La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 29 de noviembre de 2016

Poema XXI





Sueño que una gota de plomo corre por mi sangre

y va a llegar un instante fatal

en que se abrirá paso

inundando mi corazón.

Prefiero esperar una bala. Certera. Precisa.

Junto a la sien,

donde todavía quede un laberinto sin señales,

y mientras aún respire, ya no siendo quien era,

mi corazón palpite…


f.









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