Desármame

Desármame,
sé el viento
que me desnuda.
Acalla mi voz
con tus dedos sabios.

Llego de un desierto
de arenas rojas
y tú eres la orilla
de una mirada húmeda,
el afán de la lluvia,
el vuelo de los mirlos,
la luz que ilumina tantos silencios.



F

He vuelto del sur

Traigo del sur
el azul en los ojos.
Un ramillete
de amapolas
en las manos.
Un poco de sal
en la piel.
Una caricia tibia
en el alma.
Algo
por lo que merece la pena
respirar.


PD...amig@s he vuelto, gracias por todas vuestras hermosas palabras, sin vosotr@s no merecería la pena...exponerme...ya os iré visitando.


F

Te nombro

Te nombro con el nombre en que me habitas,
y lo digo bajo, inquieto,
pensando las silabas
como un susurro de pisadas leves.

Esas huellas perduran en la arena,
tus manos las sienten como suyas,
tu piel recoge la humedad,
suave murmullo de inconfesables roces,
grietas de luz,
plumas del aire,
tu corazón palpita lejos
y un calor incesante
llega a tu sangre...
Ahora sé que me respiras.


F

Desde el Puerto de Santa María

La fugacidad o el instante
donde la luz se hace canción
o se convierte en azul y blanco
en los ojos silenciosos de una mirada de mujer,
mientras afuera,
muy afuera,
todavía las avispas
se renuevan en el azucarado
regocijo de la mañana
y el murmullo de respirar
se viste con los colores
que aún el otoño
no ha sabido derribar.

Por eso las palabras son de oro
y espejean al sol
con la suavidad rotunda
que siempre ha de esconder unos versos,
tañen en el corazón,
son arrebato,
el susurro que te besa el alma,
la eterna alegría que esconde un poema,
y abarca la piel y tu contorno de gacela,
sabiendo de ti,
tan sólo,
que tienes la ebriedad de las uvas
en la humedad de la boca,
y un regazo
donde guardar
los hilos de la vida.


F

Soy una palabra

Soy una palabra que te busca,
el verso que esperas,
la noche sin rostro,
la luz de lo nocturno,
el esbozo de tu sueño.
Llego al fin
a aferrarme
al valle fertil
que circunda tus caderas...


F

Mis palabras

Mis palabras te buscan
como si fueran dedos,
sus yemas,
en la ebriedad de la noche.

Llegan a ti,
agua marina,
y son versos como labios,
dagas y cuchillos
que hieren tu corazón
y se hacen humedad,
lluvia incansable
en tu piel estremecida.

No es sólo dolor,
acaso el viaje largo de una caricia
por las hendiduras de tu cuerpo
y por las profundas marismas de tu alma.

Mis palabras beben
del fuego enrojecido
de los crepúsculos,
y de un vino oscuro
que sabe fermentarse
en el regazo de tu vientre.

Hay un eco profundo que las hace crecer
y su aguardiente contamina tus venas respirándome.

Puedo decir...

Puedo decir que soy pequeño.
No hay duda de ello
y sin embargo crezco como el kéfir
entre los abrazos y las caricias
que me da la vida.

Nadie es suficientemente pobre de espíritu
para enardecer los bordes
imprecisos de un desierto.

Tened paciencia,
mis palabras amarillean
y se enrojecen en el otoño…
soy un árbol fecundo
donde reposar la mano,
guarezco una sombra fértil
y muchas emociones
que el silencio me nombra
en las noches
en que dormir es lo menos importante.



F

El otoño del serbal

Sin apenas rastro, sin condena,
cubro una parte de vuestra mirada,
me dejo la piel en los despojos del viento,
la palabra entre las banderas que la noche derrumba,
los sueños en los amaneceres de palomas tristes,
cada una de mis emociones
acaba siendo humo, ceniza, polvo en el discurso del silencio,
a lo más, un recuerdo de fiebre,
una cicatriz que se hace conocida,
esa parte intima que me sigue haciendo humano.

