La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 30 de junio de 2010

Mi atlas







Me he cerciorado en un atlas que existe el Eúfrates y el Tigris,
copiosos y marinos ríos en sus juncales.
No sé donde nace el Nilo,
solo sé de su muerte embarrada en el Mediterráneo.
Sé que hubo un mundo detrás de la palabra Cartago,
que cayó Palmira envuelta en el desierto
y que Petra se vistió de tristeza con el paso del tiempo.
Sé que César siempre pensó al cruzar el Rubicón
en todo lo inmortal que le esperaba,
que Colón seguiría buscando un paso hacia las Indias,
que Edison descubrió la luz e iluminó las sombras
y que Einstein relativizó de nuevo todas las ideas.
Mi atlas tiene esculpidas en la arena
todo lo que el hombre ha dejado cautivo.





martes, 29 de junio de 2010

Dame la sombra







Dame la sombra,

lo más dulce,

tus párpados cerrados,

el sueño.




F


2000 post




2000 entradas en este blog.

Gracias a todos por estar



Frases de otros IV




"Lo que más odio es que me pidan perdón antes de pisarme."

W. Allen


lunes, 28 de junio de 2010

Mecano - El 7 De Septiembre




El 7 de septiembre


Derogo la baldía ansia de mis 20 años...



domingo, 27 de junio de 2010

El valor del número...






El valor del número se tiñó de rojo en el crepúsculo del verano.
Azrael dormitaba con el silencio de las mieses
y conminaba con su mirada a tener con él
un pulso dulce, eterno, mortal.
Nada trae este final, ni siquiera el reposo,
quizás las sílabas evocadoras de la infancia
surjan con fuerza,
veamos en ellas el muro de adobe,
la verde enredadera,
colgada anhelando la luz
pero siendo parte siempre de la sombra.
Las voces dejan música, ecos cotidianos,
un vuelo de pájaros perdido en las nubes,
un carro tirado por viejos bueyes,
y suelto y lejano
un caballo blanco, ebúrneo,
recuerdo del último invierno,
de todos los inviernos.








F



Semana de Rafael Saravia en Crepusculario





sábado, 26 de junio de 2010

Frases de otros III




"Supongo que había que inventar las camas de agua. Ofrecen la única posibilidad de beber algo a media noche sin pisar al gato."

Groucho Marx


jueves, 24 de junio de 2010

Tuvo la noche memoria






Tuvo la noche memoria,
un quehacer de luces de neón
y semáforos apagados
donde resguardarnos.
Después su boca,
la humedad tibia de su lengua
dejando un reguero azul sobre mi vientre.
Las flores rojas de sus labios se deshacían,
sus dientes traían el dolor nacarado de la aurora,
un ramillete de besos enlazados a la ginebra,
un poco de silencio al respirar
entre el humo de los cigarrillos,
un poco de esa muerte pequeña
que queda ante la mirada de un desconocido.




Frases de otros II




"No sabemos lo que nos pasa y eso es precisamente lo que nos pasa."


J. Ortega y Gasset



martes, 22 de junio de 2010

Café París XXVI








Subo peldaño a peldaño por tu cuerpo
como las viejas escaleras de Montmartre.



Temo la urgencia de ti,
el ansia calcinada esclava de mi boca,
traída y llevada tantas veces
en el silencio orgánico de la noche.
Temo a tu piel, rémora de mis dedos,
su eco lejano, el fragante aroma que me ata.
Temo a tus manos eligiéndome, impacientes,
alzándome con las alas ciegas de un deseo loco,
aferrándome en un ir y venir desde tus pies
a la urdimbre húmeda de tu sexo;
llegando desde tu vientre a tus senos,
sonrosados, hambrientos y sedosos.
Temo andar por tu cuello, morder tu nuca,
sentir tu lengua devoradora,
experta, silenciosa,
hirviendo en un combate sin tiempo con la mía.
Temo el final, el armisticio,
el que me hace, bajando por tu espalda,
revindicar mi derrota.
Sudoroso, todavía usando mi lengua
para humedecer la senda de tus vértebras,
llego a escuchar el ronroneo
que emites en mitad del alba
cuando exhausto, naufrago en tu gozo.









