No voy detrás de las sombras que fecundan,
las que elevan la voz con su simiente de mortalidad.
Me aferro al frío metal,
soy de nuevo un funambulista cruzando la avenida...
esta, la que trae desde la distancia
aquello que muchos llaman tristeza.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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