Puedo hablar de mí y de todas las señales que en mi cuerpo habitan.
No temáis soy sencillo e incluso simple
porque todo lo que me condena,
las branzas y los cilancos que me hacen débil,
me habitan entre los gramos que puede pesar un alma,
y son centímetros cúbicos de ansia,
desolación, ira, pasión…
e indefinidos puntos azules que me abrasan en la atalaya de la noche.
Llego a ser una pavesa herida por el tiempo,
una palabra para unos ojos,
un dolor redimido entre los miedos,
que acerca la ausencia,
que sabe tener la muerte entre nosotros.

Debería saber partir, poder dejaros,
coger ese tren, ese barco, un avión,
volver a ser nada de nuevo
y crecer en la sangre de cualquier sueño,
un campo de abril enrojecido por las amapolas,
en vez de esperar que la lluvia me vuelva a empapar
y sienta que soy un serbal rojo,
un nuevo árbol cayendo en el olvido en mitad del otoño.

Seguro que sigo aquí aunque odie los amaneceres.


F

Sensaciones

El mar océano.
El faro pedregoso.
El silencio azul y su inmensidad sin márgenes.
La sensación de la eternidad en las gaviotas…

también existe el reposo en el abismo.

F

..................................................

No respiro, pero no os preocupéis, soy un muerto normalmente muy tranquilo.

El último día de la expo

la expo nos dejó en la riada...

En pocas palabras

A veces el tiempo y sus senderos se aderezan con palabras, a veces son sólo silencios.

Reflexión

Es posible que con el tiempo que le dedico haya conseguido dominar un cilanco donde las palabras tras la riada hayan quedado prisioneras de mis manos.
Es posible que leyendo tantos y tantos poetas muertos y vivos alguna de sus imágenes germinen en mí y me den trazos para dibujar a grandes rasgos un buen poema.
Es posible que incluso egocéntrico perdido como soy me crea que poseo la varita que da luz en la noche y recrea senderos de olvido, de pasión, de amantes y soledades, de tiempos, mares y desiertos…es posible.
Existe la posibilidad, incrédulo de mí, que incluso alguna vez los laureles tengan mis hombros como descanso y en mi mano sea una pluma de pájaro la que me dé su don…y escriba bien de verdad.
A veces esto es mentira, es la palabra la que me encadena y yo soy el maldito cabrón que se quedó a vivir en el charco ese, esclavizado por versos, poemas y otras cosas volátiles de cetrería diversa.

Neruda en el corazón...35 años de su muerte el 23/9/08

Miguel Bosé recita el poema "El tigre"





Sabina canta "el amor de los marineros"

Rodéame en silencio

Rodéame en silencio,
con tus manos abiertas
y ese dolor ronco.
Deja al tiempo la espesura
y trae la tibia luz del amanecer
junto a la cama.
Ahora somos únicos,
naturaleza en el encuentro,
poco más o menos
dos soledades buscando la palabra.

LA PIEDRA EN EL CHARCO

LA PIEDRA EN EL CHARCO

Teruel, 23-25 de septiembre de 2008. Museo Provincial.(Durante estos días se va a celebrar en Teruel un congreso sobre literatura joven en español que reúne a destacados representantes de la misma. )


LUNES 22 DE SEPTIEMBRE 20:00 horas, recepción para invitados en la Logia del Museo Provincial.


MARTES 23 DE SEPTIEMBRE09:00 horas. Entrega de acreditaciones y documentación a los inscritos.
10:00h. Inauguración a cargo de las Autoridades y los autores Alfredo Bryce Echenique, Javier García Rodríguez, Eduardo Mendoza y Félix Romeo.12:00h.

Mesa 1, “Outsiders (fórmulas de riesgo)”: Mercedes Cebrián, Unai Elorriaga, Miguel Ildefonso. Modera Jesús Villel.16:30h.

Mesa 2, “Literatura en la red (Internet y sus virtudes)”: Joaquín Pérez Azaustre, Miriam Reyes y Aloma Rodríguez. Modera Raúl Carlos Maícas.17:30h.

Mesa 3, “Literatura y compromiso”: Luis Bagué, Laura Giordani y Alejandro Tarrab. Modera Pablo Lorente.19:00h.

Mesa 4, “Independientes: escritores y grupos que editan”: Asociación Ediciones 4 de agosto (Enrique Cabezón), Colectivo Hesperya (Alba González) y Colectivo La Bella Varsovia (Alejandra vanesa). Modera Ignacio Escuín.20:15h.