Noche de S.Juan Poesía erótica en Zaragoza





El Fornicio del poeta Gonzalo Rojas


Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones,
te turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro?
¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?

Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras, te
lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
parara el sol,
fálicamente mía,
¡te amara!






Noche del 23 de junio a partir de las 22h00 en el Albergue Municipal Juvenil de Zaragoza
c/ Predicadores nº 70
Organiza La Asociación Aragonesa de Escritores

Poetas que actuarán:




* LOLI BERNAL.
* EMILIO QUINTANILLA.
* ISABEL IZQUIERDO.
* AMPARO SANZ.
* ELENA PERALTA.
* FERNANDO AÍNSA.
* ADELA RUBIO.
* MIGUEL ÁNGEL YUSTA.
* BLANCA LIBIA HERRERA.
* FERNANDO SARRÍA ABADÍA.
* FRANCISCO J. PICÓN.



para apuntarse aescritores@gmail.com
Os esperamos para leer o escuchar.







TERTULIA POÉTICA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN







TERTULIA POÉTICA EN LA BIBLIOTECA DE ARAGÓN
Organizada por la Asociación Aragonesa de Escritores


El miércoles, 23 de junio de 2010, a las 19:30 horas, en la sala polivalente de la Biblioteca de Aragón, celebraremos la tertulia poética mensual, última antes del paréntesis del verano.
En esta ocasión tendremos como poeta invitado a
FERNANDO BURBANO.
Reanudaremos las tertulias el día 20 de octubre.

Tras comentar y analizar la obra poética de Fernando Burbano y dar paso a un coloquio con la autora, procuraremos que haya tiempo para que otros asistentes nos lean algo de su propia obra o de los poetas consagrados de su predilección.

Como siempre, promueven y coordinan estas tertulias los poetas:


Emilio Quintanilla Buey
Ángel Sobreviela





lunes, 21 de junio de 2010

Tan amargos como el sabor azulado de tu boca






Tan amargos como el sabor azulado de tu boca
fueron los días que vistieron de invierno las estancias.
Era enero o eso pensaba entonces,
y el pulso de una vía férrea nocturna
traía desde el kilómetro impreciso,
junto a tu nombre, el vacío estigma de la pérdida.
Laboriosas abejas, calcinadas palabras,
Europa tiene un luto que me abarca.
Desde la sombra del amanecer
en mi ventana canta un pájaro negro.
Deshace, sin saberlo, dormidas apariencias,
me enseña cada uno de esos días en que te nombraba,
mientras en la ligereza del silencio se escuchan los ecos
- paulatina la lluvia ha dejado su cerco en los cristales - .
Luego escribo tu nombre,
se deshace en las ganas,
las prisas demoran el aljibe,
y el viento azuza en las ramas verdes de los árboles
como si este verano que nace hoy
todavía no supiera de él mismo nada,
tan solo que lo engendré en un sueño
una noche perdida del invierno.







F


Frases de otros I




"A partir de cierto punto no hay retorno. Ese es el punto que hay que alcanzar."


Frank Kafka


domingo, 20 de junio de 2010

Estancia en la casa del poeta






Trasmoz: Pueblo de pájaros
donde el sfumato crea en los cerros
la tentación de la melancolía.





Semana de David Eloy Rodríguez en Crepusculario






sábado, 19 de junio de 2010

En la palabra Cartago






En la palabra Cartago
siento inundaciones,
lluvias torrenciales,
un dolor en el costado
creciendo dentro
con esa lentitud
que solo deja el tiempo.
Pausa a pausa
un silencio y otro,
luego la verdad,
una luz que trae la mañana,
de ella como de todo
solo un tapiz de polvo
y un ir y venir de pájaros negros.






