La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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lunes, 15 de febrero de 2016

Poema XI de Mad Monk



Poema XI


Los muertos no saben que están muertos

y aunque se vistiera de gala con su mejor traje,

sus zapatos y corbata a juego,

todo pulcro, echado sobre la cama,

seguía siendo un hombre mirando al techo,

aunque él sí notaba los golpes de su corazón.















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