Presentación del libro Parque de atracciones (Libros del imperdible-1001ediciones) a cargo de David Giménez, Octavio Gómez Milián, Ana Muñoz y Clara Santafé.22.30h. Lecturas literarias (Café del arte).



MIÉRCOLES 24 DE SEPTIEMBRE 09:

00h. Lectura de comunicaciones (Almudena Vidorreta, Ignacio Escuín, Alba González Sanz, Uxue Arbe).10:00h.

Mesa 5, “El mundo de las antologías”: Timo Berger, Andrés Neuman y Milena Rodríguez. Modera Diego Palmath.11:30h.

Mesa 6, “Literatura y mercado”: Yolanda Castaño, Elena Medel y Francisco Véjar. Modera Toni Losantos.12:30h.

Mesa 7, “Ellas”: Andrea Cote, Ángela Labordeta, Raquel Lanseros. Modera Aurora Cruzado.13:30h. Presentación del libro El Árbol de Reinhard Huaman Mori (editorial tRpode de Lima) a cargo de Miguel Ildefonso y Dolan Mor.17:00h.

Mesa 8, “Literatura y cine”: Gabriela Alemán, Daniel Gascón y Karla Suárez. Modera Juan Villalba.18:30h.

Mesa 9, “Universo Bolaño”: Claudia Apablaza , Juan Marqués y Diego Trelles. Modera Eduardo Fariña.19:30h.

Presentación del libro Bolaño salvaje (Candaya) a cargo de Miguel Serrano.20:10h.

Presentación de los libros de Julio José Ordovás y Martín López-Vega editados por PUZ a cargo de Alfredo Saldaña.22:30h.

Lecturas literarias y concierto a cargo de MOOD DISORDERS (Fonda del Tozal)



JUEVES 25 DE SEPTIEMBRE09:00h.

Lectura de comunicaciones (Fernando Cid, Juan Marqués, Sofía Castañón, José Manuel Dorado).10:00h.

Mesa10, “Amarga memoria”: Carmen Beltrán, Julio José Ordovás y Martín Rodríguez Gaona. Modera Pilar Salomón.11:30h.

Mesa 11, “Literatura y canon”: Pamela Colombo, David Mayor y Mariano Peyrou. Modera Pedro Moreno.12:40h.

Presentación de El círculo de los escritores asesinos (Candaya) de Diego Trelles a cargo de Diego Palmath.13:00h.

Lectura de comunicaciones (Elena Medel, Nere Basabe, Sara Toro).16:30h.

Mesa 12, “Nuevas propuestas”: Eduardo Halfon, Elvira Navarro y Juan Sorós. Modera Toni Tello.17:30h. Presentación del libro Diario de las especies de Claudia Apablaza (Ed. Jus, México, 2008) a cargo de Eduardo Fariña18:00h.

Presentación del libro de Juan Sorós Cineraria (Ed. Amargord, Madrid, 2008) a cargo de Óscar Pirot.18:30h. Clausura a cargo de Antón Castro y Antonio Pérez Lasheras.22:30h Lecturas literarias (Fonda del Tozal) y concierto a cargo del grupo KYOTO.

Soy tan pequeño...

Ir a escuchar




Me ahogo en la nitidez del silencio,

esa voz que alienta una caricia.



Quebrada humedad,

soy el reguero de las últimas gotas,

las que dejan unas manos tras un encuentro.

El vértice de una despedida.



Me hundo en el polvo,

de nuevo vuelvo a ser arena

entre los dedos de la tierra,

un poco más del surco de un carro.



Es posible que al ser tan pequeño,

tan poca cosa,

sin saberlo la felicidad esté para mí

en poder ver amanecer cada día.


F

Incluso hoy.....

Juega el tiempo su baza
y el tapete rojo
es apenas unas gotas de sangre
fiel a todos mis detalles.


