La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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domingo, 13 de diciembre de 2009

Aunque...





Aunque a menudo cierre el puño,
me delatan los surcos de las palmas de mi mano,
son cinco heridas expuestas a la soledad.





F



7 comentarios:

*E_lys_a* dijo...

Hya dolores que no admiten escondites ni maquillajes.

Un abrazo!

Noray dijo...

La soledad es una herida
difícil de cicatrizar.


Un abrazo

mos dijo...

Soledad, qué terrible dolencia. Más cuando se siente aunque estés acompañado.
Un abrazo, Fernando.

MiLaGroS dijo...

Me encanta este poema. Una maravilla. Un abrazo.

Laura Gómez Recas dijo...

Perfecto... Mucho más... pero no encontraría la palabra ni en mil años.

Besos.
Laura

fgiucich dijo...

Los caminos de la vida. Abrazos.

ybris dijo...

Hasta las manos nos traen heridas.
Quizás también ofrendas.

Abrazos.

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