La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 20 de enero de 2017

En el atlas de un cuerpo no caben más islas







En el atlas de un cuerpo no caben más islas,
si acaso lo que deja el mar después de la noche,
una marea de huellas y silencio.
Detrás de mí o a mi lado,
no hay sueño que desgarre más
que el del dolor de la lumbre,
la tibia enseñanza de la ausencia,
el aroma de lo que ciertamente no se olvida.



f.





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