Incluso hoy que se han dormido los pájaros en la noche de autos y la calle es un presagio de tormenta tengo la sensación felina de la tristeza. No es un clamor en la sangre, ni siquiera esa leve punzada que me deja a veces una mirada inquisitiva o el calor de un rencor, es la pérdida sin control de cosas preciadas, los tesoros de un ciego, los abalorios de un emigrante, los aparejos del viejo marino.
Tales cosas son inexplicables, no sé deciros que es, a lo mejor no quiero en realidad y por eso no me salen las palabras, me parece estar jugando una partida contra el tiempo que siempre pierdo, siempre, y mis réditos van disminuyendo en mitad de la noche.
Ahora frecuento los lugares comunes a la desolación, me rehúyo de las luces y esos perfumes del fasto que otras veces halagan mi piel. Andaría por la ribera despoblada del río, junto a los álamos todavía en esplendor, y algún pájaro traería a mis oídos la melodía sencilla de la naturaleza…hay lugares comunes donde ahogarse y aún así es hermoso morir despacio.

Algo sobre la tristeza

Devuélveme la vida...PIDO PERDÓN

para aquell@s que he ofendido....por lo menos el TITULO sirve porque el amor a veces es algo más que una relación entre dos que conlleve sexo.

Murmura el dolor un viaje de escombros

Murmura el dolor un viaje de escombros.

Afuera nieva.

Es dulce el sabor del frío cuando es laborioso.



Trae la luz un sendero de voces antiguas.

Será el amanecer la búsqueda

o el incesante gobierno del otoño

el que se lleve las pocas monedas

que guarda el sueño.



Las huellas de la noche se ven en tus ojos.

Ya dejó la luna la certeza,

el color de la sangre,

el sabor de las rosas,

ahora, fraticida,

el espejo burlón te recuerda

cuantas sierpes trabajan en tu mente.



F

para Ybris

Puede que todo lo que tengamos al final sea eso, un saco de palabras, unas huellas de tiempo, un resumen numérico de estaciones, las emociones compartidas, el reflejo de una conversación mientras bebiamos una cerveza, una foto a contraluz, el recuerdo de que alguien lejos de ti te lee, te comprende, te sabe dejar un punto de luz en tu tristeza o un abrazo cariñoso en la tibia sonrisa del amanecer.
Te llamaré un día, me dirás todo lo que te hace decirnos adiós a mi y a todos los que estábamos ligados por un vínculo invisible que nos hacia respirar contigo cada día....pero ahora mismo siento el dolor de la pérdida y no quiero comentar nada.

Siento como creces en la branza de los días

Siento como creces en la branza de los días,
respiras tan cerca de mi
que escucho tu corazón desembalando rosas.

El río arderá y tú te empaparás en su humedad oscura
y al oír mi voz tendrás el calor de los muelles y su espera.

Casi todo lo que he de pagar será lluvia,
en los cilancos dejé tantas sombras azules
como nubes guarda el sendero de septiembre.

Un humo de luces se sincera en la oquedad de tu alma,
una sabara que te lame imprecisa
mientras en el arrebol del crepúsculo
te sabes deliciosa en mis labios.

Aun así y todo los puentes parecen cansados
al ritmo apasionado de tus pasos,
en la huella imperceptible,
en el sueño y su deseo,
porque cabalgan en mi mirada y mi silencio.



F

Reflexión

Más o menos desde que tengo cinco años sé que estoy solo...partí con un barco y una bandera a conquistar un trozo de vida.

Existe un océano en la noche

Existe un océano en la noche.
Un desierto de huellas imprecisas.
Un viento de arenas y de gotas azules.

Existe un tiempo de sangre formando las paredes del miedo,
el surgir de lunas blancas como sábanas donde cubrirse los amantes.

Ellos saben del sabor de las lenguas,
la saliva que siempre derrama el estupor del encuentro,
lo incontrolado arreciando en la lluvia.

Existe un tesoro de ámbar,
un rincón de piel donde fundirse,
sabios y desnudos nada detiene el deseo de dos cuerpos.

Se abrirá la mañana,
tocarán todas las campanas
el recio sonido de arrebato,
ellos, dormidos en la cama del sueño,
agotados por la vigilia,
seguirán naufragando,
rodeados por la fragancia que nunca cansa al corazón.


F

Me sentirás en la tristeza

Me sentirás en la tristeza.
Seré el caballo blanco
que busca los pastos de tu silencio.

Estoy tan cerca
que mi mano sin tu saberlo te acaricia.

Habito el lugar donde amanece,
el remanso donde se oye al viento
recitarse entre los álamos.

