El sábado 14 poesía para perdidos...

El sábado 14 de nuevo poesía para perdidos con Julio Espinosa y Agustín Blanco y la música de Deep in Blue.
La hora las 22h00 y en La campana de los perdidos C/ Prudencio nº 7 Zaragoza

Julio Espinosa Guerra

(Santiago de Chile, 1974). Ha publicado sintaxis asfalto (Olifante, 2010), NN (Gens, 2007) y Las metamorfosis de un animal sin paraíso (LF, 2004), entre otros libros de poemas, además de la novela El día que fue ayer (Mago, 2006) y las antologías La poesía del siglo XX en Chile (Visor, 2005) y Palabras sobre palabras: 13 poetas españoles jóvenes (Santiago Inédito, 2010). Ha ganado los premios “Villa de Leganés 2004”, “Sor Juana Inés de la Cruz 2007” e “Isabel de Portugal 2010”, además de ser finalista del Premio Herralde 2005. Dirige la Escuela de Escritores de Zaragoza.

Poemas:



Nominae
L

Esta habitación
vértice blando
poco fiel a la morfología de la cifra
cobija una geografía de voces ahuecadas por el uso
olor que deja el agua de las cañerías rotas sobre las cabezas
vacuidad de los objetos que de tanto querer decir
me devuelven el grito sordo del volumen agotado en la palabra

Me he quedado con su óxido bajando hacia el estómago
y su bacteria oculta tras los signos de la nieve y los colchones

En este espacio en ruinas
no hay nada para mí más que la certeza del destierro
la evidencia de la mudez y su ceniza

He entrado en la habitación con el tacto y las miradas del extraño
y he visto como el falso espejo de lo mío
me devolvía los oídos, la lengua y los ojos
todo aquello que con su nombre
alimenta al animal de lo que existe.




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Examen




Cuántas vidas se viven en una vida
Cuántas capas de epidermis hemos ido dejando en el camino
Cuántos seres hemos sido antes de ser el que somos

Me detengo frente a la pantalla del ordenador
y leo textos y más textos que nunca llegarán a ninguna parte
Casas que naufragan
Barcos que vuelan
Aviones que hacen de autobuses
Amores
Al fin, amores
que pasan sin concretarse
cada día frente a los ojos

Cuántas vidas pasan por la corriente del río
Cuántas danzas de la muerte bailan nuestras células
Cuántos pensamientos, cuántos sueños
tirados al tarro de la basura
esperando que a la medianoche pase un camión
recolectando los huesos, los nervios, los órganos, las ilusiones
de ese que nunca seremos pero que cada día se duerme
cuando despertamos

Me detengo de nuevo frente a la memoria
He sido el hombre sin lenguaje
el hombre sin mujer
el hombre sin zapatos
el hombre sin amigos
el hombre sin sexo
el hombre sin sol
el hombre con miedo
el hombre torturado
el hombre suspendido de un alambre
el hombre niño llorando por las noches
el hombre sin comida
el hombre para el que nunca alcanzarán estas palabras

Cuántas muertes, cuántas piedras, cuánto liquen se ha acumulado en la corriente
Cuántas resurrecciones y cuántas traiciones

Allí en el fondo me espera mi memoria Maldita memoria Traicionera memoria
Las vidas que recordamos nunca han sido nuestras vidas
Todo lo distorsionan los espejos
No existe primavera que no haya sido antes una suma de sonidos
sílabas que han pintado en su dibujo todo lo que nos iba a ocurrir
No ha habido geranios al borde del recuerdo
Ni caracoles pariendo la belleza
Todo es mentira
Pero es nuestra vida

Cuántas palabras hay que acumular para volver a sentir que respiramos
y que lo hacemos por la misma nariz los mismo pulmones los mismos ojos
atacados por la fiebre con que recibimos la noticia del naufragio
la enfermedad la muerte y la madera
Dónde han quedado los lugares
La senda que pisamos
Las piedras con que jugamos a la payaya

Las canicas se han astillado
se han hecho pequeños cristales en nuestra frente
No queda más que una vieja pelota de plástico
pinchada
en el sitio baldío de la memoria
¿Cuántos sonidos llenos de sentido
de vacío
hay que acumular en una página
para volver a caminar el feliz territorio de la infancia?

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CODA

Para Andrés Fisher y David Bustos


La única poesía es la que no se escribe

–cómo te lo digo yo–

La única poesía es la que surge al observar el vértice de lo que las cosas nombran
una rajadura en el tiempo-espacio de lo dicho
una geografía mental impronunciable
que coloca babosas en el lugar de flores
escarabajos en vez de letras

La única poesía es la que se mira como una pintura de Mondrian
donde la línea salta hacia el ojo
y camina por el tacto mordiéndonos la lengua

Se trata de un libro que comienza en las páginas de las ilustraciones
la capa de algo vivo que florece por una vez frente a los ojos
una rosa
que no es rosa

Arremanguémonos entonces
porque detrás del brazo hay otro brazo
lleno de arrugas y de números
y más abajo, todavía otro
lampiño y transparente
que queda detrás de lo que hay detrás
(círculos concéntricos)
cuando las palabras despellejan su idioma
ese texto indescifrable
que muestra la realidad entre sus piernas

Que esta escritura sea entonces
un granito saliendo a flote

desde la cloaca del cerebro

–cómo te digo yo–



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Agustín Blanco

Tiene publicados los siguientes libros:
"Silencios de la voz" 1994. Crítica ("Con fuerza de salida") en el Heraldo de Aragón del crítico y poeta Manolo Estevan.
"Núcleo de cenizas" 2004. Contraportada del Heraldo de Aragón (sábado 20 de marzo de 2004). Críticas en el Periódico de Aragón y Siete de Aragón.
"Café Van Gogh" 2006. Compartido con Carmen Aliaga y María Otal. Lo presentamos en la Biblioteca de Aragón, Corte Inglés y la CREA, con acompañados de pianistas, soprano, flautistas, violinistas y hasta un quinteto de cuerdas del conservatorio superior de música.
"Desaparecer, sin más" 2010. Actualmente en promoción aunque la edición de 500 ejemplares está agotada.
Y no sé que más poner sin enrrollarme demasiado.
Figuro también en el "Diccionario de Autores Aragoneses Contemporaneos" 1885 - 2005

Poemas:

Desaparecer entre sus brazos
para ser alga, hiedra de sombras
oquedad en los pliegues de su tiempo
ansia en la nada.

Desaparecer, sin mas,
desaparecer.

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He renunciado a tu cuerpo
y perdido el sabor
de la caria,
las tardes que, entrelazados,
no acotaba el tiempo,
la levedad de sentir
tu ingrávida presencia.

He renunciado a existir.

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Se desprende la hoja y
acogida en el viento
inicia su andadura
hacia el ocaso.

Se desnutre, se torna
en amasijo de colores.
Se degrada y ensucia.

La tierra acoge,
ensimismada,
su cadáver. Desgrana
un porvenir incierto.

Hasta el recuerdo
desaparece.

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Música Deep in Blue