¿Qué me dejó la última lluvia de abril...

¿Qué me dejó la última lluvia de abril, esta noche de duermevela, frío y frontera?
Empapado, casi desnudo, sin más permiso que la servidumbre de mirar a la oscuridad contemplando el misterio, sintiendo tantas pequeñas muertes venideras, las que te arrastran a diario mientras cae sobre ti la voracidad del tiempo, o llegando al fin a sentir el beso tibio de un ángel, del que sabes que se ha ido, cuando escuchas un lejano murmullo de alas.




f.

He querido escribir un poema de suicidas

He querido escribir un poema de suicidas.
Morir no debe ser más allá que desviar la atención a otros
e ir desapareciendo de la memoria de unos pocos...
mis muñecas tienen miedo a la cuchilla
y se estremecen de dejar manar lentamente mi sangre.




f.

He dormido en ti, entregado

He dormido en ti, entregado.
Hay sudores amplios que nos saben.
La tibia sensación nos despierta en la hora cóncava,
la aurora brumosa deja el aroma del silencio.
Envueltos todavía en la magia
mis dedos guardan tus caminos,
tu boca el enredo de mi senda.





f. 

Descuelgo los últimos cuadros

Descuelgo los últimos cuadros
y en la pared queda,
reposada,
la línea áspera del tiempo.
Casi puedo adivinar,
como en el corte de un árbol,
los días muertos,
los años pasados.




f.

A decir verdad

A decir verdad,
cuando soy lumbre,
tengo entre las manos
las incógnitas del viaje,
pero no sé de respuestas
que no sean el ir y venir en el viento
o las de esas luces
que en la noche se someten
al milagro del morse.
Me he recogido, también yo,
saliendo de la maleza,
siendo tierra y huella en el agua,
tiznado de la verdad de los caminos,
o incluso tan vivo como muerto
¿quién no muere un poco cada día?
cuando es mi silencio
el elemento humano que me hace respirar,
y la soledad una sombra
que me sigue preguntando por el mañana.

f.