Soy el río, un puente de ojos oscuros,
la huella imprecisa que deja una palabra,
la tibia acogida de una casa en medio del invierno,
la luz fugaz, el instante, nada que te ate,
porque sólo soy una emoción anclada en tu alma.



F

Silvio Rodriguez - Dias y flores

Eres la llama

Eres la llama entre las piedras azuladas de la noche.
La luz del acanto creciendo en el templo.
El dolor de la atalaya.
El abandono.
La soledad.

Una mano te acaricia.
Lejana sostienes el paso abriéndote en lo oscuro.
Irremediable el temblor de la brisa,
la mirada enrojecida,
el tenue placer de la huella pasando en el aire.


F

11/9/73 El último discurso de Salvador Allende

siempre en la memoria.

Quiébrate en mis manos

No he perdido el mar en la ciudad de los desiertos.
Es blanca la espera y dulce el sabor de la nieve.
Ella viene detrás, azul, océano de inmenso silencio.

Quiébrate en mis manos y ama el contorno de mi palabra.
La tibieza quema como un hierro rusiente tu coraza de hielo.

Sabré decirte al oído lo que el viento trae en la noche,
y te harás de espuma entre las olas.
Olerás la tierra mojada por la tormenta
de un verano que agoniza,
sentirás el fuego ardiendo en el bosque,
el vuelo incesante de gorriones en el cielo,
y en tu vientre, desnudos de abalorios,
haremos un húmedo encuentro con la lluvia.

Me pronuncio en ti

Me pronuncio en ti.
Soy la sombra que te cubre.
Umbría donde tu cuerpo se estremece.

El fulgor de tus párpados.
La lágrima azul que inunda tu mirada.

El río incesante.
La humedad del recodo.
El puente de tus sueños.

La voz.
El canto de los pájaros.
La llamada del bosque.

El tigre y su selva.
El lamento.
Un soplo.
El viento.

Cada palabra que te silencia.
El miedo a la pérdida.
El lugar donde es refugio.
El frío y su nieve.
Todas las pavesas de la noche.

Estos versos y todos lo que leen tus ojos.


F

Habito un quehacer nocturno

Habito un quehacer nocturno.

De nuevo los cuencos del deseo me han traído la sed.
Un incendio donde derramarme.

Casi todas las palabras evaporan su humedad en la piel.
El silencio es un murmullo que reconoce el sendero.
Hay demasiadas voces en tu cuerpo pero a todas acudo.

Sírveme despacio, sin pausa devora las horas,
el instante es fugaz luz de astro agonizando,
pero para los dos es la eternidad donde respiramos.


F

Enrique Bunbury y Revolver - Faro de lisboa

Bebo el vino oscuro

Bebo el vino oscuro,
el ánfora tiene un eco de lunas,
reflejo púrpura del fuego.

Casi todo es desierto,
una tormenta donde escribir la soledad,
la respiración de un día de otoño.

Me deslizo en tu mente, soy azul,
el quehacer de un océano.
Las últimas abejas que liban el silencio.

Hay tanta humedad en ti
que es fácil sucumbir a la sed
y buscar en el néctar
el resquicio de una noche de estío.



F

Ebrio

Ebrio en sus pétalos soy un pájaro libando su néctar.


No hay remoto silencio que nos guarde,
un arrullo de voces imprecisas tienta el aire.

Es posible descifrar el jeroglífico que esconde tu cuerpo,
detrás de las palabras puedo con mis manos acechar tus sueños.

Respiramos en lo más hondo.
Tu boca sabe recorrer todos los matices.
No hay vértigo, sólo somos doscientos gramos de deseo
y unos pocos más de ternura.




F

Costana

Calle en cuesta o pendiente. Cuaderno de un buque. (R.A.E.)

El viaje de "El solitario"

En mi vida de mantenedor de blogs he pasado por distintas fases hasta llegar a una cifra de ellos que no os voy a decir para no inquietaros, el caso es que después de abandonar uno de mis blogs por motivos de cansancio al cabo de bastantes meses he querido volver y el “gran comendador” me dice que no tengo ninguno con ese nombre, por supuesto pongo bien el nombre y la contraseña…me cabreé en un primer momento, pero justo hacía bien poco que había iniciado dos nuevos blogs, así que la perdida era minima y de repente pudo en mi más la estética de sentir que era un barco sin dueño navegando por este mundo cibernético sin nadie al mando que el recuperarlo….buen viaje compañero…por cierto, y esto ya es absurdo, que lo visita más gente que cuando ponía a menudo post en él ¡!.

