La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 19 de enero de 2017

Si solo fuera el quehacer laborioso de escombrera







Si solo fuera el quehacer laborioso de escombrera
de casi todos los domingos
en el lado izquierdo de mi cuerpo,
seguro que lo daría por bien empleado,
al fin y al cabo ya sé que vivir
es descomponer poco a poco los sueños,
pero a veces de repente te llueve un aguacero,
como si todas las tormentas del otoño
te cayeran encima, de golpe,
y desnudo caminaras por el silencio...
un terreno baldío,
donde debes apartar de tu paso los cuervos muertos,
en este instante, cuando todavía no ha empezado la tarde.




f.








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