La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 26 de abril de 2012

Detrás de los arbustos













Pasó la hora de las confidencias
J. M. Micó


Detrás de los arbustos,
el ciego anhelo rehace la fronda de la noche.
Un quehacer de lumbre entre los dedos,
sonoro fuego que arde en el bosque
y con la ausencia de palabras gime
tan despacio, colgado de un silencio,
que nadie diría que está desnudo
en medio de un desierto.            





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