La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 18 de agosto de 2017

A hurtadillas














A hurtadillas trae la tarde su hora de silencio,
la urgencia como distancia que la habita,
y en los labios se deshacen los nombres,
un anónimo secreto que le da eternidad.



f.




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