F

The Chieftains

Han estado en la expo y han tocado mujeres de Irlanda...ufffffff!!!

Llega, toca, lárgate

Llega, toca, lárgate

Freddie Green (músico de jazz)


Es posible asimilar los golpes y seguir haciendo la función.
Hay días en que posiblemente los perros te persigan por las calles
y otros al verte se escondan en los portales.
Nunca será suficiente ira la que escondas
ni la que dejes escapar cuando ya no puedes más.
A veces, mirarte dentro y escuchar tanto silencio
no se puede describir ni a puñetazos.

F

Final de expoferia de poesía

Con este poema de Marta Noviembre acabamos la expoferia , espero os haya gustado y descubierto nuevos poetas.
Para noviembre precisamente me gustaría empezar una nueva serie de minirelatos...enviarmelos

Gracias

Oración dominical

Que se borren los domingos,
que se lleven el relámpago de tus ojos abre piernas,
las promesas sin conciencia de tus besos a quemarropa,
las ganas de gemidos tan agudos que rompen tragaluces y gargantas.

Que se borren los domingos,
que deshagan el camino de tu lengua corrompiéndome el cuerpo de saliva indeleble,
el entendimiento embotado, violáceo, al contacto de tu susurro tosco en mi oído,
el hueco sordo entre mis piernas como una fábrica de humedades saladas.

Que se borren los domingos,
que licuen el cardenal de mi cuello, tu souvenir de estancia en mis entrañas,
la huella de tus dientes más allá de la piel, seccionando el músculo,
masticando la voluntad de mi cabeza hasta dejarla vuelta hacia tu cara foto fija.

Que se borren los domingos,
que eliminen el ansia del no resquicio de los cuerpos en lucha por conquistarse,
el enfrentamiento caníbal por devorar cada centímetro ajeno antes del mañana,
el temblor del instante previo a la explosión de los vientres y las codicias.

Que se borren los domingos,
porque no habrá ya más séptimo día de ofensiva a mis rincones,
porque si hay vuelta pródiga desgarraré tu hambre con la misma zarpa,
porque no sé cómo hacer
que se borren los domingos,
que se borre tu voz.


Marta Noviembre

F

Resumen de mis amigos de la caja nocturna

siempre preparando...la caja nocturna volverá.

Banda Sinfonica de Marina. Coro de Herreros. Trovador

acabo de venir de la expo de ver un ballet con la música de "El trovador" de Verdi...

ONE FOR MY BABY AND ONE 4 THE ROAD

OHHHH!

Bañada en salitre, vive en la memoria de los días grises
te vi bailar bajo la lluvia y tenías peces en los pies
y un saco roto, por donde perdías tus miedos
yo lanchas con y sin motor, maquinaria futurista de mayakovski
Tú eres lápiz a mi derecha garabateando velocidad y cataratas de miel,
un volante sin dirección me llamas,
llamaradas en la carretera serpenteante mas línea recta
que no consiguen apagar las gotas de lluvia
y su torrente sonoro de piano celestial,
fina capa de semi-corcheas en el parabrisas de tus gafas sin cristales
Acaríciame la carita, que de alguna manera tendré que olvidarte
Que te llevo al fin del mundo y su peñón, donde nos hemos casado
como John y Yoko, donde el agua es jugo de limón
Ruge con descaro y grita el mar, al faro de al lado de la mequita
Es el fin de los días, son unos inconscientes
Almas intrépidas, tú y el otro duende verde botella chalequito
Habíais parado el universo, hecho trizas el tiempo y el espacio
en uno de esos besos salinos, hipnóticos, dibujados por Picasso
a la entrada del puerto de la línea, en el rompeolas de Gibraltar
(apunte silvi: Gibraltar de alcantarilla)
en acento inglés, please, una cider y una lager, que sean cuatro
que tenemos mucho que flipar y flipeando, claro que sí!
O en uno de esos atardeceres con molinos de fuego llegando a tarifeando
poesía en garitos surferos con olitas y eslovacos, bebiendo
chupitos y porritos, y pelos y barbas muy largos y largas
que agustito, que es lo tuyo!
Preciosa, yo bastante tengo con mi puntomatic ZEN, verdad Miguel?
y seguir flotando en carreteras de agua con los espejos retro del piano
cadillac de quique gonzález y los chicos del barrio se asustan,
que nos hemos comido todo y no queda ni el postre,
pero como diría gallager, do you think i had enough?
no fucking way, i want more!
un guiño pa ti Sil, Silvi, Silvia, como el que regalo a las chicas de los bares,
para seguir haciendo provocación a lo Escandal con L,
Por cierto, el jockey se ha caído del caballito, que se queden ahí
que tú y yo, tiramos

