La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

Contribuyentes

domingo, 29 de abril de 2012

Entrego el aliento













Entrego el aliento.   
Muerdo el indescifrable instante.
Todavía hay restos de pájaro en mi almohada.









Semana dedicada a Antonio Capilla en Crepusculario




viernes, 27 de abril de 2012

No debo descifrarte















No debo descifrarte.
El azogue quema desde dentro.








jueves, 26 de abril de 2012

Detrás de los arbustos













Pasó la hora de las confidencias
J. M. Micó


Detrás de los arbustos,
el ciego anhelo rehace la fronda de la noche.
Un quehacer de lumbre entre los dedos,
sonoro fuego que arde en el bosque
y con la ausencia de palabras gime
tan despacio, colgado de un silencio,
que nadie diría que está desnudo
en medio de un desierto.            





miércoles, 25 de abril de 2012

martes, 24 de abril de 2012

Tanto silencio












Tanto silencio absuelto entre tus dedos para trenzar este tapiz de arena...






domingo, 22 de abril de 2012

Frente a frente







Frente a frente somos una duna caliente y huidiza.
En las sombras, quebrado corazón,
solo el largo silencio de tus ojos me ilumina.
Traes contigo una mancha de humedad en su nocturno recorrido,
un alarde de tu cuerpo sobre el mío.
Me impresiona esta lentitud con que me arrastras,
la servidumbre en la que tu cuerpo se derrama encimado al mío,
mientras me abres, gota a gota,
la urdimbre cálida que tiene tu deseo.
Nace un soplo de tu boca que enciende el fuego…
Así ardemos juntos, ángaro en la noche,
silencioso faro para el mundo,
sin más sonidos
que el jeroglífico que emana
con nuestra propia respiración.















Semana dedicada a José Luis Rodríguez





viernes, 20 de abril de 2012

Y despierto y es viernes y marzo













Y despierto y es viernes y marzo
cuando los tambores traen ecos de primavera.

Se tensan las lumbres del amanecer
y suenan las gaviotas en el viento
cuando el cielo, desnudo,
se acopla al azul del mar.
Solo soy uno,
una sombra contemplando tu sueño
mientras duermes tan lejos de mí,
que en la distancia que te cubre
apenas soy un horizonte respirando tu mismo aire…
que frío trae esta lejanía
a la que ni mi cuerpo puede llegar para guarecerte.








miércoles, 18 de abril de 2012

martes, 17 de abril de 2012

El jueves 19 nuevo encuentro en Este jueves poesía en la Universidad












En la Facultad de Filosofía y Letras, en la sala de juntas, este jueves 19 un nuevo encuentro con dos poetas Miguel Ángel Longas y José María Micó, como siempre a las 19h30 y moderado por Nacho Escuin.









Miguel Ángel Longás (Ejea de los Caballeros, Zaragoza, 1968) es licenciado en Filología Hispánica y profesor de Lengua Castellana y Literatura. Como poeta, ha publicado los siguientes libros: Escolios (Prensas Universitarias de Zaragoza Colección “La gruta de las palabras”. Zaragoza, 1997), Fuego inédito (Huerga y Fierro Editores. Colección “Fenice”. Madrid, 2000), El suelo por las nubes (Eclipsados. Colección de poesía. Zaragoza, 2008) y La miel de lo visible (Olifante. Colección “Papeles de Trasmoz”. Zaragoza, 2011). En 2008 fue reeditado su poemario breve Evasión hacia el fondo, premio de poesía Ciudad de Zaragoza en 1999, en el volumen colectivo Poemas. XXV concursos Ciudad de Zaragoza (Ayuntamiento de Zaragoza. Zaragoza, 2008).

POEMAS:


NÓMADA AZOTADO POR MALOS VIENTOS REINANTES


He alcanzado el otoño total del pensamiento



CHARLES BAUDELAIRE



He alcanzado el otoño total del pensamiento
con la melancolía de haber visto caer
del árbol familiar algunas de sus hojas
sometidas al frío vendaval de la vida.
He alcanzado el otoño total del pensamiento
tras haber comprendido que el amor nunca surge
avivando la llama de amores fracasados
una vez reducidos a ceniza sin más.
He alcanzado el otoño total del pensamiento
tras haber encontrado mi lugar en un mundo
donde soy residente que opone resistencia
de nómada azotado por los vientos reinantes.



