En la hora incierta

En la hora incierta soy el peligro.
Cada vez más certero
no ahondo en el abismo,
soy mi propio abismo.
La fuente donde manan los relámpagos,
el círculo del fuego,
la atalaya herida por silencios.
Podría vanagloriarme de la ternura
y exhibirme entregado al amor de una boca
o al mero placer de una noche y su hembra
como si mis manos no me condenaran
y en las yemas de mis dedos arreciara el deseo
como huellas húmedas y fecundas.
Pero sé de demoliciones,
esas quimeras en que me abrasan los días,
y sé de la desolación
reflejada en los muros agrietados
como recodos que el tiempo,
mi tiempo, no supo olvidar.
Para cruzar este río oscuro de la noche
sólo me someto a la lluvia,
al viento de abril,
a todas las mentiras
que cuento y que me creen
y a esa pequeña idea que perdura....
siempre hay tiempo para la resurrección.


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