Sólo existe la noche

Sólo existe la noche como un racimo de uvas moradas.
Se oye el reloj partir las horas,
sus cuartos se menguan con la soledad
y el eco prendido a la calle de un perro que ladra.
Te hubiera vestido con el raso de mis manos calientes
y, engrosado en mi lista de labores,
tu cuerpo sería el bosque fértil,
el lugar donde se forja el claro de la luna,
allí donde se deja un trozo de su cresta iluminada y reposa.
Uno a uno repaso los errores
y me divierte pensarte ensimismada en mi,
como si nunca te hubiera sonreído
y tú siguieras soñándome como hacías antes.


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