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ABRAZO AL DÉBIL TRONCO DE LA VIDA


Débil tronco querido



MANUEL PINILLOS


Un débil tronco querido es la vida
que como encina se ha elevado al cielo
para alcanzarlo con sus ramas antes
de ser podado por un tiempo atroz.
Un débil tronco querido es la vida
de árbol que leña no ha acabado siendo
pero sí savia para alzar un bosque
de arborescente forma en fértil yermo.
Un débil tronco querido es la vida
que abate un día devorante rayo
para acercarlo a conjunción astral
antes que a olvido de ultratumba abierta.



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EL CURSO INEVITABLE DE LA VIDA


Caminante, son tus huellas
el camino y nada más;
caminante, no hay camino:
se hace camino al andar.
Al andar se hace camino,
y al volver la vida atrás
se ve la senda que nunca
se ha de volver a pisar.
Caminante, no hay camino,
sino estelas en la mar.




ANTONIO MACHADO



La vida tiene que seguir su curso
sin desviar su original trazado
tras voladura controlada en cielo
abierto de alta fortaleza indómita.
La vida tiene que seguir su curso
sin vaciar de contenido su única
misión de hacer irrepetible el tiempo
para vivir que confiado tiene.
La vida tiene que seguir su curso
con las presencias que la habitan como
con las ausencias que se van quedando
al otro lado del camino andado.



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José María Micó Juan (Barcelona, 1961) es un poeta, filólogo y traductor español, especializado en los clásicos de los Siglos de Oro y el Renacimiento italiano. Es catedrático de Literatura en la Universitat Pompeu Fabra.
Micó ha sido galardonado en 2006 con el Premio Nacional a la mejor traducción por su versión en verso del Orlando furioso de Ludovico Ariosto (1474-1533), que en Italia ha merecido también uno de los Premi Nazionali per la Traduzione 2007.
Sus obras de Poesía:
La espera. Madrid: Hiperión, 1992. Premio Hiperión de poesía.
Recinto amurallado. Barcelona: Ediciones del Autor, 1995.
Letras para cantar. Pamplona: Pamiela, 1997.
Camino de ronda. Barcelona: Tusquets, 1998.
Verdades y milongas. Barcelona: DVD, 2002.
José María Micó [Antología]. Lérida: Universitat de Lleida, 2003
.
La sangre de los fósiles. Barcelona: Tusquets, 2005.





POEMAS:



Silbo sin aire







Yo nací sin mujer
el tiempo luego
fue y me la puso al lado
se olvidó de explicarme que las cosas
como vienen se van
que él mismo se las lleva
con invariable indiferencia
con el despego con que nos raciona
el ciclo de la luz
con la apatía con que nos despliega
este mapa de sombras cotidianas
flores de un día iguales a otras flores
y a flores de otros días
que brotan de repente
como una noria quieta
igual que llega un hijo
y otro hijo y un perro
que gimen o que ladran
sin saebrlo y que un día
cuando giman otros niños
y ladren otros perros
volverán a no estar
cuando todos nosotros
quiero decir tú y yo
nacidos de mujer
padres tal vez de alguna mujer nueva
que el tiempo entregará postizamente
a quien no la merezca
gimamos y ladremos
creyendo que hemos sido
bestialmente felices
y que estaremos juntos
también cuando la muerte nos separe.


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Con el vigor reflejo de una fiera,
el cuerpo de esta joven
te hace saber que esperaba otras manos,
que las tuyas no sirven,
que tu lenta caricia ya es obscena
antes de ser caricia,
que tus manos
son de un hombre que acude
con pesadez de mano enflaquecida.
Ahora y aquí,
en la espesa vigilia,
hundido ante el espejo, me contemplas.




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Erguidos en el fondo del paisaje,
los árboles ofrecen
una falsa impresión de permanencia.



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Si el tiempo existe,
no es necesario que la muerte acuda.





