La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 6 de enero de 2011

Predecible







Predecible, su boca dejó escapar,
uno a uno, los gemidos.
Como tantas veces, tuvo,
en esa isla que es su cuerpo,
un nido de pájaros.





F


1 comentario:

ros dijo...

aleteo,roce imperceptible de los tiempos,estaciones en las que me detengo.

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