La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 7 de agosto de 2017

En esta hora de trance y desnudo silencio






En esta hora de trance y desnudo silencio
un cuerpo apenas cabe en la memoria de otro
y es la palabra que lo nombra y lo hace voz
la que desde la oscuridad deshace los nudos.
Ahora hemos abierto la ventana y entra la tormenta,
se disparan una a una todas las urgencias,
pero callamos, somos el murmullo y la mirada,
el abandono en el otro,
la distancia que percute en los dedos y quema las yemas.
Todas las caricias son interrogantes en la piel,
las que rompen las manos en el desorden del abismo.
Sumo cada gesto, cada símbolo dibujado,
cada cristal que irrumpe entre los dos,
enhebro a sus vértebras todas las verdades que conozco
y mi lengua desdice sus gemidos guturales,
como si todo lo que viniese con el agua fuera algo inabarcable
para un par de náufragos ahogándose en medio de una gran marea.




f.




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