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lunes, 16 de abril de 2012

Mañana martes 17 “Conversaciones en la Aljafería”: Ángel Guinda








El Martes 17 de Abril, a las 20 hs., tendrá lugar en la Sala Goya del Palacio de la Aljafería (Calle de los Diputados s/n) un encuentro con el escritor ÁNGEL GUINDA dentro del programa “Conversaciones en la Aljafería”. El autor conversará con los escritores Carmen Ruiz Fleta (Directora de informativos de Aragón Televisión) y Manuel Martínez Forega. Entrada libre hasta completar el aforo.





domingo, 15 de abril de 2012

Algo de esa luz arde en tu mirada







Algo de esa luz arde en tu mirada.
Es de noche pero tú sigues siendo una ventana abierta al mar.


Quiébrame como a un junco seco,
aunque tenga en mi corazón
gotas del mercurio que te nombran.
Urdido el temple entre tus dedos fríos,
que tibia es tu boca cuando irrumpes
prendiendo un fuego húmedo en mitad del bosque.
No tengo el buril que me condena
soy de arcilla que tu cuerpo moldea a golpes de cadera,
ciego timón que me lleva tan lejos como tu horizonte quiere.







Semana dedicada a Jesús Arroyo en Crepusculario







sábado, 14 de abril de 2012

viernes, 13 de abril de 2012

El 14 de abril Poesía para perdidos...






El próximo día 14 aparte de celebrar el día de la República tenemos dos magnificas poetas Silvia Castro y Olga Bernad junto con la música de Tierra Vértical en el ciclo de poetas para perdidos en La campana de los perdidos a las 22h00, como siempre os esperamos en la c/ Prudencio nº 7 de Zaragoza.








Silvia Castro Méndez, poeta costarricense afincada en la actualidad en Zaragoza, ha obtenido el Premio Aquileo Echeverría de Poesía 2010 (ex aqueo con Alexander Obando) por su libro Agua, publicado por la editorial Torremozas. El Premio Aquileo Echeverría es el premio literario más importante de cuantos se conceden en Costa Rica.
Silvia Castro nació en San José de Costa Rica. Vive en España desde el año 2003 y en Zaragoza desde el 2007. En septiembre del 2008 obtuvo también la nacionalidad española. Estudió música y filosofía en Costa Rica y realizó una Maestría en Historia y Filosofía de la Ciencia y un diplomado de posgrado en Estudios Culturales en la Universidad de Pittsburgh. Ha sido profesora universitaria, investigadora, asesora política y consultora en temas de transferencia tecnológica, cultura política y comunicación social. Actualmente cursa el doctorado de filosofía de la Universidad de Zaragoza.
Aparte de sus publicaciones académicas, tiene dos libros de poesía, que fueron premiados por la Editorial de la Universidad de Costa Rica: Las huestes del deseo (1998) y Vértice del milagro (2000). En 2005 publicó un libro con un cuento-poema para niños: Ruvenal de mil amores: Variaciones sobre un tema de Esopo (Costa Rica).
Con el libro Agua (2010), Ediciones Torremozas (España), ha ganado el Premio Nacional Aquileo J. Echeverría es el máximo galardón, el premio literario más importante en el país, que cada año entrega el Ministerio de Cultura de la República de Costa Rica por la creación de obras en las áreas de poesía, cuento, novela, ensayo, teatro, historia, artes plásticas y música . El nombre del premio es un homenaje al poeta costarricense Aquileo J. Echeverría.



En el 2011 ha publicado Señales en tiempo discreto (2011), Ediciones Amargord, Madrid.


Poemas:


7:06 (Límites)

La luz se queda fuera del armario.
Mientras,
un pulso de relojes gira
las cerraduras.

Rumia huesos,
camisas,
el papel de los libros,
los lienzos de Velázquez.


La jauría en los dientes.

Entre ácido y humos,
la destrucción arenga a sus manadas.




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9:23 (Maquillaje)

Comparecer de frente a los detalles.
La luz de la no huida.
Envejecer sabiéndose en la máscara.


