La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 10 de enero de 2017

Poema XXIX





Un árbol centenario

puede tener la anchura perfecta de lo inabarcable.

Nos extinguimos, todos los días no dejamos de morir un poco.

Ellos guardan en los círculos de su tronco

a expensas del clima y los sucesos

parte de la eternidad que nunca poseeremos.



f.









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