La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 6 de enero de 2010

Se ha de hacer del invierno







Se ha de hacer del invierno este ramillete rojo de recuerdos,
quebradas mujeres de mi vida, barcos que partieron,
esperas de autobuses y aeropuertos dormidos.
Días ciegos en París y noches ebrias de Venecia,
lluvia en la mirada de Lisboa y sol derramándose en Florencia.
Todos los rincones tienen su propio aroma,
la canción de un cuerpo,
el brío azulado de una caricia,
los besos prematuros de un adiós
o la luz de un silencio tendido entre los pájaros.









4 comentarios:

ybris dijo...

Recuerdos como ramilletes.
A veces son inviernos por lo que de frío traen.
Personas o lugares.

Abrazos.

gaia56 dijo...

No puede haber invierno para esos bellos recuerdos Lisboa, Florencia, Venecia. Felices nos sentimos reviviendo momentos pasados en ellas.
feliz 2010.
Un beso

Isabel dijo...

¿Cuántas mundanzas existen en un corazón viajero,Fernando?...
Abrazos,amigo. :-)

qui sap si... dijo...

I els meus hiverns
són d’aire glace al matí,
gorra, bufanda
i bafarades amunt.
De somni de mirades
mig amagades
per llanes que cobreixen
les galtes i els ulls.
De petons
amb pintallavis de tela
i somriures que trenquen
el gel de l’ambient.
De carícies enguantades
amb pell de boví,
carícies que es repeteixen
a l’aire glace del matí.
Els meus hiverns
són de fred i d’enyor,
de versos i de nits,
de llunes de tots colors
i estels petits.
Els meus hiverns
són freds sense...
suposo que ho saps,
són freds sense tu.

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