La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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miércoles, 13 de enero de 2010

Impronunciables







Impronunciables como todo lo que admira el miedo,
así fueron los alrededores de tu ansia.
En ese renglón se fue la vida,
quizás sólo era la labor de las abejas,
todas las palabras que anidaron
una noche tras otra en medio de tu cama.




F



4 comentarios:

Anónimo dijo...

:-(
Mme Pompidou.

Laura Gómez Recas dijo...

No me canso de leerlo.
Laura

mujer rebelde dijo...

me duele,esta mal que asi suceda?."Mujer rebelde"...

ybris dijo...

Un ansia rodeada de temor.
Una pena que las palabras acaben así a lo largo de toda una vida.

Abrazos.

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