La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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jueves, 24 de diciembre de 2009

Permiso de armas VI









Y detrás de este deshecho paisaje de ropas arrugadas,
todavía tibias por los cuerpos que las abandonaron,
apenas quedan, a pocos metros, dos seres indefensos
que desnudos se buscan como ciegos de la noche,
preguntándose: ¿dónde estoy?


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