La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 26 de abril de 2011

Fui extranjero...
















Fui extranjero en tu tierra de asilo.
La sombra de mi boca pronunció en tu cuerpo
abiertos renglones ensalzando tu nombre.
¿Qué bosque contuvo el ardor de la sangre?
Ahora sé reconocer el suave quejido,
la espera desnuda,
la urgencia llamándome,
las horas que en la noche perdí entre tus pechos.













F








5 comentarios:

Manuela Fernández Santamaría dijo...

Tanto en tan pocos renglones. Y esa introspección que lo ahonda.

Érico Cordeiro dijo...

Holla Fernando,
Gostaria de convidar você e seus leitores para as comemorações do segundo aniversário do blog Jazz + Bossa + Baratos Outros:
www.ericocordeiro.blogspot.com
Un fuerte abrazo, diretamente de Brasil.
Saludos!

Begoña dijo...

Sugerente, me gustó.
Besos

Princesa115 dijo...

Sensual y emotivo

Saludos

Tesa dijo...

Aprovecho el desierto del agosto, la no urgencias, la paralización de la rutina para adentrarme entre tus paisajes de versos, donde no me siento extranjera sino alguien cercano que utiliza igual que tú, poeta, la ensoñación, la fantasía y la piel para soportar la grisura de la vida.

Tienes el don de provocar a mis emociones con tus poemas.

Un abrazo, Fernando, que pases un buen verano.

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