Se rebosan mis manos,
la soledad es una humedad fría.
Transito por un pasillo
- ciertas palabras me recuerdan la infancia -
e inmóviles en su vuelo las golondrinas tiemblan.
Algunas noches tienen su recuerdo.
f.
La poesía es un arma que se dispara sola como el amor de un loco
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