Semana dedicada a Ángel Portolés en Crepusculario

Semana dedicada a Victoria Falcón Aguila en Crepusculario

Semana dedicada a Xary Cano en Crepusculario

Semana dedicada a Octavio Fernández Zotes

El sábado 22 de nuevo poesía para perdidos

Cuando mi soledad te llame tus oídos sabrán del mar...

f.

Semana dedicada a David Lorenzo Cardiel en Crepusculario

Llegar de lejos...

Llegar de lejos, abierto como un muro agrietado de lamentos,
en un día oscuro donde los pájaros son la melancolía,
una huella en el viento, un quehacer de alambre.
Nunca seré parte de la historia,
como lo son las campanas que suenan en adviento...
sé que las cosas pequeñas tienen el rigor de su luz
e iluminan el instante sin márgenes de cualquier vida.


f.

Semana dedicada a Irma Ariola Medina en Crepusculario

No hablemos más de las cosas que nunca tendremos

No hablemos más de las cosas que nunca tendremos.

Contempla mis manos,
son todavía capaces de sostener tus sueños.
He abierto demasiadas puertas
donde detrás de la palabra vida

solo quedaba una mesa con un hule gastado

y una botella medio vacía de oscuro vino.

Afuera, en el mundo, todo es silencio,
y aunque sabemos que el tiempo se nos lleva despacio,
este instante de demora nos da para respirarnos,
sabemos los dos que el miedo del otro tiene un poco del nuestro.



f.

Semana dedicada a Antonio José Royuela en Crepusculario

Semana dedicada a Silvia Cuevas-Morales en Crepusculario

Yo no tengo alma

Yo no tengo alma, quizás una piedra tallada con nombres de ausencia.
Soy lo básico, dos o tres huellas húmedas en la arena,
parecidas a los rastros de las serpientes,
eses que solo han recogido el instante.

Una palabra a veces es todo lo que sé,
otras el hilo que hace que me pierda
buscando lo imposible entre los versos.

Hojas de otoño arrastradas por el viento,
flores de almendro tiritando en el amanecer,
soy parte de ese invierno,
ese enero de silencio en el páramo,
una zona lacustre,
un vado de signos equívocos,
soy la llama y el humo,
la tela de la araña y la araña misma...
todo lo pequeño soy,
nada que valga la pena recordar.

 f.

Una Palabra- Carlos Varela

Semana dedicada a Andrea Mazas en Crepusculario

Semana dedicada a Sara Zapata en Crepusculario

Camina descalza sobre mi tierra.
Mete tus manos.
Anida despacio
en mi piel.
Escucha el viento,
sus hélices precisas sobre tus caderas,
anhelantes, se dejan llevar
por las consignas de la tarde,
y quieren el vaivén,
la lumbre que hace que cierres los ojos,
crezcan en dureza tus pechos
y el valor de la sal gane en tu cuerpo la partida…
afloras como un almendro en invierno.


f.

Semana dedicada a Pedro Morillas en Crepusculario

Y me hablaba quedo de semillas y líquenes

Y me hablaba quedo de semillas y líquenes
cuando sus manos me sostenían en la luz.

Todo el otoño venía en su boca,
un reguero de agua silenciosa...
sus pasos dejaban hojas caídas
y enrojecía de rojo los serbales.

Bebía su cáliz después de la letanía de la noche.
Escuchaba sus salmos de hiedra
mientras recogía su llanto en mi pecho.

Es cierto que nunca pensé que fuera un ángel,
aunque tuve que dirimir si era el adviento
o mi muerte lo que me anunciaba.

f.

1 de octubre...presentación del libro en la Bóveda

El 1 de octubre en la bóveda del albergue municipal y juvenil de Zaragoza sito en c/ Predicadores nº 70 y a las 19h30 presentamos el libro "La armonía en el vuelo de los pájaros"...Libro publicado por la editorial "La fragua del trovador" que cuenta con la presentación por parte del editor Luis Sanz y los escritores Fernando Aínsa Amigues (autor del prólogo) y Miguel Ángel Yusta junto a la mía Fernando Sarría.

Semana dedicada a Karmelo Iribarren en Crepusculario

Después vino la luz...sin esperarla

Después vino la luz...sin esperarla,
como llegan siempre las cosas
que han de dejarte marcado el corazón.

Escucho ensimismado la caída de la lluvia
como si fueran las notas de una romanza de otoño,
mientras todo lo que me habita descansa de mí,
y ya no sé si escribir sobre esta agua,
con mis dedos mojados en ella,
porque engloba con sus nubes el finito espacio en que vivo,
y dejar allí, sobre sus gotas,
con mi tinta indeleble, unos versos muertos.
o abrir un hilo de sangre
para diluirme en el ciego y oscuro transcurrir del amanecer.

No hay signos que delaten la urgencia,
solo la costumbre de vivir me alberga en medio de este silencio.
No hay deudas...todo lo que me aísla es mío,
por ello he pagado un alto precio.

f.

Martes 20h00 Fnac Pza. España de Zaragoza

Hoy domingo en La campana de los perdidos

Semana dedicada a Miguel Fernández de Córdoba en Crepusculario

Regresar de la noche

Regresar de la noche es a veces volver de la muerte
y a veces traer con la luz de nuevo la vida...

Se han ido los pájaros,
siempre buscan ese instante de lluvias y tormentas
para naufragarme en su silencio y en su ausencia.

