La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco

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martes, 28 de noviembre de 2017

Breve sueño










Breve sueño,
demasiado fácil volver a beber el agua de la lluvia.
Crece la sombra en el constante dolor.
La herida tiene nombres.
Hay fuego y suena a lo lejos
el eco de las voces de un salmo.
No sé por qué mi infancia no se hace mayor conmigo.



f.




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