Del mar...

Del mar, la sombra imprecisa,
el detalle de unas manos con esquirlas de estrellas.
La arena húmeda, pegada a la piel,
ensortijada, dorada, solitaria en los dedos.
Conchas abiertas con su resuello de olvido,
de perdida, de ayer, de muerte, de tiempo.
Entregada, plena de aire y viento, altana brisa,
la sal en las mareas y el rescoldo en los ojos de un faro moribundo.
El ansia, la duda en el verano ardiente de julio,
los labios morados y de fuego
en la lunar esperanza de las noches.
Los árboles, alineados en su atonía dispar,
mirando al cielo con sus copas de pino
y en el suelo raíces dormidas
por un humus de piñas y agujas.
La estancia abierta, la cama deshecha,
la mesa con su hule de flores y moscas
y un aroma de rosas rozando las tapias.
Marinera azotea con tumbonas de azules y blancos:
Mediterránea como sus ojos y la risa.
Labor de campos, tierra de vides,
calor dulce del mosto,
mientras el olivo llora taciturno
en las mañanas en que dura la niebla
y se escucha el silencio de los pájaros.
Y el mar...siempre sin horizonte, esperándote.

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