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18:32 (UCI)

Camuflo el repique de las botas.
Huele a fármaco,
a camas,
a la piel del metal.
Un hombre está dormido al final de mis huellas
mientras el monitor advierte
una cordillera de contrapuntos.

Nada.
No el río de mi nombre.
Solo un pitido electrónico
y esa estridencia de reptiles.

En el patio
una helada sacude los cristales
con espasmos de cuervo.



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Hora prima



Caen aún los últimos oscuros.
Epidermis apenas
sobre siluetas en reposo.

Debajo habitan nombres
bilis
usos
alambres.

Los objetos respiran.

En silencio,
sus sabuesos aguardan.


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El beso


Descendimos al vértice.
Húmedos bordes.
Sed.
Y grutas sembradas de arrecifes.

Dos peces al acecho.

Entonces aire tibio.
Mareas.
Oleajes entre lo muelle
y la saliva.


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Sequía



Casi la siento fluir.
El tránsito en la boca.
Sus alertas de hielo en la garganta.

Pero la sed se abulta.
Queda sólo el espejo abismado de los pozos.
Las vasijas se fraguan
y un calor con acentos desemboca en las grietas.

Un grifo me interroga con su ojo sin llanto.

El vaso es un desierto
de vidrio.




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Olga Bernad es licenciada en Filología Hispánica en la especialidad de literatura por la Universidad de Zaragoza. Ha publicado los poemarios El mar del otro lado (Siltolá, colección Inklings, 2012) Nostalgia armada (Siltolá, colección Vela de Gavia, 2011) y Caricias perplejas (Fundación Ecoem, 2009); la novela Andábata (Paréntesis Editorial, colección Umbral, 2010) y la plaquette Cuadernos de La Cigale, nº 2, (2009).Ha sido incluida en las antologías YIN. Poetas aragonesas 1960-2010 (Olifante, 2010), Poesía para niños de 4 a 120 años (Antología de poetas contemporáneos, Siltolá, 2010) y Poesía a la frontera. Antología de poetes en llengua catalana, aragonesa i castellana (March Editor, 2011).Participó en el libro de relatos Suegras. Retratos breves del gran enemigo (Nuevos Rumbos, 2010), en el disco-libro homenaje a José Antonio Labordeta Un canto a la libertad (Rolde de estudios aragoneses, 2011) y en Poesía de miedo, publicado por Olifante en su colección Papeles de Trasmoz (VI premio internacional Poesía de miedo 2011, donde obtuvo el premio del público). Algunos de sus relatos y poemas han sido publicados en diversas revistas literarias, entre ellas Turia, El Alam­bique, Rolde, Revista de Humanidades Kafka, Narrativas e Isla de Siltolá . Colabora en el suplemento cultural del diario Heraldo de Aragón —la revista Artes & Letras— escribiendo reseñas sobre novedades editoriales y forma parte del consejo de edición de la revista de poesía Isla de Siltolá.



POEMAS:


EL TIEMPO DE LOS JUEGOS Y LOS PACTOS

Tazas de porcelana,
comediantes ausentes,
trocitos de amapolas entre los cuentos viejos
y largas trenzas negras
rozando sin saberlo una cintura nueva.

Soy una japonesa,
soy una senda blanca,
un jinete y un mapa, un cofre del tesoro.
Ven a ser abanico,
caballo, huella nueva. Abre mi corazón.

Y guárdame el secreto.



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LEJOS DEL CIELO



Mi niño levantó la vista al cielo
y yo seguí esos ojos hacia el aire.
No encontré nada nuevo, y el reía.
Perdido el cielo de los ojos limpios,
queda ganárselo vendiendo el alma.
He visto compradores que acarician
con sucias manos su silencio suave,
lejos del lago de los ojos, lejos
de la primera vez de la mirada.

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LOS OJOS DE LOS MUERTOS



Esos ojos abiertos de los muertos
cuando nadie ha mirado su desvelo
ni su ausencia del sueño de los vivos;
cuando nadie ha hecho el gesto de entenderlos
cerrando sus inútiles ventanas
hacia un mundo perdido para siempre.

