La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 18 de febrero de 2016

Poema XII de Mad Monk




Poema XII


Nica le cogía las manos,

dulcemente las acariciaba,

las admiraba, sabía lo que podían crear.

De vez en cuando se atrevía a preguntar por qué,

había tantas preguntas y tantos interrogantes,

pero él solo dejaba escapar una leve sonrisa

y un silencio precedido por su potente respiración.
















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