clandestinamente y desaparecieron.

En noches de luna llena
se les oye golpear las puertas
y gritar desesperados que nunca más
volverán a lamer el sexo albino y primerizo
de ninguna Lolita,
que no regarán whisky helado
ni esnifarán comida blanca,
sobre sus pubis rizados, arrogantes y náufragos.

Me han contratado
como contrabandista de contratos
en el hotel Lanchesmer.
A punto estoy de probar la habitación 222.
O de liberar a los maduros inmaduros
que entraron clandestinamente.
To be or not to be. Lanchesmer, 2010.

(Rosas y Lagartijas)

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Sara Toro Ballesteros. (Córdoba, 1984). Soy licenciada en Filología Hispánica por la Universidad de Granada. He participado en el pliego número 8 de la colección Venera promovida por la Casa del Ciprés así como en las antologías Radio Varsovia, Tod@s somos Frida y en las revistas Bar Sovia, Tres orillas y PDA y Juglar. Asimismo, he publicado con La bella Varsovia en Ropopompom y Como yo te amo. He sido premiada en el V Certamen de relato breve de la Universidad de Córdoba y finalista en el I certamen Alea Blanca del café Anaïs. Próximamente apareceré en la antología promovida por Vélez Nieto Jóvenes poetas andaluces le cantan al vino. (Sara Toro por Sara Toro)

Poemas:

A mi enfermera y mis sopladores en Malta.

A mi enfermera y mis sopladores en Malta.

Plancton náufrago a la deriva
la epidermis de mi cuerpo seccionada;
costra fósil, sangre coagulada,
rioja tibio para las aguas vivas.

Las cicatrices que las olas me dejan
supuran como un recuerdo triste
y crónico al que la marea embiste
perforando hasta el eco de las quejas.

Un farol, te prendería en la noche
si fueses Leandro y, por fortuna,
sorteases anémonas y mar

para acallar con besos mis reproches
y aullidos licántropos a la Luna
y suave sobre las heridas soplar.

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Para Gianni Sarti

Quiero hacer un zumo
con los limones que usas por ojos.
Te torturaré, si es preciso,
con los peores chistes de mi repertorio.
Si no funciona, te recordaré
que en dos semanas tú partes a Italia
para siempre.
Y si me quieres, aunque sea un poco…
recogeré el aljófar que destilas

mejilla

abajo

para servirme un combinado
con el amargor que me dejas.

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El imbécil

Era una criatura detestable
en el plano moral, un ser abyecto,
una abominación lovecraftiana

Luis Alberto de Cuenca

Érase un príncipe batracio,
un convertidor de antiprincesas,
la bacteria en el cetáceo
que no logró digerir a Jonás.

Una complicada tesis doctoral,
una palatal en el sistema de la lengua,
el rey Midas de la decrepitud,
una fosa séptica hecha hombre...

Érase yo, la criatura infame
que lo acogió y amamantó en su lecho.



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La luz era un gato anaranjado

La luz era un gato anaranjado subiéndose por los muros.
Lentamente la tarde se guarnecía de principios y murmullos.
Yo sentí la incertidumbre:
La nostalgia que guarda los latidos de un corazón esperando.
Trajo flores en un ramo.
Un abrazo, el calor de sus labios
y el aroma de su perfume
que se abrió camino en mi
dejándome la eterna pregunta del deseo.
Supe ser un hombre cauto,
abrí la botella de vino tinto,
saqué algo de picar y mirándole a los ojos le dije:
"Dentro de unos minutos traerán la comida china".

F

Semana dedicada a Ada Menéndez

Bruce Springsteen - Hungry Heart