Sé que son los años, el quehacer de la rueda,
todas las cosas pequeñas que me habitan,
el recodo de sombras e instantes de lumbre
los que permanecen y hablan con su voz de murmullo,
y sí, yo escucho sus pisadas y siento su fuerza y su miedo..
siempre la soledad me trajo la quera y su semilla de mandrágora,
siempre el otoño se pronuncia en su hurgar de nieve,
en su sentir doloroso de lenta desaparición.

f.

Semana dedicada a Alberto Caride en Crepusculario

Más allá de mis dedos

Más allá de mis dedos
la luz es un acaso de viento y ramas.
Todo tiene un débito,
un sentido oculto,
una suma de pequeñas lumbres,
la agonía constante de la hiedra.

Hoy un pájaro no es solo un pájaro,
es más que una costumbre,
es un viaje en la distancia,
verbos que se escapan de las manos
y trazan en uve sus estelas buscando el Sur.

Es la lógica,
la que de nuevo abre sus esquelas
con nombres anónimos
y días de permanente oscuridad.

f.

Semana dedicada a Lola López-Cózar en Crepusculario

Rehago los viejos pasos de la noche

Rehago los viejos pasos de la noche,
su quehacer de sombra y huella húmeda.
No hay más sílabas que el siseo de la sierpe,
lo angosto de las calles,
el reconocimiento.

Solo se ilumina el color de la piel,
la mirada brillante,
los labios gruesos de ceniza de alguien
con el que parece
que ya hubiéramos pasado,
juntos,
todos los incendios.

La verdad es apenas una duda
que trae en sus espuelas el amanecer,
nadie va a salvarnos de nosotros mismos
por dejar
que los gestos y las palabras a medias
cobren significado.

Luego vendrá la huida,
los papeles mojados,
los teléfonos falsos.

f.

Semana dedicada a Pedro Vera en Crepusculario

Escribo en el viento

Escribo en el viento,
son palabras sin rencor...
No me queda nada que desdecir,
nada que me acuse de ser otro,
ni siquiera las sílabas
que andan cercando mi piel
han dejado hoy un poso sobre el aire,
es la arena incontenible que vive en el corazón.

No estoy sólo,
pero camino sin nombrar a nadie
por este lado de la soledad,
aquí, donde todo tiene un pasado,
raíces y silencio...
la quera hace de mí un árbol seco,
penetra en la noche con su hambre voraz,
se anuda a mi garganta y va asfixiando mi verdad.

f.

Un hombre como yo

Un hombre como yo, 
que soy apenas 
un poco de agua y de recuerdos, 
me enhebro el costado izquierdo al silencio...

Nunca tendremos demasiado,
el mar no acaba de traer a nuestras manos lo suficiente,
todos nuestros naufragios saben de lo que hablo.

f.

Escucho la noche

Escucho la noche, los ecos de la ciudad,
la gente de viernes después de la tormenta,
llenando con gusto las terrazas.

Alguna sirena perdida a lo lejos,
cierta nebulosa de sensaciones
donde nada es abarcable
salvo el viento húmedo del después.

Cierro los ojos, el flexo me ilumina,
estoy en una isla de luz rodeado de oscuridad.
Quiero escribir un poema de amor
donde todo de la medida de una pasión,
pero solo tengo estos pobres mimbres
para describir esa inquietud.

f.

Tápame despacio...

Tápame despacio en este abrir de brazos hacia la extinción.
Mira como pasan los pájaros con su vuelo hacia el Sur.
La herida tiene tu nombre cuando hablas de mí.





f.

Mis últimos tres libros

Marketing de los últimos tres libros publicados con mis poemas

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Para aquellos que quieran comprar mis libros aparte de poder pedirlos en librerías cuando hay problemas para conseguirlos en ellas...existe lo siguiente...

"Poemas de la incertidumbre" editorial isla de siltolá
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Cualquier otro libro consultarme y si los queréis firmados podéis pedirlos a cualquiera de estas tres librerías de Zaragoza

Librería Antígona

Librería Cálamo Paco Goyanes

Los Portadores De Sueños Librería

Espero que queda claro...si hay dudas decírmelo

Gracias

A veces te escribo en la noche

A veces te escribo en la noche
y son palabras que se lleva el viento,
te recorren como los pájaros marinos
cuando vuelan sobre tu figura,
esos días de aire en que te visita el océano...
y ellas te nombran y te dicen despacio, sin prisa,
casi como un murmullo..."ven a dormir conmigo".

A veces recuerdo el ámbito silencioso de tu respiración,
el sesgo a bosque de eucaliptos de tu aliento,
el color nacarado de la lumbre de tu cuerpo,
el gemido roto, tus uñas en mi espalda,
todas tus palabras más dulces y soeces
cuando el abismo era una canción que tarareábamos juntos.

Veo recogida tu vieja camiseta de los Lakers, el 32, el de Magic,
aquella que te trajo tu hermano de su viaje a California.
Morada, desgastada, con los números amarillos,
tiene todavía la mezcla perfecta de sudor y perfume de tu cuerpo,
y sin querer saber por qué, cuando la tengo entre las manos,
es lo que más me sigue recordando tu ausencia.



f.

Me dejo caer al suelo como una sombra

Me dejo caer al suelo como una sombra,
soy una oscura sombra
que sigue los pasos de un hombre.
Y no sé más que de todo lo que rodea una calle,
una plaza, una avenida que puede ir al mar,
a un río o a un arrabal desierto.
Recojo en mi interior basura inútil,
la humedad latente de los charcos,
la hierba de los parterres...
busco solo sentir a mis espaldas

la longitud que alcanza un sueño mirando el horizonte.

f.

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Poemas de la incertidumbre se presenta en Zaragoza...

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