París

No he vuelto a estar en septiembre en París,

cuando caen las hojas y navegan silenciosas

en los charcos de la lluvia.

Puedo recordar tus dedos,

pequeños y fríos dentro de mi anorak,

buscando mi mano, apretándola sin llegar a abarcarla,

recitándome fragmentos de Los versos del capitán de Neruda.

Así, entre la lluvia y el otoño arrimados a nosotros,

pasear por los campos de Marte o a las orillas del Sena

nos procuraba la garantía de la soledad,

la ciudad abandonada en la tarde ante nuestros pies,

mientras el silencio nos alejaba de los demás

y tu voz era la luz que todavía me alumbraba.





f.