El viejo violín

No sabes que ligero equipaje es viajar contigo. Vivo somnoliento con un día de retraso y me aflige ser la parte deliciosa de una tostada de mantequilla que en tu boca es a veces un poco de silencio y mucho de vértigo.

Me envuelvo en los caracteres rojos del crepúsculo, es cierto que no soy el mismo pero eso no duele tanto como saberme cercano a desaparecer como una lágrima que se derrumba por la mejilla del deseo.

Hay un cierto rumor en los árboles y suena el largo tambor en su precipicio de tiempo, las hélices de tu corazón bombean sin fatiga y yo sigo siendo un viejo reloj dando la hora, retrasado eso sí, para que nada ni nadie conozca mis motivos, salvo la noche, para que mi silencio habite las palabras y yo siga tentado, de vez en cuando, por la melodía de un viejo violín.




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