La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 15 de mayo de 2011

El Hacedor 3.0...VIII







No sé dónde perdí aquel vuelo de pájaros.
Sentí junto a mi piel un frío desolador,
el verbo y su silencio,
la palabra quedó yerma al saberme solo
cuando uno a uno se deshicieron con la lluvia todos los mitos.











3 comentarios:

MiLaGroS dijo...

Genial, genial. Eres un fenómeno escribiendo. Abrazos

fgiucich dijo...

La lluvia que moja, en soledad, el vuelo de los pájaros. Muy bueno. Abrazos.

TrasTera dijo...

El frío que dejan las caretas al desprenderse, el golpe duro de la realidad, el fin de la utopía? Me ha encantado, define en gran medida mi estado de ánimo de últimamente. Besicos!

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