La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 16 de octubre de 2017

Ahora me dirán de las luces prendidas a mis ojos...












Ahora me dirán de las luces prendidas a mis ojos...

Contemplo la vida como un presagio del final,
dando vueltas sobre el quehacer indomable de las sombras.


Una urdimbre de viento y lágrimas
forman este silencio,
el aguardiente que bebo
mientras mi boca pronuncia los verbos
y mis manos escriben en el agua
la línea ondulada de un día lleno de azules y rojos.

Me vuelco en dirimir el peso de mi corazón.
Piedra porosa donde hurga el tiempo
como una quera que nunca cesa...
escucho hablar a los nuevos poetas del amor sagrado,
ellos saben del color de los peces
y del dolor de sus entrañas vacías...

tal vez les falte sembrar de iris y girasoles
las viejas palabras de los grandes poemas que perduran...

yo cierro mis brazos sobre mi mismo
cuando las hélices de los versos remueven el aire,
una vez deshechos, como jirones de sábanas tendidas a la noche,
todos los pronombres posesivos quedan en el suelo,
abandonados, como restos de una desconocida lluvia,
siendo los muertos anónimos de todas las caricias.





f.




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