Vino el cigarrillo del silencio

y es que a pesar del amor de los brazos

y de las piernas abiertas la soledad regresa

con sus dudas.




Pablo García Casado




Vino el cigarrillo del silencio,
las volutas azulaban lentamente al morir en el techo.
Te oía respirar muy bajo,
mientras a unos metros de mí
mirabas a través de la ventana.
Desnuda y con el aroma hurgado en el deseo entre tus piernas,
tu espalda tenía el brillo nacarado que deja el sudor
y las sonrosadas aspiraciones de mi boca
como huella inequívoca de nuestra noche juntos.
Trago a trago deshicimos los últimos besos,
con la pulcritud del cirujano y en mitad de aquel océano
usamos un bisturí para sajar las sombras
y nos dimos con esa victoria un último homenaje.
Espesos y un poco borrachos
nos miramos dentro para olfatear por donde nos rondaba
esa última llamada que trae el amanecer antes del diluvio.

Semana dedicada a Luis Luna en Crepusculario

Café París XVIII

Es cierto, que difícil son las despedidas,
me abrigas en el tiempo
y con tus manos abiertas sabes consolarme
como si aparte de ser una ciudad habitada
por las maravillas y la desolación
tuvieras labios de mujer
y deseos húmedos
concentrados en esta lluvia
con que sin saberlo me despides.

Café París XVII

Boulevard Haussman:
Digo sueños y en esta calle los encuentro todos.
Digo sueños y dinero.
La cúpula de las Galerías Lafayette
tiene el aroma de Dior y de Chanel
y besos en la boca con sabor a cerezas,
porque las cerezas en París y en mayo
saben a tu boca
cuando me muerdes los labios y te ríes.
Atrás queda Montmatre y el Sacre Coeur,
la rue Pigalle y los sueños del boulevard.
Opera trasmite “Le Grandeur” y la música en sus escaleras
tiene la luz de lo nuevo y el calor de la juventud,
después, siempre hay un después,
en un pequeño café tú me acaricias,
mientras me traes el mar cuando me miras.

F

Erick Satie bajo la lluvia

No he podido pronunciar tu nombre

  

 No he podido pronunciar tu nombre. 
Erigidas bajo el cielo iluminado de la ciudad 
las calles mojadas cabían todas en mi habitación, 
tan cerca de mí que se han hecho dueñas 
de mis sábanas y el ansia. 
Un camino de pies desnudos sobre la tarima del pasillo,
 como un eco, me traían una voz que me buscaba, 
la certeza de un cuerpo rellenando los resquicios del mío, 
ciertas llagas que apenas recuerdo que existen 
 salvo cuando las tocan, 
pero aunque no lo creas, 
no he podido pronunciar tu nombre.

 

Semana dedicada a Tomeu Ripoll Moyá en Crepusculario

III Recital de narrativa "Sé Breve"

El sábado Poesía para perdidos de nuevo

Viernes Relatos en la campana

Café París XVI

En las tardes del Sena hoy caben los recuerdos y estos acuden a París a su cita del siete de mayo víspera del final de la II Guerra mundial en Europa.
Es tarde en la tarde de mayo y en el Pont des Arts se celebra el tiempo.
Hay días que guardan los pueblos en la memoria y en este puente de madera que acerca dos orillas, algunos parisinos celebran un picnic con champán y buffet frío y brindan, y hay música, se besan y sonríen a la vida en este preludio que trae de verdad la primavera.

Foto de Rosalía Calvo

Semana dedicada a Consuelo Pillado Pérez en Crepusculario

Café París XV

Todas las mujeres saben de París
porque sus besos se dejan parte de ellas en el viaje.
Solitarios puentes de miradas antiguas,
días de recorrido lento y huellas profundas,
los silencios hablan de los pasos perdidos
y su voz vuelve a perdurar
como una nueva estatua
mirando desde una atalaya al río.

Todas las mujeres que me han besado en París
tienen todavía su puente,
su estatua, su mirada, su río.

Foto de Rosalía Calvo

Café París XIV

Escribe mi nombre
en las paredes del metro de París,
con el color bleu
iluminado de tus ojos,
y ahora, olvídame,
con el dolor con que se olvida
todo lo que aún se ama.

F

Semana dedicada a Arantxa Oteo en Crepusculario