La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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viernes, 1 de diciembre de 2017

Son blancos los caballos en la bruma









Son blancos los caballos en la bruma.

Veo el azul perdido entre los montes.

Quizás tú sepas descifrar
en las palmas de mis manos
qué nos está pasando...

Yo solo veo grietas en los muros,
pálidas hojas que caen en la tierra
y palomas torcaces y tórtolas ululando como búhos
aferradas a las múltiples antenas de televisión
que llenan el cielo de la ciudad.



f.



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