F



viernes, 18 de junio de 2010

jueves, 17 de junio de 2010

Tarde de cerezas en Ricla
















Aparte de la propia felicidad de coger cerezas contando con la amabilidad de Ana y sus hijos y de la paciencia de Roberto del Val que nos acompañó a semejante tarea ( no tenemos precio depredando) después vino la lectura de poemas, un pequeño coloquio...y una lifara en la que hubo de todo...en la noche oscura las brasas en el albero de la plaza de toros me dejó una impresión fascinante...GRACIAS a tod@s.




miércoles, 16 de junio de 2010

Café París XXV







L’ îlle de Sant Louis, tu vientre, una sombra húmeda…



¿Cuánta sinceridad se deben dos cuerpos?
Despacio mis dedos buscan reunirte,
preguntan sin esperar respuestas,
entran por los senderos húmedos de la lluvia
y me dan a probar el dulce sabor de las acacias.
Mis pasos son luces, brasa de ti.
Expectante escucho tu voz,
gemido a gemido me das las raíces de tu anhelo,
la urgencia me desnuda,
cierro los ojos cuando me haces tuyo,
ahora rodeado de la caliente verdad de tu piel.




F






La pantera






Esta pantera es mi hermana mayor. Rugió por vez primera cuando yo amaba aún todo cuanto me sucedía: escuché aquel rugido como algo que me entregaba el universo. Nació así entre nosotros cierto cariño deshonesto e incomparable. Ella, desde su agilísima forma cubierta por el ébano centelleante, se acerca para seducirme con sus movimientos de acero: miro su brillo hipnótico lamentando la pobreza de mí poder y recuerdo las veces en que nos hemos arrojado al pasillo, hermanados por el común deseo de la aniquilación. Nuestro incesto se va fortaleciendo gracias a un estilete de rencor en cuyo filo sonríe una ternura desconcertante: aprendemos que el odio es más sensual que la piedad.

Di la verdad a éstos, diles que me defiendo de tus arañazos, diles que mi mayor lujuria consiste en meditar tu destrucción. Diles que contraataco a todas horas con la insoportable esperanza de desmenuzar poco a poco tu compacta agresión, tu existencia, tu proximidad, tu memoria. Diles que me he servido, contra ti, de todas las armas: las mujeres, el trabajo, la música y millares de cigarrillos, los amigos y las palabras, el arte, el alcohol. Yo vivía como la palabra socorro. Yo vivía en legítima defensa. Usé todas las armas contra tu esplendor, todas las armas contra el desatino de tu inmortalidad.

Esta pantera es mi hermana mayor. Me vigila como un océano a la costa y me nombra por mis diminutivos. Yo la vigilo como un reo de muerte a los minutos, y le llamo tristeza a falta de un nombre más vasto y depravado.


Félix Grande


Esta tarde/noche he estado escuchando y conversando con este gran poeta y con su mujer, Paca Aguirre, otra gran poeta...gracias por estos buenos momentos.


lunes, 14 de junio de 2010

Los vídeos de Poesía para perdidos del día 12



















Crónica de M. M. Forega

Gracias David


VOLVEMOS EN OCTUBRE


Café París XXIV






Junto al Museo d'Orsay, en el Hotel Le Bellechasse,
un viaje en la noche de tu boca.

Adoro tu saliva, tu boca,
tu lengua experta deshaciéndome.
La noche es espesa,
sin astros donde reposar el universo,
y en la terraza, casi desnudos,
las luces de París alargan las calles
enmarcando un paisaje inolvidable
con la dulce sensación del deseo
y esa trama de caminos imposibles
que han dejado en mi piel tus labios.





F








domingo, 13 de junio de 2010

Horado el tiempo







Horado el tiempo y mi dedo es una llama.
Vuelo en el viento sin esperanza,
tengo una maleta llena de periódicos atrasados,
una muda, dos camisas, un jersey azul
y el valor que da un billete de tren a Europa.

Tú eres el camino,
la sospecha que en tus ojos encamina mis días.
Sombra y luz, sostienes con tus manos mi debilidad,
cada palabra teñida en las veredas de la noche,
la sensación impensable de que siempre partimos,
que hay dos segundos de silencio antes de despedirnos,
aunque el beso que me das tenga tantas raíces
como todo el tiempo que llevamos juntos.




Gracias a Lamima, me ha dado el pie.


Semana de Charles Baudelaire en Crepusculario




viernes, 11 de junio de 2010

Café París XXIII





Yo, el Sena entre tus muslos…



Quebrada la noche,
su hora decisiva cae sobre mi espalda,
siento tus manos pequeñas recorriéndome,
tu boca sembrando amapolas con tus dientes,
tus labios pronunciando un idioma extranjero,
un jeroglífico que me estremece,
el sutil fuego deja en mi vello nombres impronunciables,
todas las fuentes manan ebrias las verdades
y tú, vencedora, reina de Samotracia,
me has embarcado a un Egeo imaginario
donde es azul tu lengua y blanco el preludio de la luna.




F




Mañana día 12, sábado, poesía para perdidos




Organizado por la A.A.E.

POETA: FRANCHO NAGORE.

MÚSICA: JUAN LUIS SALDAÑA.

DÍA: SÁBADO 12 DE JUNIO.

HORA: 22h00.

LUGAR: LA CAMPANA DE LOS PERDIDOS (C/ Prudencio, 7, Zaragoza)

Colabora el Dpto. de cultura de la D.G.A.


Tzvi Erez plays Chopin Nocturne Opus 55 No. 1







miércoles, 9 de junio de 2010

domingo, 6 de junio de 2010

He abierto la palabra






He abierto la palabra. La noche es su jeroglífico
donde una a una sus huellas dejan un rumor en el viento.
La luz descorre los rincones del alma entregados a las brasas.
Un soplo de su boca enrojece mi cara,
se escucha rasgado el sonido azulado del cálamo.
Ella, desnuda, vuelve a ser parte de una oración,
un lamento, una canción, un verso, parte de la vida.





Anna Netrebko - Casta Diva








Semana de Eduardo Moga en Crepusculario





sábado, 5 de junio de 2010

Tiéndeme despacio en la ribera de tu deseo







Tiéndeme despacio en la ribera de tu deseo,
desarma una a una todas las palabras que me habitan,
deshaz el nudo, la branza de tiempo y de espera,
el quehacer de arañas en la carne,
el ácido lacustre, su veneno,
la laxitud desnuda del amanecer,
el granito acerado, la arena,
las hojas del otoño,
un noviembre de ceniza.
Vuelve con tus manos,
pequeñas, temerosas,
a cruzar el páramo,
trae en tu boca la humedad del ansia,
el calor de tu isla,
la ardiente bocanada del órdago,
simas y bosques contra mí panoplia armada.
Esta batalla no tiene fin
aunque tu cuerpo reconozca en el mío su lugar
y hayas sembrado de flores amarillas
cada recodo en que sin casi saberlo fuimos uno.







Noche de San Juan...poesía erótica en Zaragoza





El Fornicio del poeta Gonzalo Rojas


Te besara en la punta de las pestañas y en los pezones,
te turbulentamente besara,
mi vergonzosa, en esos muslos
de individua blanca, tocara esos pies
para otro vuelo más aire que ese aire
felino de tu fragancia, te dijera española
mía, francesa mía, inglesa, ragazza,
nórdica boreal, espuma
de la diáspora del Génesis, ¿qué más
te dijera por dentro?
¿griega,
mi egipcia, romana
por el mármol?
¿fenicia,
cartaginesa, o loca, locamente andaluza
en el arco de morir
con todos los pétalos abiertos,
tensa
la cítara de Dios, en la danza
del fornicio?

Te oyera aullar,
te fuera mordiendo hasta las últimas
amapolas, mi posesa, te todavía
enloqueciera allí, en el frescor
ciego, te nadara
en la inmensidad
insaciable de la lascivia,
riera
frenético el frenesí con tus dientes, me
arrebatara el opio de tu piel hasta lo ebúrneo
de otra pureza, oyera cantar a las esferas
estallantes como Pitágoras, te
lamiera,
te olfateara como el león
a su leona,
parara el sol,
fálicamente mía,
¡te amara!






Noche del 23 de junio a partir de las 22h00 en el Albergue Municipal Juvenil de Zaragoza
c/ Predicadores nº 70
Organiza La Asociación Aragonesa de Escritores

para apuntarse aescritores@gmail.com
Os esperamos para leer o escuchar.







viernes, 4 de junio de 2010

Vuelvo hacia ti mis dedos









Vuelvo hacia ti mis dedos buscando en tu espalda islas griegas donde indefinidas y escarpadas casas se dejan mecer azules y blancas al sol de la tarde aunque en su sombra guarden el misterio de la entrada. Saben mis manos de ti y estremecen tu oráculo, tu salvaguardia de duermevela, caes sin remedio ante el fuego, un sarmiento te quema la piel, el abismo lo abre ahora mi boca, te da un alivio lejano de humedad y murmullos que te invaden como pájaros del mar que susurran en tu corazón un cántico fugaz de Epifanía.




F



jueves, 3 de junio de 2010

miércoles, 2 de junio de 2010

Vídeos del recital de Poesía para Perdidos el 29 de mayo

Vídeos de Poesía para Perdidos en Zaragoza, en esta ocasión, los invitados fueron Fernando Sanmartín y Raquel Lanseros con la aportación musical de M.R.Z. Crocodrile.














Gracias David

******************************************************************************
Presentación de M.A.Yusta el sábado 29/5...(gracias M.Á.)


Raquel Lanseros, la luz de la Bahía

Hay una coplilla que cantan los niños de Cádiz cuando sale el día “nublao”. Me la contaron hace unos meses y, como me la dijeron, la recito yo aquí esta noche. Dice así:

Se ha enfadado el sol en Cádiz
y se ha marchado del cielo
porque brillaban más que él
los poemas de Lanseros.

Pero eso no es todo, porque una noche, cenando tortillitas de camarones ( las mejores del mundo) en El Faro, allá en la puntita de la Bahía, escuché esta otra que, curiosamente, rimaba igual y relacionada, por segunda vez a Raquel con el cielo:

Hay miradas de mujer
que te transportan al cielo
Raquel, además, te lleva
con la sonrisa y los versos...

Entonces me dije que algo –mucho- tenía la poesía de Raquel Lanseros para que de tal forma fuera pregonada y celebrada en esa bendita tierra de poetas y belleza.

Por razones de trabajo, Raquel se desplazó a Murcia y después a León, donde reside ahora. “La Pulcra” tiene una competidora muy seria... y de allí nos llega esta noche esta poeta de quien diré poco más pues dejo las “notas biobibliográficas” ( las suyas y las de Fernando Sanmartín) para que las exploréis en la Red .
Sí quiero citar unas palabras de Javier Rioyo sobre nuestra invitada:

“Hace años sigo a Raquel Lanseros. Alguna vez hasta la he encontrado en carne mortal y todavía muy joven. Aún le quedan cuarenta y nueve años de vida. Esos son muchos poemas por delante. Su último libro ha sido premio internacional Antonio Machado. Lo único que no me gusta es el dibujo de la portada. Pero eso se compensa con la foto de Raquel en el interior. Y desde luego con sus poemas. Es una poeta que nació con el corazón entre las piernas y en un país que quería dejar de ser ineficiente, que quería dejar de ser un coñazo y que estaba a punto de soltarse el pelo. “
Raquel, digo yo, tiene la fuerza de un huracán disfrazado de brisa, es un torrente de amapolas frescas que se derrama ante el asombrado lector. Raquel es aire del sur y sol creciente y, además, escribe versos como estos:

TRADICION ORAL

Me gusta amarte hincada de rodillas.
Aquí, tan desde abajo, tan cerca de la tierra
relamo el palpitar de tu cuidado
y centro mi delicia en el transcurso.
No es de extrañar que el mundo sea redondo
¿Qué forma iba a adoptar, sino la de mi boca?

Tomadla a sorbos: la poesía de Raquel es fuego y sentimiento y os puede abrasar el alma...