¿Qué dónde vamos?
que no lo sé. Autopista abajo me llegan notas de saxofón que inspira rythm and blues y mucha juerga
que los sueños son mejores con sorpresa, una benda de seda en los ojos
y un precipicio para saltar de mi azotea,
y roncitos con limón en vasos haciendo aguas de cartón, y el Isra y sus rastas
y sus kolegas y un galés, que nos pasan de fumar
de málaga a benalmádena con su estupa budista reinando el horizonte,
la bahía y una casa gigante, y el prostíbulo de neón con coches caros y corazones desheredados. Y el mar es un agujero entre la niebla para saltar al vacío y la libertad-intensidad de nuestros motores, las conversaciones sinceras rozando verdades intangibles, sentimientos desbordados en el péndulo de lo mágico, que nos acompaña, Paul Eluard y el surrealismo sólo es una dirección, desnúdate y reposa en el amor de una pareja de ancianos ingleses de 70 años que comen sin hablar y sienten como si todo volviese a empezar a cada sorbo de cerveza.
Que ya no sé lo que somos el uno para el otro, quizás la bañista de Picasso
que es tu marcapáginas y mi vuelo psicodélico donde perder las fuerzas.
Y nos esperan en el café del puerto Breton, Miller, Aragón y Apollinaire
que son nuestra pandilla, tan de malasaña, tan de Patty, tan de Escandal con L
tan de pequeñita, tan de Dani y todos
tan jodidamente tus amantes ocultos y mis cómplices.

Tú y yo, almas gemelas y tres puntos suspensivos y medio
medio que sospecho abrirá mundos sin fronteras en tus ojos embriagados
a veces de felino, a veces asustados
(apuntes silvi: ¡!!!)
Y yo soñando que tanta grandeza suele llegar a asustar y provoca confesiones contradictorias.
Pero el Quitamiedos es tan nuestro y está por llegar, que Charlie ha dicho sí!
bien alto entre acordes de Sonic Youth.
Y yo te digo, y todo lo demás no importa
que son vidas cruzadas en el abismo de la noche.

Que el viaje es la metáfora de la vida, el alma, una bebida espirituosa
tres piedras de mar, un lápiz, una grabadora, nuestro molesquin
cerveza y litronas, Fito susurrando que cuidar de las estrellas será nuestro castigo.
Estrellas reflejadas en un charco que tú saltas en el macrobotellón de Málaga
y rebozarnos en las aceras de cualquier lugar
hasta sentirnos tan juntos y pelear.
Saltar al RING-RING de las verdades menos ciertas y los sentimientos,
la neurosis más ciega, un dos tres al escondite inglés, que te quiero tonta
Dormir poquitas horas, entre cuatro cristales de vaho y un ambiente con aroma a absenta
mojaditos sin ducha caliente, con un bocadillo al día
alimentados de nuestras ganas de quebrar el mundo, que somos increíbles joder
y partir lejos sin dirección encendiendo poemas en las cunetas
hasta que lleguen Dean Moriarty y Escandar a rescatarlos.

Pensando en tus amigos
que ya son míos poquito a poco y en tu maravillosa Nadia reluciente.