Aún atados por la fiel costumbre
a la manía de mirar las cosas,
qué verdad suspendida de sus párpados,
qué terrible pureza ensimismada,
definitivo asombro de los ojos
inmóviles y ciertos de los muertos.

Y la vacía voz de su mirada
y la imposible luz que acaso intuyen
los nuevos ojos ciegos de los muertos.

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Música:


Tierra Vertical













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jueves, 12 de abril de 2012

Contemplo el silencio







Contemplo el silencio.
No es una línea que abarque el horizonte,
ni una estancia vacía donde sin verlas revolotean mariposas.
Alargo la mano y toco el sonido del viento.
Es húmedo como el vaho del invierno.
Despacio,
como casi todos los seres huidizos,
se posa en mi piel...
Las alas de un pájaro sostienen ante el mundo
el lado más humano de mí mismo.


martes, 10 de abril de 2012

Cómo no empezar de nuevo desde la noche




Cómo no empezar de nuevo desde la noche,
abrazado a ti en mitad de las calles y los bares
o en el vaivén insaciable de tus caderas.
No he soñado despierto
cuando te he recorrido en el amanecer,
y tu cuerpo, sembrado por mis manos,
me ha vuelto a dar la lumbre y el canto.
Ni siquiera cuando has muerto tan despacio,
sublime en tu desgarro,
tu gemido en mi boca,
en mitad de esta selva de deseo,
entregada, como si nunca más
volviéramos a vernos.


domingo, 8 de abril de 2012

En este instante...





Quién te busco en esta noche
con sosegadas armas de silencio…

Julio Cortázar


En este instante de noches infinitas
cuando solo los astros dibujan carátulas de sueños,
la brisa trae desde el invierno
los días y sus horas pendientes de nosotros.
Hay un aroma en el viento del aire de las islas,
un deshielo de nombres,
cierta humedad,
un sendero abierto a las preguntas.
Tal vez encimada a mi sombra
creas que mi espalda te dará la fuerza del próximo verano,
la que buscas con ese andar de tus dedos despacio
como una salamandra entre mis vértebras
recorriendo mi piel en un viaje sin final.
Soy la noche que cubre tu cuerpo,
poseo la esencia de lo que ocultas,
una estancia llena de sentido,
palabras que te iluminan
abiertas en canal para saciar tu sed,
mientras mis besos,
solitarios y abandonados,
dejan en ti su savia frutal
y la verdad inequívoca que desvelará el amanecer.

Semana dedicada a Sagrario Del Peral en Crepusculario










jueves, 5 de abril de 2012

Mis pasos



Mis pasos son del viento y surjo como la noche,
portando la oscuridad en mitad del páramo.
Arrastro conmigo ciertas servidumbres, ciertos vicios comunes.
Hay costumbres que surgen de la audacia
y otras de la exactitud del tiempo.
No, no voy a quejarme de sentir la necesidad
de buscar respuestas para las cosas sencillas.
Somos todos tan dispares y a la vez tan parecidos…
Tenemos tanto miedo a que nos reconozcan y ser señalados
cuando lo único que nos desnuda puede ser una caricia,
una mirada amigable que compense la soledad
o ese silencio vivido entre dos con un instante de respiración.


martes, 3 de abril de 2012

Murmuro despacio ciertas cosas







Murmuro despacio ciertas cosas
como hace un viejo a sus muertos.
El agua de la lluvia me recorre,
me empapo de esas calles mías,
soy los restos de mi memoria, los restos de mi vida.
Vuelve a ser la tarde débil regazo donde esconderme.
Hay ciertas sombras que acarician mi espalda
mientras se va yendo el invierno susurrando venganza.
Escucho al viento golpear los cristales,
abatir las banderas y silbar en los cables,
zarandea los desnudos árboles de hojas y de pájaros
y dibuja en la avenida un tiempo de ausencia,
un ir y venir de papeles sin nombre,
la incierta medida anónima donde tributa la soledad.








domingo, 1 de abril de 2012

Soy el tren de la noche...






Soy el tren de la noche...
La flecha roja que busca el horizonte.




Semana dedicada a Alfonso Armada en Crepusculario




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