La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 19 de mayo de 2009

La verdad





La verdad suele ser un río sin márgenes,
el vuelo de un águila, alta y a lo lejos
en su cielo de rasos y de orden.
Un chaman en su silencio
busca la labor de las lágrimas
y murmura una canción de oráculos.
Las voces son del viento,
las manos de la niebla,
a veces el dolor se hace remolino,
la discreta sensación ebria de la desolación.


6 comentarios:

Maria Varu dijo...

... nada tiene límites, nada tiene fin, nada tiene "márgenes"... todo se disuelve y nada se pierde...va y viene en un infinito e indefinido devenir...

Besos.

Selma dijo...

He venido a "refugiarme" entre tus Poemas... me siento segura...

Baisers, Poète...

auroraines dijo...

Me emociona muchísimo leer tu poema
es que quizás a veces lo siento así y lo expresaste tan bien.
Si me permitís algun día quiero colocarlo en mi blog.
Y sino volveré a leerlo siempre ;)
Un abrazo

Dana Andrews dijo...

Sí, "la verdad es el vuelo de un águila, alta y a lo lejos" y nosotros no podemos alcanzarla. Por eso parece inútil buscar la verdad cada día de tu vida. Pero nadie puede renunciar a aprender a volar junto a ella.

irene dijo...

... a veces el dolor se hace remolino..., esperemos nuevos vientos que cambien el rumbo.
Bello como siempre, Fernando.

MIZPAH dijo...

Pero siempre... verdad.
Besos.

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