La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 4 de diciembre de 2016

Andar despacio...







Andar despacio por el lado izquierdo de la vida.
Sentir como solo se siente uno frente a la noche,
sabiéndose único en ese instante de dolor.

Me estremece el frío, el viento,
ciertas palabras que crujen al pisarlas...
¡tantas hojas secas que rodean mi cuerpo!

Ahora vendrán a hablarme de la luz,
derribarán los muros con sus manos
y sosteniendo un manojo de flores violetas
derramarán unas lágrimas, todo,
como si la soledad no tuviera bastante
con esta isla diminuta donde se esconden los sueños.



f.



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