El camino de ida de Salem, que nos encantas, y nunca regresar, rasgar los límites.
Que nos queda Isla Cristina, Portugal, la India, Buenos Aires
y arrecifes de coral en las Antillas, bucear entre colores
que somos peces infinitos resplandeciendo, luz dorada en el océano
siluetas abrazadas en el malecón, sombras del viento en el rompeolas
almas sedientas con y sin peyote en el desierto
buscadores de tesoros en la autopista,
dos colillas humeantes en el bar de cada esquina
(apunte sil: eso somos)
hay que fumar más
(¡!!!!)
poesía en las paredes de las grutas del olvido
voces transparentes rescatando ideas en el fondo de la inmensidad
aventureros sin mochila ni brújula ni linterna,
peregrinos de otro mundo mirando el firmamento
dos montañas en alud, seres enamorados del ahora despertando sonrisas al pasar.

Y no me canso de buscar y de sentir, y a tu lado
pero a tu lado, mi copiloto, esta locura tiene tanto sentido
que tendrás que bajarte en marcha si quieres, porque no pienso parar
y no es tu estilo abandonar, a ti te gusta desbordarte, aun a riesgo de naufragar
en la ciudad del viento, me siento un habitante más
coge mi mano
aquí no hay marcha atrás ¡!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!


Arturo Martinez

F

Poemas en otros blog

Alba ha puesto un poema mío en su blog...gracias guapa...y hace unos días fue Mónique en su blog...gracias también.

SILVIO RODRIGUEZ QUIEN FUERA

Dos dimensiones

Me deslizo,
estanterías abajo, pegada a los bordes, como un dibujo
animado abandonado por el ilustrador en el límite de la página que ya no le sirve.
Soy un espíritu libre, dicen los entendidos en cosas de la vida.
Me parece que hablan de los puñeteros programas negros del corazón y me echo]
a temblar. Inundo la casa del vecino y mojo su sofá con mi estúpido llanto
que crece, crece, crece.
Las lágrimas y los espíritus atravesamos muros y gesticulaciones
porque necesitamos cualquier sala de estar donde se escuche el sonsonete
de la televisión:
sólo para olvidarnos
por un rato de dios, - o lo que sea, - y de la hora de comer
y para no pensar
en arrastrar los viejos tranvías que gimen bajo las banderitas
de colores, como un pastel de Disneyworld.
Así
que menos mal que te encuentro en esta tarde obtusa.
Invítame a un café y calma mi nublado
propósito. Hay demasiadas
horas, demasiados perfumes y demasiados temblores sin epicentro.
Menos mal que no has salido: déjame ver un rato
la telenovela o en la dos el documental. No diré una palabra.
En la página donde habito no funciona la calefacción y el hombre
del tiempo ha dicho que hasta mañana no saldrá el sol.
Un café suele venirme bien para la borrachera.




Luisa Miñana

F

Poema en otro blog

Un poema mío en el blog de Antón...Gracias Antón

Esa chica hermosa...

Esa chica hermosa que nunca ha visto como sus pasos por Diego de León cambian el mundo de los carteros que por allí reparten sus cartas sus multas y sus giros
todos los días a la misma hora esa chica hermosa que nunca ha visto como su hermosura puede virar los ojos de los carteros que a esa hora descumplen con su trabajo para observar la belleza más pura la menos seductora la más libre esa desplaza su hermosura con una nube de caramelos imposibles de abrir esa chica hermosa que nunca ha visto como un cartero cuando pasa deja cartas de bancos cartas de amores cartas de nada en su carro amarillo y se deja inundar por esa chica hermosa que avanza sola tropieza sola mira la noche prieta de esa mañana con la dulzura de una niña que nunca pudo salir de ningún vientre
esa chica hermosa por una calle fea de gente que no se aparta parece que descalza parece que desnuda a la una y cuarto de la mañana fría de este invierno en el último portal del recorrido de un cartero que todas las mañanas frías a todas las unas y cuartos piensa en un poema
esa chica hermosa que nunca ha visto carteros que nunca ha visto porque todo lo que hay que ver ya lo enseña ella sus pantalones de cuadros su gorrito de lana sus ojos llenos de nieve de todo un invierno su caminar ya lo enseña ella por Diego de León por el número 38 a la una y cuarto a esa hora en ese lugar todos los días quise escribir unos versos quise escuchar su voz pero lo único que pude hacer fue amar la vida de una manera intensa.



Oscar Aguado

F

Crónicas del VII Festival de Poesía del Moncayo

Ya sabeis que soy muy vago y las crónicas no me van...mirar estas de mi amigo Manuel Martínez Forega, de Luisa Miñana y de Ana Muñoz