Fernando Sanmartín

La discreta elegancia y pulcritud del poeta grande.
Lo veréis paseando tranquilamente por las calles de esta Ciudad de nuestras envidias, o tomando el sol en una terraza del Parque de Pignatelli, o intentando meter un cuadro demasiado grande en su coche (“No es fácil meter un paisaje dentro de un espacio reducido”).
Fernando Sanmartín es un hombre discreto, observador, viajero, con una mirada transparente, de mar en calma que, sumergida bajo los cristales de sus gafas, explora el mundo exterior con la delicadeza de quien sabe y teme que puede no ser correspondido con la misma sensibilidad. Le gustan los vagones de metro y trenes solitarios, los tranvías amarillos de Lisboa o las miradas perdidas en el regazo de mujeres que bajarán, para siempre, en la próxima parada.
Fernando pasea, ama, escribe, vive, respira, espera y cultiva la amistad, pensando que mañana puede estallar una tormenta que acabe con todas esas posibilidades.
Fernando, con su aspecto unas veces de vecino de Chelsey y otras de Boulevard Saint-Germain, lo mismo cena en un paquistaní de New Road que toma un exquisito café en el Flore.
Siempre discreto y elegante se adentra irremisiblemente en nuestra cotidianeidad, es bien recibido y él observa, piensa y escribe empapando la pluma de sinceridad.
Su obra narrativa está impregnada de poesía y su poesía es un viaje hacia la pulcritud no exenta de suave ironía, con esa delicadeza que se adivina en su mirada y con sabiduría nos dice:

“Escribir un poema. O emplear el folio en otra cosa. Escribir un poema. O utilizar el folio para una carta de amor, para un deseo, para una amenaza firmada que propicie nuestra detención.
Escribir un poema. O no escribirlo nunca. Saltar de un tren en marcha o a un río de aguas bravas. Y lastimarnos. Para de ese modo propiciar lo que el poema puede ser: un ejercicio de convalecencia.”

Fernando Sanmartín, la sensibilidad, el compromiso, la fina ironía la discreción y la elegancia, en fin, de quien camina sin molestar, sin vanidad, que es como lo hacen los grandes...de quien dice Marta Navarro, amiga y poeta excelente que...
“...sus libros de poesía te acercan a mundos alados, a medio camino siempre entre el sueño y la realidad, entre el tiempo pasado y el que vendrá. Una frontera que (Sanmartín) cruza, verso a verso, con facilidad. Un océano de papel que inunda con palabras llenas de niebla, de pómulos, de citas imposibles, de animales heridos, de funambulistas...”

y que tal vez esta noche nos soprenda trayendo a este lugar esa “Palabra que nadie ha pronunciado”

Ah y, en el intermedio musical, atención a “M.R.Z. Crocodrile.”. Vienen con nuevo disco y la preciosa música de siempre

Bien, pues buenas noches y a disfrutar.
Muchas gracias...



martes, 1 de junio de 2010

Enciérrame despacio








Enciérrame despacio en la algarabía,
en el tumulto de pájaros negros que te habitan,
en la sangre y en tu silencio de níquel,
en el sabbat desprendido de los siglos
con tu boca encimada a la mía,
buscando ecos salvajes
dentro de lo imposible de mi lengua.
Átame despacio,
ausente todavía
recoge en mi espalda tus pechos,
tus dagas silvestres azoradas,
derrama, como una condena en mi piel,
tu aroma a selva,
húmeda en la lluvia fogosa y arbolada,
helechos extendidos en el tapiz de nuestro juego.
Batallas en la guerra sin victorias.
Prisionera de mí,
ardiente, entregada,
moribunda entre las gotas de tu sed y un puñado de arena,
devora el cálamo extenuado por tus manos,
la urgencia desleal de los besos
entre la luz y la derrota de tu vientre,
el espasmo, el órdago de la tierra,
la desnudez de los dos
envueltos en la fiebre
y en el calor sagrado e incontenible de tu sexo.




F



Beethoven - Piano Concerto no.5 by